Дед был уже совсем плох. Да если честно, я и не помню когда он хорошо себя чувствовал. Он всю свою жизнь проработал в поле. Сначала был простым рабочим, который собирал клубнику, а затем стал трактористом. Вот тут то его и понесло.

Бухать начал страшно. А бабка била его всегда и орала на него.

— Опять пьяный пришёл. Морда уже вся красная от твоей водки.

— Че тебе надо. Деньги я приношу? Приношу. Спрашиваю куда ты их тратишь? Нет. Так че мозги ебешь?

С бабкой у них была своя любовь. Она его всегда называла алкашом, а он ее своей касаткой. Я никогда не понимал почему он так говорит. Бабка была ростом чуть выше обеденного стола. Волосы были жиденькие, а кожа темная как сажа.

Дед был высоким мужиком с огромными рабочими руками. Он никогда не пользовался стремянкой, когда закручивал лампочки в доме. Да и все своими руками чинил. Золотые руки, черт его побери. Но вот печень не золотая была.

Страсть к алкоголю его и убила. Дед был примером для меня с самого детства. Он никогда не бил бабку и мою мать. Но когда я начал взрослеть, стал понимать что с ним не все так хорошо.

Был я в классе десятом. Прихожу домой, а он сидит с каким-то местным алкотой и бухает.

— Че происходит? Кто пускал вас в дом?

— Так это ты со своей мамкой живешь у меня в доме. Я должен спрашивать у тебя кого мне к себе приводить?

Разговор на задался. Хочется отметить, что трезвый он был просто прекраснейшим человеком. Но когда бабки не стало, он сильно изменился.

Плакал сначала несколько месяцев и пил. Да пил так, что мы с матерью понимали, что и ему осталось не долго. Говорили, но всё как об стенку горох.

Начал ходить по блядям. Стремно стало проходить по родной улице, когда местные бомжи спрашивали у меня где мой дед и придёт ли он к ним.

По началу пытался воевать с ними, но потом понял, что все бестолку. Горбатого могила исправит только.

Была у нас собака. Красивая такая. Порода питбуль. Это такие псины, которые если кусают тебя, то хуй ты домкратом эту челюсть разожмёшь, если он сам этого не захочет. Собака любила деда. Он ему всегда вкусняшки давал.

Но пёс терпеть не мог запах алкоголя. На своих он никогда не бросался, но если только чуял перегар, то сразу уходил. Понимал, что лучше уйти, чем натворить бед.

— Так, я даю вам выбор. Либо ты сейчас берёшь своего дружка и вы идёте куда хотите, либо я запускаю к вам пса.

— Так ты же знаешь что он меня не тронет.

— Тебя нет, а вот твоего собутыльника тронет. И уж поверь, мне за это абсолютно ничего не будет. Этот выродок в моем доме, хотя находиться тут не должен. Считаю до пяти. Раз…

— Ты че же, вырос что ли? Думаешь можешь мне грубить?

— Два…

— Не верю тебе. Кишка всегда тонка была. Как и у бати твоего. По этому он мамке и не мог сказать, что на блядки ходит.

— Три…

— Ладно. Мы то уйдём, но чтобы когда я пришёл, вас с мамкой тут не было.

Они собрали вещи, забрали бухло и пошли куда-то. Я успокоился. В глубине души я пытался его понять, но все же удавалось это с трудом. На моих глазах, умнейший человек из всех которых я знал, превращался в простого алкаша. От этого было грустно.

Матери я никогда не рассказывал о таких вот стычках. Ей ни к чему это было. Она работала на заводе и содержала нас с сестрой. Последнее что бы ей хотелось слышать, так это то, как мы здесь поцапались с дедом.

Когда я уже учился в другом городе в университете, позвонила мать.

— Дед умер…

Я просто ахуел. Мы все понимали что это всего лишь вопрос времени. Ну вот не мог он без бабки. Она единственная кто могла его контролировать.

— Сегодня приеду.

Я пошёл на автобусную станцию и купил билет. В автобусе ехал молча. Наушники воткнул, а музыку включить забыл. Да и не нужна она мне была.

Ехал и думал. Как же можно так глупо все проебать всего за пару лет. Было все, о чем можно только мечтать. И работа есть, и дочка любящая есть, и внуки есть. А ему этого было мало.

Водка стала его работой, дочкой и внуками. Ну что ж, дело его. Я тут изменить никак не мог человека. Мать предлагала закодировать его, так а че толку. Алкаш если выпить захочет, то подберёт любой код.

Приехал в город и встал как вкопанный возле дома. Опять эта картина. Открытые ворота, собака в вольере и какие-то непонятные люди возле деда.

— Подойди хоть посмотри на него.

— Позже гляну. Пробурчал я и ушёл в дом, даже не взглянув в гроб.

Ну не мог я на него смотреть. Злость была сильная. Пришёл в комнату и сразу в телевизор. Нужно как-то отвлечься. Включил фильм, но так и не понял о чем он. Какая-то супергеройская херня.

Ночью не мог уснуть. Все думал о том, как же он так мог проебать свою жизнь. А хотя, может это мы что-то не понимаем. Если он был счастлив в усмерть пьяный, то может и хуй с ним.

Пришёл к нему. Смотрю, а у самого слёзы подкатывают. Но держусь. Мать рядом сидит.

— Иди отдыхай. Ты после работы. Я посижу тут с ним.

Мать пошла спать. Как только она зашла в дом, из меня полились слёзы как из брандспойта. Ничего из-за них не видел. Была одновременно и злость на него, и сожаление.

— Ну у тебя же все было. Оно того стоило? Такая смерть. Просто зачем?

А он лежал и молчал. Я к нему так и не прикоснулся.

На кладбище все подходили, прощались, а я стоял отдельно от всех и обнимал мать.

У половины из тех, кто пришёл с ним попрощаться, были красные носы. И что-то мне подсказывает, что нихуя не из-за того, что они давали подарки детям за хорошо рассказанный стишок.

Поехали на трапезу. Поели и приехали домой. Мать долго плакала. Ее понять можно. Потеряла второго родителя. Мы с сестрой пытались ее успокоить и немного отвлечь, но понимали одно, тут поможет только время.

Уже много лет прошло, а я все ещё вспоминаю о нем. Не хочется становиться таким как дед. Но гены есть гены. У меня тоже есть проблемы с алкоголем. Не то чтобы я алкаш, но выпить люблю.

Единственная разница только в том, что я это осознаю и не допущу того, чтобы стал тем, для кого водка это все.

Хотя, кто ж его знает. Может дед тоже так когда-то думал…