Кошечка ищет дом. Молодая, симпатичная. Нашли в подъезде, подлечили, помыли, кормим. В придачу миска, лоток. Ходит в лоток, умная.

Фоткал на лоток.

Пакистанские рукодельники запилили из ТТ пистолет-пулемёт. Соблюдены все модные тенденции, со всех сторон обмазан пикатинями, есть почти ковитнес, через коллиматор видно мушку, целика нет, увеличенный магазин, передняя рукоять. PDW для очень бедных, но очень понтовых.

У меня настолько часто спрашивают, почему я не звоню родителям. Не поздравляю с праздниками. Почему мне не звонят. Сложно объяснить людям почему у меня нет родителей.

Сразу проговорю, что мамы у меня нет. В мои 8 лет она погибла.

Но в тот день я потеряла обоих родителей.

Отец ушёл в запой. 11 лет запоя. 2 недели пьёт, 2 недели с похмелья. И по новой. Были какие то проблески сознания. Вроде даже вспоминал о том, что у него осталась дочь. Но ненадолго. Было много паршивых ситуаций. Но сейчас об одной.

В один прекрасный день, бабушка-мать отца, резко осознала, что о внучке никто не заботится. Не кормит. Не одевает. Забрала меня к себе и лишила отца родительских прав на меня, дабы получать от государства на меня пособие. 6000 р тогда это было в месяц. Папа как только узнал, что его вызывают в суд, знатно охренел и обозлился. Прав он был лишён, а я для него вдруг стала не дочерью, а «миллионершей». А бабушка- «опекуншей».

Когда мне было 14, я поняла что жить с бабушкой сложно (она свидетель Иеговы), я вернулась в родительскую квартиру. Старалась внимание на него не обращать, учиться и жить своей жизнью в своей комнате.

Август на дворе. Он по прежнему пил. Бабушка как то получила это пособие, принесла его мне, но меня дома не было, поэтому отдала отцу с просьбой отдать мне. Позвонила мне, сообщила что ждать меня не будет, вот мол, отдала, забери, купили себе одежду на учёбу, тетради, ручки...

Прихожу домой. Отец в хлам. Хотя утром был вроде нормальный. Я к нему.

«Папа, бабушка деньги принесла, отдай их, мне завтра на рынок надо и в канцелярский». Он «они в сейфе».

Я молча беру ключи, открываю сейф. Боковым зрением вижу как он летит на меня. Отрывает меня от сейфа, вырывает ключ, второй рукой прижимает меня к дверному косяку. И начинает давить мне на горло. Помню как я смотрю на него и не понимаю, что происходит. Помню как начала отключаться. Очнулась на полу, голова кружится, в глазах какие то точки. А он лёг спать.

Я не знаю понимал ли он тогда, что я жива. Почему он бросил меня лежать на полу. Как потом выяснилось, эти деньги он в тот же день пропил. И первой мыслью в пьяной голове стало, не дать мне это узнать. Способ видимо не особо интересовал.

Я до сих пор уговариваю себя простить. Но не могу. Не только из за этого. Это не первый, не последний и не единственный. И он ни разу не попросил прощения, при том, что уже лет 6 не пьёт.

На писателя не претендую, пишу с телефона.