Сегодня был в банке, поскольку истёк срок пластиковой карты. Решил оставить заявку на замену. Я взял талончик и направился к «окошку» номер девять. Достаю из широких штанин паспорт, передаю сотруднице. Карту, говорю, надо заменить.
Она смотрит в паспорт. Смотрит на меня. Потом снова в паспорт. Потом снова на меня. Я сижу с невозмутимой рожей, разумеется, в маске. Она смущённо говорит:
– Опустите, пожалуйста маску…
Я спустил маску на подбородок, придерживая рукой, чтобы не передержать и не дать повода вирусу просочиться в мой организм.
Сотрудница банка смотрит на мою приоткрытую физиономию и вздыхая говорит:
– М-да, время неумолимо. Только глаза остались те же…
Опускание маски, видимо, не помогло.
...Паспорт я получил в далёком 2007 году и за прошедшие годы рожа моя претерпела удивительные преобразования.
Конец 2006 года. В колледже, где я учился, объявили новогодние каникулы. Я купил билет на поезд. Прибыл в своё дремучее село за пару дней до 31 декабря. Отгремели праздники, пора бы уже и честь знать – возвращаться на учёбу. Только вот нарисовалась одна бюрократическая ситуация – 30 декабря 2006 года мне исполнилось 20 лет и мой паспорт стал недействительным. По закону он подлежал замене. Условно говоря, каникулы завершились и мне надо прибыть на учёбу в колледж, а я не могу, потому что у меня нет паспорта.
Замена паспорта дело не быстрое.
Я звоню с деревенской почты по междугородней связи своему куратору в колледж и сообщаю, что не приеду в ближайшие, наверное, две недели, поскольку буду менять паспорт. Она говорит, угораздило же тебя. А я говорю, что я не виноват все вопросы к производителям.
И вот ранним январским утром в первый же рабочий день после каникул я сел на рейсовый автобус и покатил в райцентр менять паспорт.
Когда я зашёл в местное райцентровское фотоателье на втором этаже автовокзала и снял с лохматой головы капюшон, женщина фотограф от внезапности прикрыла рот ладонью.
Я смутился и поправил волосы на голове, свисающие до плеч.
В тщетной попытке сдержать смех, она начала хрюкать.
Мне стало понятно её замешательство – эдакий деревенский Курт Кобейн пришёл фотографироваться на обложку областного отделения журнала Classic Rock. Не меньше.
Она глядела на меня и у неё от смеха уже потекли слезы в стиле «как же этого долбоёба сюда занесло», «куда смотри общественность» и «кто тебе, чудо-юдо, разрешил выходить на улицу».
Я, разумеется, был тот ещё фрукт, поскольку нарядился к тому же ещё и в спортивную толстовку с капюшоном.
– Мне надо фото на паспорт сделать, – наконец сказал я деловито и поправил капюшон толстовки.
Она продолжала истошно хрюкать, а потом заявила сквозь пальцы:
– Присаживайтесь…
И ушла. Затем вернулась с продавцами местных ларьков и указала на меня.
Хрюкать начали все.
Смейтесь, смейтесь. Но путь учащегося художественно-промышленного колледжа, фаната рокенролла таков и больше никаков.
Когда хрюканье затихло и все разошлись, она сказала:
– Для чего фото?
– На паспорт, – ответил я.
Здесь она покачала головой и взяв себя в руки, заявила:
– Так нельзя. Вам необходимо… уж простите, подстричься.
«Это с хуяли, загуляли!», – взбунтовался я где-то в глубине души. – «Я, значит, тут упорно выращиваю волосы на голове, а теперь, получается, из-за какого-то паспорта мне нужно их остричь?!».
– Ну нет... – говорю я.
– А я говорю, да. В паспортном столе тоже по достоинству оценят твои густые и шелковистые волосы, но в паспорт такое фото не вклеют. Пошлют стричься. Так что давай, шагай по холодку в парикмахерскую и приведи себя в порядок.
В парикмахерской надо мною тоже похрюкали, но не долго. Привыкшие были, наверное. Остригли немного. Так я принял более или менее человеческий облик. Сфотографировался. В паспортном столе я сказал, что мне срочно нужно ехать на учёбу очень далеко. Делайте паспорт быстрее. Они сказали, ишь ты, блять, какой, – быстрее ему нужно. А не пошёл бы ты нахуй?! Всему своё время. Подождёшь.
Ровно через неделю в понедельник 15 января я получил паспорт, купил билет на поезд и укатил на учёбу.
– М-да, время неумолимо. Только глаза остались те же… – сказала сотрудница банка.
А я привык, что за 14 лет стал совсем не похож на того доходягу-брюнета, который запечатлён в паспорте. Люди сомневаются, что это я. Теперь у меня короткая стрижка, лысин на макушке, рожа шире газеты и я вечно не брит. Настолько изменился.
Следующий раз паспорт менять в 45 лет. Что с моей рожей приключится за это время и как меня будут идентифицировать с документом, удостоверяющим личность, я даже представить не могу. Ничего общего с тем волосатым доходягой в паспорте у меня практически нет. Только глаза.
В общем, что-то здесь не так с периодом замены паспорта.
© Иль Канесс
https://vk.com/club159788762