На дворе 2125 год. Советский Союз давно развалился, вокруг царит абсолютный и беспощадный капитализм, проникнувший в сознание масс так же ловко, как нитка входит в игольное ушко. Мир стал куда лучше: теперь трупы бомжей оперативно сжигают на месте дворники, оставляя лишь горстку пепла посреди улицы, который разносит по городу ветер. Из окна уютной однушки на окраине, как прожектор, светит неоновая фиолетовая лампа. В квартире промышляет садоводчеством одинокий старик Джи.
«— Вот так…» — расстегивает ширинку старина. — «Теперь цветочки будут расти быстрее. В моей моче столько пестицидов, благодаря химическим заводам, что отравляют воздух, что кибердуреха созреет к вечеру».
Чем ещё заниматься на пенсии? Уже нет сил избивать прохожих на улице. Пенсионных выплат еле хватило на «Ржавый Ангел» — кибер-протез руки, купленный на барахолке. Бьёт током, открывает пиво и иногда сам стреляет в прохожих, если зачешется. По федеральным каналам опять крутили дебаты с Воробьёвым. «Нахуй корпоративную пропаганду, что продвигает ложь!» — подписана фотография очередного десятилетнего киберпанка. На фото мальчик с дорогостоящими лицевыми имплантами, трубками на макушке, показывающий средний палец в камеру кибернетической рукой из армированной стали и хрома. «Сукин сын, пропаганда не создаёт ложь, она скрывает правду», — пишет в комментариях старый Гонзалес.
Это незаконная процедура, когда тебе в череп впихивают китайский нейроинтерфейс, чтобы качать порно прямо в зрительную кору. Срок службы — два дня. На что можно было рассчитывать в мире, где за всё приходится платить. «Сделаю по-старинке», — сказал старикан, открывая каталог с колумбийскими шлюхами. Выбор был велик: тут и девочки с колбасой между ног, с тремя грудями, с пропеллером в промежности или электрошокером. «Так дело не пойдёт, всё хозяйство оттяпают!» — раздосадовано произнёс дедуля. «А с кем я вообще пижжу вслух?» Джи взял табуретку и начал долбить ей стену в комнате с остервенением. «Выключите свою пси-установку, мрази, я знаю, что вы там!» — кричал он на псиопов-соседей.
Когда он закончил, рубашка переместилась на его тело, туго зашнуровав конверсы, чтобы варикоз не давал о себе знать. Дед вышел из дома.
«— Здравствуйте!» — улыбнулся карапуз, игравший с вибратором на лестничной клетке.
«— Купи себе в ларьке чип, который закоротит твою башку», — сказал Джи и дал малому на «мороженое».
Он направлялся к известной путане старого века, прославившейся на всю общественность благодаря удовлетворению этой самой общественности в самых грязных и потаённых уголках города, — к Софье Неновой. Новый мир чем-то напоминал старый. Пусть его приятеля Земноводного уже нет в живых, была в этом всём какая-то притягательная нотка ностальгии по лучшим временам. Когда можно было взять, инфицировать себя чем-нибудь позаразнее, надеть потёртый рабочий куртец и выйти рубиться во двор с ЧОПовцами. Счастливая жизнь восьмилетнего ребёнка.
На пути часто встречались упоровшиеся хромом бедолаги в очках виртуальной реальности. Их тела выгибались назад так, что они касались макушкой асфальта. Слегка размутившись киберстимуляторами у местного предпринимателя, владеющего ИП «Техноширка», дедулька почувствовал лёгкость. Ему захотелось станцевать на осколках старого мира. Ведь уже никогда не будет как раньше: весёлые деньки кончились, а люди стали рабами денег.
«— Давай покурим, мы же не рабы календаря, в конце концов!» — проиграла голограмма Полковника.
«— И то верно», — достал пачку сигарет с хромом ворчливый хрыч.
Оставшуюся дорогу голограмма проигрывала самые известные хиты Полковника. Он преуспел в новом мире и смог обрести обширное количество поклонников, знающих его песни наизусть. В топ-чартах до сих пор занимали высокие позиции его песни: «ЛАТИНСКАЯ», «No Boys Like Me», «Влипли».
«— Я бы-ы-ы трахнул тебя-я-я, будь я мужико-о-ом… Я бы трахну-у-ул тебя-я, будь я муда-а-ком!» — напевал во весь голос старый добрый панчез.
Наконец, дойдя до хижины своей давней знакомой, вдруг похолодало, заиграла таинственная музыка, а к окну вели следы тяжёлых ботинок. Что-то тут было не так. Но в избушке горел свет. Главный герой постучался в дверь. Внутри послышалась возня.
«— Иду, иду!» — крикнул мужик, косящий под женщину.
Дверь отворилась, и перед Джи предстал огромный амбал в парике, с силиконовыми сиськами и накрашенным лицом.
«— Ты изменилась», — заметил дед.
«— Зачастила с хмельным», — оправдался бугай, притворяющийся Софией.
Джи вошёл в дом и сразу начал что-то подозревать:
«— А почему у тебя такие большие сиськи с камерами на сосках?»
«— Чтоб лучше тебя видеть!»
«— А почему у тебя такие большие мужские волосатые уши?»
«— Чтоб лучше тебя слышать!»
«— А почему у тебя такие большие яйца?»
«— Ах ты ж, педик грязный, сукин сын! Ну, иди сюда, попробуй меня трахнуть — я тебя сам трахну, тайский онанист! Дерьмо, сука, падла! Иди сюда, ты, говно, жопа!»
Отметелив бедолагу так, что у того искры из плат посыпались, старче выбросил эту шваль помирать на улицу. А в шкафу сидела связанная прекрасная Софья.
«— Назови меня так, как ты обычно меня называешь».
Штаны спускаются на пол, на сцену выходит та самая Красная Шляпа. Свет гаснет, а что было дальше — все и так прекрасно понимают.
Сказка — ложь, да в ней намёк, добрым молодцам урок.
Year 2125. The Soviet Union had long crumbled, replaced by ruthless capitalism that slithered into the masses’ minds like thread through a needle’s eye. The world was “better” now: homeless corpses were promptly incinerated by street sweepers, leaving only ash for the wind to scatter. From the window of a cozy one-room flat on the outskirts, a neon violet lamp glared like a spotlight. Inside, an old man named G was tending to his garden.
—“There we go—” G unzipped his fly. “—the flowers’ll grow faster. My piss is laced with enough pesticides from the chemical plants poisoning the air that this cyber-weed’ll bloom by dusk.”
What else was there to do in retirement? He no longer had the strength to beat up passersby, and his pension barely covered the Rust Angel—a cybernetic arm bought at a flea market. It delivered electric shocks, cracked open beers, and occasionally shot strangers if it itched. Federal channels replayed debates with Vorobyov. “Fuck corporate propaganda peddling lies!” read the caption under a photo of a ten-year-old cyberpunk. The boy had expensive facial implants, tubes snaking from his scalp, and a chrome-plated middle finger thrust at the camera. “Little shit. Propaganda doesn’t create lies—it buries the truth,” commented old Gonzales.
—“FUCK!” G yelped as smoke curled from his forehead. “Goddamn Chinese software. Why’d I install that Brainfix?!”
Brainfix: an illegal neural interface shoved into your skull to stream porn straight to your visual cortex. Lifespan: two days. What else could you expect in a world where everything cost money? “I’ll do it the old-fashioned way,” G muttered, flipping through a catalog of Colombian sex workers. The options were endless: girls with sausages between their legs, triple tits, propeller crotches, or built-in tasers. “No good—at this rate? Im going to lose my penis. “Who the hell am I even talking to?”
G grabbed a stool and began smashing it against the wall. “Turn off your psycho-bullshit, you freaks! I know you’re in there!” he screamed at his mind-controlling neighbors. When he finished, his shirt clung to his body, Converse laced tight to ignore his varicose veins. G stormed out.
—“Hi!” giggled a toddler playing with a vibrator in the stairwell.
—“Buy a chip from the kiosk to fuck your brain,” G growled, tossing the kid coins for “ice cream.”
He was headed to meet Sofya Notnew, a legendary sex worker from the old era, famous for servicing the public’s darkest desires. The new world felt eerily familiar. Though his buddy Amphibian was long dead? and long fish, there was a nostalgic pull to better days—days when you could infect yourself with something nasty, throw on a working jacket, and brawl with private security in the yard. The happy life of an eight-year-old boy.
Chromium-addicted zombies in VR goggles littered the streets, bodies arched backward until their scalps scraped asphalt. After scoring cyber-stimulants from a local dealer at “TechnoShirka” LLC, Ji felt lighter, itching to dance on the shards of the old world. The carefree days were gone; people were slaves to money now.
—“Let’s smoke. We’re not calendar slaves,” blared a hologram of The Colonel.
—“Damn right,” G rasped, pulling out a pack of chromium-laced cigarettes.
The rest of the walk was soundtracked by The Colonel’s greatest hits. He’d thrived in the new world, amassing fans who knew every lyric. His tracks still topped the charts: “LATINSKAYA,” “No Boys Like Me,” “Stuck.”
—“I’d fuuuuuck you-ou-ou if I were a maaaan, I’d fuuuuuck you-ou-ou if I were a diiiickheeead,”- G belted.
Finally reaching Sofya’s shack, the air turned icy. Mysterious music played, and heavy boot prints led to the window. Something was off. But the lights were on. Ji knocked. Scuffling echoed inside.
—“Coming!” croaked a voice straining to sound feminine.
The door opened to reveal a hulking man in a wig, silicone boobs, and smeared makeup.
—“You’ve… changed,” G noted.
—“Too much hooch,” the crossdressing thug mumbled.
G stepped in, suspicions rising:
—“Why the camera-nipples?”
—“Why the hairy man-ears?”
—“You filthy pervert! I’ll fuck you! Bad guy, shity lame, dickhead, bastard, faggot, your mom is prostitute, give me minet! G roared, pummeling the goon until sparks flew from his circuits. He tossed the wreckage outside. In the closet sat Sofya, bound but radiant.
Pants hit the floor. The Red Dick took center stage. The lights dimmed. You know the rest.
The tale is a lie, but there’s a hint in it—a lesson for good lads.
