Искусство маскировки, или Королева помойки
Отправилась я одним прекрасным днём выкинуть мусор и заодно прогуляться. У нас во дворе идёт строительство по программе реновация и рабочие охотно ведут раскопки то там, то тут. И вот тут им понадобилось поработать с водопроводными трубами под землёй — но на земле доступ к ним был перекрыт припаркованными автомобилями, аккурат напротив моего подъезда. А рядом маялся в кабине трактора рабочий, чья работа встала.
Когда я метким броском зашвырнула свой пакет в контейнер, также прытко занырнула за ним в мусорную пасть и, воровастенько оглядываясь, быстренько вытащила на волю.
Быстро поднятое не считает упалым, верно?
А ковырялась я в помойке по той причине, что мусор предназначался не ей. Не для того я свою ягодку растила вторсырье собирала неделю в отдельный пакет, чтобы оно покоилось со всем остальным хламом жильцов. Перепутала контейнеры.
Видя как я лихо копошусь в царстве отходов жизнедеятельности, тракторист, вылез из кабины, и, почесав лоб, видимо решил, что помойка мой дом родной и я тут все про всех знаю. Подошёл, спросил чьи автомобили стоят на заветном пятачке, куда он хочет загнать трактор.
Я молвила в духе, что я не автомобилистка и, к сожалению, знать не знаю.
Ответив на вопрос и, наконец, отсортировав свой мусорок, поняла, что сильно взмокла, на улице тепло, а я как на северный полюс собралась: шапка толстая практически на носу, капюшон по брови натянут, шарф только нос и открывает.
В общем, пошла я домой переодеться. Надела курточку полегче, шапочку потоньше, снуд вместо шарфа, штанишки без начеса мамонта. Все в темных тонах.
Вышла, встретил меня все тот же тракторист, поздоровался. Удивилась, но я человек вежливый, могу и второй раз поздороваться. Мне не переломится. А после помойки и вовсе уже нечего от люда голову воротить.
И спрашивает он меня вновь все про те же автомобили и их владельцев.
"Может я в первый раз не очень понятно ответила?", — засомневалась я в себе и провела разъяснительную работу, объяснив, что владельцев не знаю, хотя была бы не прочь познакомиться с хозяином вот того симпатичного Мерседеса... Владелец Мерседеса рабочего не интересовал и мы расстались.
Я пошла, повисела на турнике во дворе, пока висела, поняла, что замёрзла, а мне ещё гулять. Вернулась домой, решила одеть что-то среднее, чтобы и не Северный Полюс, но и не Сочи, Москва — одним словом. Захотелось красок. Тут я уже надела оранжевую шапочку, ярко-зеленый снуд, куртку подлинее и потолще, черный рюкзак сменила на синюю сумку.
Выхожу из подъезда. Со мной приветливо здоровается тракторист. А я что? Может у человека бзик какой, ну так ведь вполне безобидный, просто каждый раз начиная разговор с одним и тем же человеком — здоровается. Даже если здоровался пять минут назад. А может ему просто приятно меня приветствовать, я вон каждое утро сама с собой здороваюсь, неоднократно заприметив в зеркале, вполне могу понять, что и он не может удержаться.
Значит. Я смиренно ответила и замерла, услышав снова про машины и их водителей. Не знаю, повторение — чья уж мать в данном конкретном случае. Похлопала глазами и сказала, что я, конечно да, живу в этом подъезде откуда вышла, но не в курсе, где те соседи, чьи машины по двору растыканы.
Тракторист от сильнейшей досады аж сигарету изо рта выплюнут, говорит: "полчаса тут стою, уже третий человек из вашего подъезда выходит, а никто ничего не знает, что за дом-то такой?!".
Ну, не знаю, по мне так, дом как дом. И люди нормальные. Все трое.
