Раз. И стены дрожат. Давит на грудь темнота и тело гудит, словно шестая струна на гитаре. Делаю тяжелый вдох.
Два. Тугой ветер бьет в спину. Душа рвётся ввысь, и сознание несётся сквозь потолок. Перекрытие за перекрытием — бетонные плиты гнутся и лопаются, словно мыльные пузыри.
Три…
— Ну здравствуй, братец. Давно не виделись.
Холодный ветер, звёзды и облака под ногами. Настя, словно ведьма из гоголевских рассказов, парит в воздухе на фоне народившегося месяца.
— Летим быстрее, — говорит сестра. — Нужно успеть до рассвета.
Мы закрываем глаза, вытягиваем ноги, будто перед прыжком в воду, и рвём облака телами. В ушах свистит ветер. Воздух становится вязким и липким, он давит на спину и засасывает в себя, словно трясина. Мы летим всё быстрее. Быстрее… Ещё быстрее.
Звезды на небе превращаются в полосы. Облака сливаются в белую плёнку. Прошивая пространство, мы с Настей оставляем позади километры тайги. И, наконец, замедляемся, увидев на горизонте огоньки города.
— Чуть правее, — говорю я сестре. – Возьми ближе к реке.
Город под нами спит. Ни единой души на улице, ни единой вспышки автомобильных фар. Только тёмные пустые дороги, и редкие огни в квартирах.
В доме на перекрестке свет не горит.
— Осторожнее, — шепчу я, ступая на балкон. – Не зацепись за…
— Ай! Шайсе! — Настя взвизгивает от боли. – Ну вот на хрена они его здесь повесили?!
Сестра потирает ожог на запястье. Дует на место, которым нечаянно коснулась креста.
— Зачем пихать на балкон распятие? – ругается Настя. – Больше негде что ли повесить?
— Ты же знаешь маму…
— Да знаю-знаю. Вечно она боится нечистой… Ай! Да блядь!
Настя отдёргивает ладонь от ручки балкона. Я поднимаю глаза и вижу нарисованный мелом крестик над дверью.
— Сейчас, подожди… — приподнимаюсь в воздухе и закрываю крест ладонью. – Давай. Держу, проходи.
Сестра закрывает глаза и шагает сквозь дверь. Я иду следом.
Родительская спальня встречает запахами цветов, накрахмаленного белья и крема для рук. Глаза быстро привыкают к темноте. Мягкий ковёр. Обои с треугольными узорами.
Тихое дыхание с постели.
— Осторожнее, — шепчет Настя. – Не разбуди только.
Ступая на цыпочках, мы подходим ближе и садимся на край кровати. Смотрим долго и неотрывно… Смотрим, как глубоко дышит отец. Как дрожат во сне мамины ресницы.
Настя протягивает руку. Прикусив губу, осторожно касается маминых волос. И тут же отдергивает ладонь.
— Я не… Лин…
— Тише, сестрёнка. Всё хорошо.
Настя отворачивается. Я опускаю взгляд. Вижу боковым зрением, как плечи сестры вздрагивают в темноте.
— Папа совсем седой… — замечаю шепотом. – Или может, просто во сне так кажется?
— Не кажется, — тихо отвечает Настя.
Мы сидим долго. Поправляем сбившееся одеяло. Дышим запахами цветов и крема для рук. Держимся с сестрой за руки.
— Вернись к ним, Лин. – говорит Настя. – Зачем тебе эти путешествия. Какой к чёрту роман? Просто взгляни на них…
— Настя… ты же знаешь.
Сестра молчит. Затем разжимает мою ладонь, убирает руку и тихо произносит:
— Знаю.
Она еще раз пытается дотронуться до маминых волос… Обжигается.
И встаёт с кровати.
— Летим, — говорит она дрожащим голосом. — Скоро рассвет.
Я медлю несколько секунд. Затем встаю следом. Иду к балкону, но, сделав пару шагов, останавливаюсь у комода.
— Смотри.
Настя оборачивается. Заблестевшими глазами смотрит на фотографию. Там на качелях в летнем дворе – двое ребятишек. Девчонка с растрепанными пшеничными волосами. И лопоухий малец, улыбающийся во все щёки.
В груди становится тесно. Воспоминания уколами тревожат память.
— Здорово было, — шепчет Настя. – Тепло.
И взмывает в воздух. Вылетает на улицу сквозь замерзшие оконные стёкла. Я стаю ещё пару мгновений. Смотрю на то, как глубоко дышит отец. Как ворочается во сне мама. Вдыхаю запах дома.
А затем закрываю глаза и улетаю следом.
***
Тишина. Холод. Запах вербены и табака.
— Юра…
Молчание.
— Юра.
— Что?
— Они были здесь.
— Что… Кто… Боже, чего тебе не спится…
— Юра, они здесь были.
— Да кто был-то, господи боже мой? Совсем уже… Эй, ты чего? Ты плачешь что ли?
Темнота. Сбившееся дыхание.
И след двух ладоней на оконной изморози.
— Они были здесь… Наши дети.
Источник: Лин и голоса (группа с рассказами).