Из дневника. ПОТОМКИ ЭЛЬФОВ
В одной из записей-баек (которая ПАОЛА) я рассказывал про Новую Зеландию, а вернее, как отмотал на полную катушку срок в местной тюрьме (почти шутка).
Так вот, за сутки перед отплытием в море Росса, снова взял увольнительную и поперся в одиночку хлебнуть буржуйского счастья в город. Долго кружил по закоулкам в районе Куба Молл, пока не обнаружил заведение с лаконичной вывеской "1860". Оглядывая местную парковку, отметил, что судя по обилию харлеев и прочей механической живности, заведение явно не "почти морская миля" по названию. Но доносившееся изнутри явно живая музыка вдозновляла на подвиг. Решился и вошел. В общем, как и ожидалось, это был довольно большой паб, который облюбовали местные байкеры. С трудом протиснулся к стойке и показал бармену на гиннесс. Были же времена, когда пинта райского пойла стоила меньше пары местных баксов…
Кстати, в те времена часть зарплаты морякам выплачивали в валюте. Выходило где-то около сотни баксов в месяц. Не густо, даже с учетом цен тех времен, но мы же инженеры!
Для советского специалиста добыть в Веллингтоне пару сотен, это тьфу. Первый способ, это любая лавка, которая торгует марками, монетами и прочими раритетами. В большинстве подобных заведений есть большой ящик с монетами. Правило простое: сколько положил, столько взял. Как и любой советский человек, я знал и наше правило: бумажные деньги СССР вывозить нельзя, но монеты - сколько угодно. Естественно, что выходя в город, выгреб карманы с запасом. Когда кончилась медь, я показал продавцу-нумизмату пару "лысых", ну это юбилейные рубли такие, кто не знает. "Лысые" подействовали подобно красной тряпке - продавец расщедрился и объявил курс обмена один к пятидесяти, ведь откуда в такой жопе мира взяться крутым коммунистическим монетам? Читатель наверное задается вопросом а на что менять-то? Вот тут инженерная мысль и работает. Поскольку подавляющее число приезжавших в те времена в Веллингтон были либо англичане, либо американцы - вспоминаем про ящик с монетами. Курс обмена фантастический. Ну еще, помимо монет, был центральный рынок. Наверное до сих пор там маклачат потомки того старого одессита, у которого была жуткая ностальгия на мыло марки "детское" со знаком качества и прочие сувениры из страны советов. Будете в Веллингтоне - обязательно проверьте, уверен, что они там. Их палатка бессмертна.
Так вот, бармен таки налил запрошенное и в качестве особого расположения к персоне явно не местной, прибавил за счет заведения шот локального вискаря. А на гиннессной пене изобразил то ли клевер, то ли профиль королевы Елизаветы. Просто кайф.
Осмотревшись по сторонам, я заметил странность - свободное место за столиком, хотя народу было плюнуть некуда. Тащу своё богатство огибая препятствия. Вдруг одно из препятствий, весом килограмм на сто пятьдесят, все при коже, цепях и наколках, резко встаёт и своим бритым черепом попадает в мой гиннесс…
Что бы в такой ситуации сотворили со мной где-нибудь в баре Тамбова или Саратова? Да даже в пивной культурной столицы! Именно так. Я даже вслух не произнёс "пиздец", а понял, что сейчас меня закопают в лучшем случае. Но случилось странное - парень ногой сбил под стол остатки стакана, взял меня нежно за плечи и слегка надавив, впечатал мою задницу в свой стул. А потом с минуту извинялся и велел ждать. Ну, я сижу жду, ведь если побежать, так за мной весь кабак побежит. А мужик вернулся и припёр мне аж два стакана. В общем, херня какая-то неожиданная - потомки Джеймса Кука - они такие. Потом его друганы расспрашивали откуда я явился. Пришлось даже у бармена попросить карту мира. У настоящих барменов всегда в запасе есть карта мира, это так, для справки. Мужики долго цыкали зубами и удивлялись, пялясь на карту, мол ну не хрена себе, какой огромный Советский Союз, а они даже не замечали.
Девушка, которую я заприметил, оказалась из этой компании. Нормальная такая ирландских корней - рыжая Тара. Моментально познакомились и она написала на бумажке адрес. А еще сказала, что "Мы сейчас тут типа рвём когти всей бандой на курсы кройки и шитья, но часа через три приезжай в гости. Мой папа никогда в жизни не видел живого коммуниста - познакомлю". И допив всё, все исчезли.
Просидел я в пабе положенные пару часов, выпил ещё, послушал местных рок-звезд со сцены и таки решился ехать. В гости надо было ехать аж в Квин Бэй - с полчаса от Веллингтона на автобусе. Решил не рисковать - поймал такси, доехал, зажмурился, расплатился. Дом нормальный - еще семь детей в семье. Ирландцы. Папа Тары долго хлопал меня по плечу, приговаривая "Ну надо же! Коммунист, мать твою!" И улыбался. Я научил его русским фразам, он поведал про самое страшное местное ругательство: "You like me fucking dog". Век живу, век учусь.
Повеселились, попили чисто по-ирлано-новозеландски, но мирно. Когда время трем к ночи подошло, я сказал, что мне типа пора - часа через четыре пароход отходит. Подруга Тара - типичное ирландское имя - говорит, что незачем тратится на такси по ночному тарифу. Она умудрилась дозвониться кузену, который жил в соседнем доме. Он приехал... Если скажу, что он был пьян - совру. Он был в дрова. Да еще обкурен до такой одури, что голову еле держал. Но прикатил на видавшем виды "Порше" с левым рулем. Правда, сам я тоже не совсем трезв был, но набравшись наглости, спросил разрешения прокатиться за рулём. Брательник Тары, ни слова ни говоря, бросил мне ключи и полез на пассажирское место. Кстати, в машине кресло было только одно - водительское. Все остальное место в салоне было застелено пушистым ковром неопределенного цвета. Мне это понравилось. Короче, попрощался я с гостеприимной семьей и надавил на газ. Те, кто когда-нибудь ездили на "Порше", знают, что надавив на газ, сбросить его уже проблематично - не хочется. Особенно на хорошем шоссе ночью, да при пустой дороге.
Еду на пределе, выжимаю все, что можно из железного коня. Вижу впереди, на моей полосе свет приближающегося авто. Мне он мигает. Я тоже. Он мигает настойчиво. Я включаю дальний свет на постоянку. Тот сворачивает в сторону. Брательник полулежа с равнодушным видом пялился то на дорогу, то на коврик. Видимо о чем-то думал. Попалось только две встречных машины - ночь глубокая. Подъехав к городу, останавливаюсь и меняюсь местами с кузеном Тары - негоже ехать по капиталистическому городу без прав и пьяным. Брательник давит на газ и меланхолично замечает:
- В следующий раз езжай по левой стороне. У нас по правой не принято.
Я мысленно перекрестился.
Вот так, коротко о людях волшебной страны эльфов и сливочного масла.
Веллингтон, февраль 1988 года.
Даже какие-то слайды дожили с тех времен.
ТС, который волосатый. Рядом Кухтыль, который из рассказа "Паола"
Наш красавец пришвартован прямо на набережной, в центре Веллингтона.
Веллингтон, вид с какой-то горы, на которой местный Университет вроде бы.