Уважаемые пикабушники, неловко спрашивать, но возникла острая потребность в снятии квартиры (причина - развод) на парнасе в СПб. Сам живу более 10 лет здесь, квартиру ищу на долгий срок. Предпочтительно однокомнатную. Порядочный, чистоплотный, без животных и детей. Кому важно - славянин. Засилье агентств просто убивает, кормить их не хочется. Надеюсь что звезды сойдутся.
Без рейтинга.
На улице
Парнас, Заречная.
"Туман был белым-белым. Единственное, с чем я мог его сравнить, это с только что выпавшим снегом, ослепительно контрастирующим с глубокой голубизной зимнего неба. Но снег всегда отражает тысячи и тысячи алмазных лучиков солнца, а этот странный яркий и чистый туман не блестел совсем".
Сегодня старший брат нашел в почтовом ящике сатанинскую записку на русском дореволюционном, и мы её сразу выбросили. Но мы нашли её нашли в интернете: https://29-ru.turbopages.org/turbo/29.ru/s/text/religion/202...
В статье писали, что записка секты иеговцев ильинцев, которая уже довольно старая, но у неё остались последователи.
Думаю записку подбросили подростки, которые решили поиграть в сектантов.
Кому интересно, вот мой брат успел сфоткать что внутри записки:
В интернете ещё никто не говорил про эти записки в Питере. В последний раз такие же подбрасывали в Архангельске, в 2014 году. Я не жду каких-то теоретиков, я просто хочу знать, есть ли ещё люди которым такие-же записки подбрасывали.
Вот такой вот трэш постоянно творится вокруг дома по ул.Михаила Дудина 25, к2.
Интересно, это только нам так повезло или в целом ситуация такая в районах с большими домами?
И все это ветер разносит по всей территории.
С другой стороны дома все тоже самое - тоже 2 места с мусорными баками и вокруг полнейший трэш...
А дядя в куртке "Чистый Петербург" просто выкинул что-то и пошел дальше с, похоже, трофейной сушилкой.
В Петербурге есть или было производственное объединение "Светлана". Всю жизнь был уверен, что это женское имя. А оказалось, что это сокращение от "СВЕТовые ЛАмпы НАкаливания". А ещё на севере Петербурга есть район Парнас. Тоже был уверен, что это в честь горы в Греции (ну там, с царских времён кто-то из дворян так своё имение назвал). А тоже оказалось, что это искусственный холм "ПАРголовская НАСыпь".
Платон живёт в панельной соте огромного улья на задворках Петербурга. Кормится фрилансом, греется в синеватом мерцании новостных лент и всё чаще задумывается, правильный ли выбор сделал в жизни. В очередной раз не получив ответа, он выходит за сигаретами. И невольно выясняет, как связан греческий культ, секретный советский эксперимент и гора Парнас, затерянная в парке на окраине города.
— Ты помнишь, как убил меня? Ты похоронил меня, помнишь? — мужской голос гулом звучал из утробы. — Тогда. А сейчас сам начал сползать в могилу ко мне. И теперь мы лежим вместе, здесь, наши температуры сравнялись: 37 по Фаренгейту, помнишь? Сколько получил? Тридцать? Сколько за это? Больше? Больше, гораздо. Бесконечно тратил: свайпал, тратил, трахал… Бесконечно. Не в силах остановить. Этот воздух тебя отравлял. Отравлял. Что взамен? Получил? Хаос. «Всё ухудшается, до того как…» Что? Равновесное состояние. Негармония. И теперь мы лежим вместе, наши температуры сравнялись.
Платон медленно повернул голову, чтобы увидеть говорящего. И… нет, не увидел, но почувствовал: буквально каждый нейрон его мозга в панике сигнализировал о том, что перед ним был некто (нечто?) прекрасный — в прошлом —изъеденный и изуродованный временем, плотоядными бактериями и червями, и от того ещё более безобразный и омерзительный в настоящем. Куски плоти всех оттенков: от мертвенно-лилового, до болезненно-жёлтого, источая слизь и гной, были неряшливо налеплены на серый череп. Из пустых глазниц градом валились белые, упругие личинки. Овал лица лишился своей формы и был продавлен сбоку, как дешёвая китайская кукла. Лишь редкие, ещё не истлевшие пряди вьющихся волос, покрытых золотом — единственное, что говорило о том, что он когда-то ещё был наполнен дыханием жизни.
— Помнишь?
Платон начал стремительно захлёбываться в своей панике — попытался закричать, но грудь сдавил огромный пневматический пресс — в беззвучно раскрытую глотку посыпались комья земли. Земля же колола глаза, когда он попытался их открыть. Под черепом гулким эхом раздавались слова Хаски:
«Мне приснятся мои похороны
Ты в черном-черном-черном...»
Конечности слушались его, но с запозданием. Всё было слишком размазанным, слишком тёмным, слишком замедленным, будто бы мозг балансировал на границе сна и бодрствования.
«Черный-черный голос, черный-черный бит…»
Платон судорожно попытался встать — это далось ему на удивление легко. Тьма. Могильными червями в голову начали лезть мысли: «Мне выкололи глаза» — от этого паника только усилилась. Ртом он хватал спёртый воздух — из последних сил, будто преодолевая вязкую патоку, рванулся вперёд и тут же ударился.
«Черным-черно, черным-черно, черным-черно…»
Руками нащупал холод — глаза поймали едва уловимые нити света. Платон приложился к холоду — от нитей исходил едва уловимый сквозняк — судя по всему, это были трещины в стене. Что есть мочи, он ударил плечом — преграда удивительно легко, словно лист обоев, разорвалась по световым контурам.
Платон оказался в гроте: крохотном треугольном помещении. Свет. Живительный свет — он лился снаружи: там были сосны, чуть поодаль поблескивало озерцо. Между ним и свободой осталась лишь железная калитка, запиравшая вход в склеп. Удар ногой, ещё — ещё,ещё,ещё,ещё — сука, ещё! Плечом!
Калитка поддалась — гробница пренебрежительно отрыгнула его. Платон упал на мягкую землю вперед лицом. Развернулся, сел. Парк. Шуваловский парк. Треугольная готическая арка прямо в холме — склеп Адольфа, мимо которого он периодически прогуливался и с любопытством заглядывал через эту самую решётку внутрь, где не было (не было?) ничего, кроме бетона и штукатурки. Прямо над ним, на возвышении — церковь. Часовня из жёлтого известняка тоже в готическом стиле. На фоне внушавших трепет древних европейских соборов она походила на искусную, но всё же игрушку, которую кто-то забыл в леске.
Над Питером сгущались сумерки. Зной уходил, подталкиваемый освежающим летним ветерком. Платон начал боязливо озираться — искать хоть одну живую душу. Никого. Тогда он поднялся, взбежал по холму — к забору, что окружал церковь. Вцепился и, словно неуклюжая обезьяна, начал торопливо перебирать руками прутья, двигаясь вдоль них — протиснулся в щель между воротами, что были заперты на цепь. Подбежал к двери, споткнулся — почти упал на неё и начал барабанить кулаками по дереву.
— Ты чего делаешь? Закрыто, не видишь, что ли? — из-за угла вынырнул жилистый старец в чёрных монашеских одеждах, будто бы приплывший прямиком с лунгиновского «Острова».
Платон со страхом взглянул на него, ища черты «богатыря».
— Ты пьяный что ли? — старик не унимался и явно раздражался всё сильнее.
— П… Помогите, — Платона била дрожь: не то от пережитого, не то от холода. Только сейчас он заметил, что с него капает вода. — Т-там… Под горой…
Морщинистое лицо деда тут же разгладилось — печать негодования тут же исчезла.
— Пойдём, пойдём, — успокаивающе, почти по-отечески сказал он. — Нечего в дверь ломиться, пойдём.
***
Сбоку храма, чуть поодаль, был вход в небольшой подвальчик — подсобку, обшитую вагонкой. Внутри, помимо всякого хлама, стоял столик, стулья и была обустроена небольшая кухонька: рукомойник, шкафчик, электроплитка, на которой закипал чайник. В воздухе разлился приятный травяной запах — Тихон (так звали служителя), заварил чай. Было тепло и уютно, словно в деревенской бане.
То ли атмосфера и радушие хозяина, то ли усталость погрузили Платона в какое-то состояние бетонного бесчувствия: эмоции, желания и даже мысли куда-то испарились, вены наполнились флегмой. Старик так и не спросил его о том, что же случилось — Платону не очень-то и хотелось рассказывать. Наконец, Тихон поставил перед ним горячую кружку, сел напротив и немного неловко поинтересовался:
— Так… Куда ты путь то держал?
Голос у него был твёрдый, без старческой гнусавости.
— На кладбище.
— Северное что ль? Далековато до него пешком.
— Обычно сажусь у Парнаса на маршрутку. Но когда настроение особо скверное, хожу через парк. На Выборгском ловлю. Каждый вторник. К Асе.
Глаза старца под лохматыми седыми бровями наполнились состраданием.
— Депрессия у неё была. Прямо клиническая, к психологу ходила. Врач ей таблетки предлагал, но она отказалась. Побочки сильные. Не хотела. Боялась. А потом… Из окна. Я же даже на похороны не пришел. Не сумел. Всё только по рассказам знаю. За день до этого виделись.
— Она на кровати сидит — в темноте. В свете сумерек только глаза блестят, которыми на меня смотрит. И говорит. Останься. А я стою, её голову к животу прижимаю, по волосам глажу. Не могу. Говорю. Перевод надо было доделать. Я ж карьеру, сука, строил.
Из его груди врывался громкий, заливистый смех.
— Карьеру, сука. Ну, чтобы будущее обеспечить. Чтобы, когда она доучится, чтобы что-то было. А оно видишь, какое. Будущее.
С каждым словом из него будто капала жизнь. Не хотелось больше ни курить, ни пить. Вообще больше ничего не хотелось.
— На следующее утро ей сообщение отправил. Она так его и не прочитала. А я, мудак такой, думал, что она просто капризничает. Теперь специально диалог тот открываю и смотрю — бесило меня, когда она долго не отвечала. Накручиваю себя. И отпускает. Немного.
— Мне так проще. Гореть этой яростью. Ненавидеть, злиться. Потому что, если погаснет она — не останется ничего. Погасну и я. Мне проще думать, что она есть. Пусть не со мной, пусть где-то далеко — но есть… Бред же?
— Ну почему бред.
Старик медленно встал, направился к шкафчику над рукомойником. Открыв дверцу, Тихон в нерешительности бросил взгляд на початую бутыль коньяка, затем на пачку «Парламента» в целлофане. Платон наблюдал за ментальным состязанием из-за плеча старца и явно болел за коньяк. Вздохнув, Тихон всё же взял сигареты и вернулся за стол.
— Для кого-то и бородатый мужик на небе — бред. На флоте тоже не верил. А сейчас верю. Не потому, что причаститься хочу к чему-то. Или местечко себе на той стороне выторговать. Просто легче от этого: когда знаешь, что Он за нами приглядывает. За тобой. Так ли важно, во что ты веришь, если от этого жизнь твоя легче становится?
— Не хочу я в бога верить — бухаю много, — резко, даже излишне, ответил Платон.
— А и не верь, — сказал старик, выпустив из лёгких сладковатый дым. Табак нервно зашипел, когда лёгкие начали вновь втягивать воздух.
Открытую пачку он протянул Платону. Тот достал одну сигарету: пальцы ощутили приятный бархат бумаги с водяными знаками.
— В бога можешь не верить, в чёрта, в гороскоп — вообще можешь ни во что не верить. В выбор свой, главное, верь.
Крохотная подсобка снова наполнилась безмолвием.
— «На флоте тоже не верил. А сейчас верю» — Платон, наконец, порвал тишину, эхом повторив слова служителя. — Скажите… Почему север? Почему нужно держаться севера, когда остаёшься один. На шкале ведь ещё 359 делений — почему ноль, север?
— Потому что посреди океана, где ни солнца, ни звёзд, ни маяков, ни рифов, нужно забрать у себя выбор.
— Так страшно ведь.
— Конечно, страшно, за выбор ведь свободой расплачиваться придётся. Но иного пути нет: либо берёшь один курс, либо тонешь в нерешительности. Прямо посреди этого круга, из которого 360 лучей исходят. Кто-то в панике за капитана цепляется. Любого. И не важно, куда он ведёт, главное, слушать — это успокаивает, убаюкивает. Только вот часто его голос голосом сирены оказывается.
— Но если не капитан, если сам… Вдруг ошибка? И впереди — обрыв, край земли?
— А вот это только Он знает — да и то не расскажет. Поэтому остаётся лишь одно.
Платон встал, поблагодарил за чай, и направился к выходу. Замешкался на секунду в дверях — было хотел спросить, можно ли вернуться… Но проглотил эту мысль, шагнул за порог.
Вышел, увидел лавку, сел. Обнаружил, что всё это время мусолил сигарету в руках, отчего эпитет «премиальный» был явно уже не применим к ней: на изящном белом теле появились ломанные морщины, крошки табака осыпались из носика.
Нащупал зажигалку, добыл огонь. Облачко дыма вырвалось в градиент вечернего летнего неба. Платон затянулся: голова наполнилась ватой, окружающий мир стал звучать «несколькими тонами ниже». А внутри… Внутри — не пустота, но лёгкость. Умиротворение. И дело было не в табаке, не в какой-либо причине, а в отсутствии этих самых причин: уголки его губ даже слегка приподнялись. Всё хорошо, всё продолжается.
— Платон, это ты?
Платон живёт в панельной соте огромного улья на задворках Петербурга. Кормится фрилансом, греется в синеватом мерцании новостных лент и всё чаще задумывается, правильный ли выбор сделал в жизни. В очередной раз не получив ответа, он выходит за сигаретами. И невольно выясняет, как связан греческий культ, секретный советский эксперимент и гора Парнас, затерянная в парке на окраине города.
«Ася подолгу не могла заснуть. Платон часто просыпался от того, что она, уже глубокой ночью, клала ему голову на грудь: вздрагивал, запускал руку в мягкие волосы и начинал медленно гладить. Спустя время её тело обмякало, становилось тяжелее, а дыхание — глубже. Они вместе погружались в сон».
«А может… Ну а вдруг?»
Происходящее же сейчас напоминало дурной трип. Платон тащился по широкому и оттого тусклому — ламп было на удивление мало — коридору где-то в чреве НИИ. Под ногами — классический советский орнамент: бетонный пол цвета запёкшейся крови с серыми вкраплениями мрамора. Человек партии вновь что-то вещал: его слова эхом рикошетили от стен, но проносились мимо ушей.
Действительность впитывалась на удивление легко. Жизнь в России подарила Платону прививку от охуевания: когда ты находишься в этом состоянии перманентно, удивляться чему-либо становится всё сложнее. Православные коммунисты? Путешествия в загробный мир? Никто больше не пытался впихнуть инородное тело в его анус, так что и хуй с ним.
Платон просто решил отдаться реальности (реальности?) и посмотреть, что будет. Возможно, Саня всё же уломал съесть его эту долбанную марку. А он и забыл — и пошёл проветриться. Возможно, наряд всё-таки упаковал его на тропинке и сейчас мудохает где-нибудь в отделении так сильно, что воспалённое сознание отключило все органы чувств и пытается хоть как-то обороняться от реальности. А, возможно, он и правда попал в прошлое (прошлое ли?). Похуй.
Да и крохотное зерно надежды, что появилось совсем недавно, словно блядский камешек в ботинке, назойливо царапало душу — будило тревожное чувство, которое можно было бы назвать любопытством.
— А почему именно здесь? Это ведь НИИ каких-то токов, — в густом сумраке то и дело мелькали блёклые, будто бесплотные халаты лаборантов, исчезая в коридорах, за плотно закрытыми дверьми и перекрытиями.
Самый логичный вопрос. Платон будто бы нарочно пытался привнести обломок своей реальности — факт, который осколком засел у него в голове, который его рассудок пронёс из своего мира в мир чужой и от этого будто бы связывал их. Кусочек мозаики, который либо встанет на место и сделает картину понятнее (всё-таки, капля логики всегда смазывает даже самую абсурдную ситуацию и от того дарит спокойствие), объяснит хотя бы самую простую нестыковку. Либо разрушит её и, наконец, подарит свободу: от галлюцинаций ли, психоза или комы.
— Послушайте, ну вы же толковый молодой человек, — искренне удивился чиновник. — У нас и на некоторых тракторных заводах тоже далеко не мирные советские комбайны штампуют. Хотя, да, ребята здесь башковитые работают. Вот, недавно показали интересную штуку: духовой шкаф — сам не нагревается, но пищу разогревает. На подводные лодки будем ставить! Правда, на первых парах были и травмы: испытатели руки обожгли. Посуда раскалилась, а вот еда так и осталась холодной. Технология новая, работают над этим. Но мы отошли от сути: определяющим фактором оказалось местоположение.
Они приближались к одинокой двери в конце коридора, подле который стоял могучий привратник.
— В войну здесь, под Парнасом, бункер рыли. Ну и оказалось, что гора то непростая: храм здесь нашли, подземный. Видать, графу Шувалову, которому эти земли принадлежали, скучно было — он не только холм приказал насыпать, но и внутри него церковь построить. Ну, буржуи с жиру бесились — что с них взять, вырожденцы. Во время войны в катакомбах связисты засели: укрепили их, расширили, сделали бункер. Ну а после объект отдали нам.
Они остановились перед массивной стальной плитой, окрашенной серой краской. Посередине гермодвери торчал красный «руль»: круглая ручка, больше похожая на вентиль. Но Платон пялился на привратника — это был тот самый богатырь, которого он видел наверху. Великана будто бы собрали из двух персонажей: огромное тело, затянутое в камуфляж, досталось от атлета, а голова — от античного философа или библейского старца. Посеребрённая, густая и совсем не аккуратная борода — такие же вьющиеся волосы, пробивающиеся из-под клобука. Кустистые, словно сдвинутые в суровом укоре, брови нависали над чёрными глазами, мироточившими силой — смотреть в них было тяжело, поэтому взгляд Платона упал на крест: запутавшись в цепи, он висел вверх ногами.
Заметив это, богатырь аккуратно поправил распятие, а затем обоими ручищами схватился за ручку и толкнул дверь — она бесшумно отъехала.
— Пройдёмте.
Тоннель. Узкий кирпичный полукруг, под ногами — мраморная лестница. Практически на ощупь они погружались в холодный сумрак, в котором был растворён вязкий запах ладана — освещал путь лишь проём в конце прохода.
Партиец нырнул в проём, Платон за ним — и на секунду замер. Глазам привыкать не пришлось: капли света были растворены, размазаны по тьме довольно внушительного помещения, что лишь добавляло картине сюрреалистичности.
Это действительно был храм, похожий на просторную станцию метро: к вытянутому центральному нефу по бокам примыкали два поменьше, отделённые арками из дорических колонн жёлтого мрамора. В своём мрачном великолепии он напоминал Казанский собор — но более скромный, низкий, тесный.
Нет, даже музей Арктики и Антарктики: старую церковь, которую тоже приспособили под утилитарные нужды нового человека. Здесь же, ко всему прочему, пол был вымощен плиткой, колонны, до высоты человеческого роста, вымазаны больнично-зелёной краской.
— Добро пожаловать в лабораторию! — торжественно сказал номенклатурщик и поплыл вперёд по главному нефу.
За анфиладой из колонн — с той и другой стороны — пространство с помощью медицинских ширм было разделено на одинаковые квадратные ячейки. Где-то были оборудованы раздевалки, где-то душевые, ну а где-то — подобия больничных кабинетов с кушетками и капельницами. Там же, внутри ячеек, роились халаты-приведения: маленькие белёсые, и побольше, с чёрными брюшками.
— Во Всесоюзном институте биохимии нашими учёными было разработано Соединение-25, которое, скажем так, крайне интересно воздействовало на мозг. Было принято решение наладить прямые поставки в Кремль: чем шире сознание — тем более широкими шагами по планете будет шагать коммунизм.
На звук из своих норок начали выползать приведения: чёрные брюшка оказались тяжелыми резиновыми фартуками. С респираторами на лицах они казались совсем безликими, будто бы клонами. В «белёсых» же Платон узнал юнцов — именно они выскакивали из грузовика там, наверху.
— Но прежде было решено провести испытания безопасности препарата: заключённым, приговорённым к высшей мере, вводились сублетальные дозы Соединения-25. Тогда же учёные заметили закономерность. Классовые враги: дворянские недобитки, попьё, кулаки — испытав клиническую смерть, твердили об одном. О рае. Криминальные же элементы лишь бредили галлюцинациями. Естественно, поначалу это было списано на причуды слабоумного сознания, забитого ветхозаветными сказками. Но тенденция продолжилась. И тогда из арестованных по различным статьям сотрудников ВЧК была собрана экспедиция. Первый отряд был крещён, второй нет. Вернулся и доложил об успешном выполнении задачи только один.
Они шли к «алтарю»: небольшой стенке из стеклоблоков, на которой висел портрет Ленина и цитата: «Каждому рабочему — царствие небесное». Стена переливалась слабым светом. Приведения таращились на них, стоя рядом с колоннами.
— И тогда, в обстановке строжайшей секретности, под бдительным надсмотром медиков и святых отцов, в Успенском соборе Кремля первыми лицами государства была совершена высадка. Воочию убедившись в том, что Рай действительно существует, они подписали декрет о создании программы советской Эденонавтики.
За алтарём храм оканчивался апсидой: полукруглой выемкой, посреди которой была купель из белого мрамора, утопленная в полу. По краям купели — семь бронзовых львиных голов, в центре — цилиндрический постамент с выбитыми на нём греческими символами. Вероятно, раньше там стояла чья-то статуя, но сейчас, громоздясь на неуклюжих распорках, возвышалась серая цистерна с торчащей из неё трубой и намалёванной красной краской надписью: «СВЯТ. ВОДА». Рядом же два безликих «респиратора» возились с чёрным мешком.
— Настал год великого переселения: потомственные дворяне, князья, графы, бароны, духовенство и бывшие жандармы — все они не желали мириться с новым порядком. Своими клыками, которыми только недавно пили кровь русских крестьян и рабочих, начали точить столпы советского строя. — в аспиде, отражаясь от каменных стен, голос партийца звучал словно из динамика мегафона.
— Но партия мудра. Партия великодушна. Даже таким чуждым элементам она даёт шанс искупить вину. Производство Соединения-25 отдали Токсикологической лаборатории НКВД. Пересыльные пункты открылись на территории почти каждого ГУЛАГа. Удобрив почву и подготовив новый мир, они тем самым искупили бы свой грех перед советским народом, и смогли бы жить в мире и согласии с уже бывшими классовыми врагами. Война немного замедлила программу. Но теперь взросло новое поколение. Инженеры. Строители. Агротехники. Они закончат начатое.
Только сейчас Платон заметил, что из мешка капает вода. «Респираторы» положили груз на носилки, и быстро удалились.
— Это…
— Всё верно: герой-покоритель нового мира. Ну а как вы думали туда попадают? — флегматично ответил функционер. — Не на ракете же, ей богу. Гагарин в космос летал и там бога не видел.
— Да их же просто накачивают наркотой и убивают! — Платон был больше не в силах слушать эту чушь.
— Добровольно пересылают без права возвращения, — спокойно поправил Платона бюрократ. — Зачем им обратный билет, если они останутся жить в лучшем мире?
— И вы во всё это верите? — Платон обернулся: обритые мальчишки в белых, почти до пола, свободных рубахах облепили купель со всех сторон и гвоздили его взглядами.
— Вы во всё это верите? — обратился он уже к партийцу.
— Вы всё поймёте.
Внезапно пара крепких рук заломала Платона и заставила склониться в вынужденном поклоне — шеи коснулось что-то холодное: щелчок, пшик, резкая, но не сильная боль. Его аккуратно отпустили — Платон обернулся и увидел богатыря, который, словно тёмная гора, высился посреди толпы «покорителей рая».
По телу вдруг разлилось воодушевление: он смотрел в эти глаза, в десятки этих глаз — во внутрь их, и его одолевало дурманящее чувство причастности, единения, близости. «Я» — это жалкое «я» осталось в панельном мешке, там, на Парнасе, вместе со страхом, непониманием, беспомощностью, сомнениями.
Растворилось в огромном «Мы» — стало клеткой могучего атланта, отчего билось в экстазе, страстно, до изнеможения желало бежать туда же, делать то же, мыслить так же, лишь бы впереди сияла, горела, шипя и искря, до рези в глазах и волдырей на коже — Цель. Он был осуждён быть свободным — наконец, оковы пали.
Окидывая взглядом десятки глаз, глаз, которые смотрели в одном с ним направлении, он вдруг оступился и упал спиной в купель. Брызги. А потом искра — воспоминание, одна лишь мысль: «Ася»
«Чёрное бельё. Молочная кожа… Да похуй на кожу. Глаза бы увидеть».
Эйфория испарилась — остался лишь холод. Вода сильнее сжимала его в своих трезвящих объятиях. Мгла пеплом замыливала взор: фигуры и огни становились мутнее и мутнее. Он погружался всё глубже.
«Прости».
