Захотелось Урала. Ноябрьского. Голого.
Замудрённого, будто тот фильм про Слевина.
Сам себя по дороге я выебу в голову,
И не чем-то, а аудиокнигой Пелевина.
На высокую гору пешком похуярю я,
Возомнив из себя паломника херого.
И заказ я к небесной вскричу канцелярии:
"Мне, пожалуйста, неба! Разливного. Серого."
И дождя капли, тёплого, будто топлёного,
На меня полетят, как на негра под Бостоном.
Языком я их вкуса почую солёного,
Оказавшись божественно, чтоли, обоссанным.
Телефон. Контрагент. Три платёжки просрочены.
Видно, вместо Урала, мне ехать в Чертаново,
Ловя пробствуйщих взглядов хуища с обочины.
Через год до Урала. Спонтанно. Внепланово.
