У вас тоже так бывает?
Обратилась к Googlе, включив в свой вопрос слово "опасный", и он мне выдал вот такую картинку.
Это "опасная бритва". Такая была у нашего папы. Точь-в-точь такая! С чёрной ручкой и похожим футляром. Не буду утверждать, что надписи на футляре те же, потому как не помню. Бритва у папы была ухоженная и вся сверкала...
Я от картинки испытала настоящий шок: сердце запрыгало, давление подскочило... Не потому ли, что у меня с "этим предметом" связана "досадная" история?
В детстве я любила наблюдать за тем, как папа бреется. Он растягивал солдатский ремень, прикрепив к спинке железной кровати, и долго водил бритвой "туда-сюда" - так он её точил. Долго вспенивал мыло в жестяной посуде, по форме похожей на пиялу. Специальным помазком наносил пену на лицо (иногда и мне - на нос!). Пока папа брился, я давилась от смеха: он корчил рожу, то открывая, то закрывая рот, засовывал язык то под правую, то под левую щеку, под нижнюю губу, смешно выдвигал вперёд подбородок... И как ни старался, после всей этой процедуры у него оказывались порезы. "Лечить" себя он доверял мне. Я наносила на его лицо одеколон "Шипр" и залепляла ранки кусочками газетной бумаги, предварительно смочив их слюной.
Папа бережно относился к своему инструменту (он у него, по-моему, с войны ещё был...), поэтому после всех процедур чистил его и убирал на верхнюю полку шифоньера.
В нашей семье так было заведено: никто не смел прикасаться к папиным бритве, топору, рубанку... Были другие, которыми в любое время могли пользоваться мои братья, их можно было одалживать соседям...
Однажды я видела, как бабушка (папина мама) взяла бритву, чтобы сделать метку на лапках только что вылупившихся гусят. Сделала своё дело, вытерла лезвие, положила в футляр и... отвлеклась - оставив его на столе, вышла из дома.
Я уверена, это чёрт меня подтолкнул... Я ведь хорошо помнила: нельзя! Но "запретный плод" всегда сладок...
Открыла футляр, достала бритву и... Я хотела посмотреть, насколько она острая. На столе лежала книга, я провела лезвием по обложке - ничего не произошло. Нажала сильнее... Раздался треск, и небольшой кусочек лезвия остался в картоне. Не буду описывать, что я тогда испытала... Помню, как молниеносно сунула инструмент в футляр, положила его на место и спряталась за печкой. Бабушка вскоре пришла, бритву убрала туда, где она и должна была лежать.
Утром следующего дня проснулась от шума: папа допытывался, кто "это" сделал. 3 брата и сестра, мама и бабушка в один голос твердили: не трогали, не ломали. На меня никто и не думает - мне лет 5... может, и того меньше.
Папа тогда на свою маму свалил всю вину, видимо, он знал: чтобы метки гусятам и цыплятам ставить, бабушка пользовалась его опасной бритвой.
Бритва была напрочь испорчена. Бриться ею уже нельзя было. Всю оставшуюся жизнь папа страдал от того, что БЕЗопасная бритва его щетину плохо сбривает.
Папа умер, когда мне было 28 лет. Я так и не призналась в содеянном. Перед бабушкой я тоже чувствую свою вину - папа её не раз упрекал в том, что это только она оставила его без инструмента.
Я и в студенческие годы, и потом, когда жила в Сибири, привозила папе разные лезвии, дарила электробритвы...
Хорошо, что люди имеют способность забывать о своих "мелких пакостях"... Но было бы куда лучше, если бы мы их не совершали или имели смелость вовремя признаваться и просить прощения... И не нужно думать, что память наша всё "спрячет", не напомнит, не выдаст...
Вспомнились слова из сочинения одной моей ученицы: "Нельзя думать, что твои плохие поступки останутся незамеченными, что тебя никто ни в чем не сможет упрекнуть. У совести-то глаза открыты - она ведь не умеет молчать!"