Пикабушники, это настоящий вызов!

Друзья, такая история.

Помогите пожалуйста, гуманитарию.

Вячеслав Назаров написал в 1978 году стостраничную повесть «Силайское яблоко».

Недавно мне посчастливилось с ней познакомиться. Могу рекомендовать, интересная вещь.

Аннотация:

На планете Свира уже сто пятьдесят лет существует диктатура Оксигена Аша. При этом планета вполне процветает. Чтобы разобраться в происходящем на планете, туда направляется под видом контрабандиста инспектор Шанин. Его напарником становится местный революционер Бин.

Жанр обозначен, как «гуманитарная фантастика».

Я бы отнёс это произведение к жанру «планетарного романа».

Формально это приключение, или детектив, или приключенческий детектив.

Мне показалось, что на самом деле это сатира, с пространными социальными экскурсами.

Мне понравилось. Во многом потому, что мне нравится книги о мироустройстве. А во многом потому, что поначалу я отнёсся к произведению с большой осторожностью.

Во-первых, главный герой попаданец — такие книги обычно пишутся на скорую руку и редко написаны приятным слогом.

Во-вторых, сатира сейчас рассчитана на доступность для самых широких масс, на подхватывание, причём мгновенное, а учитывая, что современному инфопосылу надо уместиться в один абзац — сатира сама себя низвела до уровня площадных кричалок.

В этой же книге... Короче, мне показалось, что писатель не продавал мне никакую идею (что ценно уже само по себе), а скорее просто иронизировал сам с собой и узким кругом своих читателей. Полагаю, что почитателей у него было немного, уверен, что из читающих этот текст мало кто слышал о Вячеславе Назарове.

Вот, например вокруг планеты «железный занавес».

Причём, буквально! Вокруг планет тоненькая металлическая сетка, типа каркаса. На нём расположены всякие защитные сооружения. Никого не впускают. Ну и заодно никого не выпускают.

=== ДАЛЕЕ СПОЙЛЕР ===

По сюжету планетой правит Диктатор, который живёт в супернеприступной башне.

Причём правит он очень хорошо, многие из его решений — крутые и дальновидные, едва ли не пророческие. Но логика этих решений — не человеческая. И не компьютерная.

Протагонисты отправляются на планету именно за тем, чтобы разобраться. Как так?

Через сто страниц оказывается, что Диктатор принимает решения с помощью рандомизатора.

Рандомизатор это машина с тремя печатями «Да», «Нет», «Отложить».

Выглядит это следующим образом:

Все прошения, согласования, законопроекты и прочее подаётся по особой форме — бумажным письмом, на котором машина и ставит один из трёх вариантов ответа:

1. Да,

2. Нет,

3. Отложить.

Главные герои находят этот механизм.

И понимают, насколько крут был Диктатор.

И что это всё объясняет. Один из героев гений (Бин). А другой попроще (Шан).

Шан просит объяснить Бина, почему это хорошая идея так вот сделать... и Гений объясняет.

Вот эти объяснения из книги:

— И ты проиграл, Бин. Игра в рулетку... Бред какой-то.
— Не совсем рулетка, Шан. Принцип один, а устройство разное. У рулетки двоичный код: угадал — не угадал, «да» — «нет». Если бы аппарат был устроен, как рулетка, с двумя маятниками, он работал бы с КПД пятьдесят процентов — половина его решений была бы правильной, а половина неправильной. И график работы можно было бы представить вот так... прямой линией...
— И что за прок от такого аппарата?
— Совершенно верно: проку от такого аппарата мало. Но если сделать еще третий маятник — слово «отложить», то есть, говоря на языке математики, ввести в график константу причинно-следственной неравномерности во времени, начнутся чудеса. Нелепая прямая превратится в экспоненту...
— Бин, я учил математику лет двадцать назад.
— Ну... Как бы объяснить попроще... Словом, вред от неправильного решения может уменьшаться за счет последующих правильных решений, так?
— Пожалуй, так.
— А польза от правильных решений соответственно возрастет, так?
— Допустим.
— Так вот, если ввести понятие «отложить» в график... получается этакая... вот этакая кривая, которую называют экспонентой. Видишь, как она изгибается?
— Вижу.
— Здесь по вертикали у нас правильные решения... по горизонтали — неправильные... И что ты теперь видишь?
— Что я вижу? Как будто... сначала аппарат вообще будет нести ахинею... потом... потом...
— Что потом?
— Кривая будет с каждым днем все ближе к вертикали, то есть процент правильных решений будет неуклонно расти. Вплоть до полной гениальности...
— Или наоборот.
— В зависимости оттого, что считать правильным решением, а что неправильным. Ты об этом, Бин?
— Разумеется! Теперь тебе ясно?
— Ясно, Бин. Правитель хотел обмануть историю с помощью математики...

Книжка фанатстическая, поэтому Шан сразу врубается в объяснения.

А я вот никак не могу понять. Поэтому и прошу объяснить на понятном языке человеку с гуманитарным складом ума (в простонародье «дурак»), почему если решения делить на плохие и хорошие случайным образом, то КПД будет 50%, а если некоторые решения откладывать, то будет всё лучше и лучше.

Что значит это вот?

— Бин, я учил математику лет двадцать назад.
— Ну... Как бы объяснить попроще... Словом, вред от неправильного решения может уменьшаться за счет последующих правильных решений, так?
— Пожалуй, так.
— А польза от правильных решений соответственно возрастет, так?

Откуда эти выводы?

Почему польза правильных решений возрастает?

Да, вред от неправильных может уменьшаться из-за правильных.

Так же верно и то, что польза от правильных может уменьшаться из-за неправильных.

Более того, мой опыт подсказывает что важны цепочки решений.

Мне интересно разобраться. Повесть написана вдумчиво. К тому же легко было бы просто ничего не объяснять на этом моменте и всё. Так обычно и поступают фантасты. Нашли маятники с печатями. Удивились — вот какой хитрец этот Диктатор. Ну и всё... титры.

Тут человек заморочился с уравнением, расчетами, со всем тем, что любили и ценили в советское время. Будет жаль, если это всё ерунда. А если не ерунда, то я не понимаю. Поэтом и прошу объяснить!

Спасибо!

Въезжаю в съемную квартиру. Однушка в сталинке: потолки 3.5 метра, огромные окна, с аэродромоподобными подоконниками и нишами под батареи, в которых отдельную комнату можно было бы замутить.
Хозяйка квартиры – точнее наследница усопшей хозяйки – знакомая. Проживать впустили не абы кого, а аж меня, потому, что чистоту и порядочность умею, и гарантирую, а мне, за то, разрешили квартиру полностью под себя модернизировать: ненужное выбросить, обои переклеить и даже на стенах рисовать (была задумка забубенить дерево в углу – для пятилетки дщери).
В комнате стояла древняя «стенка» страшно популярная в девяностых и навевающая тоску (по той же причине), заваленная богатством прошлого века – хрусталем, керамическими статуэтками, кассетами, творчеством Донцовой и прочей, абсолютно мне ненужной, чепухой. Всё, включая стенку, разрешили выбросить/отдать.
И вот дело близится к финалу, я молодец – стенку снесла, обои поклеила/покрасила. Пора заканчивать, тем более что на всё про всё чуть больше суток – отпуск закончился. Суечусь я значит,конь у меня если и валяется, то край не продуктивно, а время уже к закату - скоро стемнеет, освещения нет (люстру скрутили). В общем - не проблема: когда разбирали стенку, нашлась настольная лампа – прищепка (такой, знаете, советский шедевр, который, при желании, может целый район светом обеспечить).
Ищу. Не могу найти. Ищу час, в комнате сумрак, мне уже жутко: что за мистика, блеать, я же точно помню, что она была!
Еще через полчаса совсем отчаялась – нет нигде. В комнате почти темно.
И тут меня, барышню, старательно не верующую в загробную жизнь, духов и всякое такое, настигла страшная догадка, а следом жало стыда.
Жил человек, добро наживал, хранил значимое, сердцу дорогое. Умер человек. Увезли далеко от родной обители, значимое обрекли на выброс и забвение. Пришла какая-то пизда иванна, разворотила тут все, переделала.
И смотрит на меня сейчас человек, в уголочке незаметно сидя, как я с энтузиазмом разрушаю по кусочкам всё что строилось. Денно разрушаю, и нощно теперь тоже.
И горько ему.
Горько ему, совестно мне. До слёз. Встала я, бестолковая, посреди комнаты и говорю: Татьяна Петровна, милая моя, простите великодушно! Видит Бог - не со зла творю, не из-за малодушия вандалю! Так получается. Простите.
И вдруг слышу звук, напоминающий тереньканье придверной подвески-гирлянды – брлаааам. Поворачиваю голову на звук – под подоконником, в глубине ниши, стоит лампа. "Музыкой ветра" оказались, висящие на трубе батареи, пластиковые вешалки от детской одежды (штук десять). Только с чего им бремчать? Никакого сквозняка в комнате не должно было быть – окна и двери закрыты, обои же клеила же.
Судя по тому, как затихло сердце, я почти присоединилась к бабушке Тане...

Развязка.
На подоконнике стояла высоченная стопка книг. На них, сверху, лежала льняная салфетка. Точнее не лежала, а почти висела, зацепившись за «заусенец» обложки. И когда я, в полупустой огромной комнате, начала вещать свое покаяние, эхо таки избавило тряпочку от единственного, слабенького препятствия и та брякнулась вниз, задев вешалки.
А вот если бы я не навела разведку, родилась бы баечка про справедливую барабашку.
Но перед Татьяной Петровной все равно немножко стыдно, хоть и не живу уже там.