Я уже не первый раз читаю подобную историю, но вот впервые захотелось поделиться своей.
Я тоже родился в 1991, маме было 20, отцу 23. Жили в двушке, я, мама и папа в одной комнате, бабушка, дедушка и тётя в другой.
Отец служил радистом в ракетной части, где-то в Германии, когда мне было 2 года ему диагностировали рак почки, и он начал пить. Я не знаю когда точно, но мои самые ранние воспоминания о нём - он ведёт меня в садик, мы заходим в одну из этих отвратительных наливаек, он выпивает пластиковый стакан водки, и мы идём дальше.
Потом начальная школа, я точно знал, что когда приду домой - меня ждёт бухое тело с наказом "показывай дневник". Если принёс тройку, или ниже - порка армейским ремнём, иногда коленями на гречку, бывало к этому добавлялась кастрюля с холодной водой, которую нужно держать над головой. Про углы вообще молчу, я знал каждую завитушку на обоях. Домашние задания - отдельный ад, если сделал ошибку - вырывался весь лист, и переписывались обе стороны, даже классная работа. Ну и ремень, да.
Один из показательных моментов - в первом или втором классе, а может в нулёвке, нам задавали домашку - писать слово целый ряд. И я уже тогда на столько привык к методам отца, что допустив ошибку, писал на следующей строке ещё ряд. И так, пока не выйдет ряд без ошибок. Когда родители вернулись домой (мать с суток, она работала в детской больнице медсестрой, а в свободное время брала халтуры на скорой), отец с очередной попойки, они увидели как я сплю за столом, лицом в тетрадь, которой исписал листов 6, чтоб без ошибок, да. Они даже фотку сделали на старенький kodak, до сих пор у мамы в альбоме есть, это же так мило...
А ещё они по ночам трахались, когда думали что я сплю. Я лежал на кровати, рядом с их диваном, и просто пытался не заплакать, потому что за слёзы - ремень. Мне скоро 30, а вспоминать до сих пор противно. Даже когда понимаешь - время такое было, деваться им было некуда, но всё равно - противно. Я в 10 лет уже знал что такое секс, наглядно.
В особо херовые дни у него бывала белка. Помню как я закрывал собой маму, а он на кухне стоял с тесаком (такая здоровення херня, по ней молотком били, чтоб перерубить кости в мясе) и обещал нас всех убить. Потом отсыпался и плакал, извинялся что он такой херовый отец, рвал маме цветы с клумбы, обещал исправиться.
Вот мы сидим с ним на кухне, мама уехала на дачу к бабушке и дедушке, а он предлагает вызвать мне шлюху. Мне лет 12, я даже слова такого не знал, заплакал, снова ремень.
Вот мы с друзьями играем в прятки во дворе, я спрятался за дверью в подъезде, а бухой батя при всех проверяет вены на руках и заставляет меня пройтись по бровке, чтобы убедиться что я не наркоман. Наверное так заботился.
Под конец было совсем херово, он уже почти не ходил, лежал под сильной наркотой и умирал. А я был с ним. Помню как он словил жесточайшие глюки, заполз ко мне в комнату и кричал что-то про немцев и войну. Я тогда сильно испугался, снова плакал. А он попросил вывести его на улицу. Мне, наверное, впервые стало его жаль... Всё ещё корю себя за то, что не вышел с ним.
Когда мне было 15, рак взял своё. 13 лет мама его тащила. Дедушка продал бизнес (были точки со сладостями на базарах), 2 сложных операции, всевозможные знахари, бабки и священники. Видимо что-то помогло, ведь врачи давали 2-3 года, какой-то онколог даже научную работу написал об этом случае.
Я это всё к чему пишу? Иногда встречаюсь с его друзьями, иногда мама вспоминает. И все как один твердят - он был отличным другом, офигенным человеком, всех выручал, кого-то даже спас...
А я что? Выходит, я и знать не знаю, каким на самом деле был мой отец.