Где-то умер еще один писатель
И только Дачи, Дачи живут своей жизнью
Их покупают, их продают.
И люд людской, как рабочий пчелки
Над шестью сотками жужжат.
А по весне, как только солнце
Пригреет землю, снег сойдет,
Спешат на дачу, как на праздник,
Их ждёт там труд, а не курорт.
Грядку взрыхлят, посеют семя,
А после – поливной сезон.
Всё лето трудятся в усердии,
Чтоб осенью собрать капризный фон.
И вот настала эта осень,
Дары природы на столе,
А дачи вновь затихнут скоро,
До новой встречи в мае, на заре.
