Кот действительно был дебил. Срал на отцовский диван. Хоть своя кошачья логика у него была - папка иной раз так нахрюкивался, что писал во сне на этот диван. Так фигли туда же не насрать - думал кот. Ну вот отец как-то взял его и выбросил с балкона. Кот вроде не пострадал, второй этаж, но домой не вернулся. Я был во втором классе и сказал маме: " Мама, терпеть я этого больше не буду, нужно папу выкинуть тоже". Мама согласилась... Так мы лишились хорошей трешки в центре города и переехали в хрущёвку на окраине... Папа переехал в комнату в коммуналке. Понятно, что к разводу привел не кот с балкона и не мои доводы. Всё к этому вело.
Помню, как лежу на кровати, смотрю в окно, а на кухне они орут друг на друга, бьют посуду, а я плачу, а за окном летят огромные облака, как мамина рука, как папино трико.
Папка еще не раз возвращался, пропадал, уходил в запой, садился за стол с бутылкой, наливал рюмку и с тостом "Не пей, сын!" тяпал без закуски.
В подвале он организовал мастерскую, делал табуретки и гробы. Я после школы эти гробы шкурил и полировал. Красота! Мигает лампочка без плафона, подвальные пауки смотрят со всех углов, шумит канализация, над новым, пахнущим свежим деревом гробом склонился третьеклассник Мишка и шкурит его, шкурит...
Где-то в этом возрасте у меня появилась привычка прятаться. При любой проблеме, в семье, в школе, я просто прятался куда угодно. Купили новый холодильник, я забрал коробку в спальню и жил в ней, наверное, месяца два... Спал там же. Прикольно.
А отец всегда учил уму разуму "Не кури, сын!" и закуривал приму. "Люби маму, сын!" и уходил к другой. Говорят, что по отцу у меня есть штук десять сестер и братьев в России. Ему на месте не сиделось. Он даже когда мама была мной больна на восьмом месяце, уехал на лесоповал в Бурятию. Мать за ним поехала, по легенде, там, на рельсах, возле станции Могоча, меня и родила.
Позже, уже студентом, я вёл кружок натуралистов. И как-то узнал, что одна девочка, которая ходила в кружок - дочь моего отца. Ну-у-у... Про это я родным не говорил и ей тоже не сказал. Пофиг как-то.
Так или иначе, вечно пропадающий папка доконал меня. Пришлось читать книжки, изобретать свои миры, прячась в коробке. Кажется, папка тоже так делал. Периодически, продав очередной гроб, он закрывался в подвале, взяв с собой ящик водки и два ведра. Одно с водой, другое пустое.
И вот я взрослый человек. Работаю, но стоит появится проблеме в жизни, стоит мне услышать, как на меня орет начальство, я снова прячусь в «коробку». Сижу дома, выключаю телефон, забиваюсь с сериалами или книжками в угол кровати и просто физически не могу выйти. Пару раз падал почти в обморок, когда нужно было идти на работу, а там проблемы. Слабость, бросает в пот, озноб, ноги подкашиваются, голова кружится, тошнит. Классическая паническая. А мне говорят опытные по жизни психологи "Соберись, тряпка!". Ага, спасибо, дельный совет. Вот вы гриппом заболеете, я вам тоже скажу "Хорош болеть! Соберись, тряпка!".
Пытался поговорить с настоящими психотерапевтами, но они после беседы со мной повесились.
Так что, хоть родной отец, хоть отчим, мудаками бывают все. А детские дебильные травмы, в которые я не очень верю, идут с нами, проплывают как облака, и ни солнца тебе, не витамина Д.
Не знаю, жив ли папка, но его трико с пузырящимися коленками летят над моей дырявой башкой до сих пор. Спасибо тебе отец, за маму, которая после работы на велосипеде ехала в огород, копала землю, торговала яблоками, чтобы меня прокормить. Спасибо за ноль алиментов, за размен квартиры, которую мать от завода получила, пока ты в тайге бухал. Спасибо за варёных черных голубей – папка хороший, он семью кормит! Спасибо за наследственный алкоголизм и приобретенные фобии, как бы я без этого жил?
Спасибо тебе, отец. Даже знать не хочу, где ты и с кем. Гробы ещё строгаешь, или сам уже в гробу. Я и сам теперь не знаю, как это – жить?
