Женщина за рулем - всегда ли макака с гранатой?
Приветствую пикабутяне и пикабутянки!
Захотелось поделиться мыслями. Сама владею правами с 2007 г., стаж непрерывного вождения с 2018г., не так много, но за это время и за 300 км от города покаталась и в такси поработала с годок (как подработка ночная и по выходным, при этом получая комплименты по поводу стиля вождения на механике) и езда по городу-миллионнику, но....
Женщины за рулем - это нечто!!!! Ты вроде стараешься быть культурным водителем, и пропускаешь , и смогла избежать нескольких аварий по вине мужчин-торопыг и просто слепеньких. Но почему то женский пол считает раз села за руль- все ей должны, а уж куча видео из тырнета тому подтверждение. И вроде хочется своим примером "поднять женский род с колен", но они сами не хотят они подниматься.
Печалька и стыдобушка......
По человечески грустно становится от таких
Я сам стараюсь каждый день делать , что то лучше , пусть немного . Учу своих детей жить по совести и по законам -правилам! Каждый раз встречая таких личностей я не понимаю , что у них кроме салата в голове! Вокруг полно свободных мест …
Поиграем в бизнесменов?
Одна вакансия, два кандидата. Сможете выбрать лучшего? И так пять раз.
Я хотела, чтобы отец невыносимо страдал. Жизненные истории. Аудио рассказ
Опустошение и нестерпимая боль наполняли мое сердце. Я была разбита и очень подавлена. Мысли путались... Как же так произошло? Я не смогла простить, не сказала самых важных слов, не захотела понять его и... потеряла навсегда. Теперь безвозвратно.
— Как ты, дорогая? — спросил меня муж. — В порядке?
— Нормально, наверное. Не хочу об этом думать, — ответила обреченно. — Надо отвлечься. Займусь лучше домашними делами. Уборкой.
Принялась наводить порядок в квартире, но у меня ничего не получалось — все валилось из рук. Начинала делать одно, потом хваталось за другое. Незаметно для себя я погрузилась в воспоминания, в свое далекое, но совсем незабытое прошлое.
Тогда мне было всего одиннадцать лет — девочка-подросток, ранимая, немного капризная и требующая постоянного внимания. Мои родители никогда не ссорились, по крайней мере, я не слышала в нашем доме скандалов и ругани — даже разговоров на повышенных тонах. Но однажды, в обычный, ничем не примечательный вторник октября, отец собрал свои вещи и ушел от нас. Он не прощался навсегда. Просто сообщил, что теперь будет жить в другом доме: «Так будет лучше и для тебя, родная, и для твоей мамы, — грустно сказал папа. — Надеюсь, ты когда-нибудь меня поймешь, солнышко...»
Еще отец сказал, что очень любит меня и всегда придет на помощь, если мне она понадобится. Поцеловал нежно и ушел. В то время я не понимала, что произошло. Каждый день ждала, когда папа придет с работы. Не унималась и постоянно спрашивала маму, когда же вернется самый лучший папа на свете. Спрашивала до тех пор, пока не смирилась с тем, что он никогда не вернется. Иногда отец звонил, интересовался, как у меня идут дела в школе. Несколько раз даже приезжал, но после истерик, которые я закатывала во время прощания с ним, мама решила, что видеться нам пока не стоит. Я скучала... Скучала сильно и обижалась на него. И чем взрослее становилась, тем больше крепла моя обида. Девчонки в школе говорили, что отец нас бросил, потому что разлюбил, потому что нашел другую семью или потому, что мы с мамой его замучили. Подобные разговоры не просто подогревали обиду — они посеяли в моем сердце ненависть. И теперь я уже не хотела видеть его, говорить с ним и вообще называть своим отцом. «Он бросил нас — значит, мы ему не нужны. Ну и пусть, он нам тогда тоже не нужен», — думала я. С таким чувством окончила школу, институт и вступила во взрослую жизнь.
Спустя несколько лет отец собрался уезжать за границу — в Штаты и, возможно, очень надолго.
— Папа хочет увидеться с тобой перед отъездом, — сообщила мама. — Ведь неизвестно, когда снова встретитесь. — Не горю желанием! — резко оборвала я ее. — Мне не о чем с ним говорить. Пусть едет в свою Америку и живет там спокойно. Здесь он никому не нужен.
— Ты слишком жестока, дочка. Он ведь любит тебя и любит очень сильно. Всегда спрашивает о тебе. Не будь такой бессердечной. Пообщайся с ним.
Я видела, как мама переживает по этому поводу и сильно расстраивается, поэтому скрепя сердце согласилась.
Во время нашей встречи держалась холодно и равнодушно, откровенно демонстрируя свое безразличие к отцу. Наверное, у меня получалось очень хорошо и правдоподобно: в его глазах я видела тоску и боль. Папа не говорил об этом, но разочарование его было очевидным. Я же радовалась: «Пусть знает, каково это, когда тебя бросают, когда не нужен тому, кого любишь. Помучайся теперь и ты, дорогой папуля».
Отец улетел. Каждую неделю он звонил нам. В основном общался с мамой, потому что я категорически не хотела с ним говорить. Мне он был не нужен.
— Люда, ты слишком зациклилась на своей ненависти,— как-то сказал мне муж. — Неужели не понимаешь, что сама же от нее страдаешь. Ненависть — это не то чувство, с которым надо жить.
Тогда я резко оборвала любимого: дескать, не твое дело, однако в душе понимала, что Виктор на сто процентов прав. На самом деле я мечтала, чтобы отец когда-нибудь извинился, сказал, как сильно он сожалеет о том, что бросил нас тогда, много лет назад.
Хотелось рассказать обо всех своих обидах, о том, как тяжело было расти без него, слушать комментарии подружек, придумывать для него оправдания и не понимать, почему все произошло именно так и именно со мной. Но я не хотела открывать свое сердце, боялась, что его снова разобьют.
Прошло два года с того момента, когда я видела отца последний раз. Мама говорила, что он неплохо устроился на новом месте, и даже передавала мне подарки от него. Однажды вечером, когда мы по обыкновению болтали с ней по телефону, мама вдруг сказала новость: — Ты знаешь, папа вернулся обратно.
Очень хочет тебя видеть! — Что он тут забыл? — грубо ответила я. — Кому он здесь нужен?! — Он болен, — прошептала мама в трубку. Казалось, она еле сдерживает слезы. — Очень тяжело. Воз можно, жить ему осталось недолго.
Может быть, ты все-таки встретишься с ним?
Мне не было жаль отца... Я больше жалела маму: она слишком сильно переживала за него и за меня тоже. — Мамочка, не расстраивайся. Я встречусь с ним, раз ты этого хочешь.
Буквально через день я пришла к отцу в гости. Он выглядел постаревшим, подавленным. Глаза потухшие... — Мне кажется, я знаю, что ты чувствовала, когда я ушел от вас, — неожиданно сказал он. — Прости меня, дочка. Мне жаль, что я так сильно тебя обидел, заставил страдать... — Ты ничего не понимаешь! — сорвалась я на крик. — Ты не можешь знать, насколько сильной была эта боль и как невыносимо переживать потерю человека, которому доверял и которого любил. Поэтому лучше молчи!
Молчи...
Я была резка и жестока. Вся обида, которая хранилась в моем сердце много лет, выплеснулась в одночасье вместе с этими словами... Отец замолчал и опустил голову. Он больше ничего не говорил и не смотрел мне в глаза. — Тебе что-нибудь надо? — холодно спросила я. — Может, лекарства какие-то? Или продукты? Я могу привезти. — Спасибо, дочка. У меня все есть.
Единственное, чего бы мне хотелось, это увидеть тебя еще. Ты приедешь? — Не знаю, — буркнула в ответ. — Может быть... Но обещать не буду. Я развернулась и ушла. В душе было смятение. С одной стороны — злость, обида на то, что он когда-то бросил нас, еще захлестывали меня, с другой — его взгляд... В глазах — безнадежная тоска, боль, страдание, разочарование, гнетущее одиночество...
Сердце защемило. В душе я жалела о своей грубости и жестокости.
На следующий день мама сообщила, что отца забрали в больницу — состояние ухудшилось. Он просил, чтобы я пришла к нему снова. — Если получится. Работы много, — равнодушно ответила я маме.
Однако в ближайшие дни времени у меня так и не нашлось. Хотя я и не пыталась его найти. А в субботу папа умер. Он так и не дождался меня... — Он очень тебя любил, дочка, и сожалел, что оставил нас, — печально сказала мама. — Мы все делаем ошибки. Некоторые нельзя исправить... — Я знаю, мама, знаю...
Всю ночь я проплакала. Я позволила навсегда уйти человеку, которого любила. Уйти без прощения, в полном одиночестве. Я хотела, чтобы он страдал жестоко и невыносимо. Теперь же буду страдать сама — без надежды на прощение, без возможности обнять и поцеловать того, по кому скучала все эти годы и кого всю жизнь любила.
Как посты с Пикабу переделывают и выдают за собственное творчество
Пост Баба Яга я разместила на Пикабу 19 дней назад.
Пишу я только на Пикабу. Каюсь, при его написании советовалась с сестрами, кое -что мы умолчали, кое -что приукрасили. Старалась написать просто, от души. А сегодня в вк встречаю это:
ЖИЗНЕННЫЙ УРОК
В нашем селе жила женщина. Была она не очень старой, лет под 60, но ни с кем не общалась. Угрюмая , нелюдимая. Не было у нее ни семьи, ни подруг, даже на улице ни с кем не здоровалась. Встретишь её, она глаза в землю опустит и молча мимо пройдёт. Здороваться ни с кем не хотела и не здоровалась. Знали о ней мало - работает сторожем на каком то предприятии, ездит в сторону города, семьи нет, детей нет. О своей жизни никому ничего не рассказывала, личным не делилась.
Что только про неё не сочиняли - и убила, и украла, сплетни бежали впереди, как перекати- поле! Взрослые её осуждали, такая мол, сякая, даже поздороваться не хочет, цаца какая то! А уж мы, детвора пакостили ей по полной! То ворота подопрём, так что выйти не может, то в огороде клубнику покрадём, то яблоки стрясём.
Сейчас, уже в возрасте я понимаю всю жестокость нашего поведения к одинокому человеку, а тогда это было весело. И ни разу она не пожаловалась родителям, не пришла к председателю - всё воспринимала, как должное. И молча! Если бы, конечно хоть кто то из родителей навалял нам лещей за такие проделки, то мы бы притихли, но родители сами и боялись её, и не любили. Называли в деревне её " старая карга". Почему старая, непонятно, но кто-то назвал так и прозвище приклеилось, иначе её уже никто не называл.
Ну и как же в деревне обойдётся без " ведьмы"! Если кто то непонятный, то сразу ведьма! Так и звали её, за глаза конечно. В глаза боялись - вдруг нашлёт чего то и нехорошего.
После школы я на много лет уехал из деревни, а когда вернулся, то первым делом встретил её. Дом её недалеко от нашего стоял. Была она уже старенькая, сгорбленная, но такая же нелюдимая! Прошла она мимо меня так же молча, не здороваясь, на моё приветствие не ответила.
Жизнь закрутилась - работа, жена, дети! Дом родительский нужно было подремонтировать, да и хозяйство не маленькое! Некогда мне было вспоминать про соседку свою, пока не этот случай.
Бабка умерла и меня позвали свидетелем, как соседа. Странное чувство я испытал, войдя в её дом. Чисто, уютно, вязаные скатёрки - салфеточки. Чисто побеленная печь, это учитывая, что возраст у неё был достаточно преклонный. Здесь жил человек, который по настоящему любил своё жилище и ухаживал за ним. Живность она не держала, иногда только кур несколько бегали по двору.
По документам оказалось, что зовут её Ирина, и лет ей на момент ухода было 88. И было ещё много квитанций, большие стопки, аккуратно связанные и сложенные в коробку! Когда мы с представителями власти рассмотрели эти квитанции, то все ахнули.
Ирина отсылала немалые суммы в один детский дом. Регулярно, из месяца в месяц, о чём свидетельствовали корешки квитанций. Вот так много лет наша нелюдимая " ведьма" помогала детскому дому, отдавая ему бОльшую часть своих денег, а мы ещё и обчищали её огород!
Не хочу говорить о том, какое чувство испытали многие из нас, узнав про эти переводы. Нам урок, и вечное сожаление о своей низости. Мне больше нечего сказать...
Блин, обидно стало. Тот самый случай, когда своих идей не хватает и воруют чужие . Её пост появился три дня назад на яндекс дзен. Комментарии мои удаляют, на вопросы не отвечают. Хорошо пристроилась. Стырила историю, добавила деталей и вуаля история готова. Кстати, меня(реально существующую) в этой истории заменили на мужчину)
Обидно.
Вечерняя прогулка на велосипеде
Как-то раз прошлым летом я был с бабушкой а мама была на работе до позна и я захотел покататься на велосипеде бабушка говорила "Не надо. Не едь " а я сказал " Я оккуратно не переживай" и я поехал кататься с другом и уже по дороге домой мой друг поехал без рук а он только научился. Я подъехал очень близко и он испугался и врезался в меня мы упали, последствия у меня (разбит нос, лоб, сломана рука и царапина на руке) последствия у друга (Пробит насквозь кроссовок и носок).И всё это за 2 дня за до др
Вот тебе и покатался будте окуратней и не повторяйте моих ошибок
Сможете найти на картинке цифру среди букв?
Справились? Тогда попробуйте пройти нашу новую игру на внимательность. Приз — награда в профиль на Пикабу: https://pikabu.ru/link/-oD8sjtmAi
Минус-плюс
За последнюю неделю полезли комменты, скрины профилей всяких пидорасов по типу один плюс и 10500 минусов. Вопрос к пидорасам: вам что, в детстве в петушок насрали? Почему вы такие пидорасы?