Проба иглы на поприще швейном.
Нашивка "Свободы" ,материал хрен знает какой нити такие же)
Свободу всем даром!)

Шаман племени догонов танцует в обрядовом костюме, Республика Судан.

Источник.

Крики. Испуганные и воодушевленные. Боевые и предсмертные. Людей и лошадей. Командиров и солдат. Врагов и друзей. Они заполняли собой все поле, смешиваясь с остальными звуками битвы. Лязганьем оружия, скрипом доспехов и седел, грохотом падающий тел, хрустом сминаемых костей, бульканьем крови, топотом тысячи ног.

Вокруг десятками гибли люди. От мечей, топоров, копий, стрел, огня, лошадиных копыт. Пешие и всадники носились во все стороны. Умирая сами и разя тех, кто носил цвета врагов.

Мэрвин Медвежья Смерть несся сквозь этот хаос сражения, сжимая в руках секиру. Вокруг все пропахло кровью, дымом и дерьмом. А Мэрвин наслаждался. В его венах кипела Кровь, жидким льдом разливаясь по телу. Даруя силу и бесстрашие самого Иуса. Это чувство неуязвимости – самое сладкое, что он испытывал в жизни.

Боевой топор порхал в его руках, словно невесомое перо, снося все на своем пути. Взмах – и солдат, облаченный в доспехи, разваливается пополам. Взмах – другой враг падает обезглавленный.

Кто-то пытается пронзить его копьем. Мэрвин ухмыляется, глядя на лениво приближающееся острие. Отклонится в сторону. Схватить очередного врага за голову. Сжать пальцы. Во все стороны летят ошметки. Битва — это легко. Битва – это весело. Жаль, что она скоро кончится.

Мэрвин отбил топором стрелу и удивленно посмотрел в сторону, из которой она прилетела. Лучник в гуще сражения? Самоубийца. Улыбнувшись, Мэрвин ринулся к очередной жертве.

В него полетела еще одна стрела. Слишком медленная, чтобы поразить его. Мэрвин был уже достаточно близко, чтобы разглядеть лицо стрелка. Короткие светлые волосы, но слишком низкий и тощий для северянина. Вокруг глаз проявилась черная сетка вен. Факир? Тогда ясно, чего он с луком таскается. Но это уже не важно. Сейчас он умрет.

В очередной раз натянув тетиву, факир выстрелил куда-то вверх. Затем снова в Мэрвина.

Медвежья Смерть недоумевал, продолжая сокращать расстояние. Что это сейчас было? Он внезапно решил поохотится на птиц?

Что-то вонзилось в плечо Мэрвина. Боли не было, лишь легкое неудобство. Он удивленно посмотрел на стрелу, торчавшую вертикально из его плеча. Откуда? Неужто тот парень… Медвежья Смерть перевел взгляд обратно на лучника. Стрела пронзила его правый глаз, стоило повернуть голову. Очередной крик гнева разнесся над полем битвы.

Отшвырнув лук, факир выхватил из-за пояса короткий топор и бросился вперед. Поднырнув под секиру, лучник исчез из поля зрения противника. Что-то резануло Мэрвина под коленом. Он развернулся, стремясь достать врага топором. Разрубить назойливого южанина на части. Но раненная нога подкосилась и Мэрвин рухнул. Подловив противника в падении, факир вонзил топор ему в горло.

С чавкающим звуком выдернув оружие из шеи поверженного врага, лучник пошел прочь, оставив северянина истекать кровью. Позади послышалась возня. Мэрвин Медвежья Смерть отказывался сдаться и принять смерть от рук тщедушного южанина. Зажимая рукой булькающее горло, он поднялся. Нависая горой над хрупким врагом, Мэрвин занес топор над головой и шагнул вперед. Но нога вновь подкосилась. На этот раз могучий воин уже не поднялся, окончательно погрузившись во тьму.

***

Лок сидел на земле, рядом с телом поверженного берсерка, переводя дух после сражения. Здоровяк оказался на редкость живучим. Даже для северного кровеманта. Подумать только, со стрелой в глазу и перерезанным горлом он еще умудрился подняться. В тот момент Лок даже слегка заволновался.

По полю битвы уже бродили жрецы Маора, в поисках тех, кому еще можно помочь. Следом за ними ходили самые шустрые из мародеров, обыскивая вещи тех, кто врачевателям был уже безынтересен. Надо бы и из своих парочку послать, пока все ценное не растащили…

Со спины тем временем подошел Йордан. Высокий и широкоплечий, даже на фоне остальных северян, с короткой, аккуратно подровненной бородой и красивой улыбкой. Любимец женщин. Даже узкий шрам возле правого глаза, придавал ему особый шарм.

– Мы снова победили, – заметил северянин. – Потеряли всего троих.

– Ага.

– Тогда чего ты сидишь такой недовольный?

– Да бесит меня все это.

– Побеждать? – удивился Йордан.

– Выживать, – хмуро поправил его Лок. – Сколько раз это уже повторялось? И сколько раз еще повторится? Нас снова и снова отправляют в самую жопу. Поручают самые самоубийственные задания. Мы выживаем. Мы побеждаем. И все по новой. Бесит.

– Все знают, что мы не проигрываем, – лишь пожал плечами на это Йордан. – Потому и поручают нам самое сложное.

– И потому мы до конца своих дней будем разменной монетой. Здорово.

– Мы же наемники, Лок. Быть разменной монетой – наша работа.

– И мы в ней лучшие, – согласился Лок. – Но тебе никогда не хотелось чего-то большего?

– Ты просто сердишься из-за головной боли и того, что тебе опять пришлось пробудить Кровь, – отмахнулся Йордан. – Ладно, пойду соберу наших ребят и отправлю парочку собирать трофеи, пока все ценное не растащили. А ты приходи в себя и подтягивайся к нам.

Лок лишь махнул рукой вслед уходящему Йордану.

Группа автора вконтакте и профиль на автор.тудэй где все выходит быстрее.