5 ноября 2018 года...
Доброй ночи, читатель... Сегодня между строк - старый, добрый рок-н-ролл.
Лёгкая пробежка по классике неизбежно ведёт на белоснежную дорогу... Или две дороги... Чего уж там, один раз живём - дайте пять дорожек, белых как первый, ещё не обоссаный снег. Напрямую через нос устанавливается связь сознания с космосом и рождаются шедевры, способные привести в движение самые мертвые сердца. Художник поглощает грамм за граммом, обменивает минуты, часы и годы своей жизни на возможность донести до людей хоть крупицу своих эмоций... крупицу себя. И кто мы такие чтобы осуждать обоссаных наркош? Результат эксперимента зависит от точки зрения наблюдателя. Если видишь в наркомане срань, это не значит, что он видит в тебе что-то плохое. Если он прилично обдолбан, то тебя он точно не видит. Есть более интересные вещи вокруг чем кучка злопыхателей, выискивающих тавтологии в предложениях всратого рок-н-ролльного писаки.
Слишком много развелось дурачков, которые считают себя кем-то особенным. Конечно, масс медиа, бульварное чтиво и прочее дерьмо подпитывает чувство собственной важности. Но кто мы тогда такие, что ведёмся на подобные манипуляции? Более того, даже если все человечество в один миг обратиться в пыль, то вселенная продолжит свой спиральный полет в пространстве, а наша засранная планета восстановится и будет рада принять очередную расу идиотов, для которых собственное благо превыше блага общего. Не волнуйся... Не думаю что мы все такие. Однако, кто я такой чтобы судить.
Как бы там ни было we're all gonna die, so let's get high. Но почему же people are strange. Ведь каждый из нас всего лишь another brick in the wall. А многие думают we are the chamion. Видимо мы dream on.
Доброй ночи, читатель...
17 ноября 2018 года...
Доброй ночи, читатель...
Вот вам не самая лучшая, но, как по мне, весьма интересная метафора.
Поезд, дорога, навязчивое покачивание, купе. Я один. За окном проносятся образы. Великих, возможно не по красоте, городов, прекрасных, но не примечательных, деревень. Леса, поля, речушки. Поезд движется. Но куда? Периодические остановки, почти не заметны, если не длятся месяцами... Некоторое пейзажи завораживают своей невозможностью. Иной раз промелькивает что-то, что заставляет отвести взгляд. Глядя на причудливые формы пара, исходящие из чая в старой кружке, мысли овладевают мной.
Зашла проводница. Молча обменявшись взглядом, она удостоверилась в сохранности всего, что по ее мнению важно, и тихо хлопнув дверью удалилась. Иногда ко мне подсаживаются незнакомцы. С некоторыми мы даже сдружились. Кто-то едет со мной дольше, кто-то лишь до следующей станции. Некоторым не комфортно и об этом кричат их глаза, даже если они довольно сдержаны сами по себе. Но в основном я один. Один в своем купе. Чертова кружка чая... Она явно знает что-то, что мне не ведомо...
Каждое постукивание превращается в секунду, каждое покачивание обращается минутой... Станция за станцией тянутся года. Мое путешествие в никуда и не зачем протекает как ручей за окном, моего купе. И все же... Куда? Если бы не чай, я бы с ума сошел...
Внезапно объявили остановку. Наконец-то. Я беру свой заурядный чемодан и выхожу из своего купе... Своего поезда... Прощай любимая кружка чая... Вот только что-то не так. Я отчётливо понимаю, что вышел из поезда, но дело в том, что путь по рельсам продолжается. Неужели... То есть это был не я? Все это время... Все годы... Я больше не в купе. И даже не в поезде. Я - поезд.
Все пассажиры прибыли. Проводники сдали пост пустоте. Машиниста не было с самого начала. Только я. Один. Осознание этого хоть и подарило мне кусочек истины, не дало ответа на главный вопрос - Куда? По рельсам, судя по всему. Бьюсь об заклад, ебанная кружка сладкого чая была в курсе.
Спустя несколько лет беспрерывного пути пришло осознание, что путь ведёт на конечную. Что есть конечная станция для такого старого поезда? Черт его знает. За весь путь я не мало повидал. Все эти образы и пейзажи, они больше не кажутся чем-то прекрасным, не обычным или хотя бы интересным. Вокруг бескрайняя серая пустыня. Краски вокруг тускнеют. Я близко. Уверен в этом. Слышишь, кружка? Ебал я твое тайное знание, которое ты так напористо скрываешь...
Вот оно... Пункт назначения. Иногда думаешь: " Что там может быть?" А в итоге понимаешь, что ничего иного там быть и не могло. Тут и там обломки... Старые и ржавые составы. Груды металлолома. Единственное, что движется в этой местности, это я, ветер и ебучий пар, ебучей кружки. Не далеко, впереди я заметил конец рельс. Дорога не сломана, никаких переключателей или тормозной рамы. Просто на просто конец. Как отрезали... Не хватает лишь таблички "добро пожаловать, уебок"... Остановиться? А что это изменит? Прекратив движение я не остановлю прекращения движения... Ебучий фарс... Ну что, подруга. Если нам предстоит остановиться, не лучше ли взлететь под конец? Сойти с рельс, а не встать на них колом... Полный вперёд, твою мать! Попробуй теперь устоять, кружечка!
Бесславный конец бесславного путешествия длинною в жизнь. Полет был не долгим. Это вам не с обрыва в бездну... Скрежет металла, треск стекла и лязг разрушенных стремлений... Испуская последний выхлоп, я чувствовал не большое но все же удовлетворение. Чай растекся по купе... Прощай, подруга...
"О чем эта метафора, писака?! Ты что ебанулся нести этот сюр?! И заебали твои неуместные тавтологии!" - подумал кто-то из вас. Возможно - отвечу я.
Доброй ночи, читатель...
