В комментариях в телеграмме вспомнила эту историю, решила написать подробнее.

Самое странное, что тогда я запомнила, это испорченную изумительную юбку и новые духи. И диссонанс.

Август был как сегодня, когда в воздухе немного острого холодка, а зелень истомой и зрелостью лениво лежит, где не лень.

Труп был в огороде деревенского дома. Благообразный, очень худенький старичок. Тонкие запястья, острые коленки. Весь избитый. Он лежал в конце этого огорода, заросшего всем, что способно вырасти в августе в Сибири.

Моя новая жемчужно - серая юбка познакомилась своим подолом  с росой, мятой сочной травой и никогда больше не была прежней.

Мне опера притащили кусок бревна, усадили писать протокол осмотра и унеслись в поисках злодея. Не далеко. Буквально до крыльца дома.

Дом снаружи выглядел по деревенски добротно, как положено выглядеть дому возрастом лет 60, но не знавшим женского пригляда.

На крыльце сидел сын. Он же убийца.

Я закончила протокол и пошла в дом, собирая пыльцу, мед и прочие дары разнотравья на мокрый от горя подол новой юбки.

Зашла и опешила. Стерильная чистота практически пустых комнат. 
Покойный дедушка спал на панцирной кровати без малейших признаков постельных принадлежностей.  Сын в другой комнате на диване. Но у него был роскошное по этим меркам дополнение - стул с дошираком и бутылкой водки.
На подоконнике парные наборы посуды, на полу ящик с крупами и макаронами.

Никогда так мало я не вносила в протокол сведений об обстановке на месте убийства.
А оно там и было. Полы были в широких мазках крови.
Сын, избивая методично сухонького отца, таскал его по полу. А уж потом вынес в дальний угол огорода и выбросил там.

Злодея увезли. Уже допрашивая, я было почти поддалась стереотипам. Деревня, алкоголь, отягощенная наследственность, пустяковый повод для убийства.

С первых строк заполнения протокола допроса, я хмыкнула про себя и изготовилась повнимательнее слушать.

Убийцу звали Евгений Евгеньевич. 
Недавно, один умный человек, рассказал теорию о том, почему иногда  дитя отец называет в честь себя и даже привел под это доводы.
Но история, впрочем, не об этом.

Оказалось, что Евгений Евгеньевич хирург. Долгое время практиковавший в одной из клиник крупного города Сибири. Известен. Талантлив. Спился.

На вопрос почему убил отца и почему держал его в таких условиях голода и лишений. Хирург рассказал, что папа его в детстве бил нещадно за любую провинность. За неуспехи в учебе.
А дед Евгений, напротив, был ласков и приносил конфетки. Подушечки "дунькина радость" и тайком совал внуку.

Вот за эту любовь и поплатился. Отец маленького хирурга ударил деда, тот упал, да затылком о печь. Ну и всё.

Отец отсидел. Сын вырос. Сломался.
Колесо сансары ещё раз сделало сальто.

А, про духи то забыла. Мне в то утро папа подарил любимые духи. Флакон был в сумке. В каком то моменте я изящно поскользнулась на траве и расхлестала флакон в дребезги.

Пахло всё, где прошла или была рядом эта неуклюжая балда, то есть я. Дом, милицейский УАЗик, убийца хирург, судмедэксперт, опера...