Холод у Берегов Разума
Глава 2
Мы свернули за угол и оказались в паре сотен метров от пирса. Уже отсюда я видел наш паром, который курсирует между Виналхейвеном и островом Матиникус, куда мы и держали свой путь.
Нам суждено было пробыть на этом отдалённом острове не меньше недели, ведь именно с такой периодичностью ходит паром. Этого времени мне было бы предостаточно, чтобы собрать нужный материал для статьи, опросить всех жителей и восстановить истинную картину случившегося, что не смогли предоставить обществу полиция. Тот случай они мусолили по папкам целый год и в конце выдали, что не было найдено ни улик, ни зацепок. Не было найдено ни трупов, ни каких-либо вещей.
Вся общественность Новой Англии требовала результатов расследования трагического, и одновременно, таинственного крушения круизной яхты у берегов острова Матиникус. 13 человек пропали без следа на этом острове, об их присутствии здесь свидетельствовала лишь полуразрушенная яхта, разбившаяся о скалы. Насколько я слышал, её так и не убрали с места, так как дело оставалось открытым, но никому напрочь не нужным. Будто какие-то высшие силы ограждали это происшествие от каких-либо попыток узнать правду, составить картину произошедшего и дать ответ на вопрос о пропаже людей. Не могли же они испариться! Три месяца береговая служба прочищала ближайшие берега штата Мэн и соседних островов. Никаких результатов. Но и это было бессмысленно, ведь копы обнародовали последние записи с журнала капитана судна. По ним можно определить, что судно прибило к скалам острова Матиникус и все пассажиры и члены экипажа спустились на сушу. После этой записи никакой информации о пропавших нет. Эта безразмерно спокойная, умиротворённая трагедия будто бы дразнила меня безразличием окружающего мира к сему событию, дразнила намеренно оставленными следами, ведущими в тупик. Проведя десятки встреч с полицейскими, другими журналистами и прочими немногими заинтересованными этим происшествием я всегда натыкался на обрыв, на глухую стену, которую будто возвели намеренно, пытаясь не допустить желающих к правде. Я начинаю чувствовать себя полнейшим параноиком после этого лабиринта. Они смотрят на меня и понимают, чего я требую, понимают, они всё понимают… но зачем я это всё начал? Я не помню, я… зачем… у этого точно была какая-то причина… вспомнить бы зачем я всё это начала, хоть бы на секундочку…
- Ох, ну и жестянка. Надеюсь мы доплывём до острова живыми.
Голос Марка пробудил меня от моих раздумий, а о чём же я думал? Точно о чём-то важном…
- Этот паром прослужит ещё много лет, не раздражай меня своими бессмысленными замечаниями.
- Эй, Дэйв, полегче. Ты сегодня сам не свой. Какая муха тебя укусила?
Марк был прав. После этого странного выселения с отеля у меня в голове будто шторм из мыслей, а сердце до сих пор тревожно стучит и просит залить его парой рюмок шотландского виски, тогда оно успокоиться. Да, тогда-то оно успокоится.
- Прости, Марк. Не с той ноги встал. Но ты правда, как ляпнешь, я просто не могу в такие моменты молчать.
- Ладно, ладно. Вот этот старичок похоже повезёт нас на остров.
Мы подходили к пожилому человеку, он возился с какими-то верёвками и прочей фигнёй, название которой я не знаю ведь своей яхты у меня нет. Одет он был очень по-северному, жёстко и практично. Костюм его был чёрный, потрёпанный, на спине у него был завязан покрытый морщинами и трещинами кожаный дождевик. Когда мы подошли я обратил внимание на его руки. Это были просто огромные, жутко старые и грозные руки. Они были чрезвычайно шершавые и сморщенные, но это лишь придавало им более опасного вида. Могу поспорить, что он одной левой мог схватить Марка за шею и без особый усилий свернуть её пополам. Хм… забавное было бы зрелище. Стоп. Что? Забавное? Я правда так подумал?..
- Добрый день, уважаемый! Мы хотим попасть на Матиникус.
- Хотите, мне-то что… - пробурчал под себя старик.
- Эм… Это Ваш паром? Мы журналисты, нам нужно попасть на остров, мы ищем…
- Да мой, мой. Что ты завёлся? Тут же вот табличка: «Паром «Нью-Йорк» курсирует до о. Матиникус каждую среду в 14:30.». Что на борту написано? «Нью-Йорк». Который час? 14:15. Не раздражайте меня своими глупыми вопросами и поднимайтесь на борт, если желаете попасть на остров. – грубо, но по делу отсёк коренастый старик.
«Да, действительно, зачем было задавать очевидные вопросы…», подумал я, обмениваясь удивлённым взглядом с Марком. Мы оба посчитали, что достаточно доводить несчастного паромщика до ещё больших нервов и молча стали подниматься на борт парома «Нью-Йорк».
Аккуратно пройдя по сбитым деревянным доскам мы оказались на борту чудного, прошедшего немало морских миль, судна. Я всё также тащил за собой, вроде бы свой, чемодан. Марк оглядывал палубу как ребёнок, будто никогда ранее не был на воде.
- Марк, откуда ты родом?
- А? Я? Из Денвера. Почему ты спрашиваешь? – ответил Марк.
- Да так, мысль накралась…
Понятно. Дитя Великих Равнин, стоит ожидать проявлений морской болезни, для Марка это будет сюрпризом.
Марк всё также наивно и безмятежно обхаживал палубу рассматривая детали корабля, скоро ему будет не до этого.
Я оглянулся на набережную, если это так можно назвать, любуясь размеренным и умиротворённым пейзажем прибрежного городишки. Там-сям из-за переулков выныривали человеческие фигурки и прятались за следующим поворотом. Почему-то этот момент мне показался каким-то меланхоличным. Я почувствовал, будто я прощаюсь с этим городком. Да, может я и не очень желал тут вновь оказаться, ведь делать тут толком нечего, но всё же мне предстояло возвращаться назад через неделю с неминуемой ночёвкой. И всё же он говорил: «прощай». «Прощай», ответил мысленно я этому забытому городишке. Ты, последний оплот цивилизации перед бурей, что ждёт меня далее. Эти камни, эти дороги, эти люди, проживающие здесь, навсегда останутся в моей памяти как остаётся память о нежности и тепле домашнего очага перед выходом на открытый шторм. Я точно не вернусь. Ты точно не вернёшься, Дэйв. Ты точно останешься с нами, ты там нужен… Только ты, твоя плоть и твой разум… Мы уже ждём тебя, все ждём тебя…
- Ааа! Твою мать!
Я заорал как подбитый зверь, свалился с ног на доски палубы с дикой отдышкой, весь вспотевший. Сердце колотилось готовое вырваться наружу и сбежать от меня куда подальше, лишь бы больше никогда не ощущать этого необъяснимого страха.
Как я упал так в таком положение и остался приходить в себя после этой неимоверно реальной иллюзии. Эти голоса звучали не в моей голове, они звучали у меня за спиной, подо мной, надо мной. Окружив меня как окружают падальщики «свежую» жертву. Говорили мне свои жуткие слова своими жуткими голосами. Что это было?
Я оглянулся в сторону Марка. Он был на том же месте, что и секунду назад, осматривая экстерьер судна. Всё произошло за мгновенье. Его озадаченное лицо переняло на себя ужас с моего перекошенного лица. Он подбежал ко мне кинув на доски свой чемодан.
- Дэйв, Господи! Что с тобой!? Ты в порядке?
Да, я понимал, что он меня спрашивает, но я не могу сгруппировать свои мысли для логичного ответа.
- Э, я… ты… они… говорят мне… - пытался связать свои мысли я.
- Чёрт, Дэйв, нам нужно сойти с парома. Ты посмотри на себя! Ты видимо чем-то болен. Давай, я помогу…
- Э, нет… стой, стой! А… - начал приходить в себя я. – Всё, я уже в норме.
- В норме? Ты серьёзно? Да ты только что напугал меня как, как… Да сильно ты меня напугал короче. Что это было? – проговорил Марк.
- Без понятия. – честно ответил я. – Какие-то… А, показалось. Кошмар наяву показался на мгновенье. Это, скорее, побочные эффекты моих лекарств. Мне уже лучше.
- Да? Ну давай вставай тогда. – Марк начал помогать мне подняться. Поднявшись я начал отряхивать своё пальто, заметив рядом с собой свой валявшийся чемодан я потянулся за ним. Но когда рука почти коснулась ручки я на мгновенье остановился. Вспомнил тот момент из номера отеля. Я испугался что что-то подобное сейчас может повториться. Я взял себя в руки и сделал движение к ручке. Схватил её и поднял чемодан с пола. Это был мой, увесистый и реальный чемодан. Точно он.
Марк смотрел на меня с вопросом в глазах. Я ему ответил, думаю этого ему было достаточно. Я не захотел говорить ему всю правду, про голоса и т.п. Я уже начал сам понимать, что это всё не от лекарств, как ранее я соврал Марку. Это было что-то более опасное, неизвестное. Что-то большее чем бред алкоголика и дурман от наркотиков. Что-то более… реальное. И сильное.
Дрожь пробежала по моему телу. Я осмотрелся и увидел, как на меня смотрит старик на причале, тот самый с крепкими и мощными руками. Он держал огромный канат в своих ладонях и смотрел на меня. У него в глазах не было удивления, или страха, как у Марка. Он смотрел на меня… понимающе. Я испугался, что он знает, что я думаю. Эти мысли мне казались бредовыми и необоснованными. Но поймав и почувствовав на себе взгляд этого бывалого моряка мне начало казаться, что всё это происходит не впервые в этих местах. Не случайно это происходит здесь и не случайно это происходит со мной.
Я ещё раз оглянулся на город. Я мысленно попрощался с ним. «Прощай. Прощай, дом…»
Старик закинул верёвку на палубу и паром начал отчаливать.
продолжение следует...