Когда Я был маленький, у нас дома была гитара. Обычная советская гитара, скорей всего Черниговская. Она была сломана, на ней было всего 2 струны и отсутствовала задняя дека. Я помню как носился с этой гитарой по квартире, дергал несчастные оставшиеся струны и представлял себя усатым мужиком из телевизора. Скорей всего то был Игорь Николаев, но точно утверждать я не могу, та и история не про него. Тягал я эту гитару по дому, периодически подходя к папе и прося его научить меня играть, на что получал ответ: "да как же я тебя научу, на ней же только 2 струны...это надо чтоб все 6 были...вот пойди в свою комнату, найди еще 4 и тогда я тебя научу." Я шёл в свою комнату, принимался за поиски со всем энтузиазмом присущим маленьким детям в ожидании чего-то сверхъестественного, но вскоре мне на глаза попадалась какая-нибудь машинка, поиски приостанавливались и начинался невероятный боевик, с автомобилями всех размеров и фантастическими трюками. Судя по всему я был не очень умным ребенком, потому что каждый раз отправляясь на поиски струн, я был уверен, что сейчас то я их точно найду. А то что их совсем не было, мне в голову не приходило. Да и момент как сломалась эта гитара я помню, но логическое мышление в том возрасте (4-5 лет) было подавлено сильной уверенностью в существование нелогического волшебства. Вскоре гитара исчезла( наверное родителям надоело постоянное двухголосное дренчание) и я полностью окунулся в мир автомобилей. А вот воспоминание о том, как гитара была сломана останется со мной надолго. Это одно из первых моих воспоминаний об этой жизни(типа у меня другая была?), и знаете, обычно такие воспоминания со временем становятся похожими на короткие gif изображения, с какими-то неотчетливыми звуками? Я думаю у многих так.
Одна из дорог к моему дому выходит из под моста. Тротуар справа от дороги, а справа от тротуара - парапет. Парапет сразу же после моста начинался резким подъемом примерно до 3 метров, а потом постепенно снижался и метров через 70 я мог уже самостоятельно с него спрыгнуть. Мне очень нравилось ходить там, сверху смотреть на родителей внизу. Это было весело, ужасно интересно и в то же время страшно, потому что высоко и первые 10 метров пути у меня перехватывало дыхание. Ходили мы этой дорогой часто, то к бабушке, то в центр города, то в гости. Была осень, то ли ночь, то ли поздний вечер, но было уже темно, вдоль дороги светили фонари. Я с мамой и папой возвращался домой, скорей всего от их друзей, потому что они были пьяные и ругались. Папа нес на плече гитару. Я забрался на парапет и не обращая внимания на родителей, шёл испытывая все выше описаные чувства, которые приносил мне тот. Родители шли впереди. Папа снимает гитару с плеча, замахивается и бьет задней декой маму по спине. Я слышу звон струн, хруст дерева. Веселье, страх и боязнь высоты проходят и на смену приходят паника и страх. Паника от того, что я не понимаю, что происходит. Страх от того, что происходит что-то плохое. Почему мама кричит? Почему папа продолжает ее бить? А что мне делать? Я не знаю, мне страшно, я такого никогда не видел, и даже не знал, что такое бывает. Так сломалась моя первая гитара. Потом был перерыв в моей музыкальной карьере длинной в 14 лет и в 18 лет я поступил в муз. училище.