Мэри стукнуло тридцать четыре, хотя не дашь.
Мэри снятся дырявые черные паруса.
Она утром берет электричку на абордаж.
В восемнадцать у маленькой Мэри была коса

и кораблик в стеклянной бутылке, точнее, бриг.
Кривобокий, а впрочем, завидовал весь подъезд.
Мэри чешет по жизни уверенно, напрямик.
Как учили секретные карты — на Южный Крест.

А советчиков рядом, естественно — пруд пруди:
надо замуж, купи себе шубу, роди детей.
А у Мэри не сердце, а старый маяк в груди.
Под ребром примостилась команда морских чертей.

Они пьют и смеются. И серьги у них, и стать.
Презирают, бродяги, удел сухопутных крыс.
Мэри тридцать четыре, но Мэри умеет ждать.
Её цель — голубой океан и зелёный мыс,

разноцветные скользкие рыбы и белый грот,
ослепительно яркое солнце и лунный блик.
Корабли приплывают к тому, кто их сильно ждёт,
даже если они — нереальные корабли.

Мэри мажет на булочку масло — за слоем слой.
Мэри крутит штурвал постоянно — за ночью ночь.
А потом поднимается ветер, зубастый, злой
и похожий на юнгу из книжки. Почти точь-в-точь.

Он слегка задержался, курил вон за тем углом.
Он же просто мальчишка, не может он быть суров.
И бутылка срывается с полки, звеня стеклом,
разлетается брызгами тысячи островов.

Мэри тридцать четыре — худа, как стальной клинок,
хороша, как весна. Телефон обрывает босс.
Мэри в море выходит. За Мэри горит окно.
И маячит в окне то ли бог, то ли Билли Бонс.

© Резная Свирель

А потом — решение. Решение, которое мне, городской жительнице, казалось верхом смелости: продать родной дом и уехать в город. Позвонить по объявлению, купить билет на поезд и начать все с чистого листа.

И следующее, что я помню, — это поезд. Я с наслаждением погрузилась в атмосферу. Я писала о стуке колес, о том, как он пьет чай из подстаканника, смотрит в окно на мелькающие телеграфные столбы и леса, уходящие в бесконечную даль. Я пыталась передать чувство движения, надежды и легкой грусти. Запах дыма и металла, ощущение пути.

А дальше — ничего. Белый лист. История обрывается на полуслове, посреди этого чаепития в купе судьбы.

Сколько лет я винила себя за эту тетрадку? За то, что не хватило упорства, что я «бросила», что не смогла довести до конца. Она была символом моей несобранности и нереализованной мечты.

Но сейчас, держа в руках эти пожелтевшие листки, я вижу совсем другое. Я не бросила книгу. Я просто не знала, что делать дальше. Мой герой доехал до города, а у меня не было карты этого города. Не было знаний, опыта, понимания, что с ним должно случиться. Моя фантазия могла нарисовать прощальный взгляд на родной дом, но не могла придумать ему новую жизнь. Потому что для этого нужна была та самая жизнь — моя, еще не прожитая.

Я думала, что храню историю о парне, который потерял мать и поехал в город. Но теперь я понимаю, что это была история обо мне. О девочке, которая пыталась через письмо понять взрослые эмоции — потерю, одиночество, решимость. Она писала не книгу, а себя. И та сцена в поезде — это и есть самое главное. Не финал, а суть. Момент, когда ты уже оторвался от прошлого, но еще не приехал в будущее. Все возможно, все впереди, и от тебя зависит, каким будет твой новый город.

Я так и не написала ту книгу. Но, возможно, она и не должна была быть написана. Ее предназначение было в другом — стать моим первым, самым честным и ничем не скованным порывом к творчеству. Чистой энергией «хочу», без оглядки на «как».

Так что я не храню эти листки как свидетельство неудачи. Я храню их как билет. Билет в тот самый поезд, где пьешь чай и смотришь в окно, еще не зная, что ждет тебя на конечной станции. И, кто знает, может быть, мой герой все-таки доехал и нашел свою новую жизнь. Такую же, какую нашла я, повзрослев. Просто это уже другая история.

Вот они, мои первые шаги в поэзии — берегите глаза! 😄

***

Я люблю тебя!

И никак не могу я без тебя!

Вернись ко мне!

Прости грехи мои

Ты осуждаешь меня?

Знаю почему... Я виноват

Я виноват! Закрыл глаза

Почувствовав свободу.

Совсем забыл я о тебе...

Я люблю тебя, ты только знай.

Твои прекрасные глаза... небесного отлива

Я тонул в них, будто в море

Твоя улыбка для меня-ярче любого солнца

Ты идеал моей души! А я...

Убил твою любовь ко мне... прости

Я понял все свои ошибки!

Стоя на коленях, я молю тебя-прости...

Я вижу тебя со мной!

А нет... это всего лишь сон... опять

Опять ты снишься мне

Опять проснусь с надеждой я... Вдруг ты со мной

Мне часто говорили: “Забудь ее, она ушла-придет другая”

Но как забыть тебя? Как отпустить тебя в далекий край?

Не могу я позабыть твои черты лица,

И прекрасные глаза

Проходит год-другой, а я все еще в тумане

Никого еще не смог любить так же, как тебя

И ты прости меня еще раз...

Прощай!

***

Иду по улице одна

Никому я больше не нужна

Простить его увы... не смогла

Продать бы душу ради счастья!

Но в один момент

Разрушил все!

Сказав всего немного слов

Я ушла...

Не забрав с собой вещей

Ты молил мое прощенье!

Но затаив обиду

Не простила...

Прошел уж год-другой

Влюбил меня уже другой

***

Солнце светит ярко-ярко,

У всех улыбки на лице.

Лишь в моей душе темно!

Я не знаю, как так вышло...

Всем легко, когда светло,

А мне легко, когда я с ним.

Знаю он меня услышит,

Жаль, что не дышит…

***

Прошел я путь не легкий,

Пора мне на покой.

Наступил тот день,

Когда Луна смотрела на людей,

Что смотрели на могилу.

Постояли, поскорбили, тихонечко зарыли и удалились прочь.

Лишь Луна на могилу,

Наблюдала всю ночь…

***

Лучший друг,

Не найду такого вдруг.

Вместе с ним мы все пройдем,

До Ахима мы дойдем

И в Антрим уже уйдем.

Для него на все готов!

Разлучу себя с семьей,

Но только для него!

Я на подвиги готов!

***

Выгляни в окно,

Что ты видишь?

Солнце, снег иль небо голубое?

Но вглядись получше,

Посмотри на ненависть ее!

Она же страдает от людей...

От их безжалости и бесчувственности к ней.

И как жить нам с этим?

Зная, что враги мы ей…

***

Однажды в тихий вечер,

Почувствовала укол.

Укол в груди моей...

Почему же ты ушел?

Зачем отдалился от души моей?

Не вижу смысла больше...

Моя жизнь ничтожна без тебя.

Внутри эмоций стало меньше,

Дыханье прерывается.

Ночной омут затянул меня...

И нет пути мне к свету.

***

Проходит день, другой,

За ними ночи.

В этот дом Родной,

Сказали не вернётся...

Домой вернулось его фото,

С чёрной лентой на угле.

Дитя в войне погибло страшной...

Нелюдем был убит!

По щеке стекла слеза,

А за ней другая,

Мать все плачет над свечой

И даже Бог ей не поможет.

Этот человек плохой!

Ей сына не вернет!

***

Однажды увидев тебя во сне,

Сердце вдруг забилось в глубине.

И в жар, и в холод бросает от тебя,

Оживила ты меня.

Искал тебя по свету долго,

И днем, и ночью, зимой и летом.

Где же ты, Моя девица?

Как же мне тебя найти?

Я был мертв внутри,

Но ты мой лучик солнца.

Пришла и спасла мое нутро!

Спасибо моя девица.

***

Если вы заметили, что некоторые стихи написаны от мужского лица — да, вот такая вот загадочная творческая натура у меня была в 12 лет! 😄 Видимо, вдохновлялась классикой или просто хотелось попробовать себя в другой роли. Как вам мои эксперименты?