Скрежет. Скрежет. Скрежет.

Ржавые шестерни бытия, смазанные кровью и потом. Никакой музыки сфер, только лязг и вой. В основе всего – не божественный замысел, не великая идея, а слепой, идиотский, ненасытный голод. Клетка жрет клетку. Идея жрет идею. Человек жрет человека, прикрываясь салфеткой с вышитым словом «гуманизм». Все, что ты видишь – лишь усложненная форма каннибализма. Твоя любовь – биохимический трюк для продолжения рода, чтоб было кому жрать дальше. Твоё искусство – судорога нейронов, пытающихся нацарапать узор на стене расстрельной камеры. Твоя вера – крик в подушку, чтобы не слышать, как под полом чавкает Оно.

Правда – это вирусная прошивка в ДНК. Выжить. Размножиться. Доминировать. Любой ценой. Всё остальное – спам, рекламные баннеры, всплывающие окна, которые Кондитеры вешают поверх этого простого, жуткого кода.

И вот я сижу в этом прокуренном баре, где липнет к рукам и стол, и стакан. Смотрю на них. Вон та парочка в углу. Он ей врет про вечность, она ему – про верность. Их глаза блестят от этого вранья, как елочные игрушки. Их ложь создает вокруг них маленький теплый кокон, пока снаружи воет ледяной ветер пустоты. Вон работяга у стойки, опрокидывает третью, верит, что завтра начальник оценит его труд. Наивный дурак. Завтра его заменит машина, а начальник выпишет себе премию. Но сегодня эта вера греет его лучше дешевого пойла.

Кто из нас прав? Я, со своим знанием о мясорубке? Или они, со своей сахарной ватой?

Моя правда делает меня паралитиком. Она выжигает изнутри, оставляет только пепел и звенящую тишину. Их ложь заставляет их вставать по утрам, рожать детей, строить дома. Их иллюзия – это и есть топливо. Бензин для ржавого мотора цивилизации. А моя правда – это вода в бензобаке. Приехали. Финита.

Так может, они, эти добрые волшебники, и не волшебники вовсе? Может, они – единственные здравомыслящие люди в этом сумасшедшем доме? Они видят, что пациент бьется в агонии, и вкалывают ему морфий. Красивый, переливающийся всеми цветами радуги морфий грез. А я, значит, тот идиот, который бегает по палатам и орет: «Вы все умрете! Это не лечится! Врач – шарлатан!»

Что ж, налейте мне еще. Налейте этого терпкого пойла, этой жидкой лжи, которая на пару часов заставляет шестерни в голове крутиться чуть тише. Я подниму свой стакан.

За Кондитеров. За их титанический, неблагодарный труд. За неоновый сироп, капающий с потолка прямо в наши открытые рты.

За красивую, спасительную ложь, что держит нас на плаву в этом первородном супе, кипящем голодом. И за правду, что ждет на дне, ухмыляясь своим беззубым ртом. Пусть они там, внизу, потанцуют.

А мы пока еще поживём. Еще немного поврём друг другу.

Или родственники. Есть в родне паршивая овца, пьющий человек из семьи трезвенников, или бюджетник из семьи умеющих устроиться, или бездетный из семьи адептов многодетности, или сантехник из семьи, ценящей высшее образование, или в 50 лет снимающий жилье, а все родственники с жильем. И кто-то из родственников относится к нему свысока, не считая за равного себе, раз тот не достиг общей мерки успеха, и не считая за родственника, и максимум скажет на общем сборище "Ну а ты как, все так же?", не дожидаясь ответа, и сразу отвлечется на "настоящих людей". А другой на каждом сборище лезет с предположениями или советами, типа "Вот можно закодироваться", или "Вот на вахтах хорошо зарабатывают, раз у тебя не получается заработать в библиотеке", или "Со своим не получается, так усыновить можно", или "Вот в провинции институт, можешь туда поступить заочно", или "А в деревне можно купить квартиру за 500к".

Вот понятно, в примерах первый человек, он выбирает, какие люди для него просто фон, а какие важны, и общается и думает только про тех, которые для него важны. Их он уважает, в них он видит личность, а в фоновых - ну есть и есть, без разницы, бомж это, прохожий, коллега или родня.

А второй за любой случай может уцепиться, чтобы растравливать себя часто и до истерики на несколько дней, а то и лет. И ему тоже без разницы, бомж это или родственник.

И где тогда та грань нормальности, на которой уже в любом человеке есть готовность видеть личность, достойную уважения, но еще нет желания влезть под шкуру каждому, чья жизнь не похожа на твою?