После нашего фееричного заезда "по бабам", банзайных кувырков в духе командос с ижака и хорроровода вокруг шлагбаума, стал у Шурика мот чихать и кашлять. Не пошли кувырки ему на пользу. И услышал я в одно утро от него страшную фразу, мол, пора "движок колоть", а то "стуканет" скоро. Поскольку я и сейчас, спустя туеву хучу лет, ну ни разу не автомеханик и самостоятельно, без подсказок с ютуба, в пепелац могу только масло-воду-тормозуху залить. А если учесть что с годами мне всё ж капнуло чуток экспириенса в виде мудрости, то в том возрасте для меня это звучало как инфернальная инструкция по вызову Ктулху на дом, в духе: Пх'нглуи мглв'нафх Ктулху Р'льех вгах'нагл фтагн. И обрёк меня на ответственную должность принесиподая:"Помогать будешь". Ну надо так надо, я в принципе за любой кипешь, кроме голодовки, и лишь бы пивом не обделили. И вот мы в гараже, камрад, весь в нефтепродуктах, матерясь, колдует над зловонными останками транспортного средства, выглядящего так, будто на него охотились с помощью ПТУРСа. Кусочек там, кусочек тут, задница на ёлке, передница в овраге, один глаз на лбу, другой в коридоре. А у меня ответственное и важное задание. Я подаю ключи(дай вон ту хуйню, да не эту с дырками, дебил. это поебень, а хуйня вон там, с сеточкой для волос и ящичком для яиц!) работаю лампочкой(посвети туда, да не сюда, а туда! Ну че ты туда светишь, я ж сказал сюда! Никакой от тебя пользы кроме вреда!), и потихоньку зверею от жары, непонятных манипуляций, и дефицита пива в организме. Но Иж-Планета-5, из формы бешеного лего для маньяков, постепенно начинал переходить в хищную форму мощного мота, заданную ему конструкторами и проектировщиками. И даже почти не осталось лишних деталей. "Бля, а это что ещё за поебень?" - тут же разочаровывает меня этот кулибин хуев, почесав в затылке и отбросив в угол какую-то загогулину от почти готового Ижака. Так, штурман, ты в общем пока затяни вот этот хомут на колене, что б выхлопуха не слетела, да потуже, а я пока до холодильника за пивком добегу. (Хомут? Колено? Вас ис дас, ваще?) Но пиво, ээт хорошооо, эт правильно. Беги-беги, жопа солидольная! Я ничтоже сумнящеся потыкал отверткой в указанный мне узел шайтан-машины, ну и, как мне казалось, произвёл требуемые от меня действия. Оказалось, что лишь казалось...
Итак, летели мы на свежесобранном и отремонтированном мотоцикле, как на крыльях, касаясь колесами рытвин на грунтовке только время от времени. Мимо нас проносились редкие лесополосы акаций и частые матюки пешеходов, которым не повезло глотнуть пыли, вздымающейся за нами до небес. Шурик, как он выразился, давал "движку просраться". Судя по тому что стрелка спидометра мотылялась как голова у похмельного хроника при беге трусцой, спидометр у нас не работал. То ли починить забыли, то ли непонятная загогулина выкинутая Шуриком как лишняя деталь, была вовсе не лишней, а скорее всего очень даже нужной. И тут раздалось какое-то странное дребезжание в районе моей зоны ответственности обозначеной Шуриком. И одновременно произошло несколько вещей.
"Хомут!" -крикнул Сашок.
"Сашок!" - крикнул хомут.. Шучу. Просто мотоцикл в районе крепления выхлопной трубы издав громкое БЗДЫННЬ!, воткнулся выхлопной трубой в пыль грунтовки, на всей неизвестной нам, немаленькой скорости, и из транспортного средства повышенной опасности временно, но скоропостижно превратился в катапульту для харакири. Я сидел сзади, поэтому меня отшвырнуло, немилосердно пнув сиденьем по жопе так, что у меня пара зубов раскрошилась, достаточно далеко, и за счёт более длинного рычага я долетел аж до лесополосы, с хрустом угодив в колючие заросли акаций на высоте чуть пониже второго, но явно выше первого этажа. Я не скажу что жизнь промелькнула у меня перед глазами, но ощущение стопкадра я поймал. Ну, как в компьютерных боевиках, в особо напряжённых моментах, камера снимает всё сильно замедленно. И в эти мгновения моего полета, я такую кучу вещей в подробностях рассмотрел и осознал..
Матрос, медленно планирующий носом в землю, а его пятки пытаются встать рядом с ушами, эдакий адский мостик наоборот, зависший над ним вверх колесами мот, с отделяющимся от него бензобаком, кроссовок матроса летящий в фарватере Ижака. А потом хлоп, шлёп, хрясь, и время снова ускоряется. Матрос втыкается мордой в дорогу, мотоцикл падает сиденьем то ли на дорогу, то ли на Матроса, пришлепнув его как огромная двухсотпятидесятикилограммовая хлопушка для мух, или мне просто показалось. Не могу сказать точно. Не успел заметить. А сам Матрос не помнит, так как в это время уже был без сознания от удара об дорогу. Я, хрустя костями, суставами и ветками акаций, влетаю в крону и внезапно торможу об ствол. И снова это проклятое "бззззз" в ушах, когда открываешь глаза, лежа на спине, а небо такое синее-синее, прям тонешь в нём. И тишина, и это "бзззз" в тишине. Даже кузнечиков не слышно. Зато слышно как позвякивает ещё не остановившись, укатившийся бензобак. Значит времени прошло - секунды. А когда описывал, часы проскочили..
Кряхтя, спотыкаясь фыркая кровью из разбитого и ободранного... всего, (Акация-пипецки колючее и царапучее растение!) ковыляю к Шурику живописно развалившемуся посреди дороги, и понимаю по валяющемуся неподалеку кроссовку, что ничего хорошего я там не увижу. Вот иду я, шкондыляю, а у самого аж волосы на жопе шевелятся, как у горгоны, есть у меня друг ещё или нет уже? А он лежит на спине, лицо чёрное-причёрное всё от грязи, с разводами крови в тех местах где он его об дорогу, как об терку счесал. И одна нога у него нормально лежит. А вторая, как у джекичана в шпагате, пяткой возле уха, на ней как раз тапка не было. А я его даже трогать боюсь, и так видно что ломаный он весь, переломаный. Ну, я его так пальцем в плечо тык-тык, аккуратненько так. А он глаза РАЗ! резко открывает, морг-морг ими, а они, на фоне его черно-красного еблища, как небо только что, синие-синие и яркие такие. И он нервно мне так, отрывисто говорит, как выстреливает словами:"Краник! Закрой! Бензин! Вытечет! Жалко!".
А я ему пальцем на пятку возле уха лежащую показываю, и видимо взгляд у меня охуевший просто в край, голову поворачивает и у него так брови вверх уходят, и он этот охуевший взгляд опять на меня переводит, а я ему:"ПАЛЬЧИКАМИ ПОШЕВЕЛИ!", блять, просто больше в голову ничего не пришло, и смотрю, он ими шевелит! А пальчики то рядом с головой, и он видимо уже совсем в край охуев, рукой ногу от себя толк!, ай!, и снова в отрубон видать от боли. А до поселка чуть-чуть совсем, а там и до скорой помощи рукой подать. Телефонов то сотовых ещё в широком доступе не было, только у коммерсов и бандосов, как сейчас не вызовешь. А этот в себя пришёл, в меня вцепился, вставать порывается, говорю, давай донесу, нет, мол, сам дойду, помоги только. И мот забери. Он вообще сначала хотел бак на место прилепить и на моте доехать, но я ему пообещал что свалю за помощъю, если не угомонится. Так что только краник закрыл, хотя смысла в том... Шурик просил, видно же что в шоке. Нехрен ему было даже вставать разрешать. А мне ещё бейсболка пиздец как мешала, а снять её не могу, как приклеенная к башке сидит. Этот два шага делает, на мне вися, а потом ай!, и по новой в отключку. Я не помню как мы дошли до его дома. Но тот факт что мы зачем то приползли к его подъезду, когда до скорой было метров тридцать, говорит о том, что я тоже башку ушиб сильно. Но я отделался легким испугом по сравнению с Шуриком. У меня: второй лютый сотряс за месяц, аж заикался какое-то время, несколько растяжений, трещины в рёбрах, синяки и шишки не считали, весь в крови от веток ободравших, в паре мест шили, вывихнутый палец и сучком прибитая к голове бейсболка. Ветка проткнула бейсболку, кожу головы, и просользив по черепу вышла чуть дальше в обратном порядке. Получилось как булавкой к голове кепка пришпилена. А у Сашки: в труху рассыпавшаяся ключица, из-за чего у него плечо стало короче, перелом то ль бедра, то ль шейки и теперь он терминатор с железным протезом сустава и звенит на рамках в аэропортах, перелом костей ебальника, из-за чего теперь у него одной скулы нет, вмятина вместо выпуклости, компрессионный перелом позвоночника, ну и мелочи вроде треснутых ребер, скальпированных и не очень ран. Пиздец короче.. Звоню в его дверь, открывает маман его, говорю, теть Люд, мы тут чучуть с мотоцила упали, нам бы в больничку, а мы один краше другого, причём этот опять в отрубоне, еле держу его. Грохот. Тётка Людка валяется в отключке. Да что б тебя. Доношу этого до кровати и то ли тоже вырубился, то ли уснул на нервах. Но я не помню как нас по скорой забирали. И кто её вызвал. Меня отпустили домой на следующий день, и потом я только ходил на перевязки, а вот Матроса отправили в Ростов, и там делали ему кучу операций, реабилитаций и прочего, домой он вернулся по моему больше чем через полгода. А мот, кстати, Сашка потом восстановил. И до сих пор на ходу. Он на нем пару раз в год выезжает, молодость вспомнить. К чему это я? А! Надевайте каски, пацаны. И проверяйте блять, за дилетантами, затянули ли они колеса, хомуты, завязали ли шнурки, вытерли ли жопу, если от этого, блять, жизнь твоя зависит! И не пейте за рулём. За всю жизнь был в двух авариях по своей вине, и ни разу не был виноват в аварии трезвым. И каски одевайте! Что? Говорил уже? Так ещё скажу. Я для связи слов в предложении может чего и приукрасил. Но не сказать что б сильно много. Вы главное про мораль не забывайте. И про каски, мать их! Я всё. Как всегда сумбурно, затянуто и без абзацев. По другому не умею.