Насильно мил ,увы , не будешь
И не заставишь полюбить.
Влюбленных строго не осудишь,
Ведь им так хочется творить...
На лжи ты счастья не построишь
У лжи основа не прочна...
Лишь то , что есть совсем расстроишь
И вновь останешься одна
Лишь доброта, забота, дружба
Способны продлевать любовь!
Не так уж многое и нужно,
Чтоб с пульсом мчалась
. в венах кровь...
Я мог бы процитировать поэтов
Цитаты классиков я мог бы написать.
Вы Муза, и достойная сонетов
Которые Вам буду созидать!
При виде Вас сердечко замирает
Как у юнца - что в первый раз влюблен!
Хочу сказать...
. - дар речи пропадает.
Стрелой попал мне в сердце Купидон.
Любовь возникла , в сердце, без сомненья,
Как только встретил и увидел Вас!
Ценю всегда , те краткие мгновенья
Что приближают не надолго Нас.
Я попрошу Вас, мне прислать ответ...
Взаимны ль чувства?...
. - или шансов мало?
Пусть краток будет Он - иль да, иль нет.
Но всёж пришлите - чтобы сердце знало.
Вас попрошу я - не тянуть с ответом
Приму любой , который лучше Вам.
Поймите правильно - я не маньяк "с приветом"
Мужчина я!...
. Желаю счастья Вам!
И мне — чем сгнивать на ветках —
Уж лучше сгореть на ветру.
Заря окликает другую,
Дымится овсяная гладь…
Я вспомнил тебя, дорогую,
Моя одряхлевшая мать.
Как прежде ходя на пригорок,
Костыль свой сжимая в руке,
Ты смотришь на лунный опорок,
Плывущий по сонной реке.
И думаешь горько, я знаю,
С тревогой и грустью большой,
Что сын твой по отчему краю
Совсем не болеет душой.
Потом ты идешь до погоста
И, в камень уставясь в упор,
Вздыхаешь так нежно и просто
За братьев моих и сестер.
Пускай мы росли ножевые,
А сестры росли, как май,
Ты все же глаза живые
Печально не подымай.
Довольно скорбеть! Довольно!
И время тебе подсмотреть,
Что яблоне тоже больно
Терять своих листьев медь.
Ведь радость бывает редко,
Как вешняя звень поутру,
И мне — чем сгнивать на ветках —
Уж лучше сгореть на ветру.
Сомнений мне и страхов —
Да побольше!
В мой окровавленный висок!
Покой же мне не нужен вовсе:
Он мне как шесть досок
Для гроба.
Наступит срок —
И, словно матери утроба,
Могила станет мне милей!
Но прежде своим словом, как елеем,
Я выжгу в людях ересь,
Что смысл определяет каждому на спрос!
Что затирает Истины вопрос
И вместо Бога пихает в каждого божка!
Я буду криком жечь иль шёпот через.
Вопрос свой — «Почему» —
Посею я в сердцах!
Посею я безумие и страх!
Ты отвернулся?
Надежды хочется тебе?
Что пламенем горит в очах
Моих и сердце?
Ошибся ты!
Совсем не то
В моих слезах...
То плод исканий и сомнений,
Соблазнов, страхов, устремлений,
По большей части в никуда,
Покуда пепел Истины не встретил я!
Но и тогда — Надежда умерла!..
А вместе с ней и чувства все…
Любовь? То химия одна!..
Надежда? Вера?..
Восторг?
Быть может Вдохновенье?..
И всё вокруг, к чему ты ни коснись, —
Совсем не то, чему учили догмы!
Совсем не то, чему учились мы!
Получится — проснись!
И устремись с тем камнем в гору.
Да! Пусть новый будешь ты Сизиф,
Пусть тень его!
Поспорь ты с ним
И раздроби тот камень в прах,
Затем безумие своё
И леденящий душу страх!
Забудь своей души спасенье:
О том — пустая суета
Из века в век,
Никем навязанный Завет!
Вам жизнь дана не для того, чтобы искать Ответ,
Но для того, чтобы найти к нему Решенье!..
Я к вам с большим приветом)
Стихи пишу. Разные. Давно хочу куда-нибудь начать их постить и решила, что почему бы не попробовать выложить сюда. Может, даже кому-то понравится.
Это не лучшее моё произведение, но довольно лёгкое и приятное. Для первого поста самое то.
***
Понимаешь, этот мир так сложен,
Что все до безумия просто:
Жить по инструкции —
скучно,
Бить посуду на счастье —
нужно,
Говорить "люблю" и "пожалуйста"—
обязательное условие,
Пахнет ёлкой и цитрусом — к радости,
Две гвоздики в руках — грустно.
Мир не так прост, как ты думаешь:
Рифмовать на глаголы — можно,
Запирать себя в правила — глупость,
Сочинять и придумывать — весело
(главное — не увлекаться!).
Мир у каждого свой.
Сложен просто.
В базовой комплектации.
Спасибо за прочтение. Мира всем.
Когда в лесной тиши дрожит листва,
И в реках дремлет золото заката, —
Я слышу: где-то, в недрах естества
Плетутся связи отголосков свято.
Казались мне слова почти родными,
Неся свою тревогу и заботу,
Велели нам не быть слепыми,
Поскольку мы утратили природу.
Вдыхал миазмы корень и родник,
И луч, вплетённый в паутину сада;
А в суете мирской, язык
Утерян был вселенского уклада.
И годы, как дожди, что смыли след.
Я позабыл, ведь травы тоже дышат.
Что хуже в жизни не бывает бед —
Чем грады раскалённых вспышек.
И что ей наше лишь во вред,
Не обернувшись губим всё живое.
Кружит планета потеряв свой свет,
За нею мы теряем всё святое.
Песня >>>>>
Букву к букве, слово к слову,
Проходя сквозь мыслей тень,
К строчке каждой, как основу
Я кладу прожитый день.
То, что было - не вернётся,
Убежит куда-то вдаль,
И к тебе не обернётся
Жизнь прожитая, как встарь...
Я слова сплетаю в рифму
И стараюсь каждый день,
Чтоб мои простые мысли
Не ушли куда-то в тень...
Представьте себе Москву зимы 1941 года. Затемнённые окна, тревожные сводки Информбюро по радио, лица женщин, провожающих сыновей на фронт. В такой Москве жил Борис Пастернак. И писал стихи. Но не о подвигах и сражениях, а о самом простом и вечном - о заснеженных деревьях, о горящей печке, о тишине зимней ночи.
Его военная лирика - удивительный феномен. Это не фронтовая поэзия в привычном понимании. Это голос человека, который остаётся поэтом, когда мир рушится. Который находит свет в самой гуще тьмы.
Возьмите стихотворение «Зимняя ночь». Оно написано в 1944 году, но в нём нет войны. Там только «мело, мело по всей земле» и свеча, горящая на столе. Эта свеча становится символом чего-то нерушимого - веры, любви, самой жизни, которая продолжается вопреки всему.
Пастернак не описывает ужасы войны. Он пишет о том, что остаётся, когда кажется, что ничего не осталось. О простом человеческом тепле, которое становится актом сопротивления. Когда зажигаешь свечу в тёмной комнате - это уже поступок. Когда пишешь стихи о снегопаде, пока идут бои - это позиция.
Мне кажется, в этом его главная сила. Он не кричит «вперёд, на врага!». Он шепчет: «посмотри, как падает снег, значит, жизнь продолжается».
В самые страшные месяцы войны Пастернак работает над переводами Шекспира. Казалось бы - какое дело до английского драматурга, когда под Москвой идут бои? Но для поэта это был способ сохранить себя. Убежище, куда не долетали разрывы снарядов.
Его собственные стихи тех лет полны этой хрупкой, но несгибаемой веры в силу культуры. В том, что Шекспир и снег за окном важнее любого Гитлера. Что поэзия переживёт все диктатуры.
В этом был его личный фронт. Не с винтовкой в руках, а с пером. Он защищал не территорию, а душу. Ту самую, о которой писал: «быть живым, только живым - вот соль и смысл».
Пастернаковские стихи военных лет - это взгляд не с командного пункта, а из окна городской квартиры. Он пишет о тех, кто ждёт. Кто получает похоронки. Кто топит печку и варит картошку, слушая завывание сирен.
Его герои - не солдаты, прорывающиеся через линию фронта. Это старый профессор, глядящий в заиндевевшее стекло. Это женщина, читающая письмо с фронта. Это сам поэт, чувствующий свою вину за то, что он в тылу.
Эта «негероичность» и делает его стихи такими пронзительными. Он говорит от имени миллионов, кто просто выживал. Кто не совершал подвигов, но каждый день делал самое трудное - продолжал жить.
Читать Пастернака военных лет сейчас - всё равно что найти старую свечу в подвале во время отключения электричества. Она не осветит всю комнату, но её пламя будет настоящим.
В наше время, когда мир снова полон тревог, его поэзия напоминает: культура - не роскошь на сытый день. Это необходимость в голодное время. Слово может быть таким же оружием, как и хлеб.
Когда кажется, что всё летит в пропасть, иногда нужно просто посмотреть на заснеженную ветку за окном. Или зажечь свечу. Или открыть томик стихов. Не для бегства от реальности, а для напоминания - есть вещи, которые война не в силах уничтожить.
Пастернак не зря повторял: "пока ты жив, ты должен светить". Его военные стихи - именно об этом. О том, как светить, когда вокруг тьма. Как находить слова, когда слова заканчиваются. Как оставаться человеком, когда человеческое кажется роскошью.
После его стихов остаётся странное чувство - не гордость за победу, а тихая уверенность в жизни. В том, что пока падает снег и горят свечи, пока люди читают стихи - ничего ещё не потеряно.
