Как правило истории детства, это пересказ с родительских слов и это повествование не исключение, потому что в ту пору, когда мы с родителями несколько дней на поезде переезжали из РСФСР в БССР, автору было всего четыре года.
Ребенком я рос довольно общительным и уже в первые часы перезнакомившись с пассажирами, устроил для новых знакомых концерт. Я рассказывал стишки, пел песни и задорные частушки, которые, неожиданно для моих родителей, оказались совсем не детскими. Народ веселился от души, а родители не очень.
Услышав мой репертуар, мама сделала вид, что я совершенно посторонний ребенок. А папа провел следствие и выяснил, что источником моих знаний был один великовозрастный родственник, который «смеха ради» научил меня матерным частушкам. Знаете, таких людей? Юмористов- самородков, которые сначала научат, а потом говорят: «Насколько невоспитанные нынче дети растут! Куда только родители смотрят?»
Мама верила в приметы: «Если вдруг стало тихо, значит – ребенок в очередной раз куда-то влез или делает то, что нельзя делать».
Когда наступило очередное тревожное затишье, и она побежала посмотреть что со мной, её взору предстала следующая картина:
Я «завис» напротив мужика у которого за спиной на вешалке висела сумка полная бутылочного пива. Он, закончив одну бутылку, неторопливо доставал другую и медленно растягивая удовольствие, вкушал пенистый напиток. Я довольно долго не отрываясь смотрел на этот процесс, потом подошел к нему и робко взяв за рукав, глядя в глаза, громко спросил: «Дядя, скажи, ты что –пьяница?»
От этого по детски искреннего вопроса полного глубокой печали и сочувствия все, кто был рядом, грохнули от смеха. А мужик покраснел, спрятал пиво и ответил: «Нет, малыш, просто в горле пересохло!»