Размысли всякие за жисть
20 постов
20 постов
17 постов
51 пост
202 поста
7 постов
9 постов
Полтос в прошлом году. Есть четыре мужика которых каждого могу назвать другом и они меня.
Но.
В ноябре умер один.
До этого, в сентябре, поругался с другим. Тупой случай, но я жду его объяснений.
Третий друг в Германии живет и работает. Два раза в год встречаемся.
Еще один на месте. Но занят своими проблемами.
Есть еще много приятелей, с которыми можно бухнуть, провести славно время, коллег по работе.
Но. Что касается друзей.
Кто-то, когда -то писал, что друзей должно быть трое: умный, щедрый и лекарь.
А вообще, со временем, понимаешь, что самые лучшие друзья это твои родители (если они живы). Это, как ни странно - жена. Ну, и, соответственно - дети. Но это как получится.
Третьего января вместе с другом в его гараже ковыряем мою машину. Так, по мелочи. Заходит сосед Дима, соседний гараж. Привет, привет, как дела.
Мой друг спрашивает:
- Как отметил Новый год?
-Да, нормально...
-Если "нормально", значит что-то не так. Что случилось?
И вот тут сосед, парень 30 лет, с печальным лицом рассказывает, что в Новый год проявилось какое-то заболевание, результатом которого он не может употреблять алкоголь. Даже небольшая доза и ему плохо. Даже шампанского. Типа у него что-то похожее было раньше, но выпивать алкоголь он мог.
- Они все бухают, им весело, а я так всю ночь трезвым и просидел, - печально сказал Дима.
Я предположил (а хуле, на Пикабу и не такого начитаешься), что проблема с выработкой фермента алкогольдегидрогеназы. Дима согласился, сказал, что врач что-то подобное говорил.
Нам осталось только посочувствовать. Заебись организм подлянку сделал - без твоего ведома тебя от алкоголя закодировал.
Время было неспокойное. 1997 год. А Саша Цябук работал милиционером ППСМ. На самой контрабандистской точке - пост на пригородном вокзале. Город на границе, спирт и сигареты основная контрабанда.
Недоброжелателей и врагов у милиции всегда хоть отбавляй, а в то время и подавно. Если еще на службе, то понятно, что ты как-то защищен законом, табельным оружием. А вот после службы, сдавши пистолет, становишься уже как бы сам за себя. Мобильных телефонов тогда еще не было. И стационарные в некоторых районах не везде стояли.
Кто-то носил газовые пистолеты аналоги Макарова. Даже официально оформляли. Кто там разберет какой это у мента пистолет? Тогда на службу и со службы всегда в форме ходили.
ПР-73 и газ был у всех на постоянном ношении.
А вот Саня возвращаясь домой из РОВД после полуночи (патрулька несла службу до часа ночи) через неблагополучный район, нес с собой полиэтиленовый пакет, в котором лежал металлический совок.
Ну типа такой
Несколько раз к нему так исподволь доебывались после службы местные зычары или гопота, видя что мент один, без оружия, а ночь темная.
Но вот такой совок, внезапно появляющийся из пакета и со свистом рассекающий воздух, чутка отрезвлял молодчиков, которые матюкаясь давали дорогу и уходили в сторону.
А объяснил Саня это одним случаем: так же шел домой, в форме, около двух ночи. На неосвещенной улице остановили его незнакомые клиенты, с рожами под протокол. С виду навеселе, по поведению наглые. Сразу начали вопросы задавать, типа, куда мент идешь, далеко ли собрался, может за пиздюлями? Так, типа, ты уже и пришел...
Тогда Саня им и сказал: вас тут пятеро, а я один. Понятно что вы меня завалите. Но, суки, запомните, я одному из вас горло зубами рвать буду, хуй вы меня оторвете! Так что давайте, пробуйте.
Гопари что-то там брыкались, угрожали, хуесосили его, но в драку так и не решились вступить. Так и разошлись.
А Саня после этого стал носить с собой совок. Говорит: - Это же не холодное оружие? Совок домой несу. Ну и что, что лето?
Еду сегодня утром в 10 через центр города. Погода дрянь. Моросячка. Торможу на большом перекрестке на красный. На другой стороне перекрестка, по диагонали, возле светофора вижу двух мужиков. То ли бомжи, то ли алкаши. Молодые вроде. Один стоит на карачках, время от времени падая на локти. Другой вроде пытается его поднять, хотя сам тоже еле стоит, приседает, наклоняется.
И вот такие мысли в голове:
"Блять, как это можно уже к десяти утра наебениться?"
"Или они всю ночь бухали, а сейчас идут догоняться или домой?"
"Пиздец позорище какое, центр города, будний день, народ, дети, все смотрят!"
"Вот таких и не жалко когда их менты принимают! Таких надо реально изымать с улиц, еще, блять и под машину могут попасть!"
"Сейчас в грязи изваляются, еще красоты добавят себе"
На зеленый я сворачиваю направо и еду на почту. На почте буквально 10 минут, оправляю заказное письмо. Разворачиваюсь на первом перекрестке и возвращаюсь опять к перекрестку где бомжи-алкаши. Уже издалека вижу их. Тот что на карачках был уже лежит, а второй сидит возле него на коленях, типа пытается реанимировать или поднять. Снова те же мысли в голове.
Начинаю проезжать перекресток, ща думаю, гляну в их лица. Всё ближе и ближе...
Йоптваю! А это ребята из "Белтелекома" рядом с колодцем, что-то копошатся со своими оптиковолоконными линиями. Тот что лежит, руки в колодец опустил, другой ему что-то придерживает.
Бляяааа, пиздец. Вот оно, последствие профессиональной деформации.
Простите мужики, что я о вас хуёво подумал! Это я хуёвый. А вы - молодцы!
Когда утром встаешь на работу, он спит или делает вид что спит, ожидая пока ты не покинешь туалет.
Он будет ждать тебя на выходе, зная, что ты завернешь на кухню.
Посмотрит тебе в душу.
Ты насыпешь ему сухого корма.
Он опять посмотрит тебе в душу.
Выдавишь треть пачки паштета, потому-что через час проснется жена и тоже будет кормить его.
Спасибо не дождешься.
Пошел на работу. Пришел с работы.
Нет, он тебя не будет встречать как собачка. Может пройдет мимо, намекая на свое существование. А может будет просто лежать на кровати, свернувшись клубочком или батоном. Ты найдешь его и пожмакаешь.
Потом он будет путаться под ногами. Приходить и уходить. Спать и бесоёбить. Ты доведешь его до белого каления своей рукой и нападением ею на его лицо (морду). Ты будешь жмакать его этой рукой пока он не начнет тебя кусать. А потом еще и преследовать.
Сядешь за комп. А он придет на стол. Будет заслонять экран. Ты его прижмешь и он ляжет на стол под лампой. И будет спать под звуки выстрелов и непробития брони. После каждого боя ты будешь трогать его пятью пальцами, изображая страшного паука.
Когда ты ляжешь спать, он запрыгнет на кровать и демонстративно протопчет тебя всеми восемью лапами. И ляжет спать. И будет кусаться если ты будешь его трогать. Потому что он спит.
И что бы он не делал, ты это примешь с радостью и удовольствием.
Потому что он создает уют.
Своим внешним видом и фактом существования.
Возникла как-то у нашего замполита светлая мисль!
Создать библиотеку для отбывающих свой срок прозябания в изоляторе временного содержания нашего РОВД.
Дело в том, что когорта прозябающих включала в себя:
административно задержанных за совершение административных правонарушений (до суда),
административно арестованных за совершение административных правонарушений,
дисциплинарно изолированных осужденных к ограничению свободы,
задержанныхл по подозрению в совершении преступления,
заключенных под стражу по решению суда,
задержанных подлежащих депортации,
задержанных иностранных граждан для установления или подтверждения личности,
находящихся под следствием,
этапированных для проведения следственных действий,
осужденных до их передачи в СИЗО.
Это я еще не всех вспомнил.
Так вот. Создали библиотеку. Нашли стеллаж такой красивый. Принесли книги. Я тоже принес. Много принес. У меня дохуя было.
Все читали. Не, ну реально, а что там делать?
Там как в Побеге из Шоушенка человек с тележкой возил книги (вот нахуя я это пизданул?)
Но потом стали из книг пропадать страницы. Лучшие страницы. Пизжу. Обычные. Книги стали рвать на туалетную бумагу.
Я так подозреваю из за того, что им обычную туалетную бумагу не выдавали.
Короче. Библиотека закрылась. Да и замполит ушел на другую должность.
А виноваты пидорасы. Со всех сторон. Кто бы мне что не говорил.