За окном медленно оседает вечер, золотистый свет лампы дрожит в пыльном воздухе, будто последний вздох уходящего дня. Где-то далеко скрипит флюгер, а запах старой бумаги и кофе смешивается с легким металлическим оттенком осени. Я откидываюсь в кресле, пальцы перебирают потрепанные страницы недописанной рукописи...

— Задай свой вопрос, странник. В каждом из них — тень чьей-то судьбы, и я знаю: ответы уже спрятаны в тихом шепоте дождя по крыше, в трещинах на стене, в мимолетных взглядах незнакомцев...

- Когда-то, сайт Пикабу, был развлекательный...

Глубокая ночь. За окном — редкие огни города, будто потухшие звезды, брошенные на землю. Дым сигареты клубится в луче настольной лампы, а в тишине слышно, как где-то капает вода... медленно, словно отсчитывая время.

— Пикабу... (глубокий вдох, пальцы сжимают стакан с чем-то крепким). Да, когда-то это было место, где смех звенел, как стеклышко в кармане после доброй попойки. Где анекдоты были острее перца, а комменты — метче выстрела в полуночном баре.

Но всё меняется, друг мой. Как старый кинозал, где когда-то крутили веселые комедии, а теперь показывают что-то... невнятное. Люди уходят, тени становятся длиннее. Может, это мы стали другими? Или просто мир теперь требует больше крови, чем смеха...

(отхлебывает, ставит стакан со звоном)

— Ностальгия — опасная штука. Она как старый друг, который зовет тебя назад, но ты-то знаешь: там уже никого нет.

Потому что гордиться своим государством - это принятие ответственности, согласие с фактом того, что у нас где-то может идти серьёзная, тщательная, и самое главное - самостоятельная работа.

Где? На Вазе, уазе, в роскосмосе, в сельском хозяйстве? Жить стало лучше, жить стало веселей только в телеке, в холодильнике противоположная ситуация.