Почему я люблю русский язык
Иногда сомневаюсь – я рассказчица или кулинар? Вокруг всегда вкусные слова.
Слово «заря» сладкое, золотисто-розового цвета, бумажное на ощупь и пахнет мандарином. А « зоревать» уже зелёное - тонкое, прозрачное, так же звенит на губах, но немного горчит – как травяной летний мед. Я пою простую и старую песню, - «зори - зори зоревали, на рассвете день встречали, зори - зори подарили» – и у меня на глазах слёзы, как от лимона. Я пою слова и пью их, тонко разрезаю воздух лёгкими и острыми словами. Чувствую их внутри. Трепещущее в груди обнаженное слово – счастье. Осязаю, обоняю, пробую, слышу, вижу. Предугадываю. Определяю. Пою.
Мир вокруг творит слово. В середине слова «творит» - улыбка. Поди догадайся, слово ли обязано сотворением миру или мир был сотворен словом.
«Небо». «Ликование». «Жизнь». Тёмная глубокая свобода, невозможный цитрусовый вкус, древняя и сокровенная тяжёлая поступь издалека. Ошеломляющие цвета, ощущения, звуки, счастье, трепет, вечно горящие зори. Слова.
А вы спрашиваете, почему я люблю русский язык.
Ведьмины жизни
…Теперь пульс бьётся под закрытыми веками, губы ловят прохладный ветер, в груди бьётся солнце и счастье – моё лето, моё первое лето, мой зелёный живой лес. Я его чувствую; моя кровь бежит по венам – и течёт в стволах деревьях древесный сок; моё дыхание растворяется в зелёно-прозрачном воздухе – и целый лес растений дышит в такт вместе со мной; я иду по мху, наконец живая, роса остаётся на моих ногах, и в руках у меня – соты, пчелиные соты, а в них – свет солнца. Или это собственный медовый свет – от разломанных, истекающих мёдом в моих руках золотых сот на коже появляются золотистые точки-пятна света. Мёд пахнет летом, сладостью и солнцем. Прозрачные с пылинками тяжёлые его капли время от времени сползают по краю сот, тянутся густой нитью и падают на траву. Муравьям на радость. Жёлтый блестящий на солнце мёд на тонкой зелёной лесной траве. Пыльца и щемяще - горький травяной сок. Моё лето, моё счастье.
Жизнь.
***
У воды – осока. Длинная, тонкая, края острые. Прохладно-зелёная, и шуршит. Я играю на ней, как на арфе.
Смеюсь и пою одновременно. Бегу по влажному мху; тонкие шершавые ветки деревьев задевают мои руки, и я зажмуриваюсь, уворачиваясь от них.
Лежу на траве, смотрю, не моргая, на птиц. Под солнцем греюсь. Ем мёд, облизывая пальцы.
Умываюсь в быстром холодном ручье, беру себе со дна один мелкий серый камень. Пью.
Листва надо мной шумит, разговаривает, как с родной. Трава гладит руки. Косу ветер почти расплёл. Я распускаю волосы.
Из корней дерева выбирается бурая лесная мышь и смотрит мимо меня блестящими коричневыми глазками.
***
До заката. А потом я возвращаюсь домой.
Ужинаю, вымыв руки – тонкий запах мёда и травы исчезает. Говорю «спасибо», мою посуду в пахнущей железом жёсткой водопроводной воде. Расставляю тарелки.
Со мной разговаривают – я что-то отвечаю, шучу, смеюсь. Смотрю – не глядя – телевизор вместе с домашними. Ухожу спать, с книжкой. Выключаю свет.
И подхожу к окну. Чтобы закрыть. Луна - полная, живая луна, светлая, дымчатая, серебристая, в покрывалах рваных прозрачных облаков. Вокруг неё – свет, жёлтое сияние, так похожее на свет солнечный. Я смотрю на полную неожиданную луну в чёрном небе – как будто в глаза. Но мне не хочется их закрывать.
У самого стекла пролетает со стрекотаньем светлячок.
И я, не опуская руки, медленно и не дыша, тяну оконные створки – не на себя, а наружу. Холодный ночной воздух касается моего лица, деревья шумят, в свете луны серебрятся пролетающие насекомые. Я сажусь на подоконник – там лежит сегодняшний камень из ручья – и берусь за его край руками. Оказавшись на улице, ещё раз долго смотрю на луну – а потом бегу в лес, слушая своё бьющееся сердце. Босиком. Тапочки остались вместо меня на подоконнике.
Магия есть?
Я тут подумала...
Все дети любят магию, восхищаются фокусами, мультиками и фильмами. Более того, для них этот мир тоже магия, но со временем взрослые талдычат им, что магии нет, потому что им талдычили тоже самое. Если капнуть дальше, то можно вспомнить, что в средневековье сжигали малейшее проявление ведьм магов...
А что если (ну отчасти это так и есть) магия существует вот реально, но только из-за того что люди боятся (почему сжигали ведьм? потому что боялись их) ее они ее запретили. Если быть даже не очень продвинутым психологом, то можно понять что это очень сильно похоже на правду... Мы боимся того, чего не понимаем, это доказывается историей миллионы раз, поэтому делаем всё, чтобы "объект" боязни был от нас насколько возможно дальше. Глаза настолько заплыли страхом, что совсем ничего не видно.
Просто для детей магия в каком-то смысле нормально, значит там, откуда они пришли (жизнь, что между реинкарнациями например) магия -это нормально...
Обязательно кто-то скажет, что я слишком инфантильная и напридумывала себе всякой фигни для огорождения от реального мира, чтобы защитить себя от его бессмысленности..
"Человек сделает что угодно, если верит, что в это есть смысл, но он не пошевельнет и пальцем, если будет знать, что играет глупую роль в сказке, придуманной идиотом.. "
Разве это не распространяется на инстинкты животных? Вы видели животное, которое сделало что-нибудь просто так? Любое действие совершается по какой-то причине, даже если человек сделал что-то "просто так", он сделал это, потому что ему это захотелось, разве, пусть и глупое, но желание это не причина?
Но... если просто представить насколько скучен и бессмысленен и не нужен мир, в котором нет магии!
Причем! у нас в мире она есть... в виде феноменов, это раз.
Во-вторых, мы просто игнорируем всю магию мира, разве обычные таблетки это не магия? Да, они готовятся с помощью каких-то ингредиентов, подвергаются обработке которая логически объясняется и тд.
Но! если взять тех же самых ведьм например, они берут травы (ингредиенты), делают с ними что-то (та же обработка) заговаривают или магичат, но при этом для них это логично так же, как для нас таблетки. Мы стараемся всё "облогичить" для того, чтобы защитить, тем самым убивая даже малейший шанс магии на жизнь.. Вы видели себя? Все что нельзя объяснить логично, объясняется "самовнушением", что, кстати, само по себе является "феноменом", который объясняется собой же.
Замкнутый круг.
Чувствую себя в сказке, где волшебная палочка есть у всех,
и они могут сделать ею что угодно, но все мечтают о магии не видя того, что у них !!в прямом смысле!! перед носом..
Разве что только мощность и специализация палочек у всех разная, но при этом, повысить мощность или добавить специализацию можно примерно так же, как и сколдовать ею что-нибудь.
Волшебная палочка в нашем мире это руки, а мощность и специализация определяется мышлением.
Можно офигевать и радоваться магии того, что выпил таблетку и голова перестала болеть, а можно смотреть на то, как кто-то двигает предметы мыслью и относиться к этому как к совершенно обычному делу, придумав "логическое" объяснение.
Есть чудеса на уровне "поверю, когда увижу" и каждый раз, когда такое новое чудо случается, люди мастерски "доказывают" его "логичность" и говорят мол, раз я это вижу - значит это не чудо..
А есть чудеса уровня "увижу, когда поверю" но, о нем даже говорить не приходиться, никто до этого второго уровня так и не доходит просто потому, что умудряются опускать первый видимый уровень чудес...
Психологи и философы постоянно говорят: "мир таков, каким его видишь ты", "мы видим все через призму своей жизни" и тд.
Ну раз этого не избежать, почему бы не видеть его полным чудес?
Волшебный ящик мужика
У моего отца, сколько себя помню дома в нише хранился небольшой картонный ящик из-под обуви, с горкой забитый всякими болтиками, гвоздиками, отвертками, плоскогубцами, какими-то мебельными уголками, прокладками, кран-буксами и т.д. и т.п. И вот если дома надо было что-то отремонтировать, приспособить и кто его знает что еще сделать, то чудесным образом в этом ящичке всегда находилось всё, что требуется для данной задачи. Полку повесить – без проблем, утюг сломался – не вопрос, кран потек – легко! Как это всё так срасталось и всегда (!!!) находилось то, что надо для меня до сих пор загадка, но самое главное, что недавно я поймал себя на том, что у меня тоже появился такой ящичек и тоже начал непринужденно заполняться всякими полезными ништячками…
Мужики, а у вас есть такой ящик? :)
Зачарованные в реальной жизни!
Если вам когда-либо хотелось обладать силами трёх-четырёх, то этот ролик для вас!
Ангелы-хранители
Я не верю ни во что. Дед Мороз, Бог, монстры под кроватью, разбитые зеркала, гороскоп - пофигу. Фигни не существует - твердит мне нечто, сидящее глубоко внутри и наполняет абсолютной уверенностью в торжество логики, фактов и законов термодинамики. Более того, у меня отсутствует даже потребность хоть во что то верить. А зачем? И тем не менее, жизнь полна множества раздражающих факторов "спасения в последний момент".
- в детстве был тяжелый месяц, родители остались без зарплаты, отдали последние копеек 15 что ли ради лотерейного билета, который позволили вытянуть мне, трехлетнему дитю. Выигрыш около 40 рублей, все счастливы.
- обгоняли фуру на трассе, навстречу серая волга на бешеной скорости,у самих - 120, уйти - практически некуда. Отец за рулем демонстрирует уровень рефлексов, которые вообще невозможны. Выжили.
- ножевое. 2 мм до артерии.
- ехал на экзамен по вождению, застрял на трамвайных путях. Как водитель трамвая успел затормозить - непонятно.
- абсолютно тухлый экзамен, преподаватель - зверь, у меня хвосты, долги и бледный вид. Ставит "5" в зачетку по профильному предмету. Молча.
И так всю жизнь. Я человек осторожный, но жопа случается у всех. А у меня - почему то с завидной переодичностью. И как только она случается, обязательно из кустов выскакивает рояль. Единственное условие возникновения рояля - безвыходная ситуация. И знаете - раздражает. Буквально бесит эта череда необъяснимых чудес, чувствуешь, что живешь давным давно в долг неизвестно чему. А что хуже всего - мелко и подленько начинаешь надеяться. И надежды оправдываются раз за разом, раз за разом. Да и жопы случаются так же, но кто их запоминает? Но от чудес устаешь. Этот мир может быть не прост, но объясним - как и любой механизм, а череда случайностей - намного хуже, чем живой Дед Мороз. Ему бы, по крайней мере, я бы попытался набить морду. Спасибо за внимание, накипело.
Сможете найти на картинке цифру среди букв?
Справились? Тогда попробуйте пройти нашу новую игру на внимательность. Приз — награда в профиль на Пикабу: https://pikabu.ru/link/-oD8sjtmAi
Т.к. Мой рейтинг не позволяет оставлять комментарии, выложить очередную главу я не могу, но оставить вас без чтива тоже не могу) Рассказ)
Эта совершенно необычная история случилась в совершенно обычной вселенной. В
совершенно обычной галактике. В совершенно обычной солнечной системе. На совершенно
обычной планете. На совершенно обычном континенте. В совершенно обычной стране. В
совершенно обычном городе. На совершенно обычной улице. В совершенно обычном доме. В
совершенно обычной квартире. С более чем обычным человеком.
Видите этого замызганного, уставшего от всего и всех, взъерошенного паренька? Это он,
наш герой-Петя. Просто Петя. Он живёт один в этой однокомнатной, практически заброшенной,
квартирке, где стоит лишь стол, стул, старая, местами порванная, раскладушка, да стойка с
незавершенной картиной прекрасной девушки. Да, забыл вам сказать Петя – начинающий
художник. Это увлечение появилось у него ещё в раннем детстве, когда он на кухне стены
фломастером разукрашивал. Знатные картины получались. Даже Ван Гогу не снились такие. Одна
такая до сих пор за новыми обоями осталась. Позже в школе Петя даже побеждал в различных
конкурсах. Студенческая жизнь так же не прошла незаметно для его карьеры. Нашего героя
заметил какой-то там критик. Не, его правда зовут Какой-то Там Критик и он правда критик. Вот
что значит говорящая фамилия. Так вот, предложил он нашему Пете работу, мол, будешь великим
художником с большой буквы Х. И вот наш доверчивый друг согласился, только условия забыл
прочитать… А условия такие, что он обязан был каждую неделю по одной картине на смотр
выставлять. Вроде бы нормальный срок для умелого художника. Да ведь Петя наш трудоголик
ещё какой. Когда его захватывало вдохновение, он забывал обо всем. Его оставили друзья,
бросила девушка, но самое страшное-выгнали из института. Ему было всё это безразлично, ведь
он художник, что ему людские проблемы, но тут вдохновение его оставило… Прошла неделя, а
картина так и не получалась. Лишь образ виднеется вдали, вроде бы рукой дотянись и вот как с
листа срисовывай, но не выходило ничего… Критику это естественно не понравилось. Он такой
человек, что ошибок не прощает. И вот стал наш Петя одиноким и бедным художником. Денег что
он копил себе на машину, хватило лишь на эту замызганную комнатку, да на общее содержание
жилища. Теперь наш герой живет на то, что соберёт на улице: собирает бутылки, да железки
всякие сдаёт. Было пару случаев, когда он и подворовывал.
Вот уже третий год Петя пишет картину. Каждый год в один и тот же день ему снится
девушка. Она предстаёт перед ним во всей своей естественной красоте: каштановые волосы
развеваются по ветру, милое личико, пухлые губки, необычные глаза серого цвета, вокруг зрачка
немного желтизны, что и придавало им свою необычность. Не сказать, что полная, но и не совсем
худая фигура, длинные красивые ноги заключали образ этой красавицы. И вот девушка
подмигивала ему и так же внезапно как появлялась, исчезала. Петя вскакивал посреди ночи и
бежал к холсту, чтобы успеть запечатлеть её, но как на зло он успевал лишь запомнить образ
девушки.Сегодня как раз день, когда девушка должна прийти. Петя лёг на свою скрипучую
раскладушку и погрузился в царство сна. И вот девушка вышла из тьмы.
- Стой! – внезапно для себя выкрикнул парень. – Не уходи! Дай мне тебя запомнить!
Пожалуйста!
Девушка, лишь игриво улыбнулась, подмигнула и снова исчезла.
Наш герой вскочил со своего лежака, подбежал к холсту и начал творить. Своей кистью он словно
какое-то божество создавал человека по образу и подобию своих фантазий. Мазок за мазком
простой образ начал принимать человеческий лик. На этот раз девушка из сна как будто
послушалась его. Её изображение стояло у него в голове, словно он видел её только что в жизни.
Вот уже третьи сутки он стоял возле холста и писал. Ни еда ни какая-либо естественная
потребность не могла отвлечь его от написания этой картины.
Вот, в ночь на четвертые сутки, Петя завершил картину. На улице бушевал ураган и жуткая
гроза. Молния била в землю совсем недалеко, словно пыталась испугать нашего художника, а
ветер ломал ветки деревьев и они падали на балкон на котором парень любил рисовать в теплые
деньки. Но ему было уже всё равно, он завершил дело.
- Наконец-то… - раз за разом твердил себе Петя. – Какая же ты прекрасная… Вот бы ты ожила…
Из неоткуда послышался знакомый смех и молния ударила в окно. Наш герой свалился на
пол и закрыл лицо руками, чтобы не ослепнуть от такого зрелища. Разряд попал точно в картину и
прошел по ней не причинив никакого вреда. В тот же момент на улице стало тихо: гроза и ураган
прекратились, будто кто-то дернул рубильник. Горе-художник встал с пола, потирая ушибленный
копчик. Первым делом он подбежал к своему творению, чтобы оглядеть его. Картина лишь слегка
дымилась.
- Что за чудеса… - лишь промолвил ошеломлённо Петя.
Внезапно девушка подмигнула, как во сне и зашевелилась на полотне.
- Ну привет, Петенька, - томно произнесла красавица с картины и послала воздушный
поцелуй. Художничек дебильно улыбнулся, и, закатив глаза, рухнулся на пол. – Вот так всегда…
Стоит только шевельнутся, они тут же на пол падают.
Петя проснулся от того, что луч солнца из окна бил ему в глаза.
-Вот это сон… Давно таких реалистичных не видел… - он посмотрел на картину на которой девушка
стояла опиравшись на край холста и игралась со своими волосами. – Или не сон…
-Ооо, привет. Ну что познакомимся или ещё поваляешься? - с интересом спросила красавица.
- Пожалуй ещё… - сказал Петя и снова рухнул на пол.
-Ух! Засоня! Просыпайся! И сходи помойся, а то от тебя уже воняет как от помойки. Фу!
Создатель медленно сел и протер глаза.-Да этого же не может быть... да нет... я сплю. Сейчас я закрою глаза, ущипну себя, дам сам себе
пощечину, окунусь лицом в раковину и точно проснусь, - художник сделал всё как перечислил и в
той же последовательности. Девушка с картины звонко рассмеялась. - Боже, это не сон...
- Конечно не сон! Я бы уже давно исчезла! - красавица надула губки и отвернулась. - Вот возьму
щас и исчезну...
- Не не не! Не надо! - Петя засеменил на коленях к картине.
Девушка снова рассмеялась. - Куда я отсюда денусь то? - после она наклонилась и приложила
губы к границе своего мира, оставив след поцелуя, который медленно растворился. У горе-
художника от такого поступка ожившей картины побагровели щеки. - Хех, ты забавный. Чтож
давай знакомится! Тебя как зовут?
Парень поспешно вскочил на ноги и, стряхнув грязь и поправив майку и трусы, гордо воскликнул:
Петя! Просто Петя!
- Рада познакомится, Просто Петя, - девушка глубоко поклонилась. - А меня зовут Маша. Просто
Маша.
Они смотрели друг на друга улыбаясь, но испуг прошёл и на смену ему пришло смущение. Петр
прикрыл лицо ладонью.
- Что ты делаешь?
- Ну ты как бы голая там и все такое...
- Ты же уже видел меня во снах
- Да, но там было свечение, а щас то все реально... Да и ванну давно не принимал...
Горе-художник поплелся назад, спотыкаясь об вещи под ногами. Маша закатилась хохотом. Петя
заскочил в ванну т закрыл дверь на щеколду. - Это какой то бред... безумие... - холодная вода
ударила по телу художника. - Как это возможно... Волшебство? А может она пришелец? Да нееет...
Она была бы страшный, может, тараканом или червяком. А может она ангел... и была послана мне
в помощь... С этой мыслью он зашёл в комнаты где красавица на картине игралась со своими
волосами. Завидев Петю она улыбнулась; "как душ?"
- Хорошо, даже бодряще...
- Ну замечательно! Я тут подумал не мог бы ты перенести меня в свой мир?
- В нннаш мир? Но как я это сделаю?
- Ты же создал меня с помощь красок, попробуй так же.
- Я не знаю как сделал это... просто писал... Постой! У меня есть мысль!
Петя вскочил с пола и развернул картину на 180°. Маша не удержалась на ногах и упала.
- Больно же! - возмутилась девушка, лежа и потирая отбитое пятое место.
- Прости, боюсь забыть идею, - художник схватил с пола инструменты. - Встань пожалуйста.
- Сначала уронил, теперь вставать еще заставляет... - проворчала красавица, но встала. - Тебе так? -
девушка прислонилась к краю. - или так, - она приняла позу какой-нибудь модели.- Лучше наверно, просто прямо.
- Ух! - надув губки, сделала так, как сказал создатель, демонстративно нахмурив бровки.
Художник начал свои махинации. Мазок за мазком на холст переносится комната, а в реальности
появляются очертания девушки.
Петр работал трое суток без отдыха. Вот он закончил. Девушка Маша стояла перед ним на
картине и в жизни. Красавица огляделась по сторонам и улыбнулась.
- Я жива... Я Жива! - ее восторгу небыло предела. Она подбежала к создателю и поцеловала его в
губы. Он же в свою очередь покраснел и слегка оторопел. - Ой... Спасибо! Ты же мне поможешь?
Ты же расскажешь мне о жизни? Да? Дв? Да? - сейчас девушка была похожа на маленькую
девочку, которую отпустили жить самостоятельно.
- Эмм... Хорошо, я постараюсь... - Петя почесал затылок. Он не подазревал, что его ждет.
Прошло несколько лет. Маша все больше познаввла мир с помощью Пети, а он все больше
понимал, что он не может жить без нее. Любовь заполняла его сердце. Он начал постепенно
улучшать свое жилище. Гоое-художник взял кредит. Купил мебель, кровать, поклеял обои,
приоделся, нашел работу - вообщем начал нормальную жизнь.
И вот наш герой решил признайся в своих чувствах: аромапалочки, свечи, ужин. Романтика витала
в воздухе. Маша пришла с очередной прогулки. Состояние квартиры удивило ее.
- Здравствуй, Маша, - Петя одетый в дорогой костюм стоял посреди комнаты с цветами в руках.
- Что это? - удивленно спросила Маша.
- Это тебе... - парень протянул девушке букет.
- Спасибо...
- Присядь пожалуйста, - Петя присел на диван и постучал по месту рядом с собой. Красавица
недоумевая села рядом.
- Я хотел бы тебе кое-что сказать... Понимаешь, еще во снах, когда мне снилась, ты очень
понравилась мне... И вот, уже прошло столько лет... я... просто... хотел сказать... ну в общем... я
люблю тебя...
Девушка закатилась пугающим смехом.
- Что в этом смешного... - в голосе звучала какая-то детская обида.
- Ты ду