Заброшенный отель в Провансе
Найдя этот заброшенный отель , мы сразу поняли, что это дело всей нашей жизни, ну , оставшейся жизни. Сам дом был огромный , но и вокруг дома было что посмотреть и где прогуляться. Так что приглашаю вас побродить по саду вместе со мной.
Воскресенье. Я вышла во двор и замерла от красоты и ароматов. Одно слово "юг" , пронеслось в голове, и она закружилась. Немного привыкнув к яркому, везде проникающему солнцу, я открыла зажмуренные инстинктивно глаза и обвела взглядом двор.
-С чего начать? ,- мечтательно прикинула я.
-А пойду-ка я в сад.
Пока это два ряда совсем не по-нашему постриженных деревьев.
"Что это, спросила я у мужа в первый приезд , - на грушу похожа."
"Айва,- ответил он, - будешь варенье варить."
"Настоящий юг," - подумала я. Потому что плодов айвы я не помнила, а слово Айва у меня ассоциировалась только с югом и детством, когда мы с родителями ездили на машине на Чёрное море.
А эти деревья я знаю, вишня, вернее черешня., да сколько же её! Вот где я оторвусь!!! Слаба, каюсь. Я живо представила тёплые от солнца, сочные, почти чёрные шарики, которые взрываются во рту непередаваемым ароматом и наслаждением.. И это тоже воспоминание детства, только уже не юг, а бабушкин сад с 17ю вишневыми деревьями.
А это что за развесистые гроздья желтоватых цветов на длинных ветках с колючками? Так это же акация, настоящая южная акация, не такая как у нас в средней полосе России. Боже, какой запах! Я глубоко вдыхаю, переходу от дерева к дереву.
Постепенно аромат слабеет, но я уже чувствую другой запах, такой же пьянящий. Почему то он напомнил мне запах ландышей, но нет, передо мной просто гигант, раскинувший свои ветки на пол-двора и усыпанный свечами соцветий, Каштан.
Огромные лапы листьев теряются в ковре цветов, а внутри этого шатра своя жизнь. Ошарашенные первым теплом, ярким солнцем и ароматом, сотни пчёл и шмелей мечутся от цветка к цветку, исполняя свой многоголосый вокализ.
Я иду по толстому мягкому, слегка хрустящему ковру из прошлогодних листьев. Здесь еще не ступала моя нога, а вернее сюда еще не дошли мои руки, нет опять не так, руки не ходят, а ноги не держат грабли. Ну, в общем, результат 12 лет запустения налицо. Терпкий запах прелой листвы поднимается тяжёлым туманом вверх и смешивается с очень знакомым ароматом, который почему - то отсылает меня на кухню, к маминым пельменям, когда она добавляла в отвар несколько горошин перца, гвоздики и лаврушку. Что это? Ну, конечно, лаврушка, только декоративная. Запах белых цветов перебивается запахом листьев.
Я улыбаюсь и продолжаю мою прогулку. Два огромных платана возвышаются по обеим сторонам лестницы. Молодая шевелюра листвы не скрывает мощные стволы, в застегнутых наглухо , на каждую петлицу пятнистых военных мундиров платана. "Вот он - юг", - пульсирует в моей голове.
А рядом пальмы с жёлтыми метелками формирующихся плодов. И осознание происходящего, что я на юге, снова трансформируется в счастливую улыбку на губах.
Не торопясь, я иду дальше. Путь преграждают огромные, раскидистые ветки. Не покидает ощущение, что это щупальца осьминога. Они повсюду, мешают пройти, прогибаясь под тяжестью многочисленных почти круглых плодов. Как будто десятки гирлянд из зелёных лампочек обвили ветки, это висят плоды инжира. Сколько же их!!!
"Юг, настоящий юг" , - констатирую я.
"И здесь мы будем жить" .
