«Пикабу на рассвете»

Летнее утро. Просыпаюсь от того, что кот топчется по клавиатуре ноутбука. Открываю один глаз — экран мигает, как сумасшедший фонарь. Тянет руку, выдергиваю шнур. Кофе. Первый глоток — горький, как правда в комментариях под постом про политику. Сажусь на балконе, ноги на перила. Включить Пикабу — ритуал, как для дяди Алика раки.

Первая вкладка — «Свежее». Тут как в бабушкином погребе: то смешной мем попадётся, то внезапно философия под постом про котёнка. Прокручиваю ленту, пальцы липнут от варенья на тосте. Читаю историю про мужика, который перепутал йогурт с краской. Смеюсь так, что соседский голубь срывается с карниза.

Пикабу — это как базар у дороги. Крики, сплетни, анекдоты. Кто-то продаёт баяны, кто-то — свежие шутки, как те персики с осами. Вон, вижу: пост про «кота-инженера» — три тысячи лайков. В комментариях уже спор: «Это фотошоп!» — «Нет, мой Васька тоже гайки носит!». Смайлики, маты, внезапный стих про осень.

Вспоминаю, как подруга Катя учила меня тут регистрироваться. Говорила: «Пикабу — как наркотик. Начнёшь с милых котиков, а потом залипнешь на историях про призраков в хрущёвках». Она была права. Как-то ночью читал тред про чердак старого дома — до сих пор холодильник боюсь открывать.

Кофе стынет. Солнце поднимается выше, жарит спину. Прокручиваю дальше: советы, как вырастить арбуз на подоконнике, крик души про тёщу, мем про Грету Тунберг. Внезапно — длинный пост про детство. Автор вспоминает, как в 90-е менял марки на жвачку. Читаю и вижу себя: восьмилетний, в рваных кедах, бегущий за «Турбо». Глаза предательски влажнеют.

Дамы с веерами у дороги продают овощи и фрукты. Лечу мимо них на скутере.

Краем глаза замечаю помидоры и персики. Возвращаюсь.

– Здрастье девочки! Почем ваше счастье? Сладкие?

– Любчик, такие сладкие что даже осы дуреют. Вон видишь сидят, обожрались, взлететь не могут. Это ж не персики это ж мед в сахаре. Мягкие как попа ребёнка. Берите.

- Ну, попы ребёнка меня не привлетают, а вот осам вашим – верю. Я смотрю они у вас не только летать не могут, но ещё и икают от счастья.

Привёз домой. Разделся до трусов. Помыл.

Сел на крыльце и стал дегустировать.

Персики, арбуз и кукурузу меня учил кушать мой покойный дядя Алик.

Летом он с утра шел на работу, а к вечеру накрывал стол на балконе во дворе.

После мяса, рыбы, овощей и всяческих закусок у него было две коронки.

Раки и арбузы с персиками.

Дядя был толстый и рыжий.

Кушал он виртуозно.

К нему приводили всех соседских детей с плохим аппетитом. Он их не заставлял, не уговаривал. Он садился напротив и начинал кушать. Маленькие толстые пальчики отправляли в пухлый рот кусочки курочки, синенький, перчик, рулетики из корейки, шейку, бутреброд с икрой, хлебушек и так далее.

Да, я тот самый человек, который едет по обочине, пока вы стоите в пробке. И прежде чем вы начнёте меня осуждать, давайте я объясню, почему я так делаю:

1.Экономия времени — это не эгоизм, это эффективность.

Пока вы стоите в пробке, я двигаюсь вперёд. Я не вижу смысла тратить часы своей жизни на то, чтобы просто сидеть и ждать. Время — это самый ценный ресурс, и я предпочитаю использовать его с умом.

2.Я уменьшаю пробку.

Пока я еду по обочине, я освобождаю место в основном потоке. Меньше машин в пробке — меньше заторов. Вы можете считать меня нарушителем, но на самом деле я помогаю разгрузить дорогу.

3.Обочина — это тоже часть дороги.

Если обочина существует, значит, её можно использовать. Почему я должен игнорировать этот кусок асфальта, если он может помочь мне быстрее добраться до цели? Это не преступление, это рациональное использование ресурсов.

4.Я бросаю вызов системе.

Правила созданы для того, чтобы их нарушать. Нет, я не призываю к анархии, но иногда нужно бросить вызов устоявшимся нормам, чтобы показать их несовершенство. Может, именно мои действия заставят кого-то задуматься о том, как улучшить дорожную инфраструктуру.

5.Вы завидуете, и это нормально.