Maxatacuet

- Похоже, Бук, нам только и остается, что провести время за хорошей беседой.

Призрак культового писателя застонал.

- Малыш, я еще соглашусь на это, если ты обеспечишь выпивку. Но чесать языком на трезвую голову - ты с ума сошел?

- Что ты за писатель, если не любишь с людьми общаться?

- Я стал писателем, чтобы общаться с людьми поменьше. Не прокатило. Жизнь стала сноснее, но, в сущности, писательство всего-навсего подняло меня на круг выше.

- На круг?

- Да, я очутился в другом кругу совместного ада. Только и всего.

- Ладно, - махнул я рукой, - давай просто кино посмотрим.

- ГОСПОДИ ТЫ ИИСУСЕ! - заголосил Буковски. - Еще есть идеи?

- Не знаю... Я просто хочу, чтобы тебе не было скучно.

- Мне не скучно, - заверил меня Буковски. - У тебя удобное кресло. Дай мне просто посидеть в этом кресле.

- Ну, если тебе нормально... - засомневался я.

- Мне нормально. Принеси мне, когда сумеешь, выпить.

Признаюсь, я был разочарован. Буковски мне почти ничего не рассказывал, за исключением нескольких пахабных историй. Я рассчитывал на автобиографический эксклюзив. Пробежаться по его книгам, узнать, насколько каждая из них правда. Меня обламывал призрак, бухающий за мой счет.

Я взялся за роман Ялома "Шопенгауэр как лекарство". Ялом соображает, как переплести психологию с философией, сделав их увлекательными. В какой-то момент я сказал Буковски:

- Смотри-ка, Шопенгауэр говорил, что, если темной ночью пройтись по кладбищу, постучать по надгробиям и спросить у мертвых, хотят ли они прожить жизнь заново, практически все откажутся. Любопытно. Всем этим людям наверняка не хотелось ложиться в гроб.

- Никто не хочет, когда припрет, - буркнул из кресла Буковски. - Уверен, что каждый из них много раз хотел прыгнуть с моста или пустить себе пулю в лоб. Хемингуэй так сделал. У большинства, однако, играет очко. Когда наступает их час, они лихорадочно пытаются удержаться в жизни, которую ненавидели.

- Ты отказался бы?

Буковски задумался. Я ужаснулся его морщинам и шрамам в который раз: когда он думал, они разрезали кожу почти насквозь - зрелище было чудовищное.

- Если бы мне вернули права на книги - да.

- А если нет?

Призрак культового писателя покрутил у виска пальцем.

- Я не настолько слетел с катушек. Я отпахал всю жизнь, поскольку, выскальзывая из вагины матери, понятия не имел, во что ввязываюсь. Моего мнения не спросили. Но оказаться в этом аду по своему желанию? Спасибо, нет. Я мертвый, но извилины у меня на месте.

- Тебя послушать, мир - беспросветное место.

- Давно ты начал считать иначе?

- Ну...

- Посмотрим, как запоешь, когда придется снова искать работу.

Я мрачно уткнулся в книгу. Буковски напомнил о будущем. Мне было страшно в него смотреть. Я не боялся Хаоса. Меня не заботил мой социальный статус. Как минимум, потому, что мне и так дают, а мужику, если ему дают или он просто забил на баб, много денег вроде и ни к чему. Но мне надо есть и пить, а дома мне нужны свет, вода и тепло. Все это стоит денег. Я боялся, что мне придется снова их зарабатывать. Снова заняться чем-то, что мне не всралось.

- Какое же мир говно, - изрек я.

- Ну а я о чем, - равнодушно сказал Буковски.

- ЛАДНО, БЛЯДЬ!

Он меня мотивировал. Я хватал ручку и очумело писал еще один или два листа. Призрак культового писателя приходил в неистовство.

- ДАВАЙ, МАЛЫШ, ПИШИ ЭТИМИ ОГРОМНЫМИ БУКВАМИ! ДАВАЙ ЖЕ, МАЛЫШ, ДАВАЙ!

- А-А-А-А! - орал я.

И продолжал наяривать. Строки, строки и еще строки, абзацы, страницы, листы безумия. Господи Иисусе, сжалься над этим несчастным миром...

Третью за понедельник женщину я привел домой вечером. Подцепил в "Скейте". Уставшая, сексуальная и в дресс-коде. Я предложил ей релакс-программу. Не скажу, что после двух лет отношений я стал идеальным любовником. Идеальный любовник - миф, каждая комбинация гениталий играет свою мелодию. Но когда влечение между вами сильное, устроить хороший отдых не так уж сложно.

Отдохнула она, судя по ее стонам, здорово. Когда закончили, с блаженной улыбкой прижалась ко мне всем телом.

- Что еще нужно женщине после трудового дня, - сказал я.

- Да-а-а-а, - протянула она, потягиваясь и затем прижимаясь ко мне сильнее. Потом открыла глаза, приподнялась на локте: - Знаешь, я никогда ни с кем не спала без любви до этого.

- Любовь - это сублимация полового инстинкта. Нам, людям, свойственно усложнять.

- Да, блядь! - выкрикнула она. Расхохоталась. Я чувствовал, как со смехом из ее тела выходят остатки напряжения и усталости.

Она села в постели. Я залип на ее груди. Идеальная двоечка.

- Я даже не знаю, как тебя зовут, - сказала она, глядя на меня сверху вниз. - Господи, ха-ха-ха! - она красиво запрокинула голову. - Ты тоже не знаешь, как меня зовут. Ты обо мне вообще ничего не знаешь.

- Для секса это не обязательно, - улыбнулся я.

Она упала лицом в подушку.

- Инга.

- Дима. Ну и как?

Инга повернула ко мне лицо.

- В смысле?

- Что-нибудь изменилось после того, как мы друг другу представились?

Инга прислушалась к своим ощущениям.

- Вообще нет. Представляешь? - сказала она, смотря на меня сияющими глазами. - Почему я так раньше не делала?

- Наверное, хотела замуж.

- Я и так замужем, - отмахнулась она.

- Ого! А кольцо не носишь.

- Какой ты глазастый, - сказала она игриво. В карих глазах вдруг вспыхнуло любопытство. - Погоди-ка... А будь у меня на пальце кольцо, ты бы заговорил со мной?

Я усмехнулся.

- Мне не нужны проблемы, - не хорохорясь, ответил я.

- Проблем не будет, - пообещала Инга. - Будет намного лучше.

Ее нога оказалась на мне. Я впился в ее губы. Дальше было намного лучше, чем в первый раз.

Рано утром я проводил ее на работу. До двери своей квартиры. Инга бросилась мне на шею, крепко поцеловала. Буковски стоял, прислонившись плечом к стене, руки скрещены на груди.

- Аккуратнее будь, малыш, - сказал он мне, когда мы остались наедине. - Если гоняться за каждой юбкой, можно не написать и строчки.

- Сам-то ты не особо сдерживался.

- Как-то я отказал одной.

- Однажды и я сумею.

Я умиротворенно осмотрел студию. Впереди меня ждал еще один день из тех, которые хочется повторить.

- Ты совсем ничего не можешь, кроме как говорить и пить?

- Я еще могу думать. Но думать на трезвую голову - это же от тоски сдохнуть можно.

- Ладно, сбегаю в магазин. Только немного, ладно? Я вечером буду дома.

- Ладно.

Я снова накинул куртку. По дороге встретил молодую мамашу с дочкой. Дочке лет пять, наверное. Симпатичная такая девчушка. Дети практически все симпатичные, к ним не успело говно прилипнуть. Но хуже всего, когда говно проникает внутрь. Может, люди поэтому и заводят детей. Хотят иметь под рукой кого-то, не пропитанного говном.

Девочка стояла посреди груды опавших листьев. В руках, прижатых к груди, пестрели желтые и оранжево-красные листья клена. Мамаша снимала историю.

- Давай, Даша, подними листья немного выше. Покружись с ними. Вот так... Улыбнись чуть шире...

Инстапизда, подумал я и пошел себе дальше за бухлом для призрака. Вернулся домой в литрухой, поставил перед Буковски.

- Слушай, Бук, у тебя ведь дочь была. Ты даже ни разу меня не спросил, что с нею стало. Сейчас в интернете легко найти все, что хочешь.

- Не хочу.

- Судя по твоим книгам, дочь - единственный человек, которого ты любил.

- Она - единственный человек, не дававший мне упасть в пропасть. В молодости я не покончил с собой из упрямства. Мир пытался меня убить. Я не хотел ему упрощать задачу. Хрен тебе, думал я. Хочешь меня прикончить? Придется тебе попотеть, мудила. Но когда тебе пятьдесят, запала намного меньше. Как-то, уволившись с почтамта, я поднес себе бритву к горлу. Но сразу сказал себе: "Спокойно, приятель, у тебя есть дочурка, единственное на свете существо, которое тебя любит. Ей нужны совместные походы в зоопарк и все такое".

- И ты совсем не хочешь узнать, как ей жилось после твоей кончины?

- Малыш, наш мир - место наисквернейшее. Наверняка с ней случилось какое-нибудь дерьмо. Я не желаю об этом знать.

- Ладно, - отступил я в растерянности. - Захочешь узнать, скажи.

- Непременно. Спасибо, малыш.

Я оставил его с бутылкой, не ограничивая в количестве: чувствовал за собой вину, что поднял больную тему. Сон пришел быстро. Когда проснусь, снова что-нибудь будет. Мне было, в общем-то, наплевать, то именно.

Ого! Так высоко я не забирался. Бывший муж из Канады наверняка поспособствовал покупке квартиры в элитной высотке. Обставил ее как надо, не экономя. А теперь среди его овеществленных денег его бывшую женушку будет трахать безработный чувак, живущий в полуподвале с призраком. Справедливости в мире нет. Твердые духом люди умеют принять сей факт.

Она меня встретила в мягком розовом халате. Ну а чего еще было ждать?

- Извини, - сказала она, - была в душе.

Моя рука легла ей на талию. Одним движением притянул к себе, прижался к мягкому телу. Поцеловал эти в меру накаченные губищи. И только потом отдал ей куртку и снял кроссовки.

- У меня для тебя кое-что есть, - сказала она дразняще.

- Не сомневаюсь, - ответил я, с улыбкой глядя в ее глаза.

- Я не об этом, - засмеялась она.

Она поманила меня на кухню. Квартира и правда была шикарная. Однокомнатная, но у меня, когда жил с матерью и сестрой, двушка площадью была меньше. На кухне она заранее приглушила свет. На столе стояли высокие бокалы с шампанским, широкое блюдо с бутербродами: масло и красная рыба, масло и красная икра. Великолепно! Эта женщина знала, как подойти к мужчине.

- В тебе есть класс, - сообщил я ей словами Буковски.

- Надеюсь, что и в тебе он есть, - подколола она меня.

- Теперь точно будет, - пообещал я.

Разговор зашел о еде. О всяких красивых и дорогих местах, где можно эту еду попробовать. Я почти нигде не был. Говорила по больше части она. Так оно выходило лучше. Чем больше она рассказывала, тем сильнее меня хотела. Женщина на том уровне, когда больше не распускаешь уши, слушая о красивой жизни, а, напротив, с удовольствием демонстрируешь свою красивую жизнь. Я слушал, пил и ел. В принципе интересно. Сгодится в моей работе. В литературе, в смысле. После семи совместно съеденных бутербродов, которые в дань эстетике она порезала тонко, я почувствовал себя сытым. Логично, ведь она съела всего один.

"Покажи мне свою постель" - так я хотел сказать. Раньше бы я сказал скромнее: "Пойдем в комнату, что мы все на кухне...". Или какую-нибудь похожую муру. Причем таким тоном, словно секс у нас не планируется. Нежданчик, блин. Сейчас я просто подсел к ней ближе. Поцеловал, притянул к себе. Пошел рукой вниз, провел по бедру ладонью. Схватил за волосы, аккуратно, но решительно потянул вниз. Ее голова задралась, я прошелся губами по ее шее - в меру неторопливо. Потом мы опять целовались. Я уже гладил и щупал ее везде. Взаимное возбуждение достигло пика. Тогда я шепнул ей:

- Покажи мне свою постель.

Минут через пять блондинка появилась на лестнице. Чтобы не разлить кофе, она поднималась медленно, давая возможность оценить ее частями. Лицо - типичная крашеная блондинка с накачанными губами. Еще чуть-чуть силикона, и она бы стала непривлекательной. Повезло, что ей или ее косметологу хватило ума остановиться вовремя. Приятных размеров грудь, обтянутая черной кофточкой. Сейчас, впрочем, у женщин столько примочек, увеличивающих все и вся, что о размере груди лучше не делать выводы, пока избранницу не раздел. Джинсы с бледными стразами обтягивают широкие бедра. В этих бедрах чувствовался спортзал. Мы обменялись взглядами. Блондинка осмотрелась. Я наблюдал за ней. Гламур, но гламур умеренный. Свободного места полно, но она села на край моего дивана. Закинула ногу за ногу. Мы сидели друг к другу боком. Она поправила кофточку, я увидел обнажившийся валик жира. Кожа у нее была гладкая и слегка загорелая. Между джинсами и носками золотилась полоска кожи, тоже идеально гладкой. Я почувствовал, что под одеждой она вся такая: соблазнительная и гладкая. Я посмотрел на нее. Блондинка бросила взгляд на меня. Она хотела. Похоже, Буковски допил бутылку.

- Часто бываешь здесь? - спросил я.

- Да нет, впервые, - ответила она с некоторой неловкостью.

- Я уже неделю хожу. Раньше ходил в "Перспективу", но она сейчас...

И так далее. Диалог завязался.

- Давай-ка я сяду ближе, - сказал я спустя минут пять. - А то чего мы...

- Да, чего мы орем, - засмеялась она.

Лицо у нее было неидеальное. Без прыщей, но местами со шрамиками, особенно в области подбородка. Эта женщина точно знала, как себя подавать. Изъяны лица уравновешивали гламур, делали ее настоящей. Передо мной сидела привлекательная живая женщина. Не красавица, но ее имидж до мельчайшей детали настолько выверен, что я уже десять раз представил ее в постели. Действуя с обычно несвойственной мне смелой раскрепощенностью, я большими шагами двигался к переходу к постельной сцене. Или мне только казалось так?

Я вскользь упомянул про писательство.

- Я очень творческая, - заявила в ответ блондинка.

- Интересно, - воодушевился я искренне. - Чем занимаешься?

- Сейчас ничем, работаю с тендерами. Раньше сочиняла стихи, играла на фортепиано.

Играть на фортепиано - не творчество, если не пишешь музыку. Музыкант вовсе не обязательно творческий человек. Композитор - да. Но люди обычно не разбираются. Рисуют творческий ореол вокруг всякого, кто брынчит. Ей я этого говорить не стал. Будучи человеком моды, она была одержима модными идеями. Быть творческим сейчас модно. Зарабатывать как можно больше денег - тоже. Не жить с родителями и водить машину. Она не жила с родителями. И водила машину.

- Я тебе сейчас расскажу историю про себя, - сказала блондинка. - Если немного подкорректировать, она может лечь в основу потрясающей истории о любви.

- Давай, - сказал я.

С творчеством она пролетела, но еще оставался шанс, что ее внешность не стопроцентно соответствует ее содержанию.

- В общем, я в свое время встречалась с парнем из Канады. Познакомились мы в Ростове, потом, когда он улетел домой, переписывались полгода. Я собиралась лететь к нему, но были проблемы с визой, и я полетела решать их в Москву. Ищу одно здание, ничего не выходит, смотрю, сидит на лавочке парень с бородой. Не с красивой такой бородой, а скорее Лев Толстой. В общем, он мне помог. Потом спрашивает: "Тебе в какую сторону?". Я сказала, в какую. "Мне тоже, - сказал он. - Идем гулять". И мы гуляли с ним часа три-четыре. Потом залезли в метро. На своей станции он сказал: "Ну, пока!", и выскочил за дверь. Я его больше не видела.

- Почему не обменялись контактами?

- У меня парень был.

- Так он в Канаде.

- Я за него вышла замуж.

- Серьезно? Долго жила в Канаде?

- Нет. Развелись через полгода. Но ты послушай, что я хочу сказать. Представь, что это романтическая история. Девушка в чужом городе гуляет с незнакомым парнем. Им хорошо друг с другом. Потом он выскакивает из метро. Двери захлопываются. Тут она понимает, что влюбилась в него, но не в силах его догнать: поезд тронулся, а он уже затерялся в толпе...

Она в восторге размахивала руками, глаза блестели. Я подумал, что от такой банальной истории и правда не долго тронуться. Она что, в лесу росла, где про кино не слышали?

- Ага, - сказал я. - Неплохо.

Надежда на содержание испарилась, но у нее все еще оставалась задница. И ноги. Потенциально - сиськи. Гладкая кожа. Хороший парфюм: я заценил, когда подсел ближе. Я предложил пройтись.

- Мне парень не разрешает общаться с другими мужчинами. Даже просто увидит на улице - все, конец.

Она облизала губы. Скользнула взглядом по моему телу, посмотрела на губы, потом в глаза.

- Давай тогда переместимся туда, где он нас не увидит.

- Можно у меня дома.

- А если придет?

- Не планировал. В крайнем случае - не открою. Потом что-нибудь придумаю. Ты только добирайся до меня сам.

- Диктуй адрес.

Она оглянулась на малолетку. Та не отрывалась от ноутбука, и все же блондинка понизила голос:

- Жду тебя через час.

Назвала адрес. Пушкинская. Удобно.

Она ушла, покачивая задом. Я проводил эти джинсы взглядом. Как-то не верится, что уже через час сниму их. Если это не перемены в жизни, то что тогда?

Я скинул обувь, взял подушку и улегся в полный рост на диван. Глупости. Суть остается той же. Меняются декорации. Мимо прошла малолетка. Посмотрела на меня.

- Прости, - сказал я ей мысленно, - ты слишком маленькая, чтобы с тобою трахаться".

Уже в пальто, она спустилась по лестнице. Я лежал в предвкушении классной ебли. Один на всем этаже. А внизу сотрудники "Скейта" смеялись и обсуждали что-то.

- Спасибо, но я все-таки пас. У меня своя дорога.

- Какая дорога? На диване валяться?

- Чем не вариант?

- А когда деньги кончатся?

- Пойду бродяжить. Или нет. В любом случае, буду решать проблемы по мере их поступления.

- Ну, как знаешь... - протянул он разочарованно.

- Спасибо за предложение. До свидания.

- Удачи, Димка.

Я отключился. Вдохнул. Выдохнул. Посмотрел с кровати на призрака.

- Спасибо, Бук. Ты спас меня от ошейника.

- Это надо отметить.

- Сейчас достану твои пол-литра, - сказал я, вставая.

- Я хотел их выпить еще вчера.

- Хорошо, что не выпил. Что бы ты пил сегодня?

- Я решаю проблемы по мере их поступления.

Он остался допивать свою водку, а я рванул в "Скейт" писать свою норму. Быть безработным вообще-то здорово.