Звонок в домофон заставил Кирилла оторваться от монитора компьютера и проковылять в прихожую.
- Кто там?
- Фархад, Орёл, друг детства!
Изумившись, Кирилл отворил дверь парадную, внутреннюю деревянную и внешнюю, бронированную.
Прошло меньше минуты, а огромный Фархад в кожаной куртке уже взбежал по лестнице, вырос на пороге, протягивал Кириллу корявую мозолистую ладонь. Глубокие морщины залегли у него по лбу, на переносице и вокруг глаз. И без того смуглая кожа, покрытая загаром, казалась в тусклом свете прихожей почти чёрной.
- Куртку вешать сюда, - заметил, сутулясь, Кирилл, нетерпеливо озираясь на комнату с компьютером, переминаясь с ноги на ногу.
- Давно я здесь не был... - рассмеялся Фархад. - Как дела, брат?
Всклокоченные волосы, хищный нос, зубы цвета слоновой кости - Фархад брызгал жизнью.
- Работаю потихоньку, - отвечал, пожимая плечами, Кирилл, направляясь в кухню. - Вот сюда, - указал он, вернувшись с табуреткой.
Фархад нагнулся под дверным косяком, огляделся в маленькой каморке Кирилла. Письменный стол с монитором и колонками завалили распечатанные на принтере бумаги. Кружка с недопитым кофе нарисовала на матовой поверхности липкие концентрические круги. Имелись в комнате также раскладушка, шкаф для одежды и две маленькие гантельки. С потолка свисала энергосберегающая лампочка в патроне.
- Присаживайся, - молвил Кирилл, устанавливая табуретку рядом со своим чёрным вращающимся креслом. - Какими судьбами у нас?
- Влюбился! - приложил ладонь к груди Фархад. - Увидеться приехал! В интернете познакомились.
- Они бывают фотогеничны в соцсетях, - усмехнулся Кирилл, потягивая холодный кофе, - а в жизни...
- Тут другое - души сошлись!
- Эх, а кофе я тебе и не предложил...
- Не надо! Воды!
- Как знаешь...
- Чем ты живёшь, брат? - Фархад залпом осушил протянутую кружку, которую теперь теребил в руках. - Не можешь же ты только и знать, что работать! Не та у тебя натура, я помню! Вечно детективные истории писал, читал нам вслух на кухне... Конан Дойл!
- Ах, ты об этом, - передёрнул плечами Кирилл. - Я - нетсталкер.
- Чего? - Фархад изумлённо вскинул густые чёрные брови.
- Нетсталкер. Tor, Deep Web, слыхал о таком?
- Только краем уха. Ветер, небо, Тихий океан - рыбак я, на судне как-то не до инета...
- Я - мастер поиска в сети! Чудовищные деяния людского рода познавал я многие годы, рискуя честью и свободой, - розовея произнёс Кирилл. Лицо его - чуть оплывшее от кофе, небритое. Смятые и слипшиеся жирные рыжеватые пряди. - Здесь, в сети, договариваются о тёмных делишках и маньяки-психопаты, и целые государства. Всё это я разыскивал в глубинах Интернета. Всё упаковано мной в архивы, которые вместе с паролями упрятаны глубоко в Dark Internet. Ни один нетсталкер не найдёт!
- Ты заявлял в полицию, обращался в газеты?
- Нет! Я - могила! Моё дело - смотреть и упаковывать, - Кирилл рассмеялся, зубы его - пожелтевшие от кофе. - Когда сгинет человеческий род и посетят нашу планету инопланетяне, знаешь что поймут они, если сумеют вскрыть мои архивы?
Фархад покачал головой.
- Современные люди - те же людоеды, только мода поменялась: были шкуры, теперь... Есть блаженные, именующие себя нетсталкерами, которые ищут выдуманный Тихий Дом, самую глубокую точку сети Интернет, где человек обретает просветление. Я никогда не верил в эти сказки. Я - истинный нетсталкер!
Фархад мрачно бросил взгляд на три книги рядом с принтером: "Записки о Шерлоке Холмсе" Артура Конан Дойла, "Пикник на обочине" братьев Стругацких и "Огонь изнутри" Карлоса Кастанеды.
- Ты хоть любил когда-нибудь, Кирилл? - озабоченно спросил Фархад.
Кирилл поморщился.
- Я вопрос тебе задал, Кирилл.
- Да кто же не любил?
- Я вот только узнал, что за чувство - любовь. Раньше никогда не любил.
- Мне кажется, что любил, - ответил Кирилл.
Кириллу вспомнился старый обугленный дом с цифрой "31" на табличке у деревянного крыльца. Кирилл дважды побывал внутри него. Один раз - в детстве, другой - в студенческие годы.
Про дом тот, расположенный по улице Весенняя маленького зелёного городка на Волге, в районе ходили мрачные слухи: тут и наркоманы, и убитые, и повесившиеся... Как-то в детстве Кирилл вместе с Фархадом не побоялись забраться внутрь. Пыль струилась в столбах солнечного света, проникающего в увенчанные обломками стёкол пасти окон. Воробей прыгал по пыльному подоконнику, неизвестно что искал. Бутылки, окурки и шприцы устилали дощатые полы. Сырой и затхлый запах.
- Тут картины и детские игрушки! - крикнул Фархад из смежной комнаты.
Кирилл повернул по коридору, заглянул в гостиную и увидел сгорбленную старуху в элегантном костюме: розовый пиджак, чёрная блузка, поднимающуюся по скрипучей лестнице наверх. Мальчишка замер от ужаса, но тут руку на плечо ему положил Фархад.
- Там ещё чёрно-белые фотографии! - сообщил вовремя вернувшийся друг.
- Я только что видел старуху, и она была одета как леди! - воскликнул Кирилл.
- Не может быть!
- Она скрылась на чердаке!
Фархад схватил Кирилла за руку.
- Пойдём!
- Нет!
- Идём! Ничего она нам не сделает!
Мальчишки побежали вверх по скосившимся гниющим доскам, но на чердаке никого не застали. Совсем пусто. Только какие-то старые газеты разбросаны по полу.
Фархад обшарил стены и пол фонариком. Даже потолок изучил. На чердаке никого не было, и выхода из него, кроме как через форточку, не имелось. Ребята выглянули на улицу. Она - совсем безлюдная, только кто-то припарковал машину напротив.
- Тебе показалось, - разочарованно протянул Фархад.
- Нет! Тут имеется потайной ход, через который она скрылась! Эта старуха - преступница!
- Ну какой тут может быть потайной ход! - рассмеялся Фархад. - Тебе померещилось! Когда мне было четыре года, мне причудилась голова живого лося без рогов под кроватью. Так бывает. Идём! - Фархад взял Кирилла за руку. - Идём!..
- Кирилл, вернись! - воскликнул Фархад, толкая друга детства в плечо, опрокидывая несколько распечатанных листов формата А-4 на пол, и мужчина вздрогнул. - Ты где был? - рассмеялся Фархад.
- Ты уже уехал из города, - ответил Кирилл, - а у той истории со старухой из 31-го дома было продолжение...
Однажды в депрессии Кирилл, студент факультета программирования, преодолел страх перед наркоманами, убитыми и повесившимися и решил посетить старый заброшенный дом под номером 31 по улице Весенняя, воспоминания о котором временами возвращались к нему с того самого дня теперь уже далёкого и невозвратимого детства. Вооружившись фонариком, Кирилл отправился в пугающий и манящий призрак прошлых лет.
Дом ничуть не изменился. Всё та же пыль в столбах солнечного света. Всё те же бутылки, шприцы и окурки на полу. Только воробей не прыгал по пыльному подоконнику. Кирилл добрался до лестницы на чердак, и вдруг из тёмной бездны наверху возникла человеческая фигура. Сердце Кирилла сжалось от страха, он вскрикнул и услышал женский крик. Кирилл направил фонарь вперёд и наверх и увидел сказочной красоты девушку в коротком летнем платьице. Волнистые локоны ниспадали ей на плечи, а глаза были круглые. Кирилл зажмурился, так как встречный свет фонаря ударил ему в лицо.
- Кто ты? - спросила девушка.
- А ты?
- Меня Вика зовут, я учусь на филфаке, на пятом курсе.
Кирилл расслабился и рассмеялся.
- Я - Кирилл, программист, тоже на пятом. Что ты тут делаешь?
- Ты не поймёшь!
- А ты попробуй объяснить!
- Я шла как-то раз по бульвару, и ветер принёс мне в лицо листок из тетради. Хочешь, я покажу тебе, что там написано?
- Давай!
Кирилл осветил фонарём корявый почерк на бумаге в клетку.
"...Каждый день я приходил в дом номер 31 по улице Весенняя, чтобы понять, кем была та старуха в розовом пиджаке и чёрной блузке, но она больше не появлялась. Так я пришёл к выводу, что имею дело с конфабуляцией - ложным воспоминанием..." - прочёл Кирилл, и мурашки пробежали у него по спине.
Далее буквы расплылись от влаги, и невозможно было что-либо разобрать.
- Я видел эту старуху, - заявил Кирилл и поведал Вике историю из детства.
- В тот вечер, прогуливаясь по городским улочкам в лучах оранжевых фонарей, мы много говорили о книгах Конана Дойла, Стругацких и Карлоса Кастанеды, - рассказывал Фархаду Кирилл, время от времени недоумённо заглядывая в опустевшую кружку для кофе. - Тополя отбрасывали тени, рисовали на асфальте арабские узоры... На прощание Вика пригласила меня на студвесну, где намеревалась выступить с танцем.
- Ты пришёл?
- Да! Во время танца в мечущихся цветных кругах девушка излучала огонь сверхвысокой частоты. Из её круглых глаз, меж размётанных неистово по плечам локонов, поворотами бёдер и изгибами обнажённой талии, всем телом высекала Виктория тот огонь, который лишал меня ума! Ты знаешь, я домашний, никогда не любил движение, я просто созерцал... Королеве танцев присудили первый приз. По окончанию мероприятия она познакомила меня со своим парнем атлетического телосложения, Толиком, и я твёрдо решил никогда впредь её не видеть.
- Что с ней стало потом?
- Не знаю. Я пытался пару раз найти её в соцсетях, но всё бесполезно.
- Ты, нетсталкер, не нашёл девушку в соцсети?
- Я и не искал особо.
- Найди её сейчас!
- Зачем?
- Я хочу увидеть, какой ты нетсталкер!
- Моё искусство несколько иное. Написание программ, подбор ключей...
- Я хочу её видеть! Найди её сейчас!
Кирилл пошевелил мышкой по коврику.
- Давай попробуем, - усмехнулся он. - Нужно выяснить её фамилию.
- Как можно это сделать?
- Нужно посмотреть филфак нашего универа, год выпуска. Проверить фотографии хозяек страниц. Если её не обнаружится, как и прежде, то написать кому-нибудь из тех, кто учились с ней, под романтической легендой. Это Интернет - зона свободного общения! Но моё искусство тоньше...
- Начинай! Я приготовлю кофе.
Кирилл быстро-быстро застучал пальцами по клавиатуре.
- Кофе! - потребовал он через некоторое время. - В соцсети её нет. Я разослал сообщения сокурсницам. Буду искать в других соцсетях!
- Ну как? - спрашивал время от времени Фархад, медитативно покачивая прямым корпусом вперёд-назад, положив ладони на колени.
- Ответили! Девушка жила с ней в общаге. Она не помнит фамилии, но прислала ссылку на страницу её соседки.
Прошло полчаса, и Кирилл вновь подал голос:
- Загорулько она! Невзрачная какая-то фамилия...
- Не по фамилии о человеке судят, - отвечал Фархад.
- Виктория Загорулько, - произнёс Кирилл. - гражданка республики Беларусь. Не она. Сейчас попробую в другой соцсети...
- Эх! - дёрнулся на кресле Кирилл. - Интуиция! Набрал Виктория Загорулька, через букву "а", в другой соцсети! Это девичья фамилия. А по мужу она - Смирнова. Вот фото. Страница закрытая. Ломать лень, так я только потеряю время.
- Слишком густо тень листвы на лицо падает, - отозвался Фархад. - Лица не разглядеть.
- Я ввёл её логин в ещё одну соцсеть! Вот она у костра. Но лица снова не видно, и страница опять - закрытая.
- Ищи, ищи, Кирилл! - заклинал Фархад.
- Её резюме на сайтах по фрилансу. Кому нужны филологи в наше время? Другое дело - программист...
- Вот фото, - не унимался Кирилл. - Она, как же выразиться: не потрёпанная, но усталая, так, что ли?
- Ты как-будто оправдываешься... - заметил Фархад.
- Все эти бесполезные резюме... Она искала работу по специальности, которая никому не требуется. Как кошка, которая попала в западню, и теперь скребёт окна, пытается выскочить на волю, в сети остаются царапины... Вот такой я её лучше помню!
Фархад промолчал.
- Вот красивое фото, но маленькое, чересчур маленькое...
- А то, предыдущее?
- Прекрасные волосы обрезала. Что не так? Нельзя ведь утверждать, что постарела? Огня нет! Просто девушка, каких миллионы...
Ещё час миновал.
- Фамилия по первому мужу - Резникова! По знакомым в кругах, датам рождения и другим критериям установил идентичность!
- У неё два мужа было? Развод - очень тяжёлая травма.
- Не нашла удачи во фрилансе, принялась искать её в менеджменте. Привыкла знать себя красавицей, принцессой, вот что её сожгло! Навязчивая идея карьерной лестницы, манящая иллюзия, что если ты красивее, умнее, ловче, напористее, талантливее прочих, у тебя есть шанс вырваться к заветному Рио-де-Жанейро, и мотыльки летят на огонь...
Наконец Фархад поднялся на ноги, опустил тяжёлую ладонь на правое плечо Кириллу.
- Вот дом, где она живёт теперь!.. - обернулся Кирилл. - Она добилась своего. Вышла замуж за старого бизнесмена, который уже умер. Теперь она обитает в тихом городке на берегу тихой реки, и видно даже номер дома и название улицы на табличке у ворот на фото...
- Я понял, что ты настоящий нетсталкер, - сказал Фархад. - Однако, мне пора. Ты её никогда не любил.
Кирилл скривился.
- Ну заходи, покуда в городе...
- Постараюсь.
Фархад накинул на плечи куртку, крепко обнял на прощание друга, повернул замки на дверях и покинул тихий дом Кирилла.
***
Ворота отворила сама Виктория.
- Здравствуйте, что вам нужно? - спросила чуть пополневшая, слегка сутулящаяся, подстриженная под карэ женщина в бирюзовом платье с маленькими золотыми серёжками в ушах и жемчужными бусами на шее. Солнце играло на малиновой черепице и в спутниковой тарелке за её спиной.
- Кирилл из дома номер 31, что со старухой, - представился странник, снимая бейсболку. - Я добирался сюда автостопом.
- Ах, это вы, - устало бросила Виктория. - Как видите, я неплохо устроилась. Ну, проходите... Как у вас дела?
Бредя по тропинке, мощённой круглым булыжником, Кирилл время от времени беспокойно бросал взгляд то на собственные драные кроссовки, то на загорелую спину Виктории в вырезе платья, то на её пятки в алых сандалиях. Садовники в бейсболках постригали кусты, жужжала в глубине сада, там, где гаражи, газонокосилка. Алые, белые и жёлтые розы цвели кругом, зачаровывали, благоухали.
- Я - нетсталкер, - ответил Кирилл.
- Что это значит?
- Tor, Deep Web, слыхали о таком?
- Нет.
Кирилл поднялся по лакированному деревянному крыльцу с резными перилами и вошёл в чистый дом, выполненный изнутри в стиле евро, с ажурными занавесками, мягкими обоями, устилающими полы коврами, элегантной мебелью с дорогим сервизом, пальмами в кадках.
Добравшись до огромной гостиной с хрустальной люстрой в стиле ретро под высоким потолком, мужчина и женщина развернулись друг к другу и застыли в неловкости. Графин с ликёром и ваза с фруктами на накрытом белоснежной скатертью круглом столе, вокруг которого - такие же дубовые стулья с изящными спинками.
- Почему вы смотрите на меня как на привидение?
- Как здесь тихо... - прошептал Кирилл.
- Бог детьми обделил, - отвечала Виктория, и Кирилл заметил пудру и румяна на её коже, маскирующие морщинки вокруг глаз, втянул незаметно раздувшимися ноздрями запах духов.
Взгляд гостя метнулся на розовый женский пиджак на спинке кожаного дивана, над которым - персидский ковёр.
- Я думаю, та старуха была спятившей женой нового русского, - сказал Кирилл.
- Наверное.
- Но остаётся загадкой: куда пропала она с чердака?
Решительными шагами, оставляя Викторию в недоумении, Кирилл направился к компьютеру с колонками, включил процессор, пошевелил мышкой.
- Вы всегда так бесцеремонно распоряжаетесь чужим имуществом? - спросила Виктория.
Кирилл молчал.
- Что вам нужно в моём компьютере? - дрожащим от ужаса и негодования голосом спросила через некоторое время женщина.
В тот момент Кирилл повернул громкость колонок на полный ход. Дом задребезжал от музыки.
- Танцы! Танцы! Танцуй! - завопил Кирилл.
Виктория смотрела на него растерянными и испуганными круглыми глазами.
- Танцуй, тебе говорят! - Кирилл толкнул её в плечо. - Вот так! Вот так!
Виктория неловко задвигалась, видимо, надеясь, что Кирилл успокоится.
- Резче! Резче! - прихлопывал в ладони Кирилл. - Вот так! Вот так! Улыбаешься? Не смотри на меня как привидение! Танцуй! Смейся! Мы сегодня уезжаем! Автостопом! Я раскрою все преступления, которые нарыл, будучи нетсталкером! Ты не понимаешь меня? Ничего, поймёшь! Танцуй!
Кирилл подбежал к окну, выдернул защёлки, раздвинул ставни. Прохладный цветочный ветерок ворвался в комнату, заколыхал занавески.
- Танцуй, Вика, танцуй! Я познал знаменитый Тихий Дом нетсталкеров!..
