В общем, можно я разбавлю политику и балконы вопросом? Как-то хреново получилось, не знаю, что и делать теперь.
Для ЛЛ: мастер мой вискарь выпил, стоявший в баре, проблема в том, что дружим семьями больше 20 лет, сильно напрягло, что чел, по сути, шарился по моим вещам. И ремонт ни хера не сделал в результате.
Не для ЛЛ, обрисовываю ситуацию. Один из наших друзей занимается ремонтами. Мне надо было немного освежить комнату - переклеить обои, и подновить потолок, комнату залили соседи сверху. И по электрике сделать две розетки, и четыре светильника, стенка спокойно режется ножиком, да и резать немного, всё рядом. То есть не полноценный ремонт, с выравниванием стен и танцами с бубном, а легкая косметика. Работы - на 5-6 дней, если не сильно спешить. Звоню, спрашиваю, когда свободен. В конце августа. Точно? Точно. Сможешь? Сможешь. Договорились про цену, растащили вещи из комнаты по квартире. Материалы, сказал, сам купит, тем более что обои уже были. Краска была нужна, клей, грунтовка. Ну ок, купил, приступил. И началось.
Сперва он запорол потолок, чего делать с этим потолком теперь, не представляю, потом наклеил частично обои (всё хорошо, без вопросов), а потом - ему откуда-то позвонили, и - всё. Он заходил на 1-2 часа через 1-2 дня, "что-то делал", и съёбывал в закат. Несколько раз спрашивала: так ты доделаешь, или нет? Да-да-да, доделаю, обязательно, просто там....... и следовало объяснение, что "там" надо сделать то-то-то-то-то-то-то, а к тебе я приду потом. Опять же, ок, входим в положение, ждём. Напоминаю, это конец, сука, августа, а сейчас взгляните на календарь. Одна всратая комната с одним всратым ремонтом, который даже не ремонт. До середины сентября я работала за городом, и мне было, в принципе, не страшно, но в середине сентября, 2 недели назад, я приехала обратно, и живу в результате в разгромленной квартире, которую даже толком убрать не получается, куда вещи деть? Да и деньги заплатили уже. И он вроде обещал. Почему не сделала сама? Могла бы, сделала, из-за больной спины нельзя, сорву снова, в больницу уеду. Уже было так.
А вот дальше будет вишенка на этом многосерийном, блядь, торте. Есть у меня обычай. После того, как я добью очередной проект, мы с мужем вкусно ужинаем, и выпиваем по рюмочке вискаря. По рюмочке, sic, поэтому вискарю, про который речь, было больше двух лет, и он тихо-мирно стоял в баре. Да, у нас есть бар, да, там всегда есть алкоголь, да, он недешевый, но если ты пьешь этот самый алкоголь не очень часто, а очень нечасто, лучше иметь одну бутылку чего-то хорошего, подходящего для случая, чем пытаться в девять вечера найти, где купить что-то. Муж гонит неплохой самогон, но пьет его редко, больше разливает на подарки, ну и на праздники, ясное дело. Дальше объясню, почему про самогон - это важно. Так вот.
Добив очередной проект, я смоталась на дачу, вывезла остатки вещей, кабачки с патиссонами, приготовила фрикадельки, которые любит муж, вытащила из запасов баночку пикулей собственного изготовления, нарезала дыньку, и полезла в бар - за нашим заветным вискарём. А вискаря-то и нет. Так... Зову мужа, и вопрошаю, не поехала ли я мозгой, ведь вот тут оно стояло, между ромом и белым вином, а теперь там стоит другое вино, и бутылки нет. Обшариваем весь дом, и - бинго! Среди бутылок для самогона, весьма запыленных (долго стояли, не до них нам было) стоит девственно-чистая и совершенно пустая бутылка из-под Writers Tears, та самая, которую муж мне подарил больше двух лет назад. И которая была использована меньше, чем наполовину.
То есть вы понимаете, да? Вискарь, который стоил под пятерку, мало что был выпит, "следы преступления" были уничтожены, причем на уровне средней группы детского сада: выпью, бутылку попрячу, авось не найдут.
Звоню. Ты? Ну, я. Мне, мол, чего-то херово было, я взял, и выпил. А ты не мог РТОМ, СУКА, спросить у меня, можно ли, что именно можно, и так далее. Отказала бы я? В этом вискаре - да, однозначно. В чём-то другом - без проблем. Пей. Но с разрешения хозяев. Хотя бы.
Блядь, как у меня горит, ребята. Горит, бомбит, и полыхает. Я этому человеку верила. Мы семьями дружим больше двадцати лет, в одном доме живём. Он и раньше у меня работал, и всё было хорошо, никаких проблем, разве что по срокам всегда затягивалось, но не критично. Всегда лучше кому-то своему заработать дать, чем сами-знаете-кого кормить. К тому же у него жена болеет сильно, она моя подруга, мать у неё старая, из дома не выходит, и так далее. Всегда старалась их поддерживать. Еду в город, заеду, куплю овощи, фрукты, им отвезу. Муж тот же самогон гонит, им обязательно дарит. Выращу что-то, тоже привожу, те же кабачки, яблоки, ну, чего есть у меня, тем всегда делилась. И вот так? Я уже боюсь проверять, что могло ещё пропасть, пока меня не было. Может, ничего. А может, чего-то другого тоже недосчитаюсь. Тем боле что он что-то совсем пропал. Третьи сутки не звонит и не пишет. И, видимо, не собирается.
И последнее, наверно. Мне в этой жизни херово было не передать сколько раз, но я почему-то в эти моменты не пиздила ни у кого ничего. Ни когда мама умерла, ни когда отец, ни когда свекровь, ни когда друзья умирали. Их мертвых уже гораздо больше, чем живых. Я не хочу ни с кем ссориться, ругаться, и всё в таком роде, но, блинский блин, мне противно. И гадко. Такое чувство, что я наступила на жабу. И я не понимаю, как себя вести. В других обстоятельствах тупо послала бы на три буквы. Но подругу, его жену, жалко, она после операции, на хера ей такие новости? Ходить и мило улыбаться? Чего-то мне не улыбается. И дело даже не в вискаре, который, конечно, тоже жалко, и которого бы года на полтора ещё хватило. Дело в принципе. И в том, что человек либо поехал мозгом, либо ловко притворялся два десятка лет нормальным.
Не знаю, в общем. Посоветуйте что-то умное, и простите за простыню, которую пришлось прочитать. Пишу анонимно. Потому что есть поговорка "ты меня обманул - тебе стыдно, ты меня снова обманул - мне стыдно". Вот мне ещё и стыдно ко всему. За свою доверчивость.