Сидел я тут и вспоминал, как в первый раз оказался на копе.
Жил я летом в деревне, и старшие ребята позвали копать "патрики", лет 12 мне было. У нас там как раз линия обороны проходила. Добра послевоенного было валом. Нашел я тогда каску нашу и горсть патронов от "моськи", счастью не было предела. Всё лето бегали на позиции. Патроны, каски, первый штык-нож - обломанный, ржавый насквозь, но свой, первый, сам. Мальчишечьему счастью не было предела.Наверное, тогда я этим и заболел. Продолжалось это до тех пор, пока соседский паренек не нашел детонатор,который хлопнул у него прямо в руке и оставил его без двух пальцев. После этого случая взрослые нам весь коп прикрыли, ну как прикрыли, всё равно бегали но уже не так в открытую.
Потом уже лет в 15 в первый раз выехал с поисковым отрядом; первые поднятые бойцы, первый страх перед ВОПами, первые захоронения, и слезы родных тех бойцов, что смогли опознать. Затем уже своей бандой за трофеями по "черному", сами. Но все равно каждый раз получалось, что в первую очередь - за нашими бойцами.
Перерыв лет в пять, служба, работа. И снова. Первый МД, простенький, на троих купленный. Опять поисковый отряд, но уже с опытом, поисковым и боевым.
Надоела бюрократия и тупая чиновничья недальновидность. И вот последние лет восемь в основном по монеткам. Природа, спокойствие, шашлычок. Не ждешь, что может что-нибудь бахнуть под лопатой. Но все равно, нет-нет, да и потянет на вахту, в болото, в самую жопу, чтобы снова прочувствовать то волнительное чувство, когда, поднимая бойца, нащупываешь в коме земли бакелитовый цилиндр солдатского медальона.