Песня про время. Звон будильников! Целый дом! Как в понедельник утром. Только страшнее. И струна – она уже не скользила, она выла. Выла от злости. Мы сидели на табуретках, чувствуя кожей, как время утекает сквозь пальцы. Ритм как пульс…. Гитарный "плач" был понятен без слов. Пробивал насквозь. А потом – сонная волна какого-то инструмента и голос: " The time is gone – Время ушло". "Ух ты!" – прошептал Витька, и в его глазах отразился тот же восторг и легкий страх, что щекотал мое горло. Мурашки.

Песня с кричащей бабой. Это вообще... Это была женщина. Ее голос. Сначала вопрос. Потом – вопль. Из самой глубины. То ли отчаяние, то ли восторг. Она металась по динамикам, как птица в клетке. А под ней – космос. Звуки, которых не бывает. Будто звёзды скребут по стеклу. Мы с Витькой переглянулись: "Инопланетяне?" – спросил я, и Витька кивнул, широко раскрыв глаза. Казалось, ещё чуть – и она вырвется, разорвёт корпус "Весны" и унесется в ночь за окном. А потом... тишина. И снова тёплый, парный звук. Выдох. Мы сидели, не шевелясь, как мыши, заслышавшие шаги кота. На кухне смолк громкий разговор Петровича по телефону.

И тут – шаги. Не просто шаги. Они были... замедленные. Неуверенные. Как будто человек ступал по мокрому льду. Петрович...?

Они приближались к нашей двери. Не к его прокуренному углу, а к моей комнатенке. Витька потянулся к кнопке "Стоп", но я схватил его за руку. Тссс! Сердце колотилось, как барабан на пионерском сборе. Он всё-таки нажал на паузу.

Дверь скрипнула. В проеме стоял Петрович. Не тот Петрович, что десять минут назад ворчал на кухне. Этот Петрович был бледен. Глаза, обычно мутные от усталости, горели странным, почти детским любопытством. В руке он зажал окурок "Беломора", дымок от которого струился вверх, как в замедленной съемке.

– Пацаны... – голос его был хриплым, но тихим, будто боялся спугнуть что-то. – Это... что у вас?

Мы молчали. "Весна" шипела, был отчётливо слышен её гул.

– Музыка, – выдавил наконец Витька, съежившись на табуретке. – "Тёмная сторона Луны"

– Музыка... Включи – Петрович повторил задумчиво, как будто пробуя на вкус незнакомое слово.

Он шагнул в комнату, осторожно, словно боялся наступить на невидимые нити звука. Его взгляд блуждал по динамикам "Весны", по красному глазику магнитофона.

– Я... по телефону говорил. Закончил. И тут... слышу. – Он ткнул пальцем в грудь, чуть левее. – Тут. Звуки... странные. Часы какие-то... миллион будильников. Потом... баба. Орет. Как резаная. – Он посмотрел на нас с внезапной тревогой: – Вы ее... не обижаете там?

Витька фыркнул, прикрыв рот ладошкой. Я толкнул его локтем.

– Это поет, дядя Саша. Там, на кассете. Англичанка.

– Поет? – Петрович нахмурился, явно не веря. – Так орать? У нас на заводе, когда палец в тисках прищемят, так не орут. Потом... – он замер, его глаза расширились. – Потом... деньги!

Как по волшебству, зазвенели монеты, залязгало что-то металлическое, как касса.

– Вот! Вот оно! – Петрович оживился, ткнул пальцем в динамик. – Слышите? Касса! Точь-в-точь как в нашем "Гастрономе №4", когда Шурка сдачу выдает! Только... – он прислушался к ленивому, похабному басу и сиплому, бархатному звуку, – ... только круче как-то. Будто не сдачу отсчитывают, а всю кассу... в карман гребут. Нагло так. – Он задумчиво почесал щетину. – Интересно... они там, англичане-то, тоже в "Гастрономе" стоят? Как мы за сервелатом? Или у них кассы вот так вот... отчетный концерт дают? План по валюте перевыполняют под эту... сиплую дудку? Ха!

Мы с Витькой еле сдерживали хохот. Петрович слушал, прислонившись к косяку. Его лицо потеряло привычную усталую маску. Оно было открытым, удивленным, как у Витьки, когда папа первый раз показал ему, как пускает "блинчики" по воде.

– А это что? – спросил он, когда началась следующая, грустная часть. – Губная гармошка, что ли? Только... плачет она. Как Вовка с пятого этажа, когда у него велосипед сперли. Или как я, когда премию за квартал меньше выдали – аж паек просел!

– Это саксофон, дядя Петя, – сказал я, гордясь знанием. – Как у пьяного дядьки в парке, только красивее.

– Сапсофон... – Петрович кивнул с важным видом, будто всегда это знал. – Красиво. Грустно. Будто про нашу жизнь.

"Us and Them – Мы и они" – прошептал Витька, прочитав название песни на вкладыше кассеты, который я держал в руках.

– "Мы и они"? – переспросил Петрович, подхватывая слова, как упавшую гайку. – Кто они? Те, кто в гастрономе без очереди проходят? Или те, кому "Жигули" по блату достались, а у нас – план на токарном пятилетку в три минуты? Или... – он прислушался к нарастающему гулу странного, космического звука, – ...те самые, что в этой штуке сидят и на нас гудят?

Но его шутка замерла на полуслове. Начался тот самый звук. "Тарелка". Космический гул, медленно плывущий сквозь динамики, заполняющий комнату, давящий и гипнотизирующий. Петрович выпрямился. Его глаза стали круглыми, как пятаки. Он медленно повернул голову, следя за звуком, будто он двигался по воздуху.

– Пацаны... – прошептал он, и в его голосе не было ни капли иронии. – Это же... оно.

– Что "оно"? – спросил Витька, тоже завороженный, сжимая края табуретки.

– Ну... – Петрович сделал неопределенный жест рукой, указывая куда-то вверх, за потолок. – Тарелка. Летающая. Чистая, правда. Я... я слышал.

– Где слышал? – не удержался я, чувствуя, как по спине снова побежали мурашки.

– Да... – Петрович замялся, его взгляд стал отрешенным. – ... там. По телефону. Только что. Голос был... не наш. Металлический. Как из ведра. И на фоне... вот этот гул. Тот самый. Как сейчас. Он сказал... – Петрович понизил голос до конспиративного шепота, – ...сказал: "Объект пятилетка на подходе. Жди сигнала в районе нормы выработки". И все. Трубку бросил. Я и ждал. А оно... – он кивнул на "Весну", – ...у вас. Из тарелки. Вашей. – Он посмотрел на магнитофон с новым уважением, будто на пульт управления звездолетом. – Небось, из спеццеха! Знаем мы эти "Вёсны"!

Начался финал. Безумный смех. Будто из соседней квартиры. Голос бормотал что-то про луну и про того, кто "в башке". Петрович нахмурился:

– Ба! Да это ж как наш парторг Семеныч, когда на первого мая коньяка перебрал! Точь-в-точь смеется! наверное... у него там план по кап-соревнованию не сходится, вот он и на Луну сбежать хочет!

Волны звука нарастали, комната гудела, как живая. Петрович стоял, не шелохнувшись, его лицо было обращено к динамикам. В его глазах читалось нечто большее, чем просто любопытство. Что-то вроде... узнавания. Будто он нашел кусочек карты к чему-то очень важному, что давно искал, сам того не осознавая.

И вот финальный удар. Сердце? Дверь? Такт? И тишина. Только шипение кассеты и тихий гул мотора "Весны". Дыхание спящего пса.

Петрович вздрогнул, как будто его выдернули из глубокой воды. Он медленно перевел взгляд с магнитофона на нас. Усталость вернулась на его лицо, но теперь она была смешана с легкой, почти детской растерянностью и каким-то новым, глубинным спокойствием.

– Пацаны... – сказал он тихо. – Вы тут... небось, думали, я чокнутый старый. Про тарелку.

Мы промолчали. Витька потупился, я глядел на свои тапки. Что тут скажешь?

– А я вам скажу... – Петрович потянулся к карману, достал смятую пачку "Беломора", но так и не вынулпапиросу. – ...это не про тарелку. И не про англичан. Это... – он ткнул пальцем себе в грудь, потом в нас, потом махнул рукой вокруг, охватывая и комнату, и всю коммуналку, и, кажется, весь мир за окном, – ...это про нас. Всех. Про то, что у каждого... – он постучал пальцем по виску, – ...своя темная сторона. Луны, значит. И вот этот гул... – он кивнул на "Весну", – ...он всегда тут. Застеной. Только мы его не слышим. Заняты. А тут... вы его выпустили. На всю катушку.

Он помолчал, глядя на красный светодиод. Потом тяжело вздохнул, и его фигура снова стала фигурой усталого токаря Петровича.

– Ладно... спасибо, пацаны. За... представление. И за звонок. – Он повернулся и пошел к двери. На пороге остановился. – Только... тише. А то соседи. Они вашу... Луну не поймут. У них своя темная сторона – скандалы да очереди.

Он вышел. Кнопка чвякнула, лента остановилась. Звали ужинать. А внутри оставался гул. И понимание, что Петрович, этот человек из мира машинного масла и очередей, вдруг стал проводником. Не в космос, конечно. А туда, где гул за ширмой сливается с гулом Вселенной. Где звон монет – это абсурдный саундтрек к очереди за колбасой. Где крик – это отражение всех невысказанных обид коммуналки. Где "тарелка" – это просто звук тоски по чему-то большему, чем панельные стены.

Кассета кончилась. А гул – нет. Он висел в воздухе, как запах "Беломора" Петровича. Мы с Витькой переглянулись – без слов было ясно, что этот вечер теперь наш общий секрет, как найденные на берегу залива патроны или выменянная у старшеклассника сигарета. И казалось, что преграда между нашей комнаткой и бесконечностью – не бетон. А просто тонкая, фанера да обои. И звук из "Весны" может их прошить. Стоит только слушать. Сквозь шум. Сквозь время. Сквозь самую гущу быта. Сквозь тихий гул за стеной, в котором слышится стук чужого, но вдруг ставшего родным, сердца