Nematros

- Чтоб этого пидора к утру тут не было!

Но выяснилось, что у Генки батя в министерстве какая-то шишка, практически Хрущеву доклады для пленумов пишет, а непутевого сына в Казахстан на перевоспитание сослал. Так Пичужкину в райкоме объяснили, а он начальство чтит. Язык у него только в совхозе – грозное оружие, а как на бюро вызывают, так все время в жопе. То в своей, то в секретарской. Хотя бы в тепле, и то дело.

- Сгинь, - небрежно бросает Танька почтальону, и красная морда исчезает раньше, чем она заканчивает произносить мягкий знак.

Генка по жизни бабник. Он и с Танькой познакомился на фоне ухаживаний. Привык там в своей Москве за папкины рубли приличных девушек развращать, а тут – Танька. Он ей сначала письмо принес, потом за жизнь всплакнул, а потом руку на грудь. А Танька, она и за себя постоит, и меня в обиду не даст. В общем, вывела в окно человека. Повезло ему, что мы в первую зиму выше одного этажа ничего не строили.

За окном свирепствует пурга, заметает любую дорогу за полчаса. Хорошо, по осени один трактор выпросили, нам его с Кубани передали, вместе с Генкой, кстати. Он там свою сельскохозяйственную карьеру начинал. Если мемуары будет писать, первая глава так и будет называться – «Три дня в Кропоткине».

С трактора Генку здесь тоже быстро сняли, на вторые сутки. В первые, он правда нам стену в мастерской разнес – потом рассказывал, будто не увидел, что ворота с противоположной стороны.

Но я-то слышал, как он орал, когда мастерскую на таран брал:

- Зимний взяли, а эту хреновину тем более возьмем!

Бить его, кстати, не то, чтобы очень интересно. Он как-то резко унывает, становится податливым, как тесто, и плачет. Тьфу, в общем, а не механизатор.

Но лучше о празднике.

- В валенках пойду, - сказала Танька.

Это плохой знак – валенки у нас одни, а в носках я уже прошлый новый год встречал.

- Ой, Танюх, - закатывает глаза Клавдия Витальевна, наша столовская повариха, - у меня такое предчувствие, что в этом году все сбудется.

Клаве легко говорить – сбудется. Мы с Танькой – семья, и живем в комнате в малосемейном фанерном бараке, а она -незамужняя, и потому проживает в типовом отдельном доме. На первый взгляд странно, но, если знать, что Пичужкин Клаве своей кочергой периодически дымоход прочищает, а нам с Танькой – нет, логика начинает прослеживаться. Ее так и зовут – Клава Калаш, потому что безотказная.

Клава сидит и пьет у нас чай уже полчаса. Наш чай с нашими конфетами. Столовская повариха. А у нас кроме конфет из лакомств – только мой член без соли.

- Что-то засиделась я, - начинает соображать Клава, глядя, как у Таньки белеют костяшки пальцев, - пойду. Мне еще два ведра столичного салата нужно нарубить. И это, - она уже в дверях оборачивается, - там маскарад будет. Пичужкин просил передать, чтоб все в костюмах были. Или хотя бы в масках.

И вот тогда Танька и задала свой вопрос, а я выбрал неправильный ответ.

***

Мы входим в праздник в валенках (Танька) и коричневых натертых до блеска кожаных ботинках фабрики «Скороход» (я), заботливо предоставленных завхозом Подолякой. Не то, чтобы я их как-то выпрашивал, просто Подоляка – наш сосед по малосемейке, ботинки у него ухоженные, а сам он – нет. Но такой мечтатель, так алчет чудес, что новый год начинает встречать с самого декабрьского утра, и обычно к обеду наполняется праздником по самые гланды. А ботинки скучают до уже январского полудня под дверью. Но только не в этот раз – не позволю, тем более размер вполне мой.

Вообще, мне ни капли не стыдно, ибо Подоляка – человек-схема. Здесь он живет с нами в общежитии, но вот в Подмосковье уже построил дачку на пятидесяти сотках, площадью с весь наш барак. Раньше он стыдился, перевозил разными способами живые деньги, но теперь обнаглел настолько, что переводит их прямо по почте. Он вообще себя чувствует здесь хозяином. Так что я с особым удовольствием надел носки с самым продолжительным стажем избегания стирки – пусть потом попробует выветрить.

Клуб встречает нас праздничным весельем и большой вывеской «С Новым, 8591, Годом!» закрепленной заботливой трясущейся рукой Кузьмича под надзором Генки, направленного Пичужкиным ему в помощь.

Кузьмич – это наш завклубом, Кузьма Кузьмич Кузьмич, пожилой подслеповатый баянист, обитающий в коморке за сценой. Он очень обидчивый, но очень отходчивый. Однако, если застать момент, когда он уже обиделся, но еще не отошел, можно попасть в щекотливую ситуацию или, попросту говоря, выхватить.

Клуб у нас хороший. Секретарь райкома так и говорит Кузьмичу:

- Клуб у вас хороший. А все остальное – говно! И сами вы -говно!

Но его можно понять. Его жена бросила, телеграммой. «Разводимся вышли денег козёл».

Первый секретарь райкома, товарищ Калабахин Василь Васильич, золотой мужик, очень тупой и сильно упорный. Такой не подведет, любое дело загубит при должном усердии, а усердия ему не занимать. К тому же полдня уже, как завидный жених. А второй секретарь при нем, тоже товарищ Калабахин, но Сидор Петрович. Этот, как глиста, весь такой загадочный и неопределенный. Мы их так и называем для удобства, как императоров, Калабахин Первый и Калабахин Второй. Их, Калабахиных, однофамильцев, может быть всего два на весь союз, и оба у нас в районе. В общем, там, наверху, с юмором кадровик оказался.

Кузьмич стоит и не знает, как реагировать. Заведование у него в лучшую сторону отмечено, а сам он – наоборот. И что с этой похвалой делать, не ясно. Обычно, когда ему что-то не ясно, Кузьмич идет за сцену, пропускает там стаканчик и, скрипя пружинами, мнёт собой кровать, но сейчас-то мероприятие, уйти никак не можно.

И тут блестящий я в начищенных «Скороходах».

- Да, - философствует раскрасневшийся Калабахин Первый, - все говно, а ботинки вот у вас – замечательные.

Он в таких же пришел, только размером поменьше.

- Не перевелись еще, - говорит он с чувством, уважительно оглядывая мои ноги, сотрясает мне руку, - да.

- Манда! – это Танька уже. Ей не нравится, когда ее мужчину вот так прилюдно лапают, хоть и за руку. Калабахин сурово смотрит на нее. Сурово, но недолго, потому что приходится сильно задирать голову, а он в такой кондиции, что легко равновесие потеряет. А для секретаря райкома потеря равновесия – считай, потеря лица.

В это время к нам стремительно семенит Калабахин Второй.

- Василь Васильч, - гнется дугой он, - а вы тут, а я вас всюду ищу.

- Манда, говорят, - обиженно кивает Первый в сторону Таньки.

- Какая манда? – непонимающе вопрошает Второй.

- Такая манда! – преисполненная достоинства Танька подпирает руками бока.

Калабахин Первый краснеет и надувает щеки, наливаясь то ли злобой, то ли обидой.

- Вы этого так не оставите! – подсказывает ему Второй.

- Да! – выдыхает первый, но тут же понимает, что совершил стратегический просчет.

- Ну вы поняли, - жалеет его Танька.

- Товарищи! – спасает ситуацию Пичужкин, взобравшийся на сцену, - Товарищи! Начинаем наш праздничный вечер!

***

Хуже, чем пьяный Кузьмич на баяне играет только трезвый Кузьмич. Но трезвый Кузьмич зато не падает со сцены в толпу восторженных поклонников.

Обстановка накалена до предела. Повариха Клава пришла в костюме Конституции СССР. В белой рубахе, красном сарафане и кокошнике, сплошь исписанных статьями. На кокошнике крупно так и написано «Конституция СССР. Основной закон».

Но есть еще бухгалтерша Евдокия, Дуська-Счетовод. Она решила не мелочиться и пришла в костюме сразу всего СССР. Юбка усеяна гербами союзных республик, на голове тряпочная диадема с картонным гербом РСФСР. Клава и Дуська, как большевики с меньшевиками, не могут поделить власть. Власть совхозную, а именно Пичужкина, который с понедельника по среду ночует у Клавы, а с четверга по воскресенье – у Дуськи. И все бы ничего, но пока Дуська свободна, с понедельника по среду, у нее коротает ночи завхоз Подоляка. Он некрасивый, но ревнивый. И хозяйственный, даром, что завхоз. У Клавы же во вторую половину недели ночуют кто придется, иногда и командировочные. Один уполномоченный аж из Красноярска приезжает, на богатый Клавин внутренний мир взглянуть одним глазком. Ломится, так сказать, этим глазом в распахнутую дверь.

- А сейчас – лотерея! – радостно вещает Пичужкин. Вообще, когда в одном месте собираются два секретаря райкома, выпившая Танька, Кузьмич, Генка и Дуся с Клавой – это та еще лотерея, тут он прав.

Новогодняя ночь в самом разгаре, до полуночи остается всего ничего. Возле Пичужкина весь вечер ошиваются СССР со своей Конституцией. У них свои конкурсы – «уничтожь взглядом», «оттопчи ногу» и «междуреберное локтепихание». Всем присутствующим очевидно, что у СССР с Конституцией не ладится, в общем. Дуська при Подоляке к директору не сильно льнет, соблюдает приличия, но сегодня-то завхоз свою норму праздника уже употребил, отсыпается, так что можно.

В лотерею разыгрываются не призы, а маски, образы для тех, кто сам оказался без фантазии. Мне достается костюм корзины с цветами, Калабахину Второму – шахматной королевы. Когда очередь добирается до Калабахина Первого, остаются только костюм Зайчика с ужасной маской из папье-маше, полностью закрывающей лицо, и Снежинки. Сам Калабахин первый, устав от обхаживаний Пичужкина отдыхает поблизости от нарядной ёлки, а если точнее – под ней. Всем весело.

***

Платье в горошек – это очень сексуально, надо сказать. Платье в горошек, надетое на Кузьмича, имеет прямо противоположный эффект. Но у нас женщин мало, а петь из них не умеет вообще никто. Поэтому, Кузьмич.

- Я вам песенку спою про пять мину-у-у-ут, - завывает завклубом.

Танька начинает танцевать, вокруг нее образуется обширное безлюдное пространство. Я его называю широкопустотный радиус. Кролик Калабахин нашептывает Дусе на ухо сальности, та отшучивается в ответ.

- Эту песенку мою пускай пою-у-ут…

Клава тем временем проворно разливает шампанское, причем буквально - на пол.

Механизаторы оккупировали ведро с салатом, пускают по кругу половник, смеются. Они бы с удовольствием пустили по кругу Клаву, иногда они так и делают, но это бывает с четверга по воскресенье, а сегодня вторник.

- Пусть летит она по свету, я дарю вам песню эту, эту песенку-у-у про пять мину-у-ут, - подводит Кузьмич к главному, и тут мы все включаемся:

- Пять мину-у-у-т, пять мину-у-ут, - орут мужики.

- Бой часо-о-ов разда-астся вско-оре-е, - вторят им прекрасные бабы.

Вместо боя часов вдруг выключается свет.

- Ну что, не ждали?! – орет кто-то не своим голосом, поэтому понять, кто это, не представляется возможным.

Сначала, в первые секунды, никто не поддается панике, но потом уже, конечно, все поддаются, потому что в темноте в разбившееся окно вылетает стул, и не понятно, сидел ли на нем кто-нибудь в этот момент или стул ушел порожняком. Следом кто-то рычит, как медведь, наступивший вместо чьего-то уха на противопехотную мину. Правила безопасности при чрезвычайных ситуациях подсказывают мне забраться под стол, но здравый смысл рекомендует держаться Таньки.

- Ну и что это за сволочь? – опять орет не свой голос, но сейчас уже чуть более узнаваемый. В зияющий оконный проем вьюга начинает наметать снежные карусели. Меня кто-то бьет по лицу, как будто бы даже профилактически, но все равно неприятно. В дальнем углу зала слышно, как рвется баян, меха издают предсмертный стон.

- Эй, эй, не все сразу! – хохочет кокетка Клава.

- Кто посмел? – вновь орет неожиданный голос. –  Найду – убью!

Да, прошлый новый год был определенно скучнее.

- Руки прочь от Конституции! – возмущается Пичужкин, наткнувшись, кажется, на карусель механизаторов и Клавы.

В это время раздается очень громкий ба-бах, и сразу следом тр-р-рах, и еще бац! Безошибочно определяю, что завалена елка. Красавица, мы ее триста километров с предгорий ксебе в равнину везли, Подоляка на этом двести литров бензина списал.

- Вы не посмеете! – визжит Калабахин Второй. – Только не по лицу! – добавляет он же, но гораздо менее требовательно. Значит, посмели.

На всякий случай, чтоб было что вспомнить, размахиваюсь в темноту и тоже бью кого-то.

Рядом взвизгивает Генка, удачно получилось. Кто-то хватается за мои брюки и рывком стягивает их вниз. Грешным делом думаю, что хоть в союзе секса и нет, но прямо сейчас, в кромешной тьме клуба, секс притаился и смотрит на меня хищным похотливым взором.

Но потом чья-то рука небрежно сжимает мои яички, как утопающий хватается за соломинку, и я лечу на пол, чтоб не допустить отрывания от меня важной части, без которой я никогда не буду прежним.

- На часах у нас двенадцать без пяти-и-и-и! – надрывается среди хаоса Кузьмич, подражая оркестру на тонущем Титанике.

Раздается очень громкий, глухой, но одновременно звонкий, такой, знаете, щемяще-тоскливый звук стремительно надеваемого на голову ведра. Сразу следом – жуткие проклятия, гулкие, перекрываемые собственным эхом, откуда-то из-под железного эмалированного купола. Так, должно быть, общались в своих шлемах крестоносцы, хаживая в гости к сарацинам.

- Новый год уже, наверное, в пути-и-и!

На меня кто-то наступает, основательно и твердо. Так бы мог наступить новый год, например. Пытаюсь надеть брюки, после нескольких тщетных попыток наступает удачная.

- Ну что, уроды?! – вновь бушует голос совсем неподалеку. Да, в нашем совхозе собраны не самые красивые люди, но звучит все равно немного обидно. Это определенно завхоз Подоляка, проспался с опережением графика. Подоляка очень крепкий, коренастый, с ручищами и усищами, на Поддубного похож, только в два раза меньше.

Наконец, включается свет. Картина предстает прямо скажем, залихватски-уморительная. Столы перевернуты, посередке зала величественно возлежит уставшая елка, линией Мажино разделяя две половины торжества. Клава поправляет сарафан, шахматный Калабахин Второй лежит, по-королевски раскинув руки, кто-то из агрономов пытается покинуть клуб через дырявое окно. Посреди этого безобразия стоит Подоляка, вращая глазищами в поисках жертвы. Среди лежащих совхозников выделяется вертикальным положением Кузьмич. Но не только положением, еще платьем в горошек. Подоляка с отвращением смотрит на Кузьмича, хотя они в общем-то коллеги – оба заведуют. Дуэль взглядов продолжается довольно долго. Подоляка оценивает шансы, знает, что Кузьмич только трезвый податливый и мягкий, а пьяный – вылитый берсерк.

- Срамота! – все, чем ограничивается завхоз, сплевывая на пол. И здесь же, рядом со своим плевком он находит наконец то, ради чего проделал весь этот путь длиной в две бутылки водки и триста метров по снегу в шерстяных носках. Из-под груды тел торчат ноги, обутые в коричневые, натертые до блеска «скороходы».

- Ы-ы-ы, - рычит завхоз, и это означает высшую степень возмущения. Он рывком вытаскивает хозяина ног из людской горы и ставит перед собой. Это Калабахин Первый с ведром столичного салата на голове.

- Кто ты, воин? – опешив спрашивает Подоляка и осторожно снимает ведро с головы секретаря райкома, чтоб увидеть под ним безобразного зайца из папье-маше.

- Да что ты за тварь?! – шарахается он. Столичный салат придает и без того уродливой маске жуткие, омерзительные черты.  Подоляка отталкивает от себя Калабахина, тот падает в людей, а завхоз начинает брезгливо стягивать с него ботинки. Павший телом, но не духом, первый секретарь пытается отбрыкиваться, но силы слишком неравны. Подоляка крепко сжимает в руке «скороходы», как Одиссей - золотое руно.

- Моя прелесть! – обнимает он счастливо возвращенную пропажу.

К нему устремляется директор Пичужкин, красный от возмущения и возлияния.

- Товарищ Подоляка, что вы себе позволяете?

Вообще, этот вопрос вполне резонно отнести ко всей деятельности Подоляки в совхозе. Был бы я покрупнее и посмелее, обязательно бы задал его, но я такой, какой есть, поэтому аккуратно накрываю свои ноги скатертью, ибо нахожусь в зоне видимости завхоза.

- Пшел вон, - бросает директору Подоляка, даже не удостаивая того взглядом.

Пичужкин немеет, на его лице прослеживается активная мозговая деятельность. Директор отчаянно хочет сохранить лицо. Проблема в том, что, кажется, предстоит нелегкий выбор. Уйти и сохранить физическое лицо или ввязаться в дискуссию и отстоять репутационное. Пичужкин выбирает нечто среднее, просто остается стоять, порицая завхоза молча.

- Я сказал, пшел вон! – разворачивается к нему Подоляка и замечает за его спиной меня. И все бы ничего, но рядом со мной пытается подняться Генка. Он без штанов, не я один пал чьей-то жертвой в темноте. Чтоб укрыть личное заведование от завистливых взглядов, Генка сдергивает скатерть с моих ног, и теперь прямо в перекошенное от совокупности причин лицо Подоляки смотрят два «скорохода», левый и правый, смотрят виновато, с моих ног.

Подоляка, как ребенка, отпихивает в сторону директора и делает шаг. Маленький шаг для человека, огромный для человечества и один из последних - для меня. Мысленно прошу всех считать меня геройски павшим коммунистом. Затем Подоляка шагает еще и еще, но на третьем шаге его ноги уже не касаются пола, он натурально парит, как волшебная тройка Деда Мороза, взмывающая в небо, увлекающая за собой сани.

Потому что ему не видно, а мне и остальным – очень даже, как за его спиной вырастает Танька. Она поднимает его за шкирку, как нашкодившего котенка, и несет, но совсем не туда, куда он направлялся, а к разбитому окну. Подоляка весь как-то обмяк и не сопротивляется даже когда она бережно, но настойчиво, забирает у него секретарские «скороходы».

Моя любимая Танька в костюме Снежинки, ласковая и монументальная, заботливо, чтоб Подоляка не ударился головой, просовывает его в оконный проем и опускает в сугроб головой вниз. Без обуви же человек. Потом возвращается к Калабахину Первому и отдает ему принадлежащее по праву.

***

Мы сидим вокруг елки, пьем горячий чай из кружек. Уже давно за полночь, разбитое окно завесили одеялом, прибив его гвоздями к стене. Елку вернула на место Танька, а Клава замастрячила горячего чаю и бутербродов из личных запасов.

Все столы сдвинули в один большой, так гораздо уютнее. Настроение приподнятое, на лицах улыбки, и даже Калабахин Первый смотрит на нас по-доброму. Таким мы его, кажется, никогда не видели.

Моя могучая Снежинка сидит рядом, и от этого мне тепло. Не только снаружи от ее внушительных форм, льнущих ко мне с грацией айсберга, но и внутри. Я думаю, это любовь.

- Пусть кругом все поет, - робко начинает Кузьмич в горошек, - и цветут от счастья лица…

- Ведь на то и Новый год, - подхватывает Пичужкин, - чтобы петь и веселиться…

И дальше мы взрываемся нестройным, но громогласным хором:

- Новый го-о-о-од настаё-о-о-т! С новым го-одом, с но-о-вым счастье-е-м!

Это самое красивое, и к тому же единственное выступление а капелла, которое мне довелось слышать. За окном бушует вьюга, пол липкий от шампанского, а возле сцены грустит растерзанный баян, но разве обстоятельства могут помешать празднику?

С Новым Годом, друзья!

Уже десять часов, как у России нет царя.

Петроград сейчас – это не светлые стены и белые мундиры, не золотые канделябры и натертые до блеска паркеты. Петроград – это грязный снег с наших сапог, черные бушлаты и граничащая со звериной яростью решимость.

После взбудораженных, клокочущих улиц умиротворенность особняка кажется инородной. Каждый из нас, солдат, матросов, прибившихся рабочих и ротозеев, здесь чужой.

Он стоит напротив, у окна в большом светлом коридоре. Начищенные сапоги, мундир с эполетами, белые перчатки. Мразь в нарядной упаковке, лицемер и трус.

Это не суд, это казнь.

Чуть слышный шелест заставляет меня обернуться на лестницу.

Это вы. В домашнем платье, явно не ждали гостей, тем более таких, как мы, взъерошенный авангард революции. Пытаюсь убедить себя, что, круша старое, даже ради великой цели, нельзя не измазаться в грязи, но можно не пустить грязь внутрь себя.

И все же растерян.

Он много старше вас, но в этой жизни нам не довелось встретиться раньше. Вы похорошели за восемьдесят лет с нашей прошлой встречи, чего нельзя сказать обо мне.

Он смотрит на вас, будто ища защиты.

Ваш взор принадлежит только мне. Между нами всего несколько шагов паркета и стена высотой в бесконечность.

- Сударыня, даю слово, что вашего мужа ждет справедливый суд.

Но и этого не могу для вас сделать.

За моей спиной раздается выстрел, делающий вас вдовой. Эталон девальвации данного слова.

- Собаке собачья смерть! – кричит стрелок.

Я разворачиваюсь и выхватываю револьвер из рук ошалевшего от вседозволенности матроса, тут же получаю удар по затылку, еще один в ребра, затем лежа участвую в собственном избиении. Пытаюсь увидеть вас в частоколе ног.

Тщетно.

***

Вьюга разыгралась. Бушующий снег вокруг – впереди, слева, справа. Из непроглядной тьмы полуторка тащит груз в такую же непроглядную тьму. Еду почти наугад, но эта вьюга, возможно, наш единственный шанс доставить груз. Молчит вражеская артиллерия, уродливые махины люфтваффе спят в своих гнездах.

Лед Ладожского озера, холодный, мертвый, стал пульсирующей артерией, единственной Дорогой жизни в блокадный Ленинград.

В кузове пять мешков муки. Целых пять мешков, которые спасут сотни жизней, продлят неугасающую надежду.

Показалось, или впереди вижу огонек. Прошлый остался далеко позади, и я уж решил было, что сбился с пути.

Точно, огонек. Богиня!

Свет фар выхватывает фигуру – ушанка, маскировочный халат поверх телогрейки и ватных штанов. Держит фонарь, словно стойкий оловянный солдатик. Что-то тащит меня из машины, какая-то неведомая сила. Не глушу двигатель – потом может не завестись.

Это ты. Замороженное обветренное лицо – почти маска, распухшие нос и губы, и только глаза, живые в обрамлении заиндевевших ресниц. Мы так близко, как никогда прежде, и я слышу каждое слово.

- Езжай, миленький! Ты нужен им. Тебя ждут. Езжай!

Хочу схватить тебя, сгрести в охапку, согреть в кабине, увезти далеко. Но мы оба знаем.

Возвращаюсь в машину, оборачиваюсь, кричу:

- Я вернусь! Слышишь! Вернусь!

Ты остаешься позади, тьма поглощает тебя. Хрупкий солдатик беспощадной войны.

***

Питер. Молодой озорник, смеющийся, радостный, но на каждом углу, в каждом камне печать могучей истории.

Удивляюсь количеству празднующих на улицах, презревших запреты, предпочевших уюту квартир разухабистый снеговорот. Захожу с Грибоедова, долго звоню, пока не появляется хмурый охранник. Протягиваю мятую пятерку, реагирую на пассивность еще одной купюрой. Пристально изучает меня – слишком легко расстаюсь с деньгами – не суицидник ли? Наконец кивает головой в сторону лифтов.

Поднимаюсь на крышу. Смотровая площадка Зингера хороша летом, но мне нужно быть здесь зимой, на стыке лет. Все еще неведомая, но уже привычная сила тянет меня сюда.

Ты стоишь спиной ко мне, смотришь на Невский. Впереди улегся Казанский собор, каменный исполин, могучий орел в огромном зеленом клобучке, приглашающе раскинувший крылья с перьями-колоннами.

Ты оборачиваешься, зная, что я уже здесь.

Двое посреди снегопада в центре города, прилежно соблюдающие социальную дистанцию в семь этажей от празднующей толпы. Нам не нужны слова. Причудливые изгибы времени сводят нас в точке истории, где нам позволено просто любить. И это стоило сотен лет ожидания.

Я делаю шаг, сокращая дистанцию между нами до нуля, и до бесконечности от всего остального мира.

- Дети? – спрашиваю я. Им больнее, незаслуженно и несправедливо.

- Нет. Наверное, от детей бы он не ушел. Но это ничего не значит. Я должна его вернуть, у меня нет выхода. 

Глупость, конечно. Есть пожарный, запасный, через окно, вентиляцию. Люди всегда ломятся в парадную дверь, убеждая себя в единственности выбора. Не спрашиваю цену – рассказать может только сама и только на территории пансионата. Еще одно незыблемое правило.

- Если он вернется ко мне, то переживет инсульт. Про последствия профессор не сказал ничего.

- То есть он может вернуться овощем?

- Да. Но ведь я люблю его.

- И сможете с этим жить? – спрашиваю, поднимаясь с лавки. Больше диалог поддерживать не хочется. Этот профессор тот еще шутник. Боюсь думать, что предложит мне.

Свет фар предвещает очередного гостя. Конвейер работает, поток грез не иссякает.

Машина выкатывается на парковку – такси. Из холла выходит Антон, почти вприпрыжку, сумка на длинном ремне лупит по бедру. Улыбается так, что утренние костыли кажутся инородной частью натюрморта его счастливого лица. Видит меня, чуть меняет курс.

- Получилось! – восклицает радостно. – Во мне все кипит и бурлит. Кажется, только сейчас понимаю значение слов «на пике формы». Да мы всех порвем!

Жму руку, поздравляю. Так и подмывает спросить, чем отделался. Антон тем временем вытаскивает из сумки мяч с автографом.

- Это тебе, старик! Хотел профессору подарить, но он отказался.

Прежде чем дать мяч мне, он умело жонглирует, вытворяя всякие непотребства, филигранно выпендриваясь. Краем глаза смотрю на таксиста – узнал звезду и теперь разрывается между тем, чтоб содрать втридорога с зажравшегося футболиста и хорошей скидкой в обмен на автограф. Вот кому надо было мяч отдать.

- По условиям сделки пока я зарабатываю футболом, как игрок, три четверти зарплаты должен перечислять в детские дома, - говорит он.

Серьезные условия, похлеще валютной ипотеки и налога на роскошь. Мое мнение о парне меняется, ползет вверх по шкале положительности. Из преданных делу вырастают настоящие кумиры. Даже мяч в моих руках сразу набирает в весе.

Он подмигивает мне:

- Только профессору невдомек, что моя зарплата – десять процентов общего дохода. Все остальное – бонусы в конвертах. У нас вся команда на бонусах сидит.

Да уж, даже договор на чудо надо составлять с опытным юристом.

- А дети? – спрашиваю. Глупый вопрос и несвоевременный. Когда играют взрослые, детям лучше посторониться. Он меня уже не слышит, садится в машину. Хочется зарядить мячом ему в спину, но сдерживаюсь. Не мне судить, да и профессор, судя по всему, не из тех, кто даст себя обмануть.

Иду обратно, надышался холодом и наелся его, спасибо, друзья. Лавка пуста, значит, решение принято. Хочется верить, что помог верно качнуть сердечный маятник.

Выхожу на смотровую площадку, подбрасываю мяч и пинаю его за перила. Круглый кожаный Руди Вурлитцер, что никогда не видел моря, и чья мечта осуществилась.

Вопреки опасениям засыпаю сразу, лишь добравшись до кровати.

***

Встречаю рассвет в горизонтальном коконе одеяла. В комнате чертовски холодно, а в постели уютно, как в берлоге. А еще я боюсь. С чего решил, что мою хотелку хоть кто-то в этом мире способен осуществить? А коли возможно, цена должна быть неимоверной. Обзываю себя дураком, понимая, что вылечить ногу, плюс даже в комплекте с головой, или приворожить кого-нибудь, вполне реально. Представляю, как посмотрит на меня профессор, выслушав. А после моего ухода переглянется с ассистенткой, и недоуменные взгляды их будут лучшим моим диагнозом.

Беру телефон, чтоб позвонить Андрею. Пусть приезжает, и наплевать, что скажет, а еще вернее – не скажет. Тактичный. Лучше уж так, чем выставить себя дураком.

Выглядываю на шум в коридоре – вчерашняя курильщица, оказывается соседка. Катит за собой чемодан, бледная, и оттого еще более искусственная.

- Да, да, выезжаю! Буду быстро, как смогу. В какую больницу, вы говорите, его везут?

Прислоняюсь к стене. Выбор сделан, хотя мне казалось, что выбора у нее и вправду нет. Надеюсь, мне не придется делать нечто подобное. Она смотрит на меня. Затравленный волчонок в костюме разъяренной медведицы.

- Не лезьте в мою жизнь!

Наверное, я слишком многого хочу от людей.

- Она не только ваша, - отвечаю тихо.

- Но и не ваша совсем!

Спускается по лестнице, молча отдает ключи на ресепшен, выходит на парковку. Проходит мимо розового Мерседеса со стразами, хотя был уверен, что транспорт – ее.

- Профессор ждет вас.

Неожиданно. Зачем я вылез? Теперь будет совсем глупо запираться в номере. Поворачиваюсь на голос – совсем молодая девушка, видимо и есть ассистентка. Профессор определенно разбирается в слабом поле. Спрашиваю, ничего ли, что не при параде, а в тапочках и спортивном костюме, получаю положительный ответ.

В кабинет профессора она не входит, только открывает мне дверь. Волнение грызет, но я делаю шаг.

И тут меня отпускает. Полностью. Ничего необычного нет, как по трафарету мои представления о внутреннем убранстве, но становится так спокойно и хорошо.

Профессор поднимается из-за стола, и делает шаг ко мне.

Невысок совершенно, но прежде всего обращаю внимание на лицо. Такое впечатление, что глазам, носу и рту слишком просторно на нем, и они сгрудились в кучу, в самую середину, отчего лоб, скулы, щеки и подбородок кажутся непропорционально большими и пустующими. Этакая смесь Гудвина и Паспорту. Выглядит уморительно. Улыбаюсь, но не уверен, в его лице причина или в атмосфере кабинета.

- Спасибо вам, что почтили своим присутствием в такую рань, - говорит он, и вновь приходит черед удивления. Мягкий, обволакивающий баритон, каким в кино озвучивают самых положительных героев, наставников, дарующих откровения. Хочется слушать и верить каждому слову. Диссонанс между голосом и его обладателем вводит меня в ступор. Профессор, очевидно, сталкивается с таким ежедневно, потому просто ждет, не меняя выражения смешного лица.

- Вам спасибо, - беру себя в руки. – Это честь для меня.

Указывает на кресло. Послушно сажусь, соображая, с чего бы начать разговор, чтоб верно донести свою мысль. Профессор, однако, избавляет меня от этого, излагая мою просьбу так точно, как сам бы я никак не смог.

- У вас очень необычное желание, но раз вы здесь, я не могу отказать.

И называет цену. Понимаю, почему смеялся Андрей, когда я упомянул про деньги. Цена большая, но мне хотя бы не придется превращать других в овощи. Соглашаюсь.

Порой от нас ничего не зависит. Так, на операционном столе нам остается только довериться хирургу и надеяться на его профессионализм. Мы не указываем ему, как держать скальпель и делать надрез, так же, как не указываем пилоту, как прокладывать путь.

- Тогда вам не помешает пройтись перед завтраком, - говорит он, - нагулять аппетит.

Все еще не верю, что возможно проделать такой фокус, о котором его попросил, но профессор весьма убедителен. Поднимаюсь, иду прямиком на улицу. Сердечный тахометр уверенно в красной зоне, только передача уже высшая. Иду по аллее, слабо соображая, что хочу сказать. Голова чугунная, мысли в постоянной болтанке, как шарик для пинг-понга.

День ожидается ясным, солнце из-за горизонта намекает о своем скором прибытии. О многом хочется поговорить, но времени нет. Никогда не владел полезным искусством тайм-менеджмента.

Шагаю, не защищенный более деревьями, к знакомой беседке. Вспоминаю. Мне четыре, идем с отцом по Крещатику, и я пытаюсь прочитать вывеску «Хлiб». Мучаюсь над незнакомой буквой. А тут мне шесть, Туапсе, отец учит меня плавать. Очень боюсь, но он рядом, большой и сильный. Урал, мне девять, и мы едем на лыжах за елкой, у отца на ремне топор, снежинки блестят на солнце, волшебные хрусталики, а мороз щиплет щеки.

Он служил в милиции, никогда не рассказывал о своей работе.

- Твой отец – мент, - постоянно слышал я в школе. Думали обидеть меня этим, но я гордился, и вступал в целую кучу драк из-за этого.

А однажды он не вернулся со службы. Мы обзвонили все больницы и морги, мама очень плакала, а я, десятилетний пытался быть сильным и утешить ее. Его коллеги сказали, что вечером он, как положено, ушел домой.

Больше того, утром он, как положено, пришел на службу. Так просто и буднично он поменял одну семью на другую. Порой мы боремся со всем миром, где сотни и тысячи людей хотят нам вреда, но ломаемся от предательства близких людей, и чем они роднее, тем сильней удар и меньше шансов подняться. Отец был для меня Богом.

Мне шел одиннадцатый год, когда он оставил нас. В шестнадцать я поступил в училище, а еще через три года он вернулся. Мать простила – она любила его. У меня не вышло, слишком много осколков старого мира еще сидело под кожей. Он приехал с мамой ко мне на выпуск, но я не смог подойти. Наш взвод шел торжественным маршем, белые и красивые, а после все разошлись в объятия родственников, счастливые семьи в счастливый день. Я сел в трамвай и уезжал все дальше, злой на них обоих, на весь мир, подспудно понимая, что злиться надо на себя. Мы сами виноваты в своих бедах, и больше не с кого спросить.

А потом он позвонил. Десять лет спустя. Все это время ждал, понимая, что решение принимать мне, взрослому человеку, которому казалось, что все для себя он давно уже решил.

Я не ответил, и он прислал сообщение.

«Сын, прости меня. Я очень люблю тебя и горжусь тобой».

Я тоже его любил. Даже жалел. Он, сильный и уверенный везде и во всем, вдруг стал таким слабым, когда ушел. Я должен был позвонить, но не сделал этого. А еще через два дня мамин голос в трубке сказал, что отца не стало. Возвращался со службы, заступился за кого-то, получил шесть ножевых.

Никогда не пойму тех, кто лопочет что-то про гипертрофированное чувство справедливости. Оно просто есть, и ты не можешь жить по-другому.

Прошел год, как мы живем с ним в разных мирах, и я, гордый дурак, пинаю листья над обрывом в поисках потерянного времени. Новый порыв ветра устраивает ковровую бомбардировку танцующими резными снарядами. Одеваю капюшон и поднимаю глаза.

Не верю, это не может быть правдой. Папа улыбается мне, такой, каким я его помню, надежный, добрый, живой. Знаю, что это мираж, и стоит мне протянуть руку, он исчезнет, но я все равно благодарен профессору.

Делаю шаг навстречу и обнимаю его. Крепко, как не обнимал уже двадцать лет, и это наши последние объятия. Как малышей над пропастью во ржи, пытаюсь поймать слезы, удержать в себе, не дать им вырваться наружу, иначе не смогу остановиться, а мне так много надо сказать. Никогда не стеснялся слез, но сейчас на них просто нет времени.

- Прости меня, пап… За все годы, которых у нас не было. За то, как дорого мне далось взросление. Нам обоим.

Чувствую запах сигарет и тройного одеколона, грубый шлейф беззаботного детства. Чудного времени, когда ты рожден для любви, и нет такой проблемы, что неподвластна родителям.

- Ты стал настоящим мужчиной, - говорит он, - о большем я не мог мечтать. Ни о чем не жалей.

Мы молча смотрим друг на друга. Всякие слова теряют смысл, становятся невесомыми и пустыми. Прощаемся навсегда. Я все-таки не сдерживаюсь, и слеза срывается по щеке. Время не обыграть, но понимаешь это, только признав капитуляцию.

- Тебе пора, сынок, - произносит он. Я знаю, но так тяжело отвернуться.

Все-таки заставляю себя, и чувствую, как он уходит. Его поглощает море, растворяют лучи восходящего солнца, впитывают кружащиеся листья.

Потом буду думать о цене, которую пришлось заплатить, по году за каждую минуту. Еще будет время поразмыслить, каково это, знать, что проживешь на три года меньше. Минус три от восьмидесяти не равно минус три от сорока. В любом случае, прямо сейчас мне хочется большую кружку горячего кофе, а значит, я еще жив. Ни о чем не жалей, сказал мне отец, и я понимаю – оно того стоило.

Бреду, улыбаясь, не чувствуя нападок ветра, желто-красных листьев, набивающихся в тапки, силюсь пропустить сквозь себя настоящее, запечатлеть, запомнить, чтоб пронести внутри до конца. Как все сложится, покажет время. Если оно у меня осталось.

Достаю телефон, набираю номер.

- Привет, мам! Мне тут неделю отпуска дали. Не возражаешь, если приеду? Я очень соскучился…

А под конец полета крупный бизнесмен пропотел достаточно для того, чтоб начать делиться феромонами счастья и добра с окружающими.

Автобус распахивает двери, и толпа вываливается на свежий воздух, чтоб через несколько метров оказаться в зале прилета. Аэропорт маленький, пройти его насквозь – дело одной минуты. Весь мой багаж – в небольшой сумке, которую брал в салон, потому между указателями «Выдача багажа» и «Выход» выбираю второй. Смотрю на часы – пять минут девятого.

Из встречающих – нестройный ряд таксистов. Конец октября, желтые листья отдыхают лежа, море остыло. Прохожу насквозь, оставляя без ответа дежурное: «Такси надо?» Нет, иногда я совсем не прочь включиться в социальные игрища, но определенно не сегодня.

Последний, изобретательный и отчаянный, бросает: «Куда ехать?»

Сдерживаюсь, чтоб не ответить. С одной стороны, куда ехать, каждый решает самостоятельно, но с другой, куда мы катимся, от нас зависит уже не так, чтобы.

Набираю номер Андрея. Отвечает после первого гудка, вот что значит, современные информационные технологии в авто.

- Прилетел, - сообщаю я, - вышел из аэропорта.

- Полминуты, амиго! – весело обещает он, и я верю. – Я в красном, - добавляет Андрей. В чем я - неважно.

Очевидно, припарковался перед аэропортом, чтоб не разбазаривать попусту пятнадцать бесплатных минут. С неба срываются несколько капель, одна из которых метит мне в нос. Ветер пробирает, и я застегиваю куртку. Замечаю, что из всех пассажиров на улицу я вышел первым. Одни получают багаж, иные торгуются с таксистами, кто-то посещает эм-жо. «Тише едешь, дальше – жопа», вспоминается мне надпись на гаражах в одном из северных гарнизонов. Мне, вообще, сегодня многое вспоминается.

Благородно урча, подъезжает красный «GT-R», и я, не дожидаясь, пока Андрей вылезет, сам открываю дверь и сажусь.

Мы не виделись больше десяти лет, так случилось. Ему чуть за тридцать, а выглядит почти на сорок, только глаза все такие же юные. Рукопожатие крепкое, ну да он всегда давал краба знатно.

- Хорошо, что вещей мало взял, - говорю ему, - не придется насиловать твой багажник.

Он оценивает шутку, в уголках глаз появляются морщины. Да, он все тот же, только в потрепанном туловище. Выезжаем с парковки, направляясь к шоссе. Слева – ряд автосалонов, демонстрируют товар лицом сквозь огромные витрины. Они напоминают мне проституток на трассе, нарядные и усталые.

- Сразу едем, или ко мне заскочишь? – спрашивает Андрей. – Душ, завтрак… С женой познакомлю.

Жрать хочется, чего уж там. В самолете давали батончик нуги и напиток. Хочешь чай, хочешь кофе. Можно добавки, но только жидкой – нуги мало, сукины дети. Искупаться тоже здорово, а то неприятный запах большого бизнеса, кажется, пропитал мою одежду насквозь.

Но я спешу, хочется закончить все скорее, а потому говорю:

- Давай сразу.

По левому борту всплывает, словно айсберг, громадина архитектурной мысли. Сначала подумал, новое здание аэропорта.

- Торговый центр свежий, - машет рукой Андрей, - один из самых больших то ли в Европе, то ли в Азии…

Любовь к потреблению вбита в головы накрепко. В товарно-денежные отношения втянуто все – от золота и нефти до отдельных частей тела, совести или веры.

Смотрю на дорогу и понимаю, что мне кажется странным. Каждый едет, как и куда он хочет. Спрашиваю у Андрея, неужели в Краснодаре продаются машины только в особой комплектации, без «поворотников»?

Маленькое фото Андрея выпало на меня внезапно и торжественно в одной из социальных сетей несколько месяцев назад. Подпись гласила, что он может быть моим другом.  Завязалась переписка, затем созвонились. Вообще, думаю, предаться уединению в наше время можно лишь нарядившись в дерево и бархат.

Мы хорошо знакомы по военному училищу, вместе поступали, выпустился только я. Он был одним из немногих, кто вправду учился на совесть, шел на золотую медаль. Но как-то курсе на третьем его на спор втянули в авантюру – самоволка, алкоголь, подруги, драка, патруль, комендатура. Всех отмазали родители, у него связей не было, а репрессий без жертв не бывает. Если на вас падала десятитонная плита под неуклюжее «ой!» крановщика, то вам знакомо его тогдашнее состояние.

Но при всей внешней меланхолии, внутренности он имел что надо, как прут арматуры, облепленный мякишем. Андрей не сломался и не уехал домой – стыд и упертость. Организовал свое дело, построил дом, купил машину. Судя по тачке, жилище тоже ничего должно быть.

Сам Краснодар задеваем по касательной, но я успеваю заметить, что он другой, не тот, что я знал. Для меня он – город трамваев и троллейбусов, частных домов и красивых девушек. А мы едем по холодной поделке пьяного архитектора. Другое все, и накатывает тяжесть от того, как быстро летит время. Не замечаешь этого в мельтешащей повседневности, и только иногда бьет обухом по голове, когда видишь места из детства, не узнаешь, и понимаешь, что никогда больше они не станут такими, как прежде, и сам ты никогда не будешь вчерашним. Так, когда умирает близкий человек, трудно смириться с тем, что не услышишь его смех, не сможешь просто обнять его. Его нет, и это навсегда.

- Ты совсем не изменился, - бросает промежду прочим Андрей. Я знаю это и сам, но не могу соврать, что годы не властны над ним, даже из вежливости. Едем в быстрой и дорогой машине, и я вижу, что его седые волосы, коих уже нельзя не замечать в общей черной массе, и есть плата за успех.

Проезжаем станицу Саратовскую, всплывает кадр из детства, как сосед вез нас с родителями этой дорогой в Гуамское ущелье. Он работал таксистом, и взял денег только за бензин. Мы ехали на настоящей машине, и я все время смотрел в окно, как же все было красиво.

Теперь тоже красиво, но не торкает. Или я стал другим, или мир изменился.

- Надо верить, - говорит Андрей. Я в своих мыслях, потому его утверждение не сразу достигает цели.

- А?

- Если хочешь, чтоб все получилось – надо верить. По-настоящему, изо всех сил. Это единственное его условие.

- А если ничего не выйдет, он вернет мне деньги? – спрашиваю между прочим. – И как он поймет, если не получится, что я верил, как следует?

При слове «деньги» он улыбается, а мне не смешно. Двести тысяч в сумке – это все, что у меня есть. Глубоко внутри понимаю, что этого слишком мало, но сколько будет в самый раз в заведомо проигрышной затее?

- А ты веришь? – серьезно спрашивает он.

Задумываюсь на секунду.

- Знаешь, чем отличается вера от надежды?

Кивает молча, по диагонали, что можно расценить, как «да» и «нет» одновременно. Продолжаю:

- Вера, брат, страшная сила. Перед ней государства падают ниц, не то что человеки. Но у веры есть одна слабость – ей нужен фундамент, понимаешь? Только на нем можно возвести ее храм. Надежда же не толще твоего волоса, но для нее не надо ничего, она парит в воздухе. И как бы ты ни хотел разрушить надежду – не сможешь. Если нет опоры, ее не выбить. Так вот веры у меня нет. Но я надеюсь, так сильно, как это вообще возможно.

Дальше не касаемся этой темы, разговор превращается в болтовню. В его жизненном словаре никогда не было понятия «понт», и это облегчает. Не надо чувствовать себя неловко ни мне, ни ему.

Машины идут плотным потоком, указатель белым на синем говорит, что через семьдесят километров всем наступит Джубга. Едущие впереди машины нарядной последовательной гирляндой зажигают «стопари», и через секунду пищит радар-детектор. Андрей тоже сбрасывает скорость, хотя едем не быстрее ста тридцати.

Сожалею, что не придумали такой детектор, который так же затрезвонит в тот момент твоей жизни, когда ты разогнался сверх меры, и скажет, остановись, брат, оглянись по сторонам – почти все, с кем ты выходил на дистанцию, уже сошли или остались далеко позади.

Вспоминаю про маму, как она там?

***

Серпантин насилует мой вестибулярный аппарат, но недолго и даже как-то ненавязчиво, как в каком-нибудь софт-порно. В какой-то момент успеваю даже полюбоваться валяющимся внизу морем, в котором барахтаются куски белого солнца.

Андрей сворачивает налево – ни указателя, ни знаков, под колесами о чем-то шуршит гравий. Шоссе за очередным поворотом стремительно падает вниз, наша же дорожка круто уходит вверх. Огибаем скалу, дорога становится шире. Выкатываемся на плато, на противоположной стороне которого жмется к скале старый отель. Я не знаток истории, но при виде аккуратных колонн и ухоженной лужайки, изборожденной аллеями, ясно представляю картинки из учебников с особняками и поместьями восемнадцатого века. И только ряд автомобилей белыми нитками сшивает респектабельного гостя из прошлого с суетливым настоящим.

Судя по автопарку, гости серьезные и состоятельные.

Предлагаю Андрею остаться пообедать, но он говорит, что беспричинно тут находиться не стоит, и обещает приехать за мной послезавтра.

Из особняка на улицу выскакивает невысокий коренастый мужик.

- Шарлатан чертов! – орет он, обернувшись, и машет кулаком. Выглядит забавно – сам крепкий, но кисти очень маленькие, и сжатый кулак похож на культю. И вот этой культей он грозит кому-то в полумрак холла. – Мне два звонка надо сделать, и тебя закроют к чертям собачьим!

Вслед за ним выходит долговязый невозмутимый парень с чемоданом. Водитель-носильщик-телохранитель, раб широкого профиля. Укладывает чемодан в багажник черного седана, затем открывает заднюю дверь хозяину. Тот намеревается насыпать еще авоську оскорблений в адрес своего обидчика или пансионата в целом, но только машет рукой и садится в машину.

Смотрю на Андрея.

- Не обращай внимания, - говорит он. – Тут много таких бывает, привыкших жить по своим правилам. Можно где угодно диктовать условия, но только не здесь.

Черный седан трогается и хозяин жизни, скрытый за тонировкой, уезжает восвояси.

- Почему я? – спрашиваю Андрея прежде, чем выйти из машины.

Он пожимает плечами:

- Совпадение. Случай. Одно из условий – привести следующего. Не родственника. И только одного.

Прощаемся.

***

Вид из окна впечатляет. Сижу уже минут десять, пялюсь на плоскую водяную громадину внизу. Море холодное даже на вид, но величественности его не отнять. Кружат две чайки, изучают меню.

Мне достался угловой номер на втором этаже, пожалуй, с лучшим видом. Все остальные окна выходят на сад и лужайку, но только не из моей гостиной. Администратор - женщина в возрасте, но весьма красива, и, что самое важное, дружелюбна. Не люблю надменных работников в сфере услуг, сам успел там потрудиться. Заселила быстро, без проволочек, и я смог разве что разглядеть за ее спиной пустующие ячейки для ключей от номеров, значит сами номера заняты.

До обеда больше часа, потому решаю затеять прогулку. На лужайке оборачиваюсь, силюсь понять это место. Над входом нарочито простецкая вывеска «Отель «Отель» - неброское, в меру вычурное название, но вполне передающее суть. Помню, еще в Москве пытался найти его на сайтах бронирования отелей – во всем интернете ни одного упоминания. Шагаю по аллее прочь, попадаю в тень эвкалиптов, хотя поздней осенью тень – сомнительное преимущество. Соображаю, что здесь можно делать летом, когда до моря по прямой рукой подать, но если и вправду по прямой, то это билет в один конец. Зачем ехать к морю, чтоб ни разу в него не окунуться? Не нахожу ответа, и приходит мысль, что летом пансионат вообще не работает, и зимой, и весной. Девять месяцев в году межсезонье.

Волнуюсь. Я, как кувшин настоявшейся филантропии, который последние годы щедро разбавляли скепсисом и цинизмом. Жгучая смесь, неизвестно, годная ли еще к употреблению. Как уксус, рожденный из вина, новый я – кристальной чистоты мизантроп. Хочется побыть одному, привыкнуть к месту, пропитаться им. Мне тяжело даются переезды, слишком люблю свой круг равновесия. Аллея заканчивается, деревья расступаются, и меня выталкивает на естественную террасу – противоположный край плато. По всему периметру обрыва балюстрада, в середине круглая беседка – идеальное место для романтических встреч. Здесь, должно быть, очень красиво, когда солнце, продирая глаза, вылезает из своей норы, или вечером ныряет обратно, растекаясь красным пятном по всей поверхности. Море молча следит за мной.

Подпирая карманами джинсов балюстраду, собираю мысли воедино. Все это кажется бредом и чьей-то насмешкой, но Андрею я верю, нет оснований для обратного. С другой стороны, не знаю границ возможностей хозяина «Отеля «Отеля», и быть может, моя просьба будет неподъемной для него. Любопытно, чего же просил Андрей, но я не полезу с расспросами, а сам он теперь не расскажет – условия.

- Да, Ген, все нормалды, я в поряде! – раздается за спиной.

Побыл один.

Оборачиваюсь. Ковыляет молодой парень, нога в гипсе, костыли, телефон прижимает плечом, совмещая разговор и движение. Обычная процедура для здорового требует серьезных затрат, если ты ограничен.

- Да, - продолжает он, - сейчас в инстаграм выложу. Не Мальдивы, конечно, но круто по-своему. Красотища… Давай, пока!

Кладет трубку. Смотрит на меня.

- Здрасьте!

- Добрый день, - отвечаю. Внезапный собеседник молод, не дашь больше двадцати. Волосы длинные, убраны в хвост. Сказал бы, что студент новой формации, но спортивный костюм с эмблемой местного футбольного клуба, подсказывает правильный ответ. – Вы лечитесь здесь?

Он фотографирует холодный пейзаж, потом отправляет фото куда-то.

- Еще не начал, - наконец находит время на меня. - Вчера только приехал. Кресты порвал, в Германии операцию делали весной, но как-то криво. На вторую в Израиль летал на прошлой неделе. Полгода без футбола уже, и еще столько же буду. А это жизнь моя, понимаете?

Разговаривает со мной раскованно, как будто давно знакомы. Подозреваю, думает, что я его узнал. Для них это своего рода защитная оболочка, синдром кумира. Везде любят, везде свой. А я футболом не интересуюсь, мне неважно, за кого он играет, или правильней будет, не играет. Но по-человечески жаль парня.

- Да, - отвечаю, - понимаю. А сюда чего приехали? В пансионате хирург есть?

Смотрит на меня удивленными глазами.

- Не хирург, - подбирает слова, силясь найти нужное, но выходит так себе, - доктор широкого профиля. Волшебник… Ну ты понимаешь в общем.

Вот так ненавязчиво мы перешли на «ты».

Конфузится, думая, что слова звучат глупо, но я его дейсвтительно понимаю. Надежда на то, что профессор и вправду волшебник, одна притащила меня сюда.

- А ты разве не за тем здесь? – спрашивает он. – У тебя не такая проблема, которую кроме него решить не может никто?

Именно такая, парень, в десятку. Но с тобой делиться не хочу.

- В каком-то роде, - отвечаю уклончиво. Предлагаю проводить его обратно, если он не против. Пока доковыляем, настанет пора обеда.

- Я очень переживаю, - продолжает повествование собеседник. – Мне назначено после обеда. А вдруг он скажет, что не сможет помочь мне? Что это не его специальность?

- Вы сказали, что его специальность – волшебство. Коль так, проблем не возникнет.

Ага, думаю, волшебник. Маг пятой степени. Интересно, носит ли он колпак, и какая у него борода? Или вместо бороды костюм-тройка с жилеткой и пенсне на цепочке? Бульдожьи щеки или крючковатый нос?

- Я боюсь, понимаешь? Боюсь выйти на поле, работать с мячом, идти в единоборства. Перед глазами стоит пелена боли, я не хочу такого снова, и, думаю, это останется со мной навсегда. В последний момент не добежать, убрать ногу, умерить пыл. Мне не выйти на прежний уровень, этого я боюсь.

Начинаю припоминать, показывали весной в новостях, мол, наше юное дарование, гордость страны и главная надежда домашнего чемпионата мира.

- Мне мало вылечить здесь, - показывает он на ногу, - надо поработать над этим, - тыкает пальцем в висок.

Хочу сказать ему, что над этим и так работают, начиная с телевидения, радио, газет и интернета, но молчу. Сквозь просвет виднеется пансионат и маленькая парковка. Гадаю, какая из машин его. Отпадает только розовый Мерседес со стразами.

- Я тут скопил на дом родителям, хотел на годовщину свадьбы подарить. Думаю, вряд ли он попросит больше двадцати миллионов, - говорит парень. Ищет моего одобрения, но мне становится грустно. Деньги дают власть, душе хочется покоя. Понимаю, что мало чем отличаюсь от него – такая же финансовая рыбешка, только помельче.

- Все будет хорошо, - говорю. – Если пригласишь, обязательно приду поболеть за тебя.

В обеденном зале расходимся – именные таблички на разных столах. Думаю о том, что не представился, ну да ему все равно – главное, чтоб его имя было на слуху.

Славик был невысоким, но при этом умудрялся быть бесформенным. Мимо такого хоть десять раз пройди в толпе – не запомнишь. В борьбе за жалкие крохи индивидуальности он регулярно ходил в солярий и усиленно отращивал усы. В итоге мы стали идеальными соседями – высокий голубоглазый блондин-скандинав и тюфяк рикша-пакистанец.

Отец снял ему квартиру недалеко от университета. Единственное, что снимал мой отец, был ремень перед тем, как преподать мне очередной урок этикета.

Мне нужно было жилье, Славику статус и что-то вроде защиты. Общага не привлекала ни меня, ни его, хоть и по совершенно разным причинам, оттого и случился этот добровольно-вынужденный симбиоз.

Я не брезговал выпить, он предпочитал закуску, мне хотелось женского тепла, его устраивали шапка и шарф, я любил погонять мяч, он гонял разве что лысого. Перспектива хоть какой-нибудь дружбы вертелась на хую судьбы, и это устраивало обоих.

А потом наступил майский вторник, когда я встретил Олесю. Она вошла в мою жизнь тем счастьем, что само падает в руки.

Я ждал трамвая на Айвазовского, ее подвела координация. Она вывалилась на меня в открывшиеся трамвайные двери. Я поймал ее, ухватил крепко, готовый унести подальше от этой суеты, транспортной какофонии и выхлопного амбре.

- Привет, - произносит она.

- П… - начинаю фразу я. Она божественно красива. – П…

- Ривет? – заканчивает она за меня.

Молча киваю, соглашаясь.

Смеемся. Я счастлив. Боюсь разрушить этот волшебный миг.

Больше мы не расставались. Стерли не одну пару обуви, наслаждаясь городом и друг другом.

Помню, ходили на Матрицу в «Болгарию» и гадали, избранный ли Нео. Весь мир уже знал ответ (в «Болгарии» крутили фильмы двух-трехмесячной давности), но нам было глубоко похуй на весь мир.

Целовались на Красной под летним дождем, и я слушал, как бьется ее сердце, а возможно это было мое, а может быть, это глубоко под землей строители долбили тоннель Краснодарского метро.

Так ощущаешь истинный пульс жизни.

Мы были как Инь и Янь, как Сунь и Высунь, как Чук и Гек.

Я не торопил события, как и все счастливцы уверенный в бесконечности счастья. К тому же я был девственником, хоть и под нордической личиной прожженного ебаря.

Нужно просто уметь ждать, говорил отец.

Он был философом в капитанских погонах советской, а потом и российской армии. Все его однокашники к тому времени стали подполковниками, но отец, не выказывая ни единой эмоции пожимал плечами:

- Надо просто уметь ждать.

Чего он ждал, мне так и не довелось узнать. В один прекрасный день он накидался чем-то вроде «Крота», когда это еще не было мейнстримом. В Белушьей Губе хороший филиал госпиталя с отличными хирургами, но даже отличные хирурги не волшебники.

А потом наступил июль.

Иногда, пересекаясь, нити судьбы сплетаются в причудливый узор. Но чаще выходит уродливый колтун.

Родители Славика намылились в круиз по Средиземноморью, собираясь взять чадо с собой. Это означало, что пока они будут тестировать вестибулярный аппарат на десяти квадратных метрах тесной каюты, мы с Олесей можем на той же площади натрахаться на годы вперед. Лишиться девственности с любимой девушкой – да ради этого можно неделю не выходить из комнаты по рекомендации Бродского. Я дал ей ключи, она одарила меня улыбкой. Иной трактовки кроме «будет безудержный секс» эта улыбка не предполагала.

В тот же день в Краснодаре проездом к морю была мама. Она хотела поделиться своим запоздалым счастьем, которое привезла с собой. Счастье звали дядя Миша. Когда отец еще был жив, они, бывало, выпивали вместе, и дядя Миша отвешивал бате пиздюлей. Матери о том знать не пристало, но я бывал свидетелем. Пообещал себе отхуячить дядю Мишу, когда вырасту.

Мы шли с вокзала. Мама рассказывала какие-то пустяки. Они застенчиво держались за руки, искоса выжидая моей реакции. Вот тут бы набить это одутловатое ебало, но я был счастлив, и мама вроде как тоже.

Олеся должна уже быть на квартире, и мне показалось хорошей идеей познакомить их с мамой. Дать понять, что все серьезно.

И все оказалось действительно серьезнее некуда. Романтическое фортепиано приправленное саксофоном лилось из динамиков в полной темноте. Как немое кино наоборот. После щелчка выключателя стало виднее – Олеся сидела на диване, раскрепощенный Славик коршуном навис над ней и ебал в голову. Идиллия.

- Я думала, это ты, - робко проговорила она, выплевывая хуй изо рта. Не знаю, можно было это засчитать как комплимент мне, все-таки член у Славика на вид оказался сантиметров на семь длиннее.

Что думал Славик, осталось неизвестным. Он неуклюже прятал чудо-шланг в джинсы. Тот никак не хотел покидать сцену, как заслуженный артист на собственном бенефисе.

Не каждый день на твоих глазах ебут твою мечту, тыкают хуем в то место, которое несколько часов назад шептало тебе в ухо «я люблю тебя».

- Она… ничего. – Единственное, что сказала мама. В конце концов она была педагогом высшей категории и умела сохранять невозмутимость при виде детских шалостей.

Дядя Миша разумно молчал, но в его глазах промелькнула будто бы зависть к Славику. Впрочем, неважно.

Такая вот пьеса в одном действии.

Я вышел на улицу и сел в трамвай под счастливым номером 7. Нам с ним было по пути, я пялился в желтую грушу пластикового кресла перед собой. Хотелось сказать «пока не кончились рельсы», но в депо они скручиваются в тугую петлю.

- Приехали, - обронил водитель, пытаясь понять степень моего опьянения.

Я был трезв, но может и зря. Вышел на незнакомых просторах Славянской, застрявшей где-то в пятидесятых.

Спрашивал у прохожих, где тут найти проститутку. Дельных советов никто не дал.

- Поехали, - сказал водитель, откурив положенный перерыв.

Он высадил меня на общественной бане.

- Там спроси, они ночами этим промышляют, - улыбнулся он. Завсегдатай, не иначе.

Ее звали Рита. Можно было и всех посмотреть, но я решился довериться фатуму. В конце концов Рита ничем не хуже и не лучше других.

Она была опытной, уверенной в движениях, жестах, взглядах и стонах. Настоящий солдат-контрактник в армии любви. За час я настрелял три презерватива. Она сказала «Ты милый», когда одевалась.

Из радиоприемника нежно надрывалась Джери Халлиуэлл. «Calling» или что-то в этом роде. Прекрасный гимн на похоронах безмятежной юности.

Наутро я съехал с хаты. Олеся, как оказалось, хотела сделать мне сюрприз, и он-таки удался. Разговор не клеился, и я помню только, как был в миге от того, чтоб забыть, простить, переступить. Не сложилось. Она ждала меня в романтической темноте, Славик вернулся за паспортом, рассеянный мудак.

Я не раз потом вспоминал, словно в замедленной съемке, тот момент, когда он высовывает своего длиннющего смуглого питона из ее рта, сантиметр за сантиметром, бесконечно, мучительно долго.

Добавь чалму, и вышел бы укротитель с собственной змеей.

Помню еще, что она покраснела, стало быть, чувства ко мне у нее были.

- Она сама сказала, раздевайся и не включай свет… - Славик тоже попытался объясниться. Я его не ударил, но в моем взгляде он прочитал достаточно, чтоб замолчать и впредь держаться подальше.

Олеся и Славик построили ячейку общества, выполнили пятилетку в три года. На вручении дипломов их дочь отчетливо могла говорить «жопа». Потом на свет появился сын. Дочь взяла все самое лучшее от матери, сын - все остальное от отца.

Дом на Черноморском побережье, бизнес под батиным крылом, счастливые лица на фотографиях в соцсетях. Дочь студентка, сын суворовец, собака лабрадор.

Мне не удалось жениться, да я и не пытался. Командировки, разъезды, нечастые, но беспорядочные половые связи. Жене бы такое, наверное, не понравилось.

Волею судеб оказавшись в Краснодаре, закончив дела на сегодня, сажусь в трамвай, чтоб просто ехать.

Двадцать лет спустя неузнанный я среди неузнаваемых пейзажей. Город другой, я - тоже. И только красно-желтая Татра грохочущей машиной времени сводит нас воедино. Седьмой маршрут. Ставропольская. Айвазовского.

Кажется, моя очередь шагнуть из трамвая в неизвестность. Глупость, конечно, но пульс подскакивает.

На остановке никого. Наивно ожидать иного.

Не успеваю перейти на зеленый, только что закончившийся. На противоположной стороне смеются девчонки-студентки, у них тоже не вышло. Останавливаются, как вкопанные, кроме одной, что уткнулась в телефон. Она ступает на проезжую часть, один шаг, второй. Тут ее замечают подруги, но не Тычтынбек в маршрутке, одновременно отсчитывающий сдачу, читающий ленту новостей и заодно ведущий транспорт. Все торопятся жить.

Бросаюсь вперед, успеваю буквально схватить ее по-медвежьи и вытолкать обратно на тротуар.

Тычтынбек сигналит, высовывается в окно и кричит неразборчивые фразы. Пассажиры, как несушки в курятнике, начинают перекличку.

Я выпускаю из объятий девушку.

- Спасибо вам большое! – произносит она.

Те же глаза, тот же овал лица, тот же изгиб губ, почти тот же голос. Только на двадцать лет моложе.

- Привет! – улыбаюсь я.

- Привет! – удивленно отвечает на улыбку она.

То же волнение, то же неподконтрольное разуму цунами, то же сердце, которому тесно хоть и в грудной, но клетке, готовое объять весь мир. Только двадцать лет спустя.

Надо просто уметь ждать.

Проползаем место аварии. Каждый считает своим долгом остановиться и запечатлеть, чтоб было чем поделиться с родными под елкой.

Мы живем, как шарики для пинбола, причем большую часть проводим в отстойнике, и лишь некоторым везет, они получают «лапкой» под сраку, вылетают в яркий сверкающий мир, мечутся там, собирая бонусные очки, чтоб потом вернуться в черную утробу. Возможно навсегда.

***

Перед глазами все еще стоит бесконечный больничный коридор цвета морской болезни, напоминающий нутро гигантской анаконды, с натыканными вдоль стен лавками, перемежающимися с унылыми дверями, обитыми шкурами жестяных человечков.

Хорошая метафора жизненного пути, где перед тобой закрыты все двери, а в конце, у дальней стены, в огромной кадке ощерился исполинский кактус, на который тебя насадят.

Те, чья жизнь закладывала крутой вираж, как правило, отчетливо хранят в памяти образ, этому сопутствующий. Для меня теперь это утренняя табличка на двери врача «Дададзе Автандил Шотаевич». Неизбежность видится мне огромной черной жопой, засасывающей меня, как смерч.

Пытаюсь отогнать мрачные мысли прочь, и чуть не пропускаю свой съезд.

***

Притормаживаю у кофейни, что в соседнем с нашим офисом здании. Она чудо как хороша. Не кофейня, конечно же, а Джамиля, бариста. Кофейня – говно, и кофе там средний, а про качество обжарки можно сказать только, что студентом я так жарил однокурсниц, пока соседи, вьетнамцы, жарили селедку.

- Добрый день, чего вам? – Джамиля отрывается от телефона. У нее глубокие бездонные глаза, и сморят они с глубоким похуизмом.

Пытаюсь подобрать слова, хаотично разбросанные в голове.

- А вам не кажется, - начинаю я, - что мы в этой повседневности, пожирающей нас, как грибковая плесень, упускаем что-то действительно важное? Что-то восхитительное в своей простоте.

- Чо? – удивляется она, изгибая татуированную бровь. Из ее восточных уст это звучит, как «чё-о-о-о».

- Ну вот вам, например, никогда не приходило в голову что-то поменять в этой жизни? Совершить что-то действительно неожиданное, удивить всех и прежде всего себя.

- Нет. А зачем? – искренне недоумевает она.

- Просто взять, прямо сейчас закрыть кофейню, пойти в туалет и отсосать там совершенно незнакомому человеку, не зная даже его имени.

- Вообще-то, я тебя каждый день вижу, ты Валера, клерк из соседнего офиса, на работу ездишь на метро. Летом в футболке, зимой в пальто.

Понимаю, что минета не будет, но в то же время мой напор не разорвал тонкую нить зарождающейся взаимной симпатии. В иных условиях меня бы это устроило, но не сегодня.

- Ну а если завтра не будет? – настаиваю я.

Она смотрит на меня, как на ебаната. Ничего не имею против. Она тоже не торопится закончить общение – я вполне симпатичный.

- А если завтра не будет, то я, видимо, упускаю шанс всей жизни, - пожимает плечами Джамиля.

- А если завтра не будет только для меня? – совершенно серьезно спрашиваю я.

Она начинает терять интерес. Сторителлинг – не мое.

- Если за пломбы переживаете, давайте без прелюдий. Полипов у вас, надеюсь, нет? – всем своим видом выражаю озабоченность, пытаясь показать масштабность испытываемых чувств.

Кажется, разгадывать шарады она сегодня не намерена. Закатывает глаза, но даже в этом едва уловимом движении целая уйма секса.

Дверь за моей спиной открывается, впуская маленькую снежную завихрень, оторвавшуюся от большой метели. Входит дородная дама, начинает раскладывать сумки за столиком, явно намереваясь плотно покофейничать.

- С праздничком вас! – басит дама. Ее нос красный то ли от мороза, то ли от трех бутылок шампанского.

Я оставляю две тысячи и показываю пальцем на доску, где написано «подвешенный кофе». Доска почета добрых кофейных дел, тут можно оплатить напиток безденежным посетителям, временно оказавшимся на мели или просто охуевшим мудакам, которые любят халяву.

- Все равно не дам, - говорит Джамиля, но купюру берет и рисует на доске шесть больших капучино.

- С новым годом, - бросаю я и ухожу.

- Можно мне два подвешенных, - слышу уже в дверях голос дамы, - хотя два выпью ли? Давайте лучше три, и, если можно, побыстрее, за мной подъехать должны.

Пока иду к машине, пурга успевает прописать мне пару джебов морозной лапой.

Еду пятьдесят метров до шлагбаума. Нам давно пора его автоматизировать и раздать пульты, но руководство свято верит в необходимость создания рабочих мест для хомосапиенсов.

Шлагбаум долго не открывается – человек в черном, с мутным прошлым и туманным будущим изучает списки. Я предпочитаю добираться на работу на общественном транспорте, и моя машина не примелькалась в тусклых глазах открывателей.  Наконец в его мозгу все сходится, и усталая полосатая палка ползет вверх.

Мое парковочное место находится в углу, недалеко от лифта. Удачно расположенное парковочное место, надо признать. Единственная загвоздка заключается в том, что не я один понимаю выгодность его расположения.

Это в детских или семейных фильмах злые мудаки в конце раскаиваются, переосмысливают, исправляются. В жизни мудаки остаются мудаками.

На меня из угла понуро смотрит огромный черный Рэйндж, как бы извиняясь, и говоря «да, мой хозяин конченое хуйло, но хозяев же не выбирают, да?»

Коробов рулит каким-то бесполезным отделом. Постоянно всем твердит, что нет машины надежней Рэйндж Ровера, притом раз или два в неделю приезжает на работу на подменном авто. А еще он нихуя не понимает, что если это мое место, то не нужно ставить сюда свою колымагу, будь это хоть трижды ближе к выходу. «Старик, - говорит он, - ну оно же все равно пустует». Аргументы, что я не сую член в его голову, например, хотя она тоже пустует, на него не действуют. Вспоминаю, что в боевиках, в отличие от семейных фильмов, мудаков обычно расстреливают.

Подгоняю свою машину, ставя «палочку над Т» по заветам Нельсона. Теперь Коробову чтоб выехать, придется идти на таран или взлететь, потому что сам я обратно поеду на метро. Если поеду, конечно.

***

В офисе праздничный переполох, возбуждение и ажиотаж. Все ходят, поздравляя друг друга, уточняя, когда же нас нахуй распустят. Утверждать, что атмосфера не рабочая, я не могу, потому что в обычные дни все занимаются примерно тем же.

- Привет! Где встречать будешь? – Маринка, бухгалтерша. Не очень красивая, не очень умная, не очень стройная.

- Кого?

Маринка смущается. Она и не страшная в общем понимании этого слова, и отдастся мне по первой просьбе, но с этой просьбой я не спешу. Проебать работу я завсегда готов, поебаться на работе предпочитаю не.

- Новый год, - тише, покраснев, говорит она.

- Думал, в интоксикации, но боюсь, не успею, - чересчур уж зло отшучиваюсь я, бросая взгляд на часы.

- А, ну ладно, - пожимает плечами она и уходит. Насколько я помню, она живет с мамой и бабушкой. Им бы в хату подселить Ринго Старра, и самый охуенный квартет в истории готов.

Мысль уже не остановить, и она выворачивает к моей матери. Отменили урок, мы с другом Гордеем пришли ко мне поиграть в Сегу. Мать с соседом дядей Мишей кувыркались в родительской спальне.

- Глубже! – в исступлении орала она, - глубже!

- Да не могу я глубже, - оправдывался дядя Миша, - итак по самые яйца уже.

- Я, пожалуй, пойду, - сказал Гордей.

Мне захотелось объяснить ему, что они – шахтеры, а не то, что он подумал. Еще захотелось схватить лыжную палку, стоявшую тут же в коридоре, которую, кстати, в прошлом году подарил мне дядя Миша, и проткнуть ей этого тщедушного человечка. Но больше всего хотелось пойти и закрыться где-нибудь в самом темном чулане или утопиться в реке. У нас с соседями был некий ритуал обмена папами на Новый год – оба наряжались дедами Морозами и отправлялись поздравлять. Отец соседей, дядя Миша – нас. Кажется, в этот раз он решил подменить батю не только на Новый Год.

Я тихо прошел в свою комнату и позвонил отцу на работу, сбивчиво объяснив суть происходящего.

- Да. Ебутся… - подтвердил я.

Батя лихо гнал домой знававшую лучшие времена «четверку». На повороте его поджидал столб.

Гордей не умел держать язык за зубами, и назавтра в классе адюльтер был бы главной темой для разговоров, но батя разбился насмерть, и тема смерти перевесила тему любви.

Температура наших с матерью отношений замерла на отметке «Оймякон». За окном был благоухающий апрель моего восьмого класса. Летом я подал документы в Суворовское училище. Следующим летом стукнет тридцатилетний юбилей моей независимости.

Она периодически писала мне безответные письма, потом совершала неотвеченные звонки, а теперь изредка присылала непрочитанные сообщения.

Получается, что я, не особо желая, многое знал о ней. Она, наоборот, с уверенностью могла сказать только, что я жив.

Праздничного настроения прибавилось с гулким шлепком, как тюремной баланды в алюминиевую миску.

Я смотрю на дверь в конце коридора – мой единственный выход. Кажется, еще не время.

Достаю смартфон, подушкой большого пальца запускаю карусель телефонной книги, чтоб почти сразу остановить на «м» - контактов немного, что говорит о моих навыках коммуникабельности.

«Мать». Ни фотографии, ни особых отметок.

Палец, как жало миноискателя, левитирует над экраном между «написать» и «позвонить».  

К разговору я, пожалуй, пока не готов.

Вылезает клавиатура. Эмоджи. Слева вверху куча говна с глазами, как самый используемый смайл и доминирующий компонент моей личности. Буквы выстраиваются друг за другом.

«Привет! Как ты там?»

И это уже немало.

***

Через время - минуту, день или тысячу лет – со спины подходит Коробов и хлопает меня по плечу.

- Старик, пойдем, машину переставишь.

Собираюсь вступить в диалог, но цензурных слов мне недостает, а омрачать праздник матом не хочется, поэтому предпочитаю не обращать внимания.

Коробов вынужден обойти меня и сесть напротив.

- Стари-и-и-ик, - трясет он мое предплечье, - мне ехать надо. Теща ждет.

Я не большой мастер пантомим, но «мне похуй» получается вполне сносно.

- Блядь, да ты издеваешься?! – багровеет он.

Молча киваю.

Он в ответ изображает «закипающий чайник», что с его и без того постоянно красным ебалом выходит довольно убедительно.  

Вертит этим самым ебалом по сторонам то ли в поисках поддержки, то ли настенных часов – подчеркнуть важность момента и неумолимость времени для тещи. Делает это мощно, порывисто, обдавая меня затхлым бризом.

Наконец встает, тыкает в мою сторону указательным пальцем, каждая фаланга которого может похвастаться шевелюрой Эйнштейна.

- Я еще вернусь! Никуда не уходи!

***

Я и не собираюсь. Коллеги сворачивают свои тесные рабочие мирки, чтоб довезти их домой и там так же аккуратно развернуть, занять оборонительные позиции в пассивном противостоянии с женами, мужьями, детьми, собаками и хомяком. Уравнение с множеством проигравших.

- С наступающим! Пока! – Маринка улыбается. Улыбка ее не красит, но и не портит.

Она работает на семнадцатом, и ради этого «пока» ей нужно выйти из лифта на пятнадцатом, сделать неслабый крюк, оказавшись рядом с моим рабочим местом. Здесь как нигде уместно сравнение с гландами через жопу.

Ее гланды мне уже не видны – Маринка, не дождавшись ответа уходит – но я успеваю крикнуть в удаляющуюся жопу:

- Давай! Береги себя и печень.

Я никогда не приглядывался к ее жопе, но сейчас она кажется ничего. Уместной, логичной, нужным фрагментом мозаики окружающего хаоса.

Этаж пустеет.

***

Теперь, кажется, все ушли. До меня никому нет дела, но это и неудивительно, мне и самому нет дела до всех. Даже освещение сменили на дежурное. И это тоже символично – я как сущность, как нечто мыслящее и действующее, важен для окружающей действительности, для этого офиса, не больше, чем дуновение сквозняка или сопля, размазанная Кравцовой по тыльной стороне столешницы в момент, когда ее никто не видит. Никто кроме меня.

Как следует поднапрягшись испускаю громогласный пердеж. Самый верный способ выяснить, остался ли в офисе кто-нибудь еще. Пердю я раскатисто и достаточно звонко, чтоб звук добил до крайних уголков этажа, но недостаточно для того, чтоб он вернулся ко мне эхом. Ни возгласов возмущения, ни восторженных аплодисментов.

Наверное, так звучит одиночество.

***

Делай, что должен, и будь что будет. В последний раз под этим девизом я насрал старшине в котелок, а в предпоследний спиздил три ведра колхозных яблок.

Медленно иду по коридору свою «последнюю милю». Должно быть так шагал среди остальных петрашевцев Достоевский по Семеновскому плацу морозным декабрем полных сто семьдесят лет назад.

Моя рука не дрожит, ухватывая холодный хром дверной ручки. Десятилетия онанизма дают о себе знать. Распахиваю дверь и смотрю своему страху в лицо.

Так же твердо страх смотрит в лицо своему мне.

Первым отвожу глаза. Процедура подготовки не сложная и не требует времени. Она требует железной выдержки и несгибаемой воли, а я этим не богат.

Боль накрывает даже не волной, а каким-то лоскутным одеялом.

- А-а-а-а-а, блядь! – кряхчу я сквозь стиснутые зубы.

***

- Да ну не волнуйтесь вы так, - успокаивает меня доктор Дададзе и вгоняет в мою залупу зонд.

- Это просто мазок на флору, - улыбается медсестра.

- У-у-а-а-э-э-э! – контраргументирую я. Выяснилось, что мазок – это не только главное отличие Моне от Мане или пенальти Баджо в 94-м, а уролог так и вовсе не тот чудик, который гоняется за летающими тарелками. Надо валить из этой конторы, где премия по итогам года зависит в том числе от прохождения диспансеризации. Тридцать первого декабря переться на другой конец Москвы, чтоб получить порцию унижения и боли.

- Могли бы и предупредить, - хмуро смотрю я на него исподлобья, надевая штаны.

- Предупреждаю, - не глядя на меня, записывая что-то в мою медкнижку, отвечает Дададзе, - когда впервые после процедуры захотите помочиться, вас ждут примерно те же ощущения.

Лучше бы он молчал. Ожидание смерти хуже самой смерти, равно как ожидание секса хуже самого секса или ожидание зарплаты хуже самой зарплаты.

- А в остальном вы абсолютно здоровы, - улыбается он.

***

Стою, ухватившись за полотенцесушитель, жду, когда сердце успокоится, а последние капли упадут в унитаз.

Я смог, я справился, я пережил.

Громко хлопаю дверью сортира, выходя. Это восхитительный звук переворачивающейся страницы, уходящего в забвение прошлого моей жизни.

Ощущение праздника появляется, концентрируется в воздухе, как аэрозоль из распылителя. Хочется чуда и вискаря.

Вытаскиваю телефон.

«Привет, сын. В порядке. Как ты?»

Вспоминаю свое недавнее «совершить что-то действительно неожиданное, удивить всех и прежде всего себя». Нет, встречать новый год с матерью и ее теперешним в Сургуте после тридцати лет разлуки, я все-таки не готов и вряд ли успею.

«Писаю, мыслю, существую. Завтра созвонимся? С наступающим!»

Тут же в телефонной книге притаилась «Маринка Винни Бух». Стираю «Винни Бух», набираю номер.

- Але, - произносит она. В голосе неподдельное изумление, как если бы она столкнулась лицом к лицу с пролезшим сквозь печную трубу гарантом конституции в одеянии Санты с чумазыми щеками и дожидающимися за окном санями, запряженными переодетыми сотрудники ФСО.

- Слушай, Марин. У меня тут свободная ночь образовалась и так уж вышло, что новогодняя. Вот и подумал – не приютишь? Обещаю не приставать к твоим дамам. Только чур чтоб и они ко мне. Что скажешь?

Если есть желание, некоторое из опубликованного:

Мыш

Генерал (1)

Генерал (2)

Генерал (3)

Генерал (4)

Генерал (5)

Генерал (6)

Генерал (7) заключительная

Выходи за меня

Репутация вождя была безупречной до того непримечательного утра, когда чуть ниже бороды улыбающегося Ильича не появилось слово «ХУЙ». Это стало откровением прежде всего для Валерии Валерьевны. Добрейшей души женщина, к тому времени раздобревшая и телом, представить себе не могла, что второклашки, с трудом справляющиеся с «ма-ма мы-ла ра-му», так уверенно и каллиграфически могут разбрасываться «хуями». Но факт оставался фактом – был Ленин, и был хуй. Не какой-то случайный, походя намалеванный, а преднамеренный, циничный и бросающий вызов партии. Стенд был высоко, и чтоб подписать вождя, злоумышленнику пришлось встать на стул.

В авторстве никто не признался, и после обеда всех заставили прийти, писать всякие слова типа «хомяк», «улица» или «трамвай». Графологическая экспертиза во имя торжества добра.

Были все, кроме новенького. Он рассказывал потом, что совсем забыл об этом, и потому не пришел, но для преподавательского состава это было прямым доказательством вины. Вызвали его мать в школу – с отцом этот трюк не прошел бы ввиду его отсутствия, как такового.

- Такой маленький, а уже себе позволяет такие выходки, - вздыхала Валерия Валерьевна, скрестив руки на лобке, - и я не удивлюсь, если он еще и курит.

Непонятно, как это вязалось между собой. Мать виновника торжества кивала с пониманием и обещала усилить педагогический процесс.

Слухи в школе разносятся быстро, и к тому моменту все знали, что злосчастный «хуй» принадлежал перу (фиолетовому фломастеру, если быть точным) Лехи Дырявого, отъявленного хулигана, прозванного так за отсутствие переднего зуба. В восемьдесят девятом году в начальной школе незазорно было иметь кличку «дырявый».

Не сомневаюсь, что об этом знал и новенький, но не выдал. Просто стоял под осуждающим взглядом Валерии Валерьевны, после подзатыльника матери на виду у всех, гордый восьмилетний пацан с бритой головой. Он не испугался Дырявого – он вообще никого не боялся, просто это бы пошло вразрез с его жизненными правилами. Я так думаю.

***

Прошло несколько лет, и даже страны, в которой мы жили, уже не стало, а в статусе Лысого (тогда его так называли) ничего не изменилось. Никто не брал его в компанию, а тот в ответ не показывал виду, что его это задевает.

Наш военный городок был маленьким – шесть или семь пятиэтажек, плюс школы, начальная и средняя, детский сад, да пара магазинов. Был еще клуб, где проходили торжественные мероприятия и иногда крутили фильмы. Там же проводились дискотеки, и там же Лысый обрел новое прозвище.

Дискотеки устраивались не нами и не для нас, малолеток одиннадцати-двенадцати лет, но нам уже разрешалось присутствовать первые несколько часов.

Светка была хороша уже тогда, и было понятно, что ее ждет большое будущее. Танцевать с ней хотели все, удавалось это немногим. Даже просто подойти решались единицы. Лысый решился.

- Отвянь! – скривила губы она, и, помолчав несколько секунд, добавила, - залупа!

На его беду рядом оказался Славка Комар, и уже наутро никто не обращался к лысому иначе, чем Залупа. Драться было бесполезно, Залупа прижилась мгновенно.

Залупа был примерным семьянином, в отличие от остальных членов ячейки общества. Отца не было – по официальным данным он погиб в Афгане, по неофициальным – мать утопила его в колодце. Ее не посадили – многодетная, а через связи сделала справку, что он погиб, защищая интересы государства, так что теперь семья получала пособие. У Залупы было пять сестер – две старше и три младше. Никто точно не знал, но на семерых детей приходилось не менее четырех отцов. То ли мать их была доверчивой женщиной, и каждому мужику отдавалась, как принцу, то ли просто хотела в своем положении чувствовать себя женщиной, но заканчивалось все роддомом и исчезновением кавалера с горизонта.

Мать наверняка считала парикмахеров героями скандинавских сказок, потому стригла сына сама и только опасной бритвой. Он ходил абсолютно лысый и в порезах, которые потом становились маленькими шрамами.

Залупа часто прибивался к разным компаниям, то на футболе, то зимой в снежки, но был для нас, как Прибалтика Европе.

Он был нерукопожатным элементом школьной структуры, Залупа-одиночка, недоразумение в привычном укладе вещей.

***

Маленький военный городок был окольцован сараями и гаражами, а по внешнему периметру шли огороды.

Я приехал оставить в сарае велосипед, в прекрасном расположении духа, только с озера, пожалуй, лучшего места летом.

Он разгребал завал. Ночью резвился шквалистый ветер, и береза с соседнего участка завалилась на их теплицу. Пиздец пришел и ей, и помидорам внутри. Соседний участок принадлежал главному инженеру. Положить ли хуй или просто ничего не делать – это все к нему. Но попробуй предъявить – сожрет.

Березу надо было распилить, обрубить ветки, растащить все, и потом восстанавливать теплицу. Работы чуть больше, чем очень много, для тринадцатилетнего парня. Но это же Залупа – кто ему помогать будет?

Не знаю, что на меня нашло, но я вернулся в сарай за двуручной пилой – Залупа со своей ножовкой выглядел неубедительно один на один с березой.

Мы хуячили до самого вечера, а потом я перелез через забор и насрал в парнике главного инженера, оборвал все огурцы и сделал им шоколадную панировку. Зло должно быть наказано.

- Я очень хочу вырасти, - сказал он тогда.

- Потом, взрослым, будешь вспоминать детство, и жалеть, что оно промчалось, - ответил я. Пиздел – врагу не пожелаешь такого детства, как у Залупы. Он был единственным мужчиной (пусть и с огромным авансом) в большой семье (тоже не идеальной). Но выбирать не приходилось, ни тем, ни другим.

Мы сидели на теплом рубероиде труб теплотрассы, и я очень хотел, чтоб нас никто не видел вместе. Сейчас мне стыдно за это.

***

- Залупа, пойдем! – в класс заглянула физиономия Дырявого и исчезла.

Тот попытался подняться из-за парты, но я взял его за плечо.

- Сиди.

- Может, там помочь надо? – повернулся он ко мне.

- Сиди, – повторил я.

Залупа оказался нормальным парнем, хоть и не стал для нас своим. Прошло полгода после спецоперации «говняная буря в теплице».

- Не понял!? - Через минуту опять заглянул Дырявый. Теперь уже целиком. – Пошли, говорю.

- Он никуда не пойдет, - сказал я и охуел от своей смелости. Может, дело в том, что в классе были Генка и Боря, мои друзья, а Дырявый выступил соло. Это не мешало ему с корешами сразу после уроков отпиздить меня хоть одного, хоть в компании с Борей и Генкой, но слово уже было произнесено. Зачастую история вершится спонтанно.

- Залупа? – Дырявый проигнорировал меня, но маховик был запущен.

Ему была важна поддержка, и он ее получил. Возможно, впервые в жизни.

- Я никуда не пойду.

Мы подрались после уроков. Скорее, нас отпиздили, хотя их было всего на одного больше. Очень здорово, даже когда тебя бьют, чувствовать рядом плечо, а не пятки за спиной. Плечо Залупы было крепким, а кулаки – тяжелыми. Дырявому потом выправляли носовую перегородку, хотя надо было бы вправить мозги.

Они не перестали доставать Залупу, но это был первый случай, когда получили реальный отпор.

***

В гости к Залупе никто не ходил – занятие бесперспективное и эстетически сомнительное. Сестер полон дом, да и мать к детям относилась с изрядной долей похуизма и небольшой – презрения,  хоть к своим, хоть к чужим. Но дело главным образом было в другом. В их подъезде жил Башкир, больной на всю голову человек. Голова его, кстати, была выдающейся, правда, по габаритам, а не начинке. Средних размеров телевизор, посаженный на плечи, такой и сейчас на полках магазинов не затерялся бы диагональю. Его и Башкиром-то из-за башки назвали, а не по национальности. Он вообще татарином был.

Трезвый – отшельник в засаленной майке. Пьяный – Джон Рэмбо во Вьетнаме. Вьетнамцами в такие минуты он считал всех. Даже вьетнамец-участковый старался находить себе дела в другом месте.

Пикантность ситуации крылась в самогоне, который поставила на поток мать Залупы. На этом они и сошлись с Башкиром. Спрос родил предложение.

Башкир был мужчиной видным, хоть и уродливым, мать Залупы тоже эффектная мадам, полностью подтверждавшая тезис о страшной силе красоты. В том смысле, что была страшной и сильной.  Страсть появилась не сразу, но окрепла быстро. Мать отправляла детей постарше гулять, маленьких – в другую комнату, и потный Башкир наваливался на нее попыхтеть.

Залупу это страшно злило. Башкиру было похуй.

В один из таких моментов мы и застали его у подъезда. Он, понурив голову, сидел на лавке и вырезал на ней что-то ножом. Нож был прекрасный, швейцарский, его Залупе привез дядька. Реально из Швейцарии - он отсидел в свое время за спекуляцию, а теперь имел бизнес и постоянно мотался по Европе. Раз в год заезжал в гости, всегда с подарками, два года назад привез Залупе нож. «Смотри, чтоб мамка не видела», сказал он тогда. Дядька был словно человеком из другого мира, всегда привозил такие штуки, о существовании которых мы не подозревали, даже если это – обычные шоколадки. Тогда был последний его визит – говорят, убили в Москве.

- Пойдем на водонапорную башню, - предложил я, - голубей постреляем?

Он только покачал головой.

В это время из подъезда вышел Башкир, вытирая руки о сальную майку. Сел на лавку и отвесил Залупе подзатыльник, такой, от которого тот кубарем покинул место для сидения и растянулся в траве.

Башкир ухмыльнулся, и закурил. Он явно только совершил коитус, из-за которого мать выставила сына погулять за дверью. Залупа поднялся на ноги и затравленно посмотрел на обидчика. В его глазах не было обреченности, только голая, пульсирующая ненависть.

- Когда-нибудь я тебя убью.

- Пошел нахуй отсюда, щегол! – отмахнулся тот, но я поверил. При всей своей скромности Залупа умел быть убедительным.

***

Больше дождей, чем в том июле, я не припомню. Но нам это было на руку. Середина девяностых – такое время, когда каждый вертелся в меру сил, и зачастую лопасти винтов воротил легко топили лохов на веслах. Командир части, еврей со стажем длиной в жизнь, нормальным образом прокручивал весь фонд заработной платы через банк, но минимальный срок вклада составлял полгода, и это означало только одно – шесть месяцев всем сосать хуй. Спасались пайком и смекалкой. Мы, четырнадцатилетние, целыми днями пропадали в лесу, потом появлялись где-то в районе трассы Екатеринбург – Пермь с полными корзинами грибов. Торговля шла бойко, тогда мы постигали азы коммерции. Обладателям отечественных машин порой нарочно называли неподъемные цены, чтоб отвадить, и ждали, когда же тормознет мерс, и щедрый новый русский отвалит нам деревянных.

Так было и в тот день. Последнее воскресенье июля. Все близкие грибные места истоптали, и пришлось шагать дальше. Нас было пятеро – четверо парней и Аня. Она в те времена была настоящей пацанкой, и часто шаталась с нами.

К трассе вышли около восьми вечера. От солнца остался подкрашенный край неба, но грибы надо было продать сегодня. У меня корзина больших белых и пятилитровое ведро маленьких, крепких, высшего сорта. Элита блядь. Я вообще, за месяц принес родителям денег почти столько же, сколько они бы заработали за полгода, если б им не забывали платить.

- Завидую я тебе, - сказал он улыбаясь. Мы ссали за автобусной остановкой, пока наши коллеги по бизнесу на трассе рекламировали грибной товар.

Я не понял сначала. Чему завидовать-то, когда ссым? Член у меня больше? Или напор сильнее? Струя более правильной формы? Скорее всего, последнее.

- Если бы меня любила Анька, знаешь, каким бы я был счастливым? – он все так же ссал и улыбался.

Это правда, я говорил уже, что Анька влюбилась в меня еще в детском саду, и вопреки логике, до сих пор сохранила чувства. Я просто принимал это, как данность. Хотя, признаться, она становилась весьма симпатичной девушкой.

- Я не против, если что, - пожал плечами и тоже улыбнулся.

- Да что ты понимаешь, - по-доброму отмахнулся он, но взгляд его был серьезным и каким-то… взрослым, что ли.

Минут через десять тормознула тонированная бэха. Она громко пердела, будто мотоцикл. Серьезная, новая. Нам фартило. Прикинул, что можно просить не меньше сотки, хоть за ведро, хоть за корзину.

Правила джентльменства никто не отменял, потому сначала товар предлагала Анька. Мы встали кучкой следом. Из машины какое-то время никто не выходил – всякое бывает, может, у человека деньги в трусах или ремень никак не отстегивается.

Наконец распахнулись все четыре двери и оттуда вышли мужики – по одному из каждой. Самому старшему из них не было и тридцати, но они всяко были вдвое старше нас. Только тогда мне стало немного не по себе. Заметил, что машина была без номеров, и эта наблюдательность не добавляла оптимизма.

- Так, мелюзга, чё там у вас? Грибы? – водитель сплюнул на землю, небрежно, и достаточно зловеще. Они все были в кожаных куртках, и это в июле.

- Уралмашевские… - шепнул Генка. Это было тихое, неброское слово, бьющее почти в самое основание пирамиды Маслоу. Бравые, и не очень, ребята, по заветам Дубчека строящие бандитизм со славянским лицом, это были те люди, с которыми очень грустно иметь конфликт интересов.

Принадлежали эти четверо к группировке, или вся мишура была частью имиджа – неважно. Мы реально обосрались.

- Эй, щегол! – обратился второй к Аньке. – Почем ведро отдашь? Задаром?

- Полтинник! – небрежно ответила та, - и это только за грибы. Ведро не продается.

- Ты – баба что ли? – хохотнул водитель. – Да еще и резкая. Люблю таких.

Анька сделала шаг назад.

Уралмашевские переглянулись.

- Значит так, хуесосы, - озвучил свой план третий, со шрамом ото рта до уха на левой половине лица, - вы сдристнули отсюда, а с девочкой мы прокатимся.

Коротко, ясно и очень страшно.

Водитель пнул ведро Генки, и грибы полетели в овраг. Невелика потеря, когда ставки серьезно возросли. Шрам глянул на четвертого, тот чуть кивнул, будто давая разрешение. Вся компания с блядскими ухмылочками, которые тем сильнее хочется стереть с лица, чем меньше имеешь на это возможности. Заходили полукругом, шрамоватый раскинул руки.

Анька с мольбой в глазах обернулась ко мне – к кому же еще, я ж, блядь, ее Дон Кихот. Представляю, как ей было страшно тогда, если сам я почти щелкнул тумблером «обосраться».

В фильмах в такие моменты начинается экшн – у нас начинался пиздец.

Из-за моей спины вышел Залупа.

- Я их отвлеку, - шепнул он, - а ты хватай Аньку, и бегите со всех ног. Лучше врассыпную – за всеми не погонятся.

Я не знал, как он будет отвлекать отморозков – не Байрона же читать? Чуть кивнул Генке и Боре, вроде поняли.

Валентин сделал два быстрых шага вперед, отодвинул Аньку за спину и толкнул ко мне.

- Вы чё, хуесосы? – четвертый, который до этого молчал. – Попутали?

Рано, слишком рано. Я взял Аньку за руку и подтянул назад. Этот был главным, и в шоу «Интуиция» на вопросе «Человек, который убивал?» я бы точно показал на него.

Главный сделал шаг к Залупе, вытянул руку, чтоб схватить дерзкого юнца за лицо.

- Бегите!! – громко крикнул тот. Мы с Анькой бросились в отделявший нас от леса овраг. Боря с Генкой через трассу в другую сторону, разводя траектории. Краем глаза я видел, как Валентин ударил главаря куда-то в район печени – до лица было не достать. Хорош отвлекающий маневр, ничего не скажешь. Теперь бы успеть ему удрать. У меня был ценный груз – Анька, так что помочь я не мог. Только взобравшись по ту сторону оврага, позволил себе оглянуться. Охуел.

Валентин не собирался убегать. Он острее нас чувствовал правду жизни – всем вместе никогда не бывает охуенно, и за каждое благо всегда кто-то платит.

- Пидарас! – орал главарь. – Он меня порезал.

Теперь я увидел, что Валя бил не кулаком – тем самым швейцарским ножом, самой дорогой своей вещью. Вогнал по самую рукоять, увесистую, с белым крестом в красном квадрате. Вытащил и попытался снова ударить. В этом и был его план.

Первый же удар по голове сбил его с ног. Нож выпал, благополучно подхваченный кем-то из ублюдков.

- Ань, беги! – Я твердо собирался остаться. – К заправке, оттуда позвони участковому, да хоть кому-нибудь.

Пока перебирался через овраг, двое погрузили главного в машину, а третий, Шрам, бил лежащего Валентина. Злосчастный нож мелькал в его руке. Валя уже не двигался, а этот гондон продолжал втыкать в него лезвие.

- Лыба, уймись! – остановил его водитель. – Он жмур уже, придурок! Поехали.

Лыба, здоровый черт, как тряпку швырнул Валю в багажник. Нет тела – нет дела. Поднял взгляд на меня, на четвереньках выбирающегося из оврага, и я возблагодарил небеса, что у него в тот момент не было либо времени, либо пистолета.

Вряд ли это были уралмашевские, но Вале от этого не легче. Когда говоришь, что всех закроешь спиной, все же ждешь рядом такого же безумного, сумасбродного плеча. Счастье, если дождешься.

Он очень хотел стать таким, как все мы, честно снося ухмылки и равнодушие, не понимая цены своей уникальности и не держась за нее. Больше всего на свете он хотел вырасти, и стал взрослым в четырнадцать. Он жил и ушел Человеком.

И теперь, в последнее воскресенье июля, когда любой уважающий себя моряк уже к обеду ни за что не останется сухим, я всегда вспоминаю своего друга, который оставил этот мир, подарив ему нас.

Я помню.

Его звали Валентин.