Ромулус Хайден - Рыцарь: Проблеск
Двенадцать лет. Двенадцать лет прошли как один бесконечный, удушливый кошмар – День, когда Элиас Грейвз впустил в сердце тьму и получил клеймо, поставленное в самое сердце Алисией. Двенадцать лет внутренний Голос, эхо ее слов, вытравлял из него все человеческое, оставляя лишь ощущение уродливого, колючего монстра, недостойного ничего, кроме тьмы и одиночества. Попытки вырваться были неудачны, робкие надежды разбивались о стену его же убежденности в своей "монструозности". Разочарование, горечь, отчаяние и всепроникающий Голос внутри его души не ослабели – они въелись в саму ткань его существа. Голос окреп, стал единственным истинным хозяином его мыслей, окончательно сломив волю. Элиас был скорее мертв, чем жив; вернее, живым был лишь его облик. Внутри – холодная пустота, склеп, где не звучали ни радость, ни надежда, ни вкус к жизни. Он двигался по городу, еле передвигая ноги, словно марионетка с перерезанными нитями, без цели, без желаний. Его некогда выразительные глаза, полные детской веры, стали тусклыми, как закопченное стекло, отражая лишь серость лондонского неба. Дорогое, но истрёпанное пальто висело на его осунувшихся плечах, как погребальный саван. Всё это лишь подчеркивало простую истину: Мир враждебен, а он – лишь замкнутый изгой.
Он смирился. Закрылся в свой панцирь, подобно черепахе. Гнев, когда-то направляемый на "негодяев", теперь тлел внутри, не находя смысла и выхода, лишь выжигал душу. Он был согласен с Голосом: "Видимо, не судьба быть счастливым".
Однажды, почти машинально спасаясь от промозглого ветра, вгрызавшегося в кости, он зашел в мрачноватый клуб «Чернильное Пятно» – пристанище поэтов-неудачников и прочих чудаков, где запах старой бумаги, дешевого табака и портвейна напоминал о библиотеке детства, но без ее тепла. Здесь, в полутьме, за столиком, заваленным пожелтевшими фолиантами, его тусклый взгляд зацепился. Вивиан Торнхилл. Она сидела напротив, как иллюстрация из светской хроники: платье цвета морской волны – струящийся шелк, жемчуг холодным блеском оттенял безупречную линию шеи, улыбка – отрепетированная, безупречная и пустая. «Папина куколка, – прошипел Голос. – Позолоченная птичка в клетке. Пустышка.» Что-то было в ее взгляде – снисходительная надменность или любопытство, направленное на Элиаса? – это кольнуло старую рану. И Элиас понял, что ему нечего терять. Он стал подкалывать, язвить, выплескивая остроумие, закаленное годами саркастической самозащиты, в сторону этой дамы.
Фразы были отточенными, как лезвие бритвы, пропитанными цинизмом и презрением к ее миру блеска. «Хоть капля яда в ее сироп, – подумал он с горьким удовлетворением, видя, как ее безупречная маска на миг дрогнула от неожиданности или обиды. – Нехитрое развлечение.» Затем он поднялся, бросив монету на стол, и растворился в лондонской мгле, унося с собой лишь мимолетное, горькое подобие чувства.
Вернувшись в «Чернильное Пятно» через несколько дней, он не увидел ее. Воздух клуба был густ от сплетен. История обрастала деталями: ее грубо оскорбил какой-то усатый хлыщ из ее круга, видимо, обозленный на ее холодность, прямо здесь, у стойки. Был скандал. Она уехала и так не появлялась снова. "Обидели, ушла, да и плевать", – подумал он автоматически. Тут же, как ядовитая змея из норы, зашипел знакомый Голос: «Плевать? Еще как плевать! Ты же знаешь правду, Элиас. Она – просто еще одна блестящая безделушка в витрине их гнилого мира. Ее обидели? Ха! Слезинки крокодила. Она уже забыла. А ты? Ты – грязь под их каблуками. Монстр. Зачем тебе ее жалеть? Твоя ярость – твоя награда за доброту. Не распахивай душу! Забудь. Сожги эту слабость. Она лишь подтверждает твою уродливость. Не судьба тебе быть рядом с таким сиянием. Помнишь Алисию? Помни, что она сказала? ПРАВДУ!»
Голос лился ядом, заполняя сознание, подпитывая привычную ненависть – и к ней, и к себе. Он почти согласился, почти проглотил эту горькую пилюлю. Но... Элиаса сковало странное, давно забытое чувство – неловкий укол вины. «Зачем я добавил масла в огонь? – мелькнула мысль сквозь привычный цинизм. – Она всего лишь… она не заслуживала этого потока грязи и яда с моей стороны». Он вспомнил ее мимолетное смущение – реакцию на его колкости. Этот слабый отзвук его действия в чужой жизни, неожиданный и неприятный, и вызвал стыд – отголосок давно похороненного рыцарского кодекса и Рыцаря Справедливости, коим он когда-то был. Он не судил ее как человека – он не знал ее, но его собственный поступок, мелкий и злой, теперь казался ему… недостойным. Даже для монстра.
Движимый этим неудобным импульсом, похожим на эхо забытой чести, он подозвал бармена клуба – Джона, видавшего виды человека с лицом, как смятый пергамент. Элиас был здесь своим, хоть и мрачным призраком. «Джон, та леди… Торнхилл? После того скандала…» Бармен, кивнув понимающе, достал из-под стойки изящную визитную карточку с тисненым углом. «Она забыла, мистер Грейвз. Пару месяцев назад. Лежит без дела.» Элиас взял карточку. Герб, изысканный шрифт, адрес в Мейфэр. Он нащупал в кармане пальто свою – простую, потертую картонку с выцветшими буквами: «Элиас Грейвз» и адресом его мрачной квартиры в Сохо. На обороте корявым, нервным почерком он вывел: «Надеюсь, последствия неприятного инцидента миновали? Э.Г.» Он протянул обе карточки бармену: «Передашь, если увидишь? Или… знаешь, куда отправить?» Джон кивнул, спрятав карточки в жилет: «Знаю, мистер Грейвз. Передам по адресу.»
Ответ пришел через три дня – толстый кремовый конверт с гербом, тонкая бумага, едва уловимый, дорогой аромат. Ее почерк – утонченный, но уверенный. Она благодарила за «неожиданное участие», писала, что его «колючая прямота» в тот вечер ее заинтриговала, выделяясь на фоне пошлости скандала. Элиас отвечал с ледяной осторожностью, каждое слово взвешивая, как на дуэли. Каждую фразу ее письма, где сквозила вежливая, но живая заинтересованность, он встречал внутренним оскалом цинизма и остроумия, надеясь, что ответа от неё не последует. Но письма приходили снова. Постепенно, осторожно, как два шпиона, обменивающиеся шифрами на нейтральной территории, они узнавали друг друга через эту переписку. Так простая переписка перевернула его вселенную. Она была впечатлена его остроумием. Он – ошеломлен её интересом к нему. Когда в одном из писем она написала: «Ваша мрачная искренность, мистер Грейвз, невероятно притягательна. Вы мне нравитесь»,
Голос в его сознании взвыл, как раненый зверь, и тут же обрушился на него ледяным шквалом:«НРАВИШЬСЯ? Ха! Слышишь, Элиас? Тот же самый яд, что лила Алисия! Тот же сладкий обман! Она играет с тобой, как кошка с мышкой! Ей интересен ТВОЙ СТРАХ, твоя БОЛЬ, твое УРОДСТВО! Ты для нее – диковинка, уродец в банке, на которого приятно поглазеть между балами! Твоя "мрачная искренность"? Это твой трупный запах, монстр! Она вдыхает его с любопытством, но скоро ей станет тошно! "Нравишься"... Ложь! Помнишь Алисию? ПОМНИШЬ ЕЕ СЛОВА? "Ты уродлив душой!" Она знала ПРАВДУ! Эта куколка лишь повторяет ее игру, чтобы потом разбить тебя вдребезги! Не верь! ЗАКРОЙСЬ! Швырни это письмо в огонь! Твоя ярость – единственная правда! Не дай ей втереться в доверие! ОНА ТЕБЯ СЛОМАЕТ!»
– он уронил листок, словно он обжёг пальцы. Слова Голоса били, как молотом, по едва затянувшимся шрамам, вышибая воздух из легких. Каждая фраза находила отклик в его костях, в его страхе, в его ненависти к себе. «Правда... Всегда правда...» – пронеслось в голове, сливаясь с шипящим эхом Голоса. Он зажмурился, пытаясь заглушить крик внутри, чувствуя, как стены его убогой комнаты в Сохо смыкаются, давя грузом старого, знакомого ада. Не веря ее словам, пытаясь отгородиться стеной чернильных фраз и предостережений, он вылил на страницы всю накопленную грязь своей души: Алисию и ее разъедающий яд, Голоса – своего вечного надзирателя, свою сломанность, самоназванного монстра, неудачника, чье тело гнулось под грузом старых ран, а душа тлела в пепле неутоленного гнева. Он описал свои шрамы – видимые отметины прошлого и невидимые пропасти внутри души. Ждал, что переписка оборвется, что придет письмо с брезгливым отказом или холодной, отстраненной жалостью.
Ответ пришел быстрее обычного. Всего шесть слов, написанные с размашистой, почти дерзкой уверенностью: «Мне это безразлично. Вы мне нравитесь.»
Ей было наплевать. Наплевать на его самобичевание, на его попытки объясниться аргументами о его "недостойности". Это была не жалость и не насмешка, а простая и искренняя симпатия. Она терпеливо слушала его страхи, как слушают больного, которого хотят выходить. Она видела сквозь панцирь, под которым спрятался Элиас, видела человека. Того самого Элиаса, которого он сам давно похоронил под грузом ненависти. Ее необъяснимая, упорная вера в него, в его человечность, начала давать трещины в его собственной, казалось бы, монолитной уверенности в своей монструозности. Именно она заставила усомниться в Голосе, в том, что он говорит правду, и в том, что он нужен Элиасу.
И тогда он совершил невозможное. Он бросил вызов Голосу, что отравлял его душу. Не как Рыцарь Справедливости, жаждущий восстановить честь. Не как Рыцарь Гнева, ищущий новую жертву. Как Элиас Грейвз. Просто Элиас. Он прошептал сквозь стиснутые зубы в пустоту своей холодной комнаты: «Я… не чудовище. Я… человек. Я могу… быть счастливым. У меня… есть шанс».Голос (Ядовито, насмешливо): "Шанс? Ха! На что? Она увидит МОНСТРА, которого я тебе все эти годы показывал. И бросит. Как Алисия, как все другие."
Слова повисли в пустоте, непривычные, почти чужие. Но Элиас вдохнул глубже, чувствуя, как ее слова теплятся в груди, как маленький уголек вопреки мрачному Голосу.Элиас (Громче, с усилием): «Нет. Она... видит меня. Настоящего. Не того, кем ты меня назвал. Я тебе больше не верю!»
Голос (Внезапно сдавленно, с ноткой паники и изумления): "Не... веришь? Мне? Но я... я твоя ПРАВДА, Элиас! Я твоя ЗАЩИТА! Без меня... без меня мир снова разобьет тебя! Ты СЛАБ! Ты НИЧТО! Ты..." Голос захлебнулся. Элиас стоял, дрожа, но не от страха. От напряжения. От невероятного усилия – не слушать то, что годами очерняло его душу.
Элиас (Твердо, с непривычной ясностью): «Я не слаб. Я выжил. Я здесь. И я... я заслуживаю счастья. Заслуживаю попробовать. Без тебя».
Голос (Тихо, сдавленно, как угасающее эхо, почти беззвучно): "Попробуй... попробуй... пропадешь... без меня... ты... проиграешь... как всегда..." Но сила ушла из этих слов. Они были пустыми. Как шелест высохших листьев. Неубедительными. Лишенными власти.
Элиас (Шепотом, но с непоколебимой уверенностью, глядя в темноту не как в бездну, а как в пространство возможностей): «Нет. На этот раз... я выиграл. Я Элиас. И шанс – мой.»
Проблеск, зажженный словами Вивиан – «Вы мне нравитесь» – и подпитанный его собственной победой над Голосом, горел в Элиасе неярко, но устойчиво. Он верил. Верил в шанс. Верил, что он человек. И эта вера притягивала их друг к другу, как магниты, сквозь все различия.
Они встретились. Снова в «Чернильном Пятне», на нейтральной территории, где когда-то все началось. Воздух вибрировал от невысказанного. Она сияла, как всегда, но в ее глазах, обычно таких уверенных, читалась тревога, глубокая и искренняя. Он, в своей простой, но чистой рубашке, чувствовал себя одновременно уязвимым и сильным – сильным оттого, что впервые за двенадцать лет стоял перед кем-то настоящим, не прячась за сарказм или ярость.
Их разговор тек, как горная река – стремительно, с перепадами, всплесками смеха и моментами тяжелого молчания. Они были разные. Слишком разные. Она – мир изящных манер, светских условностей, мечтаний о классической стабильности, о муже-кормильце из своего круга. Он – мир выжженной боли, яростной честности, борьбы за каждый глоток воздуха и полного отсутствия притворства. Их притягивала именно эта противоположность. В ее искусственном мире его голая, обжигающая искренность, его способность любить и заботиться с безудержной силой, которой она никогда не встречала, казались ей драгоценными, настоящими. Он же видел в ней спасение – свет, который не просто показал ему человечность, но и признал ее, вопреки всем его шрамам и демонам. Она была его пробуждением от кошмара.
Они любили друг друга. Это было ясно в каждом взгляде, в каждой неуверенной улыбке, в каждом слове, сказанном тише обычного. Любили теми частями души, которые нашли отклик в чужой непохожести. Но между ними стояла невидимая, но непреодолимая стена – страх.
Ее страх был тихим и глубоким: страх перед силой его чувств, перед этой бурной, всепоглощающей любовью, вырвавшейся из долгого заточения. Она боялась, что эта страсть сожжет ее привычный мир дотла, что она не выдержит этих эмоций после размеренной жизни. Она боялась глубины, которую он открыл в себе и в ней. "Сильная влюбленность" пугала ее, как бездна.
Его страх был другим. Он видел ее свет, ее хрупкость внутри сияющей оболочки. Он чувствовал, как дорог ему этот проблеск надежды, который она зажгла. И он знал – знал всем существом, только что вырвавшимся из ада само-ненависти, – что он еще не целый. Шрамы душевные ныли, социальные навыки были искалечены годами изоляции. Он был свободен от Голоса, но еще не свободен от последствий. Он любил ее слишком сильно, чтобы прийти к ней половинкой, "сломанным работягой", не готовым быть той опорой, которой, как он верил, она заслуживала в ее мире. Ему требовалось время. Время, чтобы заново научиться быть просто человеком среди людей, чтобы окрепнуть, чтобы стать достойным не по ее меркам (она-то видела его достоинство уже сейчас!), а по своим собственным, новым, только рождающимся меркам человека, который поверил в себя.
Он отверг ее. Не из гордости, не из страха ее мира. Из любви и ответственности, которые были частью его новой, хрупкой человечности. Он посмотрел ей в глаза, видя там и любовь, и тот самый страх, и сказал тихо, но так, чтобы каждое слово легло между ними как печать:
"Вивиан... ты показала мне свет. Ты доказала, что я – человек. Что я достоин... достоин шанса. Но этот шанс... я должен взять сам. Сейчас... я еще не тот, кто может идти рядом с тобой по твоей дороге, не спотыкаясь о свои старые тени. Мне нужно время. Время, чтобы перестать быть только тем, кто выжил. Время, чтобы научиться просто... быть. Стать целым. Для себя. И только тогда... может быть... для кого-то."
Он видел, как ее глаза наполнились слезами – не от обиды, а от понимания и той же горькой правды, что висела в воздухе. Она кивнула, с трудом сдерживая дрожь в голосе:
"Я... боюсь, Элиас. Боюсь этой... силы в тебе. Боюсь, что не справлюсь. И... я не могу ждать. Не могу поставить жизнь на паузу, надеясь... Я так устала от неопределенности своего мира, что не выдержу ее и в этом." Она взяла его руку, ее пальцы были холодными. "Ты уже достоин. Сейчас. Здесь. Но... ты прав. Нам нужны разные дороги. Слишком разные."
Они не договорились "остаться друзьями". Не пообещали ждать. Просто стояли, держась за руки, в последний раз впитывая тепло и боль друг друга. Потом она ушла из "Чернильного Пятна" и из его жизни, растворившись в лондонском тумане, унося с собой частицу его боли и весь свет их невозможной любви.
Элиас остался один. Грусть накрыла его волной – глубокая, чистая, человеческая грусть потери. Но не отчаяние. Не гнев. И уж точно не ненависть к себе. Голос попытался зашипеть из привычной темноты: "Бросила. Как и все. Никогда не был достоин..." Но Элиас не слушал. Он смотрел на дверь, в которую она вышла, и чувствовал... благодарность. И надежду.
Она ушла. Но подаренный ею проблеск не погас. Он горел внутри ярче, чем когда-либо. Он был достоин. Она сказала это. И он поверил. Поверил не только ей, но и себе. Он знал – его путь исцеления только начался. Дорога предстояла долгая, через тернии старых ран и незнакомые территории обычной жизни. Он будет спотыкаться. Будут дни, когда тень Голоса покажется гуще. Но свет был внутри него. Его собственный. Зажженный ее верой, но теперь принадлежащий только ему.
Он вышел из «Чернильного Пятна». Туманный воздух ударил в лицо. Он вдохнул полной грудью, чувствуя холод и сырость, но и жизнь. Он не был рыцарем Гнева. Не был рыцарем Справетливости. Он был Элиас Грейвз. Сломанный? Да. Травмированный? Безусловно. Но человек. Достойный любви. Достойный шанса. Достойный своего собственного пути.
Он повернулся и пошел. Не в сторону ее сияющего мира. Не в бездну старой ненависти. Он пошел вперед. В туман. В неизвестность. С одним нерушимым знанием в сердце, которое было его щитом и компасом: "Я не монстр. Я – человек. И мой шанс – здесь и сейчас. Начать жить."
