Кто вы, мои подписчики?
Вижу, подписались два человека.Зачем? Что вам надо от меня?
Можно ли как-то запретить подписку?Уже трое.Зачем мне эта паранойя?
Вижу, подписались два человека.Зачем? Что вам надо от меня?
Можно ли как-то запретить подписку?Уже трое.Зачем мне эта паранойя?
Скрин с видео. Для привлечения внимания. Взят общедоступным способом в Тырнете!
Почему так мало подписчиков? В чем может быть трабл? Всего три.
/Ссылка на телегу/
Подпишитесь на мою страничку и сможете видеть ссылку на телегу ещё чаще.
Если нравится ссылка на телегу, то не забудьте подогреть донатом.
Просто спасибо, что вы есть.
Спасибо за вашу поддержку.
Это значит, что история на Пикабу нужна, что посты интересные и что надо продолжать постить.
армия подписчиков
Пикабушники давно стали неотъемлемой частью нашего исторического сообщества. 30 тысяч подписчиков - это очень серьёзно!
Вспомним, что на последней сходке с лекциями из 150 человек едва ли не половина были с Пикабу!
Будем продолжать вас радовать годнотой.
Только вперёд!
С любовью,
ваш @Cat.Cat.
Я когда-нибудь взлечу и стану популярной, и всегда буду тебя помнить, что поверил в меня.
В тему из личных записей:
Какое время года ты выберешь? Какой месяц? Тот, в котором не больно. Люди любят лето. Младенцы родились и плачут на пеленочке, их руки дрожат, а пуповина кровит – они хотят тепла и сухости. Конечно, они любят лето. Никто из них, орущих мясных кусочков, и не помыслит бежать в сапогах под дождем, удерживая «Вестник недели» над лысеющей головой. Дождь быстро растворит газетные строчки и вот уже по черепушке беглеца потечет свинец. Такой же свинцовый свинец, как те свинцовые тучи над его головой. Младенцы хотят в лето – никто не хочет промокнуть или промерзнуть. Вот так выйдешь летом на пляж в Анапе – лежат. Вчерашние младенцы, греются. Дорвались! Вместо пеленки только большое полотенце - турецкая пештемаль, но какая разница. Крикнуть бы им – молодцы! И уйти куда-нибудь в тенечек из этого поганого знойного лета. А хорошо было в детстве, когда картофельная ботва тебе по пояс. Присел на корточки, а там жуки и целый другой мир. А теперь ты вон какого роста – за 160. Всё интересное теперь слишком низко, только если на живот лечь, но люди удивятся. Только и остается в небо смотреть, но там самолеты военные. Страшно.
Нет, есть и другие младенцы, которые не разрываются в мечтах об Анапе. Они чуть-чуть всплакнут, а потом всё больше смотрят пристально на медсестер. Сразу видно – любят золотую осень. Вот так встретишь человека и спросишь, какое время года тебе нравится? А он – «золотая осень». Смотришь на него, а он в пальто нараспашку и с высшим образованием. Начитанные младенцы любят золотую осень. Их любимый звук – это шелест листвы и шелест страниц. Стекла их очков блестят как стекла луж на асфальте. Это они самые просиживают все лето у окна или на веранде под крышей и поглядывают на часы – ждут. А потом придешь в сквер в сентябре – сидят. Какие красивые! Осенняя мода стократ лучше летней. Какие ткани! Не то что эти майки и шорты проклятые – потная халабуда. Интересно, можно ли стать умнее, если полюбить золотую осень? Скорее, наоборот – задушевные умники начинают любить осень. А беспечные нытики – лето. Или как-то так. Надо у незнакомцев не имя спрашивать, а любимое время года. Так сразу понятно станет, как дальше общаться, и чем он был занят лет 40 назад.
В таком случае, совершенно не ясно, почему я люблю осень мертвую, предзимнюю, когда уже все опало, что могло и не могло. И ты идешь в темноте по неосвещенной дороге – слева желтые глаза пятиэтажек, справа – голый лес в серой сумеречной хмари…и первый снег пошел. Редкие снежинки, сбившиеся испуганно в небольшие комочки, как брошенные дети. Падают неловко и тут же тают на твоих волосах, на твоей горячей шее. Не хочу домой. Интересно, как так получилось? Может, потому что я родилась без дыхания? Не знаю никого, кто бы любил холодные черные палки деревьев с остатками гниющих листьев. И эту тьму. А-ну как люди увидят тебя к концу октября и скажут – вот она, дорвалась! Вышла! Мертвый младенец, который любит мертвую осень.
Чертовски жаль, что это время так скоротечно. Баланс между осенью и зимой длится всего ничего. Там, сзади – золотая теплая осень, а впереди морозное солнце и трескучие льды. Ужасные. Обе, две. У тебя есть всего пара недель. А потом только в спячку ложиться и так и лежать, свернувшись, как какая-то мохнатая шняга в норе. Люди зимой явно бухают охотнее. И это не только, потому что они замерзли, а еще, потому что всегда темно – ты как будто всегда в ночном клубе. А как оскорбительна зимняя мода – свистящие инопланетные пуховики, страшнейшие нутриевые шубы с личинками моли. А унты со стразами? Да и люди сами. Рожи красные, с губ свисают струпья кожи, лоб расчесан от шапки, еще и не выспались. А выспаться в ночном клубе почти невозможно. Поэтому такие и злые. Вечно зимой все друг друга убивают, новости включишь – потасовка, потасовка... Даже на дорогах в авариях летом просто дерутся, а зимой выходят и сразу начинают стрелять. Потому что нервов не хватает. Еще бы – полгода зимы, шутка ли. Поэтому и весна похожа на приступ шизофрении. Нет, весну по-настоящему никто не любит. Слишком эмоциональная она, эта весна. Вот эти вот подлетники, которые ждут Анапу, бегают только с голыми попами уже в +10, поторапливая время. А остальные кричат в подушку. Тут и усталость от зимы накопившаяся и еще любовь какая-то ебаная на голову сваливается или, наоборот, нелюбовь – ну полный раздрай.
Нет, ты соврала о том, что тот месяц хорош, в котором не больно. Хорош тот, в котором не скучно. С течением жизни все становится каким-то слишком предсказуемым, это удручает. Хочется удивляться. Понятны люди, которые учатся в разномастных институтах до 80 лет – они охуели от предсказуемости и пошли слушать все подряд, лишь бы новое. Какая-то девушка писала в комментариях на Пикабу, что дует в жопу коту, чтобы он оборачивался и смотрел на нее охуевшим взглядом. Ее это забавило. Наверняка она уже разочаровалась в нем, ведь он привык, и ее странные поступки уже не вызывают в его душе никакого отклика.
Скука и привыкание.
Недавно подписчик написал мне прекрасное: «я хочу, чтобы я трахал тебя, а потом зашел мой отец и закончил начатое». Прочитав эти строки, я еще с минуту сидела, глубоко проникнувшись и приложив к сердцу руку. Вот оно! Страшно только спросить – не 17 ли тебе лет, а то может отцу 35, и тогда фантазия растеряет все первоначальное очарование. Нет, автору 31. Вот это веселье! Вот с чего надо заходить! А то развели минетные дворы – опостылело, нет чтоб соригинальничать.
Мама часто говорит мне – «вот уж не знаю, доченька, как тебе может нравиться агрессивная ебля. Мы же не собаки. Я нежность люблю, ласку, долгие прелюдии». А я смотрю на нее – когти что копья, и брови – гнев казачий. Где нежность? Что такое твоя эта нежность? А потом она добавляет – «хотя, когда ебусь, часто представляю, что в кресле напротив сидит леопард, чтобы быстрее кончить». Оргазм под страхом смерти. Вот тебе и ласка твоя, и твоя нежность. Ну мама..
Драгоценные, вдруг кому будет интересна "кухня" и "закулисье" выложенных здесь произведений, то приглашаю в мою Тележку. Так же планирую делиться откровениями и рассуждениями на околотворческие темы. Нечасто и неназойливо. Подробнее в комментах. А здесь, наверное, не скоро что-то появится, пишу трудно и медленно. Но всегда помню о вас, благодарю за ваш интерес. Всем добра!