Не зассал, но сбежал...
На волне историй, подержите мой тазик с самогоном, и т.д. Расскажу вам историю, которой никогда не было и я придумал её только что.
Мать уехала на неделю к родне и попросила приезжать, кормить кошку. Пользуясь случаем, позвонил старым друзьям и предложил устроить ностальгическую посиделку на родном районе, как в юности. Откликнулись только двое - и то хорошо...
Выпивки, как всегда не хватило. Идём с Саней и Катюхой в местную "круглосутку", где продают алкоголь, кладя хер на все законы об ограничении торговли в ночное время. Спокойно гуляем, с шуточками и воспоминаниями. Мы ведь местные, всех знаем на районе, чё нам бояться?
Одного не учли: нам уже по 30+ лет и местными мы были лет 15 назад, а потом учёба, работа, переезды... Подросшая за это время молодёжь, в наше время только горшок осваивала в садике и знать нас не знает, собственно, как и мы её. Громкие имена и "погремухи" наших времён тоже уже нихрена не значат...
Классическая схема: толпа на улице и чуханчик, борзо клянчущий полтинник внутри магаза. Время идёт, а методы гоп-стопа всё те же. На выходе из магазина толпа обступает нас и "главарь банды" предъявляет нам, что мы их друга "обидели, оскорбили, нахуй послали" (разве что не обоссали). Причём не имеет значения, что и как говорилось на самом деле. Даже не играет роли, если дать чухану несчастный полтинник. В этом случае он врубает полную борзянку и начинает блажить "а хуле мне с этого полтинника? дай ещё пятихат" и активно выпрашивать грубость/пиздюли.
Я, взрощенный нравами девяностых-нулевых, начинаю базар "стопарите, пацаны, закурим и обсудим ситуацию" и выхватываю в пятак без объявления войны. Ну понятно, беспредельщики. Тут же мне сзади на шею накидывается кто-то из толпы. Краем глаза ухватываю, что кореш уже с кем-то сцепился, а Катюха молодец, предусмотрительно отбежала к двери магазина и готова скрыться в нём в случае внимания к своей персоне. Меня пытаются повалить, я падаю коленом на асфальт, хватка ослабевает, скидываю с себя кого-то и отбегаю к припаркованным машинам с намерением пнуть их, привлечь хозяев сигналками - глядишь шуганут оборзевший молодняк...
И тут меня начинает крыть: отступает адреналин (на самом деле он шкалит как счётчик Гейгера в ЧАЭС, но воспринимается как угасающий), нападает абсолютный дзен, тухнет разум, и в голове только одна мысль "ПИЗДА ВАМ, СУКИ", а на глаза опускается туманная пелена и время замедляется.
Из кармана джинс извлекаю нож-бабочку, ту самую, классическую, из детства, взятую с собой по привычке молодости, так сказать. Как в тумане, начинаю двигаться по направлению к человеческим фигурам. Двое пацанов сразу отскочили, когда нож увидели, третий замешкался, поднял руки и сказал чё то вроде "тормози братан, успокойся". Тычок в пузо, он садится на корты, зажимая живот, иду дальше. Не глядя делаю пару тычков на движение сбоку. Вижу того, кто дал мне в рыло, направляюсь к нему. Тот, увидя нож, разворачивается, не отворачивая голову и взгляд от меня, начинает бежать и врезается в машину. Подхожу к нему, делаю два удара снизу вверх. Секунда ступора, меня перестаёт крыть, прихожу в сознанку и...
Я никогда так быстро не бегал. Подальше от улиц, фонарей и горящих окон. Кустами и через гаражные ряды. Блять, когда тут успели забор поставить? Прыжком через него, ободрав ногу. Нож на ходу скидываю в глубокую лужу. Благо, народные тропы почти не изменились на районе, ноги помнят. Добираюсь до дома ни с кем не пересекаясь. На ходу пытаюсь нашарить телефон и с ужасом понимаю - что в карманах пусто, только ключи от дома. Походу обронил в замесе и связи с друзьями теперь нет. Надеюсь, дотумкают искать меня дома...
Глядя в зеркало, медленно охуеваю. Рожа в крови - это моя, разбит нос и губы. Кровь на волосах, но травм головы вроде нет. Руки... Руки пиздец. Натурально в крови по локоть. Кроссовки, майка и джинсы также с пятнами крови. Всё, думаю, пизда. Интересно, через сколько приедут гости в погонах? И тут мой взгляд падает на тумбочку возле входной двери и я вижу ТЕЛЕФОН. Значит я не проебал его, а оставил дома, когда собирались в магазин. Звоню Сане - гудки идут, но не берёт. Звоню Катюхе - тоже самое. Блять... Где они? Что с ними? Я ж под дичкой вообще не смотрел по сторонам, фокусировка была только на том, что перед глазами, а теперь хрен знает, что думать... Делаю вывод, что скорее всего на поножовщину примчали менты и повязали моих. Вариант хуже: их пиздят, выбивая кто я и где меня искать. В любом случае возвращаться нельзя и надо приводить себя в порядок и затирать следы. Смысл? Никакого. Свидетелей больше чем дохрена, а в магазине камеры есть наверняка. Но тонущий цепляется за соломинку. Все вещи, вплоть до трусов, в стиралку, вместе с кроссовками. Сам в душ. И тут звонок! Вылетаю из душа мокрый, хватаю телефон - вызов от Сани!
- Алё! Где вы? Что с вами?
- До тебя идём. Сам то ты где?
- А ты чё на громкой связи? (вопрос с подковыркой, с целью выяснить, есть ли кто вокруг и слышат ли меня)
- С хуя ли? Я на обычной говорю. Где ты, ёпт?
- Да дома я... пока... отмываюсь. походу я двоих там положил, пизда мне.
- Да не ссы, щас придём скоро. Пиво, кстати с нами, не обронили. Лёд мути как хочешь, мне нос походу сломали.
Долгожданный звонок в домофон... Саня с протекающим пятаком, Катюха целая и невредимая. Что происходило, со слов кореша:
- Ну я вижу, тебе в рыло прилетело и сзади тот чухан, который в магазине был, тебя за шею схватил. Я к тебе, а ко мне пиздюк подлетает и походу с кастета пробивает шнобель. Пока в себя прихожу, вижу, что ты на кортах сидишь, на шее по-прежнему этот хуй болтается. Я к тебе, скидываю этого урода, и ты убегаешь. Ну я к Катьке пошёл, к магазу, думал ты сваливаешь, ну и нам там нехуй делать. Подхожу к ней, и к нам из этой толпы двое подходят, мол, без обид давайте, порамсили и будет. Катька в это время, оказывается, блажила, что ментов вызывает, да и в магазине продавщица подняла вопль, чтоб даже не думали заходить во внутрь, тревожку она уже нажала. Расклады не в нашу пользу, хрюкнул, захлёбываясь кровью, что претензий не имею. И тут слышим визг на всю улицу...
Тут рассказ перехватила Катюха:
- А я у магазина стояла и думала, то ли ментам звонить, то ли своим пацанам, параллельно вереща, как положено девочке, что "ща милицию позову". Тут Саня подбегает с разбитым носом и двое хмырей.. Мириться, бля, хотят. Пока он с ними разговаривает, я вижу картину маслом "восставший из зада", режиссерская версия для нищих. Ты идёшь с кровавым таблом, спокойно так, не спеша, чё то руками махаешь по сторонам, а от тебя все отпрыгивают. Нифига понять не могу. Уже потом, когда ты к этому смелому пидорку подошёл и два раза рукой в него тыкнул, я поняла, что ты с ножом. И вот ты съёбываешь как бегун из Кении, а этот стоит, футболку задрал и визжит как свинья "УИИИ! МЕНЯ ПАРЕЗАЛИ! АААА!", потом на корты садится и натурально рыдать начинает, как баба. Ну я Саню под локоть, пока все отвлеклись, и бочком-бочком, куда-то в темноту. Он очухался маленько, сориентировался, где мы находимся и пошли до тебя огородами...
Пытаюсь восстановить детали произошедшего в голове, но безуспешно.
- Так я ведь реально же порезал его, и ещё кого-то, вроде...
- Да кого ты там порезал, алкашня диванная? По-первому даже не попал. Он с испуга, видать, присел, а потом когда дошло, что целый, больше всех носился и орал, что скорую надо и ментов. Остальные просто отбегали от тебя, психа. Только поросёнка этого ты и задел, получается. И то там просто две царапины, от пуза до груди. Нормально всё, не ссы.
- А крови то откуда столько тогда?
Подключился Саня:
- Я когда с тебя стаскивал уёбка, с пятака кровь хлестала водопадом, вот тебе и попало на голову и на руки. Ну и твоя собственная тоже капала с носа.
Я, истерично смеясь:
- И самый главный вопрос: пиво то откуда?
Рассмеялась и Катюха:
- Когда поняла, что без приколов мы не уйдём с магазина, себе в рюкзак его и переложила из пакета сразу. Чё, зря шли что ли?
Нос Сани опухал на глазах, перелом был очевиден, но кровь остановилась. Посидели, обсуждая произошедшее, выпили пиво и вызвали такси. На всякий случай, к соседнему дому. Катюха сходила на разведку, убедилась, что ни ментов, ни местных в округе нет, и они уехали с Саней по домам, а я пошёл развешивать постиранные вещи...
Ну уж нахуй этот мой внезапно возвращённый 2007, в следующий раз лучше через таксистов бухло закажу.
Мораль? А нет её.
Хотя, погодите... есть: ножевой бой - это не моё, и хвала Небу.