Мои книжки в нормальном качестве
Как-то меня спрашивали, есть ли книги. Вот, подготовил пост, заодно делюсь радостью!
Всякое бывало в моей жизни. Но тут грузовик с хорошими людьми перевернулся на моей улице. Причём, судя по всему, под моим домом. С весны пошло дело с публикациями в крупных сообществах, потом - в паре сборников. Участие в различных проектах. А недавно полиграфист-дизайнер Михаил Асютин, занимающийся хендмэйд книгами и настолками, заметил моё творчество и предложил красиво оформить. Теперь у меня появились мои книжки в красивых твёрдых переплётах. Ухх!
Помогите найти книгу
Помню в детстве была книга, точнее даже сборник рассказов о войне. Там был такой рассказ, что отец перед войной приносит детям два радиоприемника, двум братьям, потом он вроде погибает в боях.
Ищу сборник произведений для детей
Здравствуйте. Помогите найти книгу. В детстве у меня был толстенький сборник со стихами, сказками, рассказами разных писателей. Помню, там были сказки Пушкина (О князе Гвидоне помню), стихи Тютчева и Фета, Маршака (Ищут пожарные, ищет милиция). Ещё там были сказки про ежика и медвежонка, как они звезды протирали Козлова, "Серебряное копытце" Бажова, "Заколдованная буква" Драгунского. Это только то, что помню. Смутно вспоминается картинка с избушкой Бабы Яги и черепами на частоколе вокруг (кажется, про Василису Премудрую, но это не точно). Сказку о князе Гвидоне сопровождали маленькие картинки с плывущим корабликом.
Книга стандартного формата, страниц было больше 400, мне кажется. Только обложка у моей книги безызвестно канула под натиском детских ручек, скорее всего. Может у кого-то из вас есть/был сборник с похожим набором произведений. Подскажите название сборника, год и издательство. Хоть что-то, что может помочь в поиске. Спасибо.
InSOmNIA
История полностью создана из осознанных снов и оформлена в формате художественной литературы.
Кокон выродил — выплюнул из своего чудовищно уродливого лона тщедушного юношу. Тот упал на покрытый серым кафелем пол, закашлялся. Изо рта выпадали крупные комки слизи, а сам он пытался протереть глаза, чтобы хоть что-то разглядеть. Жалкий и голый, он дрожал, словно на ветру, хотя в помещении было довольно тепло.
«Накинь это», — прозвучал звонкий женский голос.
Залепленные слизью глаза и уши пока что отказывались воспринимать новую реальность. Тёплая рука коснулась его плеча. Парень вздрогнул всем телом, пытаясь отстраниться, одновременно стараясь издать какой-то звук. Вышло нечто нечленораздельное, а из горла выпал ещё один комок слизи. Юноша судорожно вдохнул и закашлялся ещё сильнее.
— Ничего страшного. Лёгкие пока не привыкли к дыханию. Ты что-нибудь помнишь из своего прошлого? Если ещё не можешь говорить, просто кивни.
Парень не без труда выполнил просьбу незнакомки. В глазах прояснялось. Впереди показался размытый человеческий силуэт. Парень махнул рукой, словно проверяя, не мираж ли это.
— Наверное, тебе интересно, где ты? — голос точно принадлежал девушке или молодой женщине.
Парень подобрал кусок белой материи, уже успевший изрядно пропитаться слизью. Дрожащими руками, сгибаясь пополам от внутренних спазмов, вытерся и снова глубоко вдохнул, словно ныряльщик перед прыжком. Судороги прошли по его телу, а по щеке покатилась крупная слеза.
— Первый раз всегда так. Неприятно, я знаю, — девушка сочувственно потрепала его по мокрым от воды и слизи волосам, — ты в Беспределье. Это твоё подсознание, а я, так сказать, гид. Меня зовут Insomnia, по-русски - бессонница, но для тебя — просто Соня. К сожалению, сразу тебя огорчу: ты можешь не вернуться назад. Всё происходящее — сон, а каждое твое пробуждение — ложное. Ты будешь оказываться в самых отдалённых уголках своего разума, памяти, фантазии. Всё, что увидишь — картины, сотворённые твоим подсознанием. Выдержишь — свободен. Не справишься — сойдёшь с ума, умрёшь или… Впрочем, зачем загадывать наперёд?
****
Боль однажды заканчивается. Ты излечиваешься. Привыкаешь. Или она оказывается фантомной. Иногда боль уходит из тебя рука об руку с жизнью. Впрочем, какая разница, ведь главное — момент освобождения.
За гранью боли начинается другая жизнь. Кто-то считает её сном. Кто-то в ней живёт постоянно, не задумываясь о том, что же такое реальность. Я прожил тысячи эпизодов в разных мирах, сотканных фантазией.
С волками жить
Темнота пугает сильнее, чем то, что в ней скрыто. Кутаясь в тонкую ветровку, я бежал под проливным дождём. Отблески фонарей отбивались от зеркальной поверхности луж. Тусклый полудиск луны напоминал большую чипсину, которую кто-то ненароком уронил на пыльный пол звёздного неба.
Моя обувь давно промокла вместе с носками, но я помнил — всё происходящее лишь плод моего бурного воображения. Следовательно, хуже, чем есть не станет. Наверное. Но это не точно. Что там говорила Соня? Сойду с ума, умру или… Даже интересно, что же там за «или» такое, что похуже смерти? Пока я справлялся. Не помер ни разу. Если, конечно, здесь есть воскрешение для повторной попытки.
А что, если эта реальность также объективна, как та, в которой я сейчас валяюсь в кровати? Что, если наше тело — просто одна из оболочек, между которыми переключается сознание? Эта идея несколько раз вспыхивала в голове, но всякий раз я не доводил мысль до логичного завершения. Сейчас времени много. Можно тратить его на дурацкие рассуждения.
Впереди промелькнула фигура. Девушка в длинном сером плаще. Впрочем, в темноте и под проливным дождём любая вещь покажется серой. Ладно. Учитывая правила этого странного испытания, лучше не торопиться. Или…
Что самое сложное в этих странных сновидческих челленджах? Угадать, где по условиям нужно рисковать , а где стоит придержать коней.
Девушка чуть замедлила шаг, словно ожидая от незнакомца за спиной более решительных действий. Чёрт… Что мне делать? Догнать? Что-то спросить? В жизни можно схлопотать каблуком по болючему месту или перцовым баллончиком в глаза. Впрочем, что я теряю, блуждая по коридорам собственного безумия? Скучную жизнь, полную «дней сурка»? Эти мгновения реальности, похожие друг на друга, словно продуктовые лотки на рынке? К чёрту! Я принимаю этот вызов.
****
Девушка обернулась. Судя по эмоциям, она мне совсем не обрадовалась. Чего от неё ждать? Пока я пытался понять, что творится в её голове, миловидное девичье личико превратилось в оскаленную волчью пасть. На миг я даже отпрянул назад, ожидая броска.
— Эй! Тихо! Я случайный прохожий. Не надо меня есть!
Девушка замерла. Страшный оскал сменился удивлённым выражением лица.
— Ты меня не боишься?
— Если скажу, что не боюсь, совру, — честно ответил я.
****
— Ты всегда была такой?
— Не знаю. Помню, как это случилось в первый раз. Я тогда в первый класс пошла. Маленькая девочка с двумя косичками. Восторженные глаза. А там… Там меня встретили люди, считающие нормальным испачкать одежду, обозвать, ударить.
— Ты сорвалась?
Девушка отрицательно мотнула головой:
— Это спонтанно произошло. На уроке. Никаких видимых причин. Наверное, просто накопилось внутри. Дети в шоке, учительница тоже. Я помню, что выпрыгнула в открытое окно класса со второго этажа. И долго бежала, не оглядываясь. Наверное, меня искали.
— А твои родители?
— Кто? — удивлённо переспросила «волчица».
— Папа с мамой. Или кто тебя воспитывал.
Кажется, система дала сбой. Персонаж в моей голове оказался не до конца прописанным. На упоминании родственных связей он завис.
Картинка замерцала, и девушка исчезла вместе с улицей и фонарями. Вместо неё я очутился в длинном коридоре с пульсирующими красно-чёрными стенами. Вдоль них тянулись провода, больше похожие на вены. Изредка по поверхности пробегали электрические разряды.
Отлично. Я снова сменил локацию.
— Соня, где я?
— Уровень семь. Погружение может быть опасным. Впрочем, ты и сам в курсе. Здесь ты не один.
— То есть как это не один? Это же всё проекции моего сознания. Разве нет?
Впереди, в самом конце коридора, появилось нечто, напоминающее большую чёрную кляксу. Только расположена она была вертикально, а объём время от времени менялся.
Рядом с ней открылась дверь, из которой вышло человекоподобное существо такого же запредельно чёрного цвета, поглощающего окружающий свет. Если глядеть на него постоянно, можно было заметить, как на коже или одежде шевелятся тонкие и длинные волоски.
Если Соня предупредила, что хрень не проекция, лучше ретироваться.
«А-А-А-А-А-А!», — заорал я, и рванулся в ближайшую дверь, пытаясь вышибить её плечом. Почувствовал себя Поттером, не попавшим в Хогвартс. Только там худшая перспектива выглядела, как проживание в каморке у Дурслей, а вот мне предстояло встретиться лицом к лицу с чёрной человекоподобной тварью. Предположения на сей счёт имелись. До того, как меня капитально вырубило во время фазы глубокого сна, смотрел видео о Shadow People. Говорят, они реальны, живут между сном и явью. Только я раньше считал это городскими легендами.
Пока я мучился с дверью, от кляксы отделилось несколько мелких капель. Они перекатывались по полу, приближаясь ко мне. Мозг вновь откопал в голове сравнение с жидкометаллическим терминатором.
— Погружайся, — подсказал знакомый голос.
— Куда?
Я вновь заорал вслух и нырнул в тёплую плоть двери. Буквально за пару мгновений до того, как меня достали мелкие кляксы.
— Соня! Какого хрена происходит? Я же в своём сне. Откуда эти твари вообще взялись?
— Они у себя дома. Ты просто опустился глубже. Дальше будет веселее. Приготовься и ничему не удивляйся. Попытайся не умереть. Мне пока интересно.
Соня ведь не мой образ. Она — архетип. Бестелесный разум, не способный существовать без носителя, но не исчезающий по факту его смерти.
Человеческое сознание — странная штука. Блуждая по лабиринтам, я решил, что существуют туннели, соединённые между собой. Возможно, так и получается, что люди друг другу начинают сниться.
— Кали-юга бесконечна, как и человеческая глупость. Ты такой доверчивый и самонадеянный.
Голос явно не принадлежал Соне. Поэтому я напрягся, готовясь к очередной неприятной встрече. Сейчас вокруг меня сгустилась тьма. Только этот голос, и ничего больше.
Словно реагируя на эти мысли, загорелся свет. Сотни маленьких шариков- светлячков, облепивших стены, зажглись, позволяя рассмотреть место, в котором я очутился.
— Это точная копия желудка коровы. Мы сейчас в месте, повторяющем по форме сычуг.
Голос принадлежал созданию, походившему на паука. Только вместо головы у него было причудливое дерево, покрытое со всех сторон мигающими глазами.
— Я же ничего не принимаю. Что за глюки-то?
— А это не глюки. Это обратная сторона реальности, — ответил «древо-паук».
— Такс. О'кей. У меня вопрос на засыпку. Ты-то хоть не будешь меня пытаться грохнуть? А то я уже устал бегать от разной живности в собственном сне.
— Если ты про теневых, то они здесь местные.
— Соня уже объяснила. Какого хрена я делаю в желудке коровы, и почему эти за мной гонятся? Какой-то психодел просто.
Одна из стенок желудка превратилась в подобие экрана в кинотеатре, только вот проектора я здесь не наблюдал.
— Говорит голос шторма. Привет, новичок. Проведу краткую экскурсию по обратной стороне. Есть три правила. Первое — ты на нашей территории. Второе — мы определяем правила. Третье — сопротивление бесполезно.
Я кивнул, словно меня сейчас кто-то видел.
— Хорошо. Я и не собирался сопротивляться. Просто пытаюсь проснуться. Есть варианты без конфликтов свалить от вас? Я не нарочно, правда.
Пустой до этого момента экран превратился в зубастую улыбку.
— Разумно, новичок. Попробую тебе помочь. Но ты понимаешь, что не бесплатно. Расслабься, больно не будет.
Рот широко открылся и вывалил язык, служивший ступеньками лестницы. Чудесно… Из коровьего желудка в рот киноэкрана. Чёрт. Неужели это всё построено моей больной фантазией? Или… не только моей? Что, если глубинные уровни сотворены коллективными усилиями миллионов или даже миллиардов сновидцев?
А возможно, наши разумы — огромный кластер серверов, на которых он хранится, растёт, развивается? Что, если этот кластер хранит все идеи, каждую картинку? Босх, Гигер и ещё тысячи людей с нестандартным мышлением выстраивали его по кирпичику изо дня в день , пока не создали ещё один мир. Странный, страшный, населенный созданиями, давно не зависящими от нас.
****
Путешествие заняло секунд двадцать. Меня вновь выплюнули. Но на сей раз я хотя бы не наглотался слизи или ещё какой дряни.
— Познакомимся поближе.
Плащ. Без человека. Просто чёрный длинный плащ, зависший в двадцати сантиметрах над землёй. Отлично. Хотя чему удивляться?
— Привет, я автор, — неожиданно для самого себя ответил я.
— А я архетип. В какой-то мере мы похожи. Только я обхожусь без масок. Как видишь, моя форма специфична. Так удобнее. Мир, который ты считаешь сном, осязаем. Он полон тех, кто пытается выжить. Разумных. Неразумных. Механизмов и животных. Черных людей и выживших из ума сноходцев. Здесь весьма весело, если знаешь, какие двери открывать.
— Чудненько. Первая попытка закончилась в коровьем желудке, вторая — в какой-то дикой версии «Доктора Стренджа». Прости за сравнение, но ты до ужаса мне напоминаешь его волшебный плащ. Жесть… Видимо, прыгать по мирам мне не стоит.
— Никто не попадает сюда случайно, попрыгунчик. Я лишь наблюдатель. Но здесь достаточно тех, кто хочет попасть в твой мир и прочно там обосноваться. А ещё… Ещё тут много голодных. Они тянут свои лапы к тем, кто не понимает сути нашего мира.
Я закрыл глаза и понял, что не могу это сделать. Ощущение движения век есть, а эффект отсутствует. Я по-прежнему вижу всё, что происходит передо мной.
— Я хочу проснуться.
— Ты сейчас к кому обращаешься? — спросил плащ.
— Я хочу проснуться! — крикнул я и вокруг меня зажглись огни.
Не светлячки, что украшали комнату-желудок. Факелы, лампы, чьи-то желто-белые глаза по углам.
— Сигнал принят. Ждите.
Кажется, плащик удивился. Он переместился в один угол, потом — в другой, пытаясь понять, что происходит.
— Я автор. Кажется, вполне понятно изъясняюсь. Эта вселенная или, как вы называете, обратный мир, подчиняется авторам. И сейчас я приказываю своей проекции проснуться отсюда к чертовой матери.
****
Подобно тому, как прежде сего разрушаемы были царства, именно: мидийское — вавилонянами, вавилонское — персами, персидское — македонянами, македонское — римлянами, — так это последнее разрушено будет антихристом, он сам будет побеждён Христом, и более уже не будет владычествовать» (с) Иоанн Златоуст (347—407)
В центре колонного зала стоял каменный трон, в виде семиглавого зверя. На нём восседала отлитая из неизвестного мне металла вавилонская блудница. Она выглядела точь-в-точь, как на одной старинной картинке из книги. В одной руке статуя держала человеческое сердце, в другой — золотую чашу.
Из глаз блудницы текла кровь. Струйки стекались в небольшие лужицы на бетонном полу. Помещение, напоминающее храм с высокими потолками, казалось давно заброшенным. Только статуя посреди зала выглядела идеально. Словно её каждый день протирали от пыли, полировали, так блестела её кожа цвета эбенового дерева.
— Пади ниц! — губы статуи зашевелились, а голос казался гулким эхом.
— Вот ещё. Даже не подумаю. При всей любви к искусству и архитектуре, я не настолько фанат.
Головы зверя, украшающие трон, ожили. Они, словно змеи Горгоны, хищно потянулись ко мне, но я не сдвинулся с места.
— Чего ты хочешшшь? — прошипела одна из голов.
— Убирррайся! — прорычала другая.
— С радостью. Я уже чёрт знает сколько раз пытался проснуться. А мне показывают психоделические картинки, пытаются сожрать и пугают. А это, между прочим, мой собственный сон. Ещё немного, и я начну злиться.
Остальные головы зверя воздержались от комментариев. Сама же блудница встала, принимая облик живой земной женщины.
— Уединимся, странник. Познай плод запретный. Сними печати, впусти Его в сад Небесный.
Она протянула мне чашу, и на дне я увидел яблоко и несколько листьев мяты.
— Эй, голос шторма, или как там тебя? Соня? Кто-то вообще меня слышит?!
Я не успел больше ничего спросить, потому, что блудница крепко меня обняла и начала целовать. Я ощущал движения её змеиного раздвоенного языка.
— Эй, полегче! Я не святой, конечно, но это уже перегибы. Что за дьявольский харрасмент?
Мне удалось отпихнуть блудницу. Такого она от меня точно не ожидала.
****
Я сидел у окаменевшего трона, сжимая в руке чашу, полную крови. Тело женщины лежало на холодном бетонном полу. Молчаливое и бездыханное. Что произошло?
Рядом со мной присела Соня.
— Думала, ты не выдержишь. Это было сложно?
— Как бы так помягче сказать-то… Это было странно. Я ничего не понял. Не сделал никаких выводов. Да нет во всём этом смысла. Никакого! — я сорвался на крик.
— Вот. А говоришь, не сделал выводы. Авторы вселенной — лебедь, рак и щука, тянущие странный, лишённый смысла, опасный, временами психоделический и глупый мир в разные стороны. Но воз и ныне там. Теперь понимаешь, что такое личная ответственность каждого?
Соня подмигнула мне, и на миг показалось, что я смотрю сквозь неё.
— Понимаю. Отпустишь меня?
Она отрицательно мотнула головой:
— Только ты сам можешь себя отпустить. Я лишь проводник.
***
Часы показывали 9:01. Я потер затёкшую шею. В висках стучало. Сердце колотилось. Всё нормально. Просто паническую атаку поймал на фоне таких снов. Нужно встать, пройтись, подышать воздухом. Выпить стакан холодной воды.
Я опустил ногу с кровати и вновь провалился в пустоту. Секундный полёт, и я падаю на песчаное побережье. Отплёвываюсь от песка и вновь вижу перед собой силуэт девушки в красивом белом платье.
— Соня, чёрт тебя дери!
Краткость- сестра таланта
у взрослых в жизни есть две сказки
про завтра и про навсегда
© Ягода Малина
со скромностью моей сравнима
лишь неземная красота
© vsprugis
жена готовит очень вкусно
жаль что не мне и не моя
© Дмитрий Купревич
бывают люди корнеплоды
их хочется пошинковать
© olakuper
чем неказистей ваше счастье
тем меньше зависти вокруг
© hendkul
рождённый жить понять не сможет
тех кто родился умереть
© bear
един закон для дамских сумок
всё нужное всегда на дне
© лисец
кто в фитнесклубе раздевался
тому и зомби не страшны
© Мария Лесникова
мы не рабы мы пишем с детства
тех кто не пишет бьют кнутом
© Дмитрий Купревич
мой космос звёздн и бесконечен
в твоём лишь двадцать сигарет
© Дмитрий Купревич
мне по ночам заснуть мешает
толпа несчитаных овец
© лисец
нормальные у нас дороги
в приору сел и поскакал
© Анна Бордиловская
тому кто зла совсем не помнит
врачи советуют глицин
© Бяка Бяка
какое это наслажденье
синяк от грабель обновить
© Антон Данилкин
с годами все вокруг умнеют
а я всё так же хороша
© Катько
хочу на жизнь кирпич повесить
чтоб не въезжали дураки
© вэпэ
я прочитала детям сказки
теперь сама со светом сплю
© Мария Лесникова
забудем старые обиды
смотрю ты новые нашла
© мария_евтягина
мы без взаимности любили
она меня а я коньяк
© Неусита
ходил аркадий в тренажёрный
а ночью жорный посещал
© FiJi
«Сочинения» Б. Ю. Поплавский (составитель — Светлана Иванова)
Борис Юлианович Поплавский является поэтом и прозаиком русского зарубежья (первой волны эмиграции). Многогранная личность: закончил Московскую консерваторию, много времени уделял живописи, занимался промышленной деятельностью, увлекался религиозной философией, но делом всей жизни для него стала именно литература.
«Я не участвую, не существую в мире,
Живу в кафе, как пьяницы живут.
Темнеет день, зажегся газ над сквером.
Часы стоят. Не трогайте меня...»
Поэзия Поплавского пропитана смертью. Она витает в его словах, обволакивая нас, погружая в наслаждение... наслаждение от чтения такого талантливого поэта.
На его творчество оказали большое влияние французский сюрреализм и русский символизм.
«Я жить хочу, бессмысленно и горько,
Разбиться и исчезнуть, но не ждать.»
В «Сочинения» входят несколько сборников и те стихотворения, которые в них не вошли (сборник «Автоматические стихи» отсутствует). Составителем и автором предисловия и комментариев является Светлана Иванова.
«Будто никогда не ошибались.
Будто ничего не ожидали.»
Как же я ошибалась раньше, пренебрегая поэзией! Столько лет я совершенно не обращала никакого внимания на неё, мне было скучно читать эти нелепые строки про березки, поля и луга, про любовь такую наивную и блеклую со взрывом наигранных чувств (да-да, именно такой виделась мне поэзия в школе). Было лишь одно стихотворение, которое я пронесла через года, — «Silentium» Тютчева. Оно в ту пору полностью отражало мое естество. Я решила, что подобный шедевр, это исключение из правил, поэтому полностью отказалась от дальнейших поисков.
«И не время думать и молиться,
Время — спать, страдать и умирать.»
Но в прошлом году все изменилось. История вдохновения началась с Поэзии Серебряного века. Я выделила нескольких поэтов для более близкого изучения. Чуть позже появилась первая любовь — Зинаида Гиппиус. Ещё позднее — Эмили Дикинсон. И сейчас — Борис Поплавский. Существует множество поэтов, стихи которых прекрасны, я их обожаю, но отдаю предпочтение пока только этим, так как лучше всего знакома с их творчеством.
«И сколько раз она с тех пор хотела
Вновь онеметь или оглохнуть вновь,
Когда стрела смертельная летела
Ей слишком хорошо понятных слов.»
Итак, приступлю к самому собранию сочинений. Изначально стоит отметить, что орфография и пунктуация автора сохранены, поэтому все имеющиеся ошибки не являются недочетами составителя.
Первый сборник «Флаги» (единственный прижизненный сборник) один из самых удачных, на мой взгляд. Выделила для себя кучу цитат и несколько шикарных стихотворений: «В венке из воска», «Дождь», «Отвращение», «Звездный яд», «Вспомнить — воскреснуть».
Следующий сборник «Снежный час» вышел таким же чудесным, хоть и меньше любимчиков нашла: «Снежный час», «Трава рождается, теплом дорога дышит…», «Il Neige Sur La Ville».
«Все вокруг Teбе давно знакомо.
Ты простил, но Ты не в силах жить.
Скоро ли уже Ты будешь дома?
Скоро ли Ты перестанешь быть?»
Третий — «Над солнечною музыкой воды» — не приглянулся ни одним стихотворением, но были очень хорошие.
В четвёртом — «В венке из воска» — я вновь обнаружила изумительные творения: «Ты в полночь солнечный удар…», «Я шаг не ускоряю сквозь года...», «Пылал закат над сумасшедшим домом…».
Далее идёт дополнение к «Флагам», а следующий — «Дирижабль неизвестного направления» (покорило «Кладбище над Парижем»). И в самом конце находятся стихотворения, не вошедшие в книги.
«Есть в этом мире специальный шик
Показывать что Ты лишен души»
В стихах Поплавского присутствует не только смерть: сарказм, отвращение, ненависть, цинизм и даже любовь невидимыми спутниками скользят рядом... Он не подчиняется правилам, ищет свои пути самовыражения, не всегда соблюдает ритм, не везде присутствует рифма. Одним словом, творчество его индивидуально и совершенно своим несовершенством.
«Я отрезаю голову тебе
Покрыты салом девичии губы
И в глаз с декоративностию грубой
Воткнут цветок покорности судьбе
Вокруг власы висят как макароны
На вилку завиваться не хотят
Совсем не гнется кожа
из картона
Глазные груши источают яд.»
Поплавский умер очень рано (в 32 года) от отравления наркотическим веществом, но достиг признания своего таланта при жизни.