Пытаюсь раскрутить поэзию на Pikabu | Москва в Стихах
Ты сегодня не властен над завтрашним днем
©Омар Хайям
Ты сегодня не властен над завтрашним днем
©Омар Хайям
Капли осадка на моем лице
Превращаю а воду.
Первый снег.
Осень 2019 год
Я в осеннем лесу проникался эфиром
И пейзаж так богат расстилался пред мной
Вдруг берёза, устав возвышаться над миром
Подломилась, меня погребя под собой
И всё стало мгновенно печально-тревожным
И пейзаж стал вокруг удручающе мал
Та берёза устала
Понять её можно
Ну а я бы, конечно, ещё постоял.
Тоска слагается в морщины.
Уходит разум с горя в тень:
На Марсе нет разумной жизни,
И кушать надо каждый день
2022 год, осень
Я посмотрю в окно на перекрёсток:
Куда-то все спешат без остановки.
Вечерний путь их освещают звёзды,
Хоть крохотны, как острие иголки.
И грохот от турбин электростанций,
И рёв мотоциклетного мотора,
Сливаются в причудливые стансы
И сеют "Страх и трепет" Кьеркегора
В ушах промёрзших осенью прохожих,
Их вздрагивать украдкой вынуждая.
Они придут домой, покормят кошек,
И сядут ностальгировать по маю
Под новостную ленту из помоев,
И под муниципальную газету,
Под Петросяна зеркало кривое,
И под клубнику свежую с просекко.
Жена под пьяным мужем без прелюдий.
Пекарня под кредитной евротрёшкой.
А боинг под старлинками по сути.
А газ под домом. А лоток под кошкой.
Так вертится земля. И год за годом
Становимся старее и страшнее.
И ходим словно зомби на работу.
Стоим на голове, сидим на шее.
Бл*дь! Нах*й я смотрел на перекресток?
Такие измышления под вечер
Даются как поэту мне непросто,
И душу измождённую калечат.
Налью себе гранатового чая.
Немного почитаю про Чинаски.
За гробом нет ни ада и ни рая.
А только за наследство свистопляска.
Стоявший посреди избы солдатский гроб.
Всем своим видом понуждал рыдать входящих.
И жарок был июль. Да духоту изгнал озноб.
Тот, что с покойника метнулся на скорбящих.
Вдова со взглядом отрешённым смотрит в пол.
Едва, едва не падая со стула!
Пробормотала: «Слава Богу, ты пришёл…
Война тебя украла. Смерть - вернула».
Отец - старик, не пряча слёз мужских.
Схватившись пальцами за гроб. За его край!
Запричитал: «Сыночек! Дел мирских,
Полным-полно. Давай-ка, друг вставай…».
Меж досок в днище гроба, просочившись.
Кровь капала со звоном в таз с водой.
И уже там со сгустками скопившись,
Вдруг заиграла алою зарёй!
В глубинке, где магазины – роскошь!
Где врач - один на сотню вёрст!
За пазухой беды своей не скроешь.
Народ там удивителен и прост.
Солдата проводить на небо. К Богу!
Все как один пришли. И даже тот, кто сам!
Готовясь в ту же дальнюю дорогу,
Борясь с недугом, жался к образам.
В голове пустота, будто вынесли утром весь мусор,
И никак не поймёшь – где начало, а где долгожданный финал.
Ожидание дня. Мозг вопросами злыми искусан.
Разливается время, по капле стекая в подвал.
Непонятные сны в бестолковую очередь встали,
Стеллажами ещё непрочитанных книг.
Их герои к вниманию взглядом взывали,
Но друзья и подруги всё громче зовут на пикник.
Ожидание дня. А за ним - ожидание ночи.
Как ни странно, но истина – друг темноты.
Молчаливая Муза безумие вдруг напророчит,
И шепнет, исчезая: «Прошу, нарисуй мне цветы…»
В полумраке верну эту книгу на полку,
Скоро утро, и тьма обличается в свет.
Достоевский был прав. И во многом. Но только
Очень жаль, что немногими принят завет.
Одна вакансия, два кандидата. Сможете выбрать лучшего? И так пять раз.
Я работаю социальным педагогом в интернатах для трудных детей и подростков в городе Вена. Недавно я познакомился с одним клиентом - парнем 16 лет из восточной Украины. Он тут уже год, его родители бежали от войны в Австрию. Все детали рассказывать не стану, но он попал в нашу организацию в начале сентября. Оказывается, он любит Егора Летова и Александра Непомнящего... поэтому мы с ним нашли общий язык на этой почве. Недавно он написал это для меня, скопировал на флешку и сказал "сделай с этим что угодно". Я думал это его биография или сублимация на предмет последних лет его жизни, а там это.
Решил поделиться.
Пылают в городах костры,
На небе вороны кружат,
Сегодня праздник - День Чумы,
Эпоха празднует закат
Закат народов, городов,
Они погибнут, канут в бездну,
Умрут в агонии, без снов —
Молиться поздно, бесполезно
Не выбраться из цепких лап,
Не исцелиться, не восстать,
Ведь День Чумы - второй этап,
И там нас велено карать
Когда придут к тебе "врачи",
Что с безобразной головой,
Подвох под маской не ищи —
Они к тебе и за тобой
Ты прокажён, сейчас ты яд,
И отравляешь жизнь другим,
Тебя не в рай а прямо в ад,
Поднимут пламя языки.
Гореть тебе в таком костре,
Который стал могилой многим,
Господь, повисший на кресте,
В сравненьи выглядит убогим
Тебя не спросят, "ты готов?"
Не убедят твои их крики,
Они - метла всех городов,
Неразговорчивы, безлики.
Как нос - огромный, птичий клюв,
На теле плотные одежды,
И каждый мастерит петлю,
В ней извиваются надежды
Всё страшный сон, ужасный сон,
Машина времени идёт,
Ей наплевать на честь, закон,
Раздавит мир, в руке сомнёт
Тогда поглотят города тела людей
Гуляет Смерть - горят костры,
Земля ждёт участи своей —
Сегодня праздник - День Чумы.