Верить людям, как оказалось, больнее всего.
Вроде живешь и живешь. Не делаешь промахов. Бережёшь себя от привязанностей, сплетен, плохих новостей и посягательств на свою свободу. Учишься веселиться с чужими, случайными людьми. Обрастаешь иголками, становишься непробиваема, бронебойна. Неуязвима. Все больше ценишь собственную компанию, а тут как случится! Искры и огонь! Такой человек, что шутки шутятся со скоростью пулемета, и влёт же и отбиваются. Когда не нужно заканчивать предложения, иногда даже говорить - лишнее. Взгляда достаточно, приподнятой брови, хитрого прищура. Секретов нет, ты открыт, как книга. Ты мягок и уязвим, как спелый инжир. Ежиная шкурка пылится в углу.
Радостное такое, необъятное общение, перетекающее в переписку, когда расстались, и звонки, если не хочется печатать.
Уже здесь ты говоришь себе: «Ди, будь осторожнее», но остановиться уже не можешь.
И погружаешься ещё больше, жадно, питаешься этим лучезарным временем, запоминаешь, запасаешься впрок.
И конечно же, случается. Никогда не было оно долгим - это великолепное время упоения человеком.
Забытая на окраине города поздней ночью; или пробитая насквозь небрежным: «извини я забыл про тебя»; или понимая, что вот тут тебя как то не ждали…
Да много сценариев, когда ты понимаешь, что упоением и радостью общение было только для тебя. Что твои живые и трепетные секретики лежат теперь, перемешанные с чьим-то грязным бельём. Осмеянные. Обесцененные. Что такие же шутки шутятся теперь с кем то «посвежее». Ты надоела. Устарела. Нужно что то новенькое.
Ничто так не уничтожает, как разочарование в людях.
И вот опять. Сидишь, у обломков и вывороченных с мясом эмоций. У обугленных остатков дружбы, пытаясь очистить хотя бы воспоминания, чтобы положить на видное место, как напоминание: больше не верь.
Достаёшь колючий костюм, наращиваешь новый слой брони, растишь снова в себе лучезарность и оптимизм взамен холодных развалин, в которые тебя превратили, беспомощно понимая, что все повторится.
Я не знаю, как это работает, но всегда все повторяется. И каждый раз я думаю: «а вдруг в этот раз действительно да?». С упорством Сизифа. Каждый раз, едва восстановив в себе силы говорить, не фильтруя на: «это слишком больно» - не оглядываясь - ввязываешься в это все. Холодно где то внутри понимая, что верить людям - больнее всего.