Заголовок с отсылкой на видеоигры, если что. Вышел я из торгового центра на Пражской, а вокруг туман. И дымом пахнет. Сразу поспешил сделать кадр, мне понравилось уличное освещение в дымке. Потом только прочитал, что рядом был крупный пожар.
Июнь 2023
Я вижу их. Не просто людей с сигаретами, нет. Это слишком просто, слишком по-человечески. Я вижу ходячие кадильницы, добровольных жрецов культа серой слизи. Они не курят — они совершают ритуал, приносят в жертву свои легкие и, что гораздо, блядь, хуже, легкие всех, кто имел несчастье оказаться в радиусе их персонального филиала ада на Земле.
Они стоят на своих балконах, словно часовые на стенах Освенцима, и с меланхоличным видом выпускают в мир очередную порцию вторичного откровения. Они называют это «перекуром». Какое милое, уютное слово для акта химической войны в миниатюре.
Вы думаете, это дым? Ебать, как вы наивны. Это не дым. Это молитва, обращенная к богу распада. Она состоит из двух частей, как любая порядочная черная месса. Первая часть — то, что они вдыхают и с благодарностью выдыхают обратно, пропустив через свои гниющие фильтры. Основной поток, так сказать. Причащение для посвященных.
Но истинная магия, вся суть этого сатанинского таинства — в побочном потоке. Та тонкая, почти невидимая струйка сизого дерьма, что вьется с тлеющего конца их никотиновой палочки. Это — нефильтрованное откровение. Это чистый, концентрированный яд, не тронутый даже жалкими потугами бумажного фильтра. Это шепот небытия, предназначенный не для адепта, а для паствы. Для нас. В этом побочном потоке аммиака и угарного газа больше, чем в предсмертном пердеже промышленного гиганта. Это эссенция энтропии, дистиллированная вонь самой смерти.
И эти жрецы, эти био-генераторы канцерогенной благодати, считают, что спрятавшись в туалете или на лоджии, они совершают свой ритуал в уединении. Ха! Они просто переносят алтарь из общей залы в детскую.
Потому что дальше начинается самое охуенное. Начинается третичное курение. Это не просто дым. Это, блядь, метафизика. Это невидимые споры Великого Ничто, которые оседают на всем. Они, как липкая эктоплазма, покрывают обои, плюшевых медведей, волосы вашего ребенка, вашу ебаную подушку. Они впитываются в диван, на котором вы будете смотреть кино про счастливую семью. Они становятся частью интерьера, частью вашей жизни.
Это уже не просто химия, это проклятие. Это невидимые письмена на стенах вашей квартиры, и написано там одно слово: «СДОХНИ». Медленно. Незаметно. Твой ребенок ползает по ковру, который впитал в себя пепельный завет папаши-долбоеба. Он облизывает игрушку, освященную маминым «легким» ментолом. Он обнимает своего родителя, и эта серая, невидимая пыльца забвения переходит с одежды прямо на его кожу, в его кровь.
Это идеальная система контроля. Тихая, незаметная, растянутая во времени. Зачем строить газовые камеры, если можно превратить каждую квартиру в ее миниатюрную, уютную версию с Wi-Fi и ипотекой? Зачем нужен Большой Брат, если каждый второй — его добровольный, ходячий филиал, распространяющий доктрину через пассивное отравление? Это не просто безответственность. Это соучастие в самом медленном и циничном геноциде в истории. Геноциде собственных детей, соседей, случайных прохожих.
И вот поэтому я начал свою войну. Мою личную, контркультурную джихад-прожарку. Я не спорю с ними. Я не читаю им лекций. Я просто смотрю на очередного адепта, который с видом непонятого гения выдыхает в коляску с младенцем свое облако смерти, и начинаю ебать его метафизически.
Я представляю, как каждая молекула их дыма превращается в крошечного, злобного демона, который возвращается и вгрызается им в мозг, нашёптывая оттуда рецепты блюд из окурков. Я мысленно протыкаю их ауру ментальным ершиком, вычищая оттуда остатки совести и здравого смысла, чтобы показать им зияющую пустоту, которую они так старательно культивируют. Я благословляю их на вечную икоту с привкусом мокрой пепельницы. Я представляю, как их третичный осадок дома вдруг оживает, собирается в маленького, липкого гомункула и начинает переставлять им вещи и прятать второй носок. Всегда. Каждый, сука, раз.
Это моя маленькая подпольная борьба. Проект «Разгром Серого Легиона». Первое правило моего клуба — ты должен говорить о моем клубе, орать о нем, пока эти ходячие фабрики по производству горя не поймут, что их «маленькая привычка» — это, по сути, плевок серной кислотой в лицо мирозданию.
Они — агенты энтропии. Они — спонсоры рака. Они — архитекторы мира, где воздух пахнет как подмышка мертвеца, курившего всю жизнь без фильтра.
А я? Я просто санитар этой ебанутой реальности. И мой рабочий инструмент — чистая, незамутненная ненависть. И поверьте, она гораздо токсичнее любого побочного потока. Так что дышите глубже, ублюдки. Мой сеанс экзорцизма только начинается.
Куда фига - туда дым.
Это народная примета, связанная с кострами. Она означает, что если показывать фигу (дулю) в определённую сторону, то дым от костра будет валить в ту сторону куда направлена фига.
Кто помнит такое и делитесь своими приметами из детства.
