В детсве выписал из толстого журнала. Кто автор не знаю.
Народ в субботний день на улице гуляет,
Лбы собрались, нестройно хор ревет,
Надрывный звук гитары раздается,
Хрипят певцы – Цыган, Баран, Койот.
Поют о лагерях, о беспредельной тундре,
Хоть лично там не каждый побывал,
Но призрак этих отдаленных будней,
Над рощей Марьиной в те дни летал.
Мечты о «подвигах» нередко воплощались,
Ломились сроками, загубленной судьбой,
Веселье иногда за полночь продолжалось,
Тут каждый был в душе отчаянный герой.
На мостовую в грязь вода из крана,
Ни что, не напоив живительной струей.
Порыв «романтиков» вдруг «делом» обращался,
А «дело» завершится Колымой.
Суды, этапы, вышки да собаки,
Не всякий выскочит из той клоаки,
Не все вернуться вновь в родимые края.