..мне все время не везло с чемоданами. То ручка сломается, то колесико отвалится, причём в самый неподходящий момент. И вот так волочишь его, бедолагу (чемодан без ручки, скажу я вам, выкинуть действительно жалко), уповая на милость прохожих.
Так случилось и в этот раз. Тащу я свой злополучный чемодан, пыхчу, а он злорадно поскрипывает колесиком. Силы покидают, люди проходят мимо, ну какое им дело до маленькой девочки с огромным сломанным чемоданом. И тут чувствую, как сзади кто-то приобнял.
- Давай, помогу! Тащишь одна такой чемоданище! Куда едешь? Привет!
Это была Богдана. Моя хорошая знакомая.
- В Монтрой, мне на 9 ветку.
- Нам по пути, а ну-ка, взяли! Париж так тесен, что мы с тобой встретились в метро!
И мы синхронно схватились за оставшуюся свободную ручку сбоку.
- Нет, так не пойдёт, - засмеялась Богдана, - так мы далеко с ним точно не уедем. Возьми за один край, а я за другой, придётся нести этого господина!
- Как же хорошо, что я тебя встретила! Спасибо огромное за помощь!
- Всегда пожалуйста, мы же ДРУЗЬЯ.
И так мой многострадальный чемодан удачно добрался до своего местоназначения. Несмотря на то, что Богдане нужно было ехать дальше, она вышла на моей станции и помогла дотащить горемыку до самой двери.
- Пойдешь с нами завтра на площадь Бастилии? - спросила у меня Богдана, радостно окинув меня с головы до ног карим взглядом. Её иссиня черные волосы развевались на ветру, забавно огибая тонкую шею.
- А что завтра будет на площади Бастилии? - устало спросила я, наконец отдышавшись.
- Будем устраивать митинг против присоединения Крыма. Русские считают его своим. Не все, конечно, да?
- За всех не могу сказать, но я русская и я не пойду.
Богдана удивлённо подняла брови, сменив улыбку на злобную усмешку. Почему-то после этой фразы она заговорила на украинском. Слова полились рекой, журчали, как ручей, сливаясь в одну нескончаемую песню. Слов было так много, что, казалось, буквы, вылетающие из её рта, сейчас расшибут мне лоб. Заметив, что я не понимаю, о чем она так яро вещает (но я догадывалась, конечно), Богдана отчеканила на русском:
- Если б я знала, я бы твой чемодан швырнула тебе в лицо!
"Что знала? - подумала я, - разве у дружбы может быть национальность?"
А в это время Богдана снова перешла на мову. Слова, слова, слова... Ручей превратился в реку, полноводную, широкую, бурлящую. Из этого омута я улавливала обрывки фраз, но никакой смысловой нагрузки для меня они не несли.
- Крым наш.
Я ушла, украинка рвала на себе волосы. Чемодан мой был дома, а Крым вернулся в родную гавань.

Пы.Сы. эта удивительная история приключилась со мной в Париже в далёком (теперь, наверное, уже да 😛) 2014 году.