Проснуться пораньше, еще до рассвета, и нырнуть в непроглядный туман. Только идти надо знакомой дорогой. Иначе можно и заблудиться!
Туман густой, как молоко. Он ощущается на вдохе. Он поглощает звуки. Он весь мир съедает. Больше нет ничего. Нет городов, гор, машин, людей, неба, солнца, луны, звезд. Есть только здесь и сейчас. И тишина.
Если идем вдвоем, классно немножко разминуться, чтобы потерять друг друга из виду. Такое странное чувство! Никого нет вокруг. Но крикнешь "Зим!" - и вон она, отозвалась.
В тумане все предметы становятся нереальными.
Прорезают белизну странными силуэтами.
Говорят, что в тумане кто-то живет. Что можно случайно увидеть их - стражей тумана. Другие говорят, что это все глупости и сказки древних кицунэ.
Но мы-то точно знаем - они есть. Мелькают незримыми тенями. Стоят вдали. Следят за нами. Но они хорошие. Не злые. Не надо только шуметь и беспокоить их.
Туман рассыпается на листьях миллионом сверкающих, как бриллианты, капель. Хотя куда бриллиантам до этого чуда!
На берег речки с чудным названием Мышиный Хвост.
Сейчас солнце протянет свои золотые коготки сквозь белую пелену, и туман собьется в лохматые клочья.
И рассеется, и туманные духи разбегутся и затаятся в самой темной чаще леса. Или под камнями.
А мы будем сушить промокшие пончо и пить горячий чай.