Странно. Странно и как-то непонятно происходит порой. Казалось бы, вот только недавно даже ночью было светло, а сейчас смотришь вечером через стекло – и, вроде, тоже светло, но свет уже электрический, искусственный. Но это еще не бросается в глаза, это скорее лишь как присказка, которая есть, но суть которой мало кого волнует.
А бывает, слышишь за окном шум дождя, раскаты грома, всплески воды на дорогах – словом, голос бури. И нужно в этот самый момент куда-то выйти, чего, конечно не хочется, ведь уже ожидаешь, что замёрзнешь, промокнешь, и вообще всё это неприятно обычно. Но вот ты обречённо открываешь дверь, ступаешь на сырой асфальт, поднимаешь голову вверх, а там… А там – ничего. Ну просто ничего. Темнота. Где-то нагота этой чёрной пустоты прикрыта рваными кусками белого белья облаков, которые, надо отметить, пошло смотрятся в такой ситуации. Но это лишь местами. А в основном вокруг пустота. Даже звёзд нет. Да впрочем, какие, к чёртям собачьим, звёзды? Ты ведь помнишь, что буквально только что здесь шумела буря! И ты смотришь на это дело, и накатывает немое удивление, обескураженность.
Вот что-то подобное и в жизни, в отношениях между людьми. Водовороты и бури пугают своей жестокостью, и когда ты слышишь их голос, либо начинаешь прятаться, либо морально готовишься к очередной борьбе. Но не всегда этой борьбе есть место – иногда вдруг ничего не происходит, и ты наблюдаешь в себе банальную глухо-немую опустошенность. Осколок крушащихся замков, гранитная глыба эмоций, неизбежно несущаяся на тебя со склона после землетрясения, подпрыгивающая с грохотом на каждом уступе, за мгновение до того, как расплющить тебя, рассыпается песком, растворяясь в тумане, и ты понимаешь, что замки были из песка. Более того, ты понимаешь, что строились они вслепую и наугад, ведь тебе тогда лишь казалось, что ты знаешь, что строишь, тебе казалось, что ты – инженер-строитель. А на самом деле всё проще. Вышло так, что ты – ребёнок в очках с искажающими линзами и играешься в сухой песочнице со своим ведёрком и лопаткой. Конечно, детская фантазия превращает песчаную горку во внушительные крепостные стены и вскармливает твоё чувство собственной важности. Но фантазия – это лишь фантазия. И даже то, что тебе третий десяток лет, не мешает тебе играться в этой песочнице и оставаться плаксивым ребёнком-фантазёром.
Для друзей-ровесников ты всегда остаёшься ровесником, для родителей - вечным ребёнком, а все новые знакомые, проходящие мимо люди, либо присоединяются к тебе, либо крутят пальцем у виска. Последние - уж точно злые дяди и тёти, и они порой пытаются снять с тебя твои нелепые очки, и некоторым это даже удаётся. И тут ты видишь пустую тёмную ночь, и перед тобой выбор – натянуть снова на себя сорванные очки или присмотреться к темноте и начать что-то менять. Главное – делая выбор, помнить, что самый тёмный час всегда перед рассветом.