Мне как-то ныне вовсе не поётся.
И я не знаю, правда, почему.
Весна пришла, и выглянуло солнце,
Прогнав осточертевшую зиму́.
Оттаяли заснеженные крыши.
И лужи осушились в феврале.
Да вроде бы и сам из спячки вышел.
И обо всех забыл, как обо сне.
Не пишется... покинут вдохновеньем.
И рифма мне на строчку не идёт.
Ну что за пакость, что за невезенье?
Невысказанных слов - невпроворот.
Но обещаю, люди, обещаю.
Я словоформы, их сложив в стихи,
Ещё ой-как! Ой много навещаю!
Как в лето двадцать третьего - лихих.
Там где Серега, праведный фотограф,
(Частушки про Бориса что писал)
Под каждым постом сунул свой автограф
Желая непопутный в паруса.
Мы вырвемся, поэты. Будем живы.
И будем слогом острым удивлять.
И душ, как завещали нам, порывы
Не заметём пылинкой под кровать.