Твоя любовь - огонь, что сердце жжет,
Испепеляя душу до конца.
Но, может быть, хоть кто-нибудь поймет,
Это лишь дар от снов моих ловца.
В твоей судьбе, что преданно несет
Всю чувственность свою, сквозь тернии и мрак.
Не проявляясь, тихо, все чего-то ждет,
Мой сон растает, снова будет так.
Заметив взгляд, спустя так много лет,
Ты вдруг поймешь, как сильно он любим,
В ответ же лед простого слова: "нет",
Оставив сон, что сделался твоим.
Среди разобранных старых тетрадей я нашла пачку листков, исписанных неровным подростковым почерком. Это была она — моя первая «настоящая» книга. Конечно, не первая вовсе: до этого были десятки обложек с выведенными каллиграфическим почерком громкими названиями и именами вымышленных издательств. Но именно эту историю я почему-то считала главной.
Я не помню, сколько мне было лет. Четырнадцать? Пятнадцать? Но я помню жгучую, до боли физической, потребность писать. У меня не было ни малейшего понятия о том, как это делается. Что такое «конфликт»? Зачем нужен «загулявший персонаж»? Что вообще бывает за жанры, кроме «про любовь» и «фэнтези»? Моим единственным инструментом было желание и наивная вера в то, что если очень сильно захотеть, слова сами сложатся в роман.
И вот он, этот роман. История молодого парня из маленькой деревушки, который жил с тяжелобольной матерью. Я даже не помню, сколько ему было лет — «совершеннолетний», это для меня тогда было магическое слово, означавшее «взрослый, самостоятельный, может принимать решения». Его мама умирает. Помню, как я старательно выписывала сцену похорон: серое небо, черные платки соседок, гроб, опускаемый в сырую землю. Слова поддержки, которые только подчеркивали одиночество.
А потом — решение. Решение, которое мне, городской жительнице, казалось верхом смелости: продать родной дом и уехать в город. Позвонить по объявлению, купить билет на поезд и начать все с чистого листа.
И следующее, что я помню, — это поезд. Я с наслаждением погрузилась в атмосферу. Я писала о стуке колес, о том, как он пьет чай из подстаканника, смотрит в окно на мелькающие телеграфные столбы и леса, уходящие в бесконечную даль. Я пыталась передать чувство движения, надежды и легкой грусти. Запах дыма и металла, ощущение пути.
А дальше — ничего. Белый лист. История обрывается на полуслове, посреди этого чаепития в купе судьбы.
Сколько лет я винила себя за эту тетрадку? За то, что не хватило упорства, что я «бросила», что не смогла довести до конца. Она была символом моей несобранности и нереализованной мечты.
Но сейчас, держа в руках эти пожелтевшие листки, я вижу совсем другое. Я не бросила книгу. Я просто не знала, что делать дальше. Мой герой доехал до города, а у меня не было карты этого города. Не было знаний, опыта, понимания, что с ним должно случиться. Моя фантазия могла нарисовать прощальный взгляд на родной дом, но не могла придумать ему новую жизнь. Потому что для этого нужна была та самая жизнь — моя, еще не прожитая.
Я думала, что храню историю о парне, который потерял мать и поехал в город. Но теперь я понимаю, что это была история обо мне. О девочке, которая пыталась через письмо понять взрослые эмоции — потерю, одиночество, решимость. Она писала не книгу, а себя. И та сцена в поезде — это и есть самое главное. Не финал, а суть. Момент, когда ты уже оторвался от прошлого, но еще не приехал в будущее. Все возможно, все впереди, и от тебя зависит, каким будет твой новый город.
Я так и не написала ту книгу. Но, возможно, она и не должна была быть написана. Ее предназначение было в другом — стать моим первым, самым честным и ничем не скованным порывом к творчеству. Чистой энергией «хочу», без оглядки на «как».
Так что я не храню эти листки как свидетельство неудачи. Я храню их как билет. Билет в тот самый поезд, где пьешь чай и смотришь в окно, еще не зная, что ждет тебя на конечной станции. И, кто знает, может быть, мой герой все-таки доехал и нашел свою новую жизнь. Такую же, какую нашла я, повзрослев. Просто это уже другая история.
Привет всем! 🌸
Навела сегодня порядок в шкафчиках и совершила путешествие в прошлое — нашла свою самую первую «творческую тетрадь» со стихами, которые писала ещё в школе, лет с 10-11.
Честно? Перечитывала — и смеялась, и умилялась. Эти стихи... они такие искренние, наивные и совсем неидеальные. Порывы души, первая влюблённость, драмы, которые тогда казались концом света, и философские размышления о жизни — всё это было по-настоящему важно для меня тогда.
Сейчас я, конечно, вижу, что многое хочется исправить, дописать, сделать глубже. Но в этих строчках — я сама, мои настоящие эмоции и тот самый старт, с которого всё началось.
Решилась показать их вам — как часть моей истории. Это как пересматривать детские фото: немножко стыдно, но безумно тепло на душе. 💫
Вот они, мои первые шаги в поэзии — берегите глаза! 😄
***
Я люблю тебя!
И никак не могу я без тебя!
Вернись ко мне!
Прости грехи мои
Ты осуждаешь меня?
Знаю почему... Я виноват
Я виноват! Закрыл глаза
Почувствовав свободу.
Совсем забыл я о тебе...
Я люблю тебя, ты только знай.
Твои прекрасные глаза... небесного отлива
Я тонул в них, будто в море
Твоя улыбка для меня-ярче любого солнца
Ты идеал моей души! А я...
Убил твою любовь ко мне... прости
Я понял все свои ошибки!
Стоя на коленях, я молю тебя-прости...
Я вижу тебя со мной!
А нет... это всего лишь сон... опять
Опять ты снишься мне
Опять проснусь с надеждой я... Вдруг ты со мной
Мне часто говорили: “Забудь ее, она ушла-придет другая”
Но как забыть тебя? Как отпустить тебя в далекий край?
Не могу я позабыть твои черты лица,
И прекрасные глаза
Проходит год-другой, а я все еще в тумане
Никого еще не смог любить так же, как тебя
И ты прости меня еще раз...
Прощай!
***
Иду по улице одна
Никому я больше не нужна
Простить его увы... не смогла
Продать бы душу ради счастья!
Но в один момент
Разрушил все!
Сказав всего немного слов
Я ушла...
Не забрав с собой вещей
Ты молил мое прощенье!
Но затаив обиду
Не простила...
Прошел уж год-другой
Влюбил меня уже другой
***
Солнце светит ярко-ярко,
У всех улыбки на лице.
Лишь в моей душе темно!
Я не знаю, как так вышло...
Всем легко, когда светло,
А мне легко, когда я с ним.
Знаю он меня услышит,
Жаль, что не дышит…
***
Прошел я путь не легкий,
Пора мне на покой.
Наступил тот день,
Когда Луна смотрела на людей,
Что смотрели на могилу.
Постояли, поскорбили, тихонечко зарыли и удалились прочь.
Лишь Луна на могилу,
Наблюдала всю ночь…
***
Лучший друг,
Не найду такого вдруг.
Вместе с ним мы все пройдем,
До Ахима мы дойдем
И в Антрим уже уйдем.
Для него на все готов!
Разлучу себя с семьей,
Но только для него!
Я на подвиги готов!
***
Выгляни в окно,
Что ты видишь?
Солнце, снег иль небо голубое?
Но вглядись получше,
Посмотри на ненависть ее!
Она же страдает от людей...
От их безжалости и бесчувственности к ней.
И как жить нам с этим?
Зная, что враги мы ей…
***
Однажды в тихий вечер,
Почувствовала укол.
Укол в груди моей...
Почему же ты ушел?
Зачем отдалился от души моей?
Не вижу смысла больше...
Моя жизнь ничтожна без тебя.
Внутри эмоций стало меньше,
Дыханье прерывается.
Ночной омут затянул меня...
И нет пути мне к свету.
***
Проходит день, другой,
За ними ночи.
В этот дом Родной,
Сказали не вернётся...
Домой вернулось его фото,
С чёрной лентой на угле.
Дитя в войне погибло страшной...
Нелюдем был убит!
По щеке стекла слеза,
А за ней другая,
Мать все плачет над свечой
И даже Бог ей не поможет.
Этот человек плохой!
Ей сына не вернет!
***
Однажды увидев тебя во сне,
Сердце вдруг забилось в глубине.
И в жар, и в холод бросает от тебя,
Оживила ты меня.
Искал тебя по свету долго,
И днем, и ночью, зимой и летом.
Где же ты, Моя девица?
Как же мне тебя найти?
Я был мертв внутри,
Но ты мой лучик солнца.
Пришла и спасла мое нутро!
Спасибо моя девица.
***
Если вы заметили, что некоторые стихи написаны от мужского лица — да, вот такая вот загадочная творческая натура у меня была в 12 лет! 😄 Видимо, вдохновлялась классикой или просто хотелось попробовать себя в другой роли. Как вам мои эксперименты?
Знаете, есть книги, которые вроде бы простые с виду, а заходят в самую душу. Вот лесковский "Очарованный странник" - из таких. Читаешь и будто слышишь неторопливый рассказ где-нибудь на пристани, пока ждёшь пароход. История как история - про русского мужика, про его мытарства. А потом понимаешь: это же про нас всех, про нашу незамутнённую совесть.
Иван Флягин - не святой, нет. Грешил много, пивал, в драках бывал, на совести у него и смерть случайная есть. Но в том-то и сила лесковской правды, что он показывает живого человека, а не иконный лик. Такого, который и ошибается, и падает, но встаёт - и снова идёт. Потому что в глубине души у него компас нравственный есть, он его нигде не терял.
Флягин - вечный странник. Но странствие это не просто так, от безделья. Это поиск. Сам он, может, и не осознаёт, чего ищет. А ищет он, если разобраться, смысл. Зачем живёт? Почему страдает? Где та правда, ради которой стоит терпеть?
Лесков проводит своего героя через всю Россию. Был он и кучером у барина, и нянькой при малом ребёнке, и в солдатах служил, и в плену у татар был, и в монастыре послушником. Казалось бы, какая связь между этими этапами? А связь - сам Флягин, его душа, которая через всё это проходит и остаётся собой.
Вот что удивительно: где бы он ни был, что бы с ним ни случалось - он не озлобился. Не очерствел. Как был открытым миру, так и остался. Это ли не чудо?
Современному человеку многие поступки Флягина могут показаться странными. Ну вот зачем ему, например, рисковать жизнью ради незнакомых людей? Или отдавать последнее, когда самому бы пригодилось?
А он просто не может иначе. Доброта для него - не подвиг, а естественное состояние. Как дышать. Не задумывается он, выгодно это или нет, что скажут люди. Сердце подсказывает - и он слушается сердца.
Лесков как будто хочет сказать: настоящая нравственность - она не в умных книжках прописана, а в самой природе человеческой. Надо только суметь её в себе расслышать под суетой житейской.
Флягин - мужчина крепкий, богатырского сложения. Мог бы силой добиваться своего. Но настоящая-то его сила в другом. В смирении. В умении принять свою судьбу, какой бы горькой она ни была. В способности прощать. В готовности помочь даже тем, кто когда-то сделал ему плохо.
Вспомним историю с цыганкой Грушей. Полюбил он её всей душой. А когда увидел, что мучается она невыносимо, взял и сам её убил - чтобы избавить от страданий. Страшный поступок, грех тяжкий. Но как же ему иначе-то было? Лесков не даёт готовых ответов. Он показывает: жизнь сложнее любых правил. И человек иногда оказывается перед выбором, когда правильного решения просто нет.
В наше время, когда все куда-то бегут, чего-то добиваются, строят карьеру, считают деньги, - история Флягина кажется чем-то далёким, несовременным. А на самом деле она как раз очень нужна. Как глоток свежего воздуха.
Напоминает она о простом: что главные ценности - не в богатстве, не в успехе, а в честности перед самим собой. В умении отличать добро от зла не по книгам, а по внутреннему чувству. В способности оставаться человеком в любых обстоятельствах.
Флягин - это ведь не просто персонаж. Это часть нашей национальной души. Той самой, что, несмотря на все исторические бури, сохранила в себе и широту, и сердечность, и ту самую "искру Божию", что не даёт окончательно опуститься.
Когда дочитываешь "Очарованного странника", не покидает чувство, будто простился с хорошим знакомым. И немного грустно, и светло на душе. Потому что веришь: пока на Руси есть такие, как Флягин, - простые, немудрящие, но с чистой совестью - не пропадёт она. Выстоит.
Лесков не поучает нас. Он просто рассказывает историю одного человека. А уж мы сами должны понять, что в этой истории - отражение нас самих. Со всеми нашими слабостями и силами, падениями и взлётами. И той самой искрой добра, что теплится в каждом, кто не разучился слушать своё сердце.
Песня "Да убирайся ж от меня!" (ремикс) на стихи Дмитрия Кусонского.
А это первоначальная версия песни -
Хрупки как счастье крылья мотылька,
что рвутся от неловкого движенья,
хрупка роса на венчике цветка,
что исчезает в первое мгновенье
Хрупка песчинка в замке у воды -
смывает всё безжалостный прибой,
хрупки ночные, трепетные сны,
что утром забирает день с собой
Хрупка та нить, что держит нас вдвоём,
она прозрачней паутины при луне -
мы дышим осторожно и живём,
боясь разбить всё это в тишине
Хрупки как счастье эти дни и мы -
застывшие на грани у зимы ...
SKAZ - Оказалось то лето длиннее жизни!
ЛЕТО. ©АллА Зиневич.
Оказалось то лето длиннее жизни
некрещённых младенцев; может войти ли
в Царствие Небесное не познавший земли,
неспособный к молитве?..
Пятна Солнца прорастают подсолнухом; перила балкона отражаются на стене шелухой кучки семечек – могучей, как путь серебристого звона наречий из трагедии греков к весёлым скальдическим песням,
где слова равноценны спасению, подобны полёту ладьи
по меандру взбиваемой пены меж шхер.
Август на языческом озере; под сосной-семисвечником
я показываю лучи ключиц not for sale
небу, ни оттенком неотличимому
от волнений воды!
... В середину Леты
пала прежде Кощеева смерть: войско пепельниц на Смоленке –
словно армия подземного короля за стеной, но за мной –
шуток солёных столпы, и блестяще другие Отшельники
жгут:
на даче костры, сигареты, как свечи,
в по-парижски богемных квартирах –
редки, едки, и метки на вдохновение
у Эвной блаженные встречи! ∞∞
«Я — тень крыла в утреннем свете, голос ветра в листве. Сейлор Канари, страж хрупких мелодий, встаёт на защиту мечты!»
*Плавный взмах крылом, взгляд в небо.*
