Сижу, смотрю на этот цирк и ржу: настоящие мужчины перевелись. Ага, конечно. Ты ж сама – сборная солянка из фальшака:

Ногти – нарощенные как у дракона или как когти росомахи.
Брови – нарисованы по трафарету, будто их линейкой размечали.
Ресницы – как у паука-мутанта, но взгляд пустой, как твой инстаграм.
Губы – силиконовые подушки, а сказать нечего.
Волосы – нарощенные до жопы, но в голове – ветер.
Сиськи – силиконовые надувные, жопа – закачанная филлерами, но характер – дешёвый пластик!

И вот вся эта конструкция запчастей из Алиэкспресса собранная в салоне под винишко ищет настоящего мужика. Да ладно? Ты сама-то настоящая хоть в чём-то? Ты вся из геля, клея и наращивания, но хочешь, чтобы он был настоящий. Хочешь богатого, но сама ни хрена не умеешь. Хочешь сильного, но сама – характером как мокрая тряпка.

Может, начнём с себя, принцесса сборного цеха? Или продолжим винить токсичных мужиков, которые не оценили твой фейковый рай?